Último día de vacaciones en El Ventorrillo. No podía dormir bien y he salido a contemplar las “lágrimas de San Lorenzo”. Bello espectáculo en la bóveda celeste. Estas “lágrimas” me han isnpirado la letra de una canción que he titulado “Sangre de Estrellas” y ahora, durante la mañana, Mauricio ha estado componiéndole música. Mauricio es un artista con la guitarra. Ecuatoriano de Riobamba, lleva ya siete años sin poder visitar su patria. Mauricio está llorando por dentro porque se acaba de enterar de que el amor de toda su vida, allí, en las tierras lejanas del ultramar, se ha compromoetido con otro. Y su dolor profundo le está haciendo producir una bellísima sinfonía. No será nuestra cnación del verano, sino nuestra canción de otoño para ser sentida en medio de las hojas amarillas y el viento…
Archivo por días: 16 agosto, 2006
Te recuerdo
Mi recuerdo de tí se ha quedado anclado en lo más profundo de mi mar de penas; aún entre la niebla, el viento y las tormentas atesoro tu silueta, el aroma del cuadrante es igual a tu fragancia y aún tus ojos me observan desde el cenit oscuro y distante en forma de estrellas. Allí en el cielo, juegan las constelaciones a escribir un nombre, y las aves emprenden el vuelo al hemisferio del olvido abandonando este mar de tragedia. Te respiras en todas partes: en el éter, en el lecho, en la soledad y hasta en el sueño de una noche. Y en mis viejos libros sigues impresa. Eres pasado de actualidad manifiesta, en mis manos tengo las huellas; aquí dejaste el aura derramada sobre mi piel, sobre esta dermis que no logra sacudirte y a la que te has adherido con ferocidad.
EVOCACIONES
Escribiendo poemas sobre las horas de la tarde.
Palabras, sonidos interiores, expresiones del tiempo.
El elnto discurrir de la soledad, se perpetúa sobre
los colores de horizontes de mil mundos.
Palabra, venida sobre la ola, acabada en la consonancia
vertebral que dice y habla;
palabra,q ue consolida el sueño, que sobrevuela la realidad
para ser germen de árboles de luz.
Escribiendo sobre el tímido crepúsculo del Tiempo.
El eco se esconde temeroso del viento.
La brisa susurra la desesperanza ignota del ciego laberíntico
y todo cesa, cesa por imposición del mismo universo,
porque nada es permanante, ni la voz ni la palabra.
El mundo de Jose Mari
En el mundo de José Mari, no existe la inmigración, porque todo el mundo es feliz donde ha nacido. No hay ni blancos ni negros, todos son del mismo color, los hombres se casan con las mujeres, tienen hijos y por mutuo acuerdo uno trabaja y la otra organiza la el hogar. No hay pobres ni ricos, tiene las mismas cosas. Todos son religiosos y creen en Dios.
El mundo de José Mari es perfecto, ¿o no?
Lo que nunca debes de olvidar es que el mundo José Mari solo existe en su cabeza, así que aprende a vivir en el mundo real.
Dedicado a las religiones, dictadores, Áznar y Bush. (Verdaderos males del mundo real)
El niño obediente
Aïko, se levanta todos los días a las seis de la mañana para acompañar a su padre Masumoto a pescar. Al ser el único hijo varón de la familia, tiene por fuerza que asumir dicha responsabilidad.
Aíko y su padre cogen su barca de un cobertizo contiguo a su casa, recorren un camino empedrado, flanqueado por la colección de bonsáis de Masaco, su madre. Llegan al lago y se disponen a remar hasta la zona mas adecuada para empezar la tarea, la cual Masumoto conoce a la perfección, pues se hace de la misma forma desde hace miles de años.
lo no vivido
Hace ya casi dos años que no tengo nada que hacer, dos meses atrás me metieron un tubo por la nariz, que no se para que sirve, cada vez que el médico me pregunta; ¿que hay de nuevo señora ana?, no se que contestarle por que creo que hasta el dolor, es ya cotidiano en mi.
Me arrastran hasta las puertas principales del hospital y orientan mi silla hacia la calle, veo pasar gente durante horas, me pregunto cuando veo a alguien con prisa que si se dará cuenta que no se llega tarde a ningún sitio, que todo llega. A veces abrazo mi almohada, no se porque lo hago pero me alivia abrazar algo. Sin darme cuenta me arrastran hasta mi habitación compartida y me meten en la cama con rapidez, porque ha acabado el turno de la enfermera correspondiente. Y así día tras día, mes tras mes.
INEXPLICABLE
camarero: Hola, buenas noches… que va a tomar?
yo:
(Me perdí en una maraña de pensamientos rápidos e inconexos, estaba abducida, como transportada en el tiempo, atónita, muda.
Le miraba y no era capaz de eschucarle. ¿Pero quién era?, ¿qué hago yo aquí?
¿por qué el azar, o no el azar, me ha colocado frente a éste hombre? ¿estoy soñando?
¿es ésto una película de terror? ¿y por qué me mira de esa manera tan rara?)
Marcha
leelo y te dire por que la vida es un carnaval
¨por que la vida es un carnaval¨ no te has puesto a pensar, por que estamos aca, sacando a dios, al cristianismo, a todas esas ideas absurdas sobre dios, y nos plantamos aqui en esta tierra.
la vida solo es una, apesar de saber esto, algo personal me e intentado suicidar 2 veces, no se bien por que, pero estando en coma, descubri que la vida es un carnaval por que las mejores cosas del mundo son gratis
mucha gente me dice, respirar es gratis, ver amaneceres es gratis, ver una flor es gartis, admirar muchas cosas es gratis, ¿pero de que nos sirve eso?
en momentos de melancolia
en momentos de mi vida melancolica,
estoy completamente seguro que no estoy solo
en estos momentos recuerdo la ira hacia la soledad,
que me resive con su tan nostalgico amor que me enreda en una sombra
de donde mis recuerdos son oscuros, momentos de tiniebla,
y dias de melancolia y desamor,
pero aun no estoy solo,
extraño recuerdo
extraño recuerdo
cuando llego como siempre,
con su morral lleno de alegrias y su puñado de tristezas
escucho la hiistroria de platon y arquimedes
nadie penso que la paloma se hubiera marchado para siempre, yo recogi
su morral,y pense en la sonrisa de ella,
la misma sonrisa que dejo,
cuando se fue para siempre.
y recuerdo cuando le dije,
por favor.
¿me tienes mis avioncitos de papel por todo el descanso?
¿me pregunta como,?
y le dije por que tu eres mi cielo,
y recuerdo cuando se marcho para siempre.
la soledad
la soledad es una ingrata que no gusto de nada
pero siempre termino enamorado de ella,
la soledad es despertare a las tres de la mañana
y no saber donde esta el baño, la soledada soy yo
la soledad es la gota de agua en la llave del baño que dejaste prendida y que no quieres apagar por no sentirte solo
la soledad es entender porfin que no hay mejor compañia que la soledad
la soledad son ese monton de sonidos que no escucha nadie,
pero que hacen demaciado ruido,
Arte
Era un día soleado. Venía saliendo del colegio. Suena mi celular, era él:
-Te estoy esperando donde acordamos
Aceleré el paso, cruce todo el parque de la cuidad de osorno (en chile), llegué al lugar de la cita (el museo de bellas artes), estaba sudando, sería la primera vez que lo vería!.
Llegué a la esquina… lo vi desde lejos con miedo. Me acerqué, lo miré, me saludó muy cortés, me besó en la mejilla y recorrimos el museo, donde se exponían unas obras de Van Gogh.
Al terminar la cita, me besó.
Desde entonces, no puedo dejar de pensar en girasoles y en noches estrelladas, acompañadas de un campo de cipreses.
Bohemios…
Seré breve, lo haré interesante
A veces…
Quiero pintar un verso (Dedicado a Alaia)
AL NATURAL
El último en ser saludado de aquella familia cuado íbamos a visitarles, ere siempre EL BISABUELO.
No tendría ningún sentido no decir que a mi, el bisabuelo me era por completo indiferente. Es más, tener que darle un abrazo y dos besos… no me hacía ninguna gracia. Él era demasiado mayor y yo, demasiado joven. En la distancia (con un metro era suficiente), sí que pasaba yo mis ratillos observándole; observaba su edad (mas de 90) porque no había visto yo nunca ni hombre ni mujer…tan viejo.
Tus ojos de mentira
Alguien preguntó si tus ojos eran de verdad.
Si realmente veían la realidad, o si veían, en todo caso, lo oculto.
Pero tus ojos nada ven. Ni lo verdadero que se manifiesta, ni lo oculto que se insinúa.
Porque tus ojos son de mentira.
Son meros espejos, que nada captan.
Tus ojos son trozos de hielo, que ni siquiera se derriten cuando alguien intenta darte amor.
Tus ojos son dados que ruedan a tu suerte.
Son pequeñas escalas de misterio.
dos lagrimas
Se anchaba la calle a cada paso que daba y el lo que necesitaba era un espacio pequeño pero solamente para el.
La inmensa plazoleta estaba vacía en su sentir aunque abarrotada de seres grises, nadie era como el… y se percibió mas inútil y solo que nunca.
Jamás pensó que eso le pasaría a él, por que El., era bueno, listo culto, sencillo y hasta guapo, o, al menos eso le había dicho su madre durante toda su vidal cómo era posible que aquella mañana de julio su jefe delante de todo el mundo le dijera que tendría que prescindir de sus servicios… Que tremenda humillación
Crónica de la Alode Dormida (V)
Don Pepo, no sé quien se lo ha dicho, ha sabido que soy buen tirador de escopeta. Mi padre me enseñó y he participado en algunas competiciones de tiro olímpico y tiro al plato. Así que han venido unos vecinos a invitarme a ir de cacería de jabalíes. He declinado amablemente la oferta. Soy un buen tirador de rifle y de pistola pero jamás he disparado nunca contra ningún ser vivo. Jamás lo haré en mi corta o larga vida. Defiendo la vida libre de los animales y soy incapaz de disparar tan siquiera a una lagartija.