si la felicidad no es el amor y tampoco el alcohol
me pregunto que sera la felicidad.
cuando estoy feliz cojo la botella de ron y me pongo a cantar
asi mi corazon salta al son de la alegria y mi amor a son de la desesperacion.
cuando pienzo en ella tomo mucho mas ron
asi mi corazon le desea lo mejor aunque mi corazon con el alcohol funciona al reves
cuando me siento en desesperacion colectiva tomo mucho mas ron
para olvidar la lujuria y empezar con la indomable tristeza
asi el ron alivia mi dolor pero me da un fuerte dolor de cabeza.
El dios de las pequeñas cosas es una novela escrita por Arundathi Roy, una mujer hindú nacida en 1961 y que, con ella, logró el Premio Booler, que viene a ser el premio más importante de las letras inglesas (algo así como el Cervantes para las letras españolas). El dios de las pequeñas cosas es una novela ampliamente aclamada y celebrada en el mundo entero y ya se ha traducido a más de 30 idiomas diferentes. Esta obra es un ataque frontal contra el sistema hipócritamente moralista y degenerado de las castas en la India y de la dominación masculina, que se entrelaza con situaciones afines que están ocurriendo más allá de las fronteras de la India; no en balde, Arundathi Roy es, actualmente. Una activista de los derechos humanos y de la igualdad femenina para con el género masculino.Sigue Leyendo...
Cuando pense que te perdia pense que moriria
Cuando esa noche senti que te ivas mis mejilla se dieron un gran baño
Cuando te vi y me di cuenta que tu rumbo ya no se dirrigia ami;me llene de dolor
pero aprendi a amarte tandto que si eres feliz con otra persona mi corazon con tu sonrisa borra el dolor que me causa el saber que no eras par mi
Te amo pero no puedo obligarte a sentir lo que yo siento por ti y nunca te obligara,por que nunca te sentirias completo, te amo tanto que me conformaia con tu amistad por dar todo lo posible
Hay sensibilidades que no alcanzan a soportar actitudes hipócritas, venta de tecnología diseñada para consumo de quitay pon, lujuria en todas las variedades de oferta. Muchos libros, que fueron lospilares de la Tierra, o son alimento de contenedores y ausencia de estanterías. He visto a gente que se trasladaba hacia zonas más cálidas, trasportando bolsas llenas de libros, porque noc aben en el pequeño apartamento donde el Sol ya ocupa casi todo. La vida es un Macro/casi de todo. En mi fantasía enfermiza,suelo recordar esas películas cutres de momentos Bíblicos, y me asusta girar la cabeza para no ver una sociedad que se fagocita así misma. Freud lo palpó en su viaje a tierras de América y lo sintió en las dos guerras mundiales que hicieron de Europa un agujero negro que se tragó la última conciencia. Sigue Leyendo...
Allí estamos todos, no faltó nadie, hace ya tiempo que no entraba en esa iglesia y sigue impresionándome al igual que cuando era pequeño. Pues si, estaban todos ordenados en bancas, la familia que nunca tuve y la mía propia, rindiendo respetos a alguien que no nos lo tuvo nunca. Sentía algo de rencor, siempre lo sentía cuando estaba cerca en vida, y en estos últimos años, más bien sentía indiferencia superados algunos porqués de la infancia, supongo.
En fin llegue desde lejos, después de todo, es la madre de mi padre, pero que conste que ya no creo en dios desde hace tiempo y no suelo ir a misa.Sigue Leyendo...
Manuel no deja de mirarse nervioso al espejo, el nudo de la corbata se le resiste, el pañuelo que quiere poner en su pequeño bolsillo, se le resiste también. Es el pulso que le tiembla un poco, son sus manos las que no pueden con tanta emoción. Se mira y se riñe:
– Venga Manuel, tranquilo. Míra tu cara, estos grandes surcos han soportado mil y una batalla. No vas a poder ahora con esta puñetera corbata? El espejo sonríe.
Sonríe igual que muchos años atrás cuando un Manuel joven y fuerte intentaba hacerse el nudo de su corbata para casarse con su gran amor, Inés.
El espejo oscurece. Manuel recuerda. Cuanto la amó.
Hubiese dado la vida por ella, pero la vida no quiso llevárselo a él, se llevó a una Inés joven, bella, en plena flor de la vida.Sigue Leyendo...
Por un pensamiento nace la vida
y el sufrimiento
que no termina de ser color,
o forma
o flor.
Por un pensamiento nace
lo mejor,
lo más correcto,
ayer y hoy de un pensamiento.
chicas,
el escrito mio de no te odio por si lo preguntas, primeramente logre lo que queria, segundo no se si ustedes tienen cierta afliccion contra los hombres como yo sin faltarte al respeto pero no me conocen para que escriban lo que escriben, otro punto es que siempre las mujeres se hacen o sen pueden hacer las sufridas y uno es el malo de la pelicula, a decir verdad la estupides de “UN CLAVO SACA OTRO CLAVO” ES MENTIRA ESO ES UNA EXCUSA DE LA GENTE QUE PERDIO LO QUE QUERIA.
Sabes que te amo como a alguien a quien puedo hacer que crea en los anhelos antrecruzados; anhelos de labios contentos enviando alegría al mundo de los sí. Un sí para sentirte. Un sí para no herir a nadie. Un sí para la imaginación continua. Un sí para incluso el disparate.Al final, siempre consigues que la noche sea día y el día sea una necesidad de verte para poder decir a las horas del reloj que no cambies nunca; que seas siempre un inicio y nunca un final; con tu mano siguiendo en esta labor de moldearme como hombre y no como estatua. Que seas siempre escultora del alma y no de la materia. Sigue Leyendo...
Doy gracias a cada palabra por ser fuente,
por ser semilla, por ser afluente
de otra gran río que es el pensamiento.
Palabras que me fueron dadas
como signos, como aladas
mariposas que tergiversan la prosa
y ritman con compás ardiente.
Palabras que muestran las desdichas
de la gente corriente,
que como yo, escuchar cantar al paso de las nubes
o sonríen en las esquinas enla vertiente
más humana del existir.
Si nos quedara un solo instante
de amor
entre los dos.
Si delante de nosotros
sólo hubiera el último río.
En la laguna, frente al perro,
saltaría de la barca.
Si ese instante fuera el último,
volvería,
como un paria,
al instante del amor.
Si en su mano pudo sostener algo que no fuera su propio cansancio, no hubo cosa mejor escogida que aquella mano pequeña, frágil, blanca. Ésa que, sin avisar, fue invadiendo poco a poco su palma, sin que él hiciera nada por resistirse.
Y cuando decidió por fin mirar hacia abajo, buscando la dueña de aquello, halló unos ojos negros, pequeños, que expresaban la empatía de la pequeña, que tan bien le conocía. No en vano lo hacía desde que nació, hacia ya cuatro años.
Compañera de sus silencios, muda testigo de la suerte de quien la engendró, o al menos así lo quiso creer él. Única en todo el mundo capaz de descifrar el lenguaje oculto en cada pliegue y arruga de su rostro. De leer en aquellos ojos cada vez más vagos, que ni siquiera luchaban ya por obligar a sus párpados a abrirse lo suficiente como para que pareciera que el resto del mundo le importaba lo suficiente. Porque, como bien sabía la pequeña, sólo ella era la razón de aquél desgraciado. Su motivo. Por ello intentaría con todas sus fuerzas no defraudarle. Sigue Leyendo...
Desde mi lugar…,
hoy vacio la vida de miradas para ver lo que hay de mi…
y me descubro…
y pienso en lo pequeño que es el tiempo y lo eterno en cada instante…
Ya no trato de resolver el misterio,
pinto en el aire mis ganas por si a alguien le acompañan,
en mi baño de color todos tienen su pincel,
camino por calles vacías de ausencias,
y saboreo creer en imposibles,
no quiero cielos sin el calor de las retinas,
hoy mi almohada se inunda de deseos…
Hemos llegado a presentir una historia que se repite, un ciclo que incluye momenentos y acciones que ya se dieron. Jon Sobrino es uno de los más excelentes teólogos de la actualidad. Sus teorías han vuelto a inquietar al gran oso vaticanista. Ese mazo de herejes que es el guardián de la ortodoxia, el obispo de roma, arremete, unavez más contra lo que presupone una libertad excesiva y un planteamiento peligroso para la fe y la iglesia. El error siempre ha estado en el sentimiento de posesión absoluta de la verdad, en una lucha contra la Teología de la Liberación y sobre todo, la ignorancia no puede servir como campo de cultivo para integrismos encubiertos. Si el valor de Jon Sobrino apuesta en favor de la humanidad de Cristo, roma asiste a un desmembramiento radical, al temor de los ancianos, a la pérdida de privilegios y sobre todo…no permite la libertad del hombre. Sigue Leyendo...
Veo el pensamiento anónimo que sale en Vorem: “La realidad es una, nosotros sólo le ponemos nombres”. Y deduzco lo siguiente. Siguiendo las teorías de Lacan hay que distinguir entre Lo Real como lo percibido por el ser humano y Lo Real independientemente de cómo lo percibe el ser humano. En este último sentido la realidad es única, pero la única manera que tenemos de percibirla es la práctica de cada ser humano… y entonces la realidad se convierte en distinta según cada circunstancia (Yo soy yo y mis circunstancias, dijo Ortega y Gasset). Sigue Leyendo...
hoy a nadie le interesa comer.
el Nazareno se ha quedado solo
marcando costilla
a esas viejas que pasan la fregona con mucho gusto
truncando así – el brote de helechos.
el ideal se cumplió
gracias a la ciencia y a la economía competitiva
se cumple cada fin de semana
un pedido al restaurante maoísta.
Naveguemos sin más.
¡Que nadie hable!
Dejemos que el corazón presuma de ser dios,
y su silencio el ruido sobre las aguas.
Los poemas se escpan, como olas,
como espumas de mar.
Seguimos cerca.
Tocando la misma nube
que originó el tornado.
Y el poema, ahí está,
en un eterno para siempre.
el amor no vale la pena y mucho menos sufrir por el mismo.
aveces penzo en aquella chica que se fue, con la excusa que queria quedarse sola y a la semana consiguio otro novio, que excusa tan estupida, despues de tanto amor, tanto tiempo, tantas caricias se desea ir,.
los sentimientos angustiados
el amor proclamando piedad
el orgullo sobre el piso
las hagallas vueltas escombro
el rencor aumentando
el odio esta insaciable
las ganas de matar vuelven
las horas muertas del pasado pisotean mi entrada
los minutos perdidos hacen carnada con ansuelos epitoricos
el silencio a su consejo de clemencia ante lo sucedido
todo eso hace parte de lo que fue,
7-5-2007 Holanda
Yofri Boudent
Redacción
Hoy me he levantado a las ocho de la mañana, mi madre y mi hermana Beatriz se preparan para sus tareas diarias, se duchan y arreglan, como yo soy aún pequeño mi mamá me viste y me peina, a veces, se enreda mi pelo en el cepillo y me tira de la cabeza a lo que contesto siempre con un largo aiiiiiiiiiiiiiiiiiii, y veo cómo parte de mis pelos amarillos se quedan colgando del cepillo.
Una vez todos estamos listos, bajamos las escaleras del molino, es que vivo en un molino, mi padre es molinero y no empieza a trabajar hasta que salimos todos de casa. Me llevan en el asiento trasero de la bici, por la orilla del canal Frenkel. Me gusta mucho porque desde allí veo los campos de tulipanes, amarillos, morados, rojos, azules, es como un arcoíris eterno que de vez en cuando cambia de orden, y altura.Sigue Leyendo...
Tengo un deshielo rápido
en medio del corazón;
una caliente espesura
como de cuerpo y de palabra;
un amor lleno de sueño
sin máscara oculta;
unos labios besando al mundo
en medio de tu poética presencia.
Inevitablemente tú
eres la mujer con la que amo
la música, el guiño, el perfume
de tu caricia y tu sabor
entrando siempre en mis adentros
por las cinco ventanas de mis sentidos.
Diles a las mujeres que escribes poesía
sin agregar el género,
lo importante es la palabra: P-O-E-S-Í-A,
trae consigo una especie de sentimiento implícito
igual al sueño imposible
de algún día cubrir una cama con pétalos de rosas,
háblales de cosas de amor y un poco en francés;
pensarán que eres sentimental,
sensible,
dirán: allí va el poeta;
Truenos, relámpagos.
Bandera roja.
Yó, naúfraga irresponsable, comienzo a caminar.
El mar es mío, no hay nadie, sólo yo.
Me llama a gritos,
no puedo resistir unirme a él.
Camino por la orilla, no hay peligro.
Un poco más lejos, un poco más allí.
La tormenta arrecia,
Agua dulce en mi cabeza, agua salada en mis piés.
En televisión abundan los médicos o los alumnos rebeldes, incluso hay supernannies, pero inexplicablemente no hay un solo docente como personaje central.
Aunque el apodo de “Profesor House” es reciente, hacía años que le admiramos por su pericia profesional y le toleramos sus cáusticas críticas. Este educador existe y se mantiene en activo, por lo que alteramos algunos datos descriptivos a fin de proteger su identidad, pero todo este relato está basado en hechos reales y describe situaciones inverosímiles… pero verídicas. “Pr. House” representa una tipología abundante entre el profesorado, sólo que con unos caracteres tan marcados y extremos que lo convierten en un paradigma de la profesión.Sigue Leyendo...
Hay una dama que se dirige siempre por los caminos de lo imprevisible, de aquello que apenas pensamos. Se llama Doña Sorpresa. Lleva tiempo disfrutando con su juego. Tanto tiempo como los hombres y las mujeres pueblan este territorio llamado Planeta Azul. Doña Sorpresa también es Azul a veces. A veces Rosa. A veces Rojo. A veces Verde. O a veces Gris o de cualquier otro color. Pero es terráquea por lo que tiene de aérea, pasajera acuífera, gaseosa inevitable, barro de algún incógnito territorio.
Yo admiro su capacidad para ser precisa a la máxima velocidad que pueden alcanzar sus alas. Porque Doña Sorpresa vuela… vuela por el éter de las cosas y de los sucesos y de la vida. Admiro también su capacidad para sortear vicisitudes y presentarse siempre de manera inesperada y mirando al horizonte, para darle al horizonte la forma de una meta inextinguible, de un sueño alcanzable por lo que tiene de sorpresivo. Sigue Leyendo...
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