No sabes quien era y en ella te fijaste .
Quien sera aquella mujer afortunada de quien tu te enamoraste
Y tu corazón desinteresadamente entregaste.
No dudes Joven enamorado del amor que esa mujer por ti pueda sentir,
Su amor al igual que el tuyo la lleva al desenfreno y frenesi.
Y el último trago de vino será la confirmación de vuestro amor.
Para que los padres entendamos la evolución de nuestros hijos en su paso por la infancia y por la adolescencia, es una buena parábola el cuento escrito por los hermanos Grimm.
La fábula es tan prolífica que, de modo informal, ha sido múltiple alegoría con intencionalidad variada. Algunos se han referido más a la madrastra que Blancanieves, para asemejarla a políticos que incesantemente consultan las encuestas (como si fuese el espejo mágico), y que se disgustan cuando ya no son los más valorados. Otros, también con propósito sarcástico han aplicado el “síndrome de Blancanieves”, para denostar a quienes “sólo se rodean de enanitos” o a quienes “esperan, tras quedarse dormidos, que otros les solucionen sus problemas de manera prodigiosa” como en los cuentos.
Soledad, palabra que escondes la verdad,
Sol de vida, amor y amistad, de amores y promesas
en busca de la felicidad.
Edad, tiempo que transcurre, entre risas y alegrias
dolor, penas y llantos ilusiones perdidas
Como un soplo de viento viene y como un suspiro se va .
Soledad de nuevo vienes a verme
Hablas de campos verdes, mares, ríos y peces
de una vida hermosa, que no tiene final
Tomo la sopa entre las grises nieblas
del llanto de la mujer vecina.
Un hombre que la asesina
en medio del placer y los orgasmos.
Tomo la sopa y me levanto
para ir a trabajar a la oficina
donde la vida se me hace orina
de tanto ver y escuchar llantos.
Tomo la sopa y voy directo
a hacer mi propia justicia divina:
tomar el coche y marcharme presto
hacia el loco que canta en la colina.
¿Por qué no podemos, por un momento, sentarnos para sentirnos?. Nadie nos lo puede impedir. Sólo consiste en dejar nosotros de correr para dejar correr nuestros sentimientos. Volvernos conciencia por solo un instante de la eternidad de un minuto y hacer de ese instante una constante donde poder sentirnos presencia y esencia en todo nuestro propio ser. ¿Por qué no?. ¿Por qué no podemos vernos y entrevernos sintiéndonos algo más que una extraña circunstancia y poder así añadir a nuestro ser el primer afijo de nuestro respiro y el último sufijo de nuestro suspiro para convertir nuestro complicado sentir en un simple asentimiento?. Sí. Todo cabe en un por qué…
Cierto día, el pintor Salvador Dalí salio de pesca. Llebava una caña doblada en forma de silla, el sedal era de seda traída de Tokio y el anzuelo, de oro puro, regalo de un magnate del petróleo. Lógicamente pescó una trucha mitad trucha y mitad rana. El artista se afanó por sacar la pieza, cuando un viejo pescador de cadqués de comentó:
-Creo amigo, que su trucha no es del todo trucha. a lo que le respondió Dalí.
¡Indudable, es una creación simbiótica qwue converge en la estructura de la rana beso y de la trucha fálica! además sé que a Gala no le gustará para los invitados.
El viejo pescador sonrió respondiéndole: es seguro que las únicas trucas reales que usted puede pescar es con el bigote.
¿Por qué….?
¿Por qué….?
¿Por qué….?
Hay tantas preguntas que empiezan por un “por qué” y tan pocas las respuestas….quizá no haya respuestas para todas esas preguntas sin embargo podemos abordarlas de otra forma:
¿Y por qué no?…
Siempre hay una respuesta a tus dudas…la clave está en hacerse la pregunta de forma correcta…
Eran la envidia del lugar. Sofisticadamente bellas, majestuosas como las caras de las monedas, altas y esbeltas como espigas de dieciocho quilates, en su mirada se reflejaba el cielo y su joven sonrisa brillaba más que la del sol. Parecían dos princesas de cristal y todo el mundo suspiraba al verlas.
Aquella despejada mañana de finales de verano se dirigían, como cada jornada, a recolectar la miel que las aguardaba en las colmenas de su propiedad. Bordeaban el río sosteniendo sendas bolsas con los aperos necesarios para la recolecta de miel. Le tocaba el turno a los panales de las nuevas abejas, las traídas de oriente, que aunque producían la miel más dulce y perfumada se mostraban en extremo violentas al sentirse molestadas. Ya lo habían comprobado la primera vez: se lanzaban como proyectiles contra sus trajes de protección, con una fijación nunca antes vista en todos los años que llevaban en el oficio de la miel.
Lo malo de la épica es que a veces los héroes mueren en la orilla. Lo he leído en un periódico deportivo refiriéndose al Real Madrid frente al Zaragoza; pero también lo he podido leer en muchos cantares de gesta medievales, como en la Canción de Roldán de la Francia de 1150 o en el Poema del Príncipe Igor de la Rus de Kiev de 1184. Lo malo de la épica es que a veces los héroes mueren en la orilla. Como ocurre, en ocasiones, con algunos héroes anónimos de esos que duermen su inexistencia envueltos en cartones que, en su momento, sirvieron para embalar Appel’s Microsofts. Quizás, algún día, algún cantautor de la posmodernidad tenga el detalle de bajar la vista al suelo y, observando el descompuesto cuerpo del vagabundo, se atreva a componer una Canción a la Muerte de Don Nadie o un Poema a la Mirada sin Luz.
Leyendo el comentario de Diesel, sobre la Cultura alternativa, se me ocurre reflexionar sobre el “origen de las denominaciones” y “los intereses de la cultura”. Toda expresión plástica no debe suponer nada más que lo que es. Tenemos muy arraigada la necesidad de “erigir en árbitros” a quienes, como críticos y expertos, elevan a la categoría de Arte cualquier circunstancia que se inscriba en un “momento o ísmo”. Sólo, una cultura neurótica, como la nuestra, incorpora elementos, los categoriza, los nomina y cuando se extingue su “instante” pasan a ser algo que perteneció a….Una obra, de indeterminada indefinición, pasa a ser objeto de arte. El acuerdo no lo establece el autor, sino lo que denominamos “circunstancia cultural o hecho social”. Las vendaderas rupturas con el Arte Clásico, han pasado por ser auténticas bufonadas. Arte es todo que lo que deseemos que lo sea y la comparación entre “circunstancias” supondría un error para los teóricos. Una curda para tender la ropa con tre pinzas rojas, una azul y dos blancas…pasa a ser “posiciones aleatorias del vuelo de la paloma torcaz”. Una lata de sopa de tomate…supone un acierto de diseño y en manos de la Cultura, ya no es “una sopa de tomate”, sino la creación de un momento plástico, la sublimación del tomate en “creación sublime e irónica”. Sorprende ver un tiburón metido en una gran piscina de líquido conservador. Sin duda un tiburón es arte evolutivo; la piscina…es técnica posibilitadora. Los humanos siempre hemos tendido a dejarnos engañar, quizá porque da “cierto gusto” el ser tentado por los grandes orquestadores de la moda, del diseño, de la cultura posti/o de la contracultura in. Sorprende la violencia del crimen en muchas obras de Bacon de Caravaggio, interesantes y significativas. Admira el ver un punto negro sobre un bastidor blanco de 4×4. Excita la obra eclética de un autor que crea, al respirar diferentes tonos de CO2. Todas estas puestas en escena ya fueron “cuadros romanos”. La inspiración de Calígula, para poner en escena, su portentosa paranoia, elevó al caballo a la categoría de senador, incluyendo su casa, sus esclavos y toda la parafernalia. Aquí se daba el arte en la vida y la vida era arte. Un tiburón muerto y en formol, no es nada frente a Incitatus, el caballo de Calígula, amado, vivo, senador del Imperio. Véase pues, que la contracultura ha sido revivida, reanimada, ya que desde los orígines, toda cultura ociosa tiende a perpetuar sus sueños, a plasmar la inquietud de sus paranoias, a implicar la líbido contra los límites de la razón. Una la ta de tomate habría triunfado en Roma; dado que, como vehículo para transportar alimento sería el apropiado…y a la vez, hubiera permitido que el Imperio se extendiera más allá de los confines de la Tierra.
Tan lóbrego y oscuro que es tu corazón
Mírame, en medio de la nada
Emocióname con una mirada
Haz un sueño de esta desazón
Pues te amo, pero no sois capaz de verlo
¿Por qué?
Por está lóbrega y oscura nada
Por esta nada tan fría
Que hiela tu corazón
Pues no eres capaz de verme
Ni de sentir que mis ojos
Miran a la luz
Tu luz
Pues os amo
Pero vos
A mi
No
Me invitan hoy a a sistir a una conferencia/debate sobre Andy Warhol. Voy a a cudir gustosamente porque Andy Warhol (el neoyorkino de origen eslovaco que nació en Pîttsburg en 1928) fue el rey midas de la cultura alternativa de carácter experimental. Él encontró lo extraordinario dentro de lo ordinario y es en la cultura alternativa donde podemos, muchas veces, ver identificadoas, a un mismo tiempo, nuestras propias glorias y miserias contemporáneas.
La cultura debe ser siempre una propuesta identificadora de nuestras formas de vida, nuestras maneras de ser y nuestras posturas dialécticas para entendernos. Creamos una cultura cuando somos lo que somos y, en este sentido, la cultura alternativa (que algunos llaman contracultura equivocadamente según mi manera de analizarla) es un espejo donde podemos vernos a través de nosotros mismos y no a través de imposiciones provenientes de pináculos oficialistas.
Amigo voremio Nandoyo: la primera Consitución Española fue promulgada, en la Convocatoria de las Cortes de Cádiz, en 1812. Te preguntarás ¿qué tienen que ver la Convocatoria de las Cortes de Cádiz y la Constitución Española de 1812 con el asunto de Pinocho y el vocablo Pepe?. Amigo, no te sorprendas, tiene que ver mucho si quieres presentarle a tu compañero de trabajo llamado José Lisardo un argumento sólido para demostrarle que está equivocado. La explicación y base sustentable de este argumento es la siguiente…
La Constitución de las Cortes de Cádiz de 1812, a la que me refiero, fue promulgada el día 19 de marzo de dicho año. Esto quiere decir que ese día se celebraba, en toda España, la festividad de San José. Por eso, inmediatamente dicha Constitución fue nominada por el pueblo español (y de ahí pasó a la Historia) con el apelativo de “La Pepa”. Esto quiere decir que ya en 1812 era conocidísimo el vocablo Pepe para designar a los llamados José.
Las personas enamoradas nacen por segunda vez. Quizá por ello, sólo las almas enamoradas son dichosas.
El día de los enamorados conmemora a San Valentín, obispo que defendió el matrimonio cuando Claudio II lo prohibió a los soldados profesionales al peligrar el Imperio Romano. San Valentín siguió bendiciendo las uniones en secreto, hasta ser encarcelado. Uno de sus carceleros, reconociendo su bondad, le pidió que educara a su hija ciega. Ella recobró la vista y se enamoró del Santo, quien envió una nota de adiós a su discípula antes de ser ejecutado el 14 de Febrero de 269.
Amigo Diesel; me he sentido muy a gusto leyendo tu investigación sobre el origen del vocablo Pepe; tanto que lo he comentado con un círculo de amigos y amigas. Entre estos hay un compañero de trabajo (José Lisardo se llama) que afirma y asegura que el origen del vocablo Pepe se debe al cuento de Pinocho, donde aparece el personaje Geppetto (que es el carpintero que construyó al muñeco de madera) de cuya dobe p (pp) nace Pepe. Y por eso a la conciencia de Pinocho convertido en niño de carne y hueso se le llama Pepito Grillo. ¿Es cierto ésto?. Yo tengo muchas dudas de que sea cierto. ¿Tú qué opinas sobre al asunto?. Yo creo que no es verdad pero me falta ún argumento claro para rebatir esta teoría de José Lisardo. Si me ayudas te lo agradecería. Un abrazo de tu amigo Nandoyo.
Se llena la ciudad de mundos desconocidos. Se llena de carteles ofreciendo cursillos. Se llena de humo y de soledad impregnada de asfalto. La vida se adapta. El amor puede seguir siendo el motor de miles de ilusiones. Nadie se asusta de la muerte. Nadie reclama su parcela de intimidad. La tele es el gran ojo de una vuelta atrás irreversible. Estudiantes fascinados por no hacer nada. Estudiar con el sentido puesto en fines de semana. Listados de ropa nueva para parecer diferente. Mares de asfalto, donde sucumbren alocados corazones de taxista. Ambulancias cruzando. Los que piden y no paran. Todo lo incontrolado. Cada rótulo es una indicación de dolorosa realidad.
A ti va dedicado el fruto de mi sentir:
No quiero amor, que me vuelva a suceder .Sentir amor, sufrir más en el nombre del amor. Sí,tengo miedo, miedo a sentirme vivo, a ser traspasado por la flecha y que surja el milagro ,el amor, pero me ha ocurrido y no quiero que mis días sean grises porque tu no me miras, porque ya no veo la luz de tus ojos dorados. No quiero temblar sólo con que tú me roces, o sentir la belleza de la vida solo porque tú me sonrías, despedirme de ti cada noche y morir con cada adiós, pues pronto será el último.Después de conocerte no puedo soportar que mi vida se vaciara de ti, desangrarme nuevamente de no volver a verte, sentir que soy un esqueleto vacío de sentidos. No quiero que ocupes todos mis pensamientos. No quiero sentirte en cada inspiración ni perderte con cada espiración. Ni quiero llorar sólo porque escuche una bella melodía y volver a tener la sensación de quedarme al borde del abismo cuando tú te alejas d mí. No quiero nada de esto, amor, pero ya es tarde, TE AMO.
Nunca pense que iba a sentir nada mas por nadie de la faz de la tierra excepto desagrado y ninguna confianza despues de todo lo que comparti contigo, pero me he dado cuenta despues estar durante mucho tiempo metida en mi burbuja, que hay personas que sin ningun otro proposito que el de ayudarte, te recuerdan q no estas sola en este duro camino de dejar una relacion.Porque el amor va y viene, alguna de las dos partes siempre termina mal parada sobre todo si eres tan sensible como puedo llegar a serlo, aunque siempre hayas dicho q tengo el corazon frio como una roca y todo el mundo q me conoce piense q soy imbencible por el simple hecho de tener una sonrisa en la cara para todo el mundo.
Núnca mas saltaré desde lo alto de un árbol caido…¿Cómo puedo haber pensado que iba a tener suficiente altura como para poder desplegar mis alas de papel?…Sin duda estaba asustado y no quería correr riesgos, por eso, supongo , elegí ese insignificante árbol…Ahora estoy en el suelo y los trozos de la estructura de mis alas están esparcidos por toda la arena. Cansado, sentado en una roca, reflexiono en lo que he fallado…
A lo lejos, hay un gran precipicio, y al darme cuenta de su presencia una gran sonrisa se dibuja en mi rostro… Una sonrisa que me hace pensar que si quiero volar, debo hacerlo con valentía, debo saltar desde muy alto y así tener espacio para disfrutar mientras lo hago, sin pensar en la caida, olvidándome de mis alas de papel pues para elevarme en el cielo solo me hacen falta… mis sueños.
Buenas noches Luz: !cuánto me gustaría saber si no me habéis olvidado nunca!. Soy yo, el mismo niño que os escribió desde aquella roca del Berninches. ¿Os acordáis de mí?. Habíamos llegado desde Sacedón y desde Auñón. Todos estaban escuchando al viejo toledano Rogelio narrar leyendas del río Tajo y se oía la voz de Dyango (Nostalgia de sentirse enamorado y pensar que otro a su lado pronto pronto le hablará de amor). Yo me subí a la roca arropado con el anorak y con dos mantas para combatir el frío nocturnal mientras mis pies quedaban colgados sobre el vacío…
Nunca llegué a pensar que justo hablase de tí. Poco te conocía y mucho menos hablar. Pequeñas conversaciones en ratos perdidos de la noche de cualquier día, donde el único amigo que tienes para ese momento es un buen disco y un buen vasito de Bourbon, o una fresca rubia. No quita ello que tu compañía fuese non grata, pero visto así queda como un simple añadido a esa minifiesta montada alrededor de tus pulsos binarios.
Después de mucho tiempo he llegado a conocerte, y ahora cada vez que consigo verte y hablar contigo, esa minifiesta se convierte en toda una explosión de lo mejor que me puede rodear dentro de este rincón de paz. Te he visto, y no me puedo quitar de la mente esos ojitos tan claritos, redondos…
Admito tener miedo de aquí en adelante. Tu burbuja es algo que me detiene a hacer muchas cosas. Tomaré en cuenta lo que me dijiste una vez y lo llevaré con calma, pero creo que aunque no me sepa expresar adecuadamente, trato de demostrarlo lo mejor que puedo. No obstante, me alegro de conocerte.