No enciendas aun las velas
todavia mi alma tirita en mi cuerpo
como rama movida por el viento.
No enciendas aun las velas
dejame aferrarme tan solo un minuto
a esta vida que le queda poco aliento.
No enciendas aun las velas
toma fuerte mi escualida mano
y te conducire a la medula de mis sueños
Hablarse sólo con los ojos
Tiene sus desventajas
Como sentir molestia y no lo adivine
O sentir frío y no me abrases
Interpretar gestos con mirada experta
Descubrir que me he equivocado
Y no tenia ni idea
Hablarse solo con los ojos
Puede ser sublime
Princesa,
aunque le dés cien mil besos,
el sapo,
sapo será.
La sangre azúl
solo corre por un bic.
las migajas de pan,
se las comen los pájaros.
Caperucita?
caperucita es tonta.
Pinocho un mentiroso.
Y para más colmo,
la manzana está envenenada.
Te lo dice Campanilla…
Besossssssssssssssssssss. Alaia
Te advierto que la luna
te mira siempre ávida de hambre
y en la distancia del peligro de tu piel
su luz de metal en tu cuerpo se abre.
La manzana verde ya está en la boca
del minuto exacto en que la llave
su mano de tigre fiero e impasible
abandona en la noche su ardiente nave.
Una nube de helechos tapaba la entrada. La simetría bilateral de la mujer y el hombre se transparentaba detrás de la cortina dispuesta en forma de ingeniosa memoria. Dos velas grandes, en la mesa, hacían su reverencia formal en el descenso de la genuflexión de una mariposa de acero. Se hipnotizaban las miradas de la mujer mientras sentía en sus senos el palpitar de un dragón tragándose al instinto intuitivo. Él tenía sus dedos como dagas que esperan pacientes el incendio de los temblores de ella. Fluía el himno semental de las palabras ducles. Fuera de ellos lo único que importaba era lo invencible de sus ojos leyendo la geografía corporal que se despojaba hueso por hueso. El pez verde alargaba su alma de silencio en el centro de la noche y había, en el campo, una batalla entablada entre las azaleas y las estrellas.
De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo…lejos de masivos ordenadores de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración…musa lírica…en estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues el miedo congela mi quehacer…temor, pánico a volver a un terreno que jamás habité …pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y distingo el sendero y la luz que me grita…una frecuencia en off me dictamina…observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras…recibiendo todas las balas en soledad…camino por mi celda, doy giros en tres metros cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y tampoco he salido…
Luna blanca ,bordada en hilos de plata y encaje
quiero disfrutar bajo la sombra de tu encanto
en la pasión escondida y la luz cana de tu manto
con el hombre soñado,lobo sediento de amor enselvado.
.
Ilumíname ,que mi búsqueda no sea en vano
atrae sus manos para que mi invierno se convierta en verano
y la tormenta de mi alma se detenga y calme
como detiene la lluvia el vuelo agitado de un ave
entre nubes oscuras de nieve y cristales.
Amo a los árboles reinando entre frondozas ramas y coloreados leños
Son el canto de la primavera , desnudan los tallos al temblor del invierno
Sombreantes de enamorados ,alfombran senderos de ambarinos corales
Perfuman mi inspiración los naranjos, cuando neviscan sus blancos azahares.
Dime árbol de mis naranjales quién se escondió bajo tu sombra?
Qué ser apasionado enramó sollozos y sonrisas en el alma de tu aroma
Escuché que tú guardas bajo el follaje secretos de mi dueño
Cuéntame antes que mi corazón se duerma y no despierte de su sueño.
Para mi sed de costumbre trabajada
es tu amor una partición de los principios;
mil fuegos cambiantes con lucha de versos
formando presencias secretas unos con otros.
Un todo acariciado por la suave y frágil dicha
del descubrir que se incendian todas las verdades.
Y un sisitema de varios mundos construídos
en cada uno de los instantes del líquido esperado.
Llevo las puntillas de mi abuela
pegás en las patillas.
Se me anula el registro
en pograma,
al que nadie llama,
que to el mundo mira.
Ring, Ring…
suena el telefonillo
y dicen que regalan una caja de cepillos
pa los dientes blancos.
“Jamás he intentado aprender algo de alguien a quien no haya envidiado, por lo menos, un poco. Si no hubiera sentido envidia, no habría aprendido nada”
(Tomado de los proverbios de Vorem)
De la vanidad, de su linaje, de su estirpe gozosa,
quedé prendado. Me arrebató el destino la ira y me hizo viejo.
Tras los densos pensamientos, vacilo una y mil veces por
proclamar mi derecho a una y mil vidas, pero la mezquindad
de la muerte me sobrecoge y me espanta.
Erase una vez que Carlos estaba coladito hasta los huesos por Rosalía. Estaba tan enamoradísimo de ella que no hacía más que repetirle todos los dias los mismo:
– Rosalía… !!por tu culpa un día de estos voy a perder los sentidos…!!.
– No seas loco, Carlos. Yo soy solo una chica más en tus conquistas.
– !!Te juro que no, Rosalía!!. !Tú eres distinta!. !Por tu culpa voy a perder los sentidos!.
Y así pasaban las horas enteras sentados debajo de la frondosa higuera.
Ayer mismo se repitió la escena una vez más.
Lo primero de todo, y antes que nada, querría expresar mi agradecimiento a todas las personas que han confiado en mí durante todos estos años en el caminar de este afán mío, pues sin su apoyo y sus palabras de aliento me hubiera sido imposible llegar hasta donde hoy he llegado. Mi reconocimiento así es para quién, a su vez, ha reconocido, valga la rebuznancia, con su seguimiento e interés mi humilde labor de aficionado.
Henchido de orgullo acepto este regalo vuestro. Lo acepto siendo alguien que ya ha traspasado la meta que nunca pensó traspasar, ya no como un desconocido apodado, si no como un aspirante calificado. Aspiro a continuar, a buscar nuevas metas inesperadas y a no decepcionaros en mis próximos trabajos.
Concluyo diciendo que recojo con alegría este simbólico galardón cuyo verdadero significado para mí es el de, ahora sí, poder llamarme Premiado.
Muchas gracias.
Camino sola por el mundo,acompañada de los caminos,los
valles,los bosques,los lagos,los rios,los montes,
el sol,la luna y Dios y voy sola,si sola,no dependo de
nadie y nadie depende de mi,pienso,siento,rio,lloro,amo,
no desprecio ni odio.
Vivo una vida plena de encanto,por mi entorno de caminante
solitaria.
No tengo prisa ni ambiciones,solo quiero vivir libre en este
mundo de agonia,de desenfreno,terror,muerte y odio.
Solo tengo una bandera el sol,una amiga la luna,un amante
la soledad.
No quiero compañias,ni discusiones vanas solo me interesa
la vida,la vida para acariciarla.
La conciencia de un yo heterogéneo
nos implica en las formas del espíritu
bajo la persona que va más allá de la física.
Hay en el cosmos una materia de lenguaje
en forma de habla con aterias
que es maridaje de la ciencia y el alma
cuádruple bosque de existencias
nos llena de cosmos la materia.
Por eso el sentido del poético ensueño
late en el cuerpo que se hace prisma
de iluminado afán por lo convertible.
Pensaba… y el cielo estaba blanco con tu ausencia. Lejos de mis sentidos humanos la vida seguía atribuyéndose estados de conciencia.
Aquel viernes no era, desde un principio, igual que los demás. Para empezar, Laura no había citado a Luis en la misma cafetería de siempre. Esta vez era un nuevo local para él, una cafetería situada en los extrarradios de la ciudad que Luis no conocía de nada. A mucha distancia de la cafetería del barrio central donde todos los viernes Laura le citaba para comenzar el fin de semana juntos. Una cafetería muy lejana de aquella donde todos los viernes reiniciaban su romance idílico. No. Aquella cafetería de este viernes era totalmente extraña para él. Sin embargo, ella, Laura, estaba allí completamente serena, segura de sí misma, completamente a gusto. Así que él dedujo que no era la primera vez que Laura tomaba café y fumaba un cigarrillo allí, ante una de aquellas mesas de madera de color caoba. Era una manera de comenzar el fin de semana enteramente nuevo para Luis.
Todo un mundo de tierra mojada reunida en la concéntrica playa de los deseos. La barca es hogar para la arena húmeda mientras el viento levanta pájaros de la hierba. Al lado de cada grupo de ráices desnudas, los tilos abrigan a sus nuevas diosas en forma de girándulas aéreas. Detrás de todas las cosas existe el alma de las rosas blancas trepadas sobre un muro negro donde alguien ha pintado una luna azul que cae en el centro de las mariposas multicolores para cazarlas al vuelo. Alguien moldea flores voladoras que beben de los pechos del viento. No puedo olvidar el sueño y me quedo hondamente dormido en los ojos de los demás. Ya no queda más historia que el cuadro pintado bajo las lluvias del invierno. Cuando uno se pregunta… no existe el tiempo.
Anoche soñé contigo,venias hacia mi,me cojias en tu regazo
y me acunabas como a una niña,susurrabas en mi oido palabras
que no lograba entender con claridad,tu aliento golpeaba suave-
mente sobre mi cara,me acariciabas con tus manos y empezé a
sentir el fuego de tus dedos trepando por mi espalda,cabalgando
por tu realidad,solo pude abrir la boca para besarte lentamente.
Cuando la brisa helada del amanecer,atravesó la ventana,delica-
damente rozó mi piel,desperté,mi boca aun tenia el sabor de tus
labios,pero tu habias desaparecido en la nada.
Manuel no terminó de aprenderse el poema que recitaría en la parroquia. Lo repetía sin cesar en cualquier parte, pero no lograba aprendérselo. Cuando llegó el día de su primera comunión se olvidó de todo. Lloró amargamente sobre su almohada y su madre trató de consolarle. Llegó la hora y su traje blanco no le gustaba. Tampoco sabía a dónde iba y por qué. Su madre le decía que Dios vendría a verle. Pero su miedo era mayor: ni Dios ni poema, y encima los pantanes no eran vaqueros.
Humilla al segurata de la disco
el que seas capaz de abrir una botella de cerveza con los dientes.
Sonríe una cajera,en el supermecado,
cuando le manchas la cinta sin fin…con olor a pescado.
El vendedor de pipas es un muerto que
sueña con renacer entre nubes con olor
a tabaco turco.
Hay guantes para que seas más vírgen,
e incluso guantes que aguantan.
Humilla al pincha discos el que cantes bien,
el que lleves corbata y una alpargata murciana.
Las olas se embriagaron de playa estatuaria en la anatomía de los pinceles de tu cuerpo y se dibujaron las bocas de las danzas que iniciaron las sirenas con sus pasiones. La eternidad del horizonte se fusionó con las pupilas de las miradas que se hicieron viento acoplado al sentimiento de las olas. Se hipnotizó el tiempo de las mareas y el movimiento ondulante del mar se transmutó en suceso voluntario. Todo el panorama se compuso en escultura.
Manuel Vicent declara, en su columna dominical de esta última semana, que sólo hay tres clases de hombres: los vivos, los muertos y los que navegan. Y yo pienso, apoyándome en dicha definición (muy subjetiva por otra parte) que cualquier navegante está siempre zozobrando entre la vida y la muerte. Depende, como insinúa Vicent, de la clase de viento que tenga al navegar. Allí donde sale el Sol siempre habrá un número ilimitado de seres humanos dispuestos a la travesía. No están vivos ni están muertos. Simplemente están. Hay una región que simboliza sus aventuras: la Ítaca de los ulises que buscan sus experiencias para luego transmitirlas alrededor de un humeante café con aguardiente. Allí donde el Sol se oculta hay siempre un número ilimitado de seres humanos que están respondiendo a las preguntas imposibles de contestar sólo con la vida o sólo con la muerte. Son los intérpretes de este estar andando continuamente entre la bruma y la neblina, entre la luz y el ocaso, entre el aire y la tierra…
“Es en la fuerza de la suprema voluntad por alcanzar las metas de la vida y no en el sentido esotérico de nuestra presencia inmaterial donde reside el futuro humano. Lo que es necesario es que el hombre perviva en su más plena naturaleza animal. Quizás sólo seamos animalidad consciente… pero es ahí, en esa sentida superioridad, donde se basa el predominio humano sobre el resto de la vida. Es en lo práctico de la materia donde radica el ordenamiento de todas las cosas que dominamos, he ahí la grandeza humana. Debemos ser potencia destructora para ser síntesis transformadora y creativa. Construímos lugares para lo sensitivo. Estoy defendiendo la sensualidad de la materia y no su espíritu que adolece de falta de energía sustancial”.
Normalmente los objetos que son movidos, o los animales que se mueven a otro lugar son reconocidos como los mismos que estaban en el lugar anterior. Normalmente, también uno se reconoce a sí mismo como el mismo individuo que existió hace años como niño, o el mismo individuo que viajó de A a B.”
Estaba, no estaba. Cómo saberlo, si ahi lo único que se veía era su sombra apoyada cómodamente contra la pared, pero del cuerpo nada de nada, sólo su sombra. ¿Será acaso la sombra sin el cuerpo o el cuerpo en forma de sombra?.
“No cabe duda, según Tughendat, que el concepto de identidad ha estado afectado por una confusión entre identidad individual e identidad cualitativa y que sólo esta última es una conceptualización adecuada.”
En el espacio vacío
vacila la organizada voluntad del arquitecto;
en frío fuselaje
el viaje en el avión trastoca el horizonte
y convierte la muerte
en rigor, después de horas.
A casi nadie le importa,
menos a mi,
el sentido horizontal de mi egoísmo.
Destesto el funesto consejo del viejo
peregrino.
Te tengo. Y solo deseo llenarte de mí, invadirte sin reservas. Aquí. Ahora. Me perteneces, mis ojos son llamas dispuestas a incinerarte. Estas inmóvil. En silencio, por un instante te contemplo pero mis labios se mueven impacientes atrapando tu aliento. Ríndete. Dame ese labio inferior que ya declaré mío, ese que será prisionero de guerra entre tu boca y la mía. Déjame. Hoy voy a amarte como tenga gana de hacerlo. Sentirás mis manos recorrer el contorno de tu rostro y después me dirás lo bien que mis dedos se entienden con tu pelo, con esos rizos que te has dejado crecer. Así. Es tan fácil encontrarme con el camino a tu cuello, a tus hombros, a tu pecho. Despójate de ataduras, del traje deportivo, de la cordura, dame tu desnudez de cuerpo y alma. ¡Te quiero!..
entonces estabas ahí y no sabías si era verdad que aquellos árboles que circundaban la calle de la facultad provenían de parís; ¿plátano? alguien dijo eso, la cosa es que esto no es parís, ni siquiera la imagen de la escena de la película de la vista de todo lo que eso era, no era, no. era montevideo, es, dijiste, santas tus palabras, una aberración, pero bueno, si querés en algún sentido podés estar en parís aunque de hecho no lo estás, claro, pero en una de esas lo creás. no es tan complicado, no, no, no hablo de que no sea complicada esa ciudad, este juego no es tan complicado, ¿o si? dejame acertar. y después nada, una cuadra, otra, un escalón, un camino y otro lugar. y no éramos.
Caen cenizas de las hojas, polvo de de tus ropas, humo de tus palabras cobardes al dolor, y no ves el horizonte que camina en tu busca para taparte con una nueva tierra, con el rocío fresco que te bañará la piel.
Porque caminas solo, con los hombros caídos, con el pelo perdido de tanto viento que azotó tu alma.
Tus manos se caen en pedazos por no tocar a la flor roja como la sangre que yace bajo tus pies.
Anímate ruiseñor, que te oiga cantar desde mi balcón, que te sientan las estaciones que te abrieron las puertas mientras morías despierto.
Cae la noche. Ante el espejo de las doce cuerdas, una por una, y bajo las luces de los focos del ring, El Poeta da rienda suelta a su fantasía. Enfrente de él, El Puño del Hombre mira silencioso sus movimientos. Tiene el rostro contraído, ensombrecido por una materia granítica. Su rostro prefigura la sensación de una mueca sardónica mientras el Poeta del Espejo lanza su ataque.
“Aquí en el medio está la vida
encajada en el misterio de la niebla.
Habla el tiempo de la pausa encendida
enntre la luz de la noche y la tiniebla”.