No sabía cómo tomármelo, pensé que todo era una broma pesada de las muchas que vagan por Internet, o de algún conocido mío que ve la gracia donde realmente no puede existir; de todos modos, era demasiado macabra como para ser una broma de mal gusto.
“Le dedicaré un par de minutos, luego cuando vuelva de dar una vuelta”. Pensé, así que esperé un par de minutos más a mi compañero y nos fuimos a dar ese paseo.
Los paseos con mi compañero de piso se habían convertido en uno de los pocos contactos sociales que me unían al mundo durante los días de diario, hablábamos de cosas banales, chicas, coches y fútbol, lo normal en dos personas de unos veinte-pocos. Sigue Leyendo...

Te plasmas en los colores ardientes del lienzo blanco mientras el pincel se desespera con sus imaginaciones para poder interpretar la infinita proporción lumínica de tu mirada. Entonces es cuando el arte de la pintura se rinde a la imposibilidad de transmutar todas tus esencias y el pincel se autotransforma en vuelo de paloma para convertir al artista en poeta de los imposibles. Y lo que quiso ser un cuadro se transfiguró en una poesía, un simple y sencillo verso para cantar las hazañas de tus ojos:
Ojos del mañana en apariencia
pero ojos en el hoy de los mirares;
en todos los espejos de los mares
son ellos las musas de su esencia. Sigue Leyendo...

Era una noche típicamente otoñal, el viento y la lluvia dejaban paso a un frío que ya anunciaba la llegada de un invierno inminente.
Yo estaba como siempre en la habitación que me corresponde en mi piso compartido, o como me gustaba llamarla, “mi espacio”.
Todo estaba en calma, mi vaso de leche, mi cenicero, mi paquete de tabaco a mano y el ordenador encendido, a pesar de que me encanta salir disfruto la soledad y últimamente más, las malas experiencias me habían vuelto una persona más huraña.
Me disponía a encender uno de los muchos cigarros que me fumaría esa noche, cuando me sonó el móvil, lo miré y al ver un teléfono oculto quité el sonido y no hice el menor caso, pensé en aquella chica con la que solía hablar por Internet, pero que sus mentiras me echaron para atrás a la hora de conocerla en persona, era una falta más de confianza hacia la gente, otra más. Sigue Leyendo...

Yakov solía comer todos los martes, poco más o menos, indisolublemente en el multirracial Je T’Aime, café modernista de hipotético choque sociocultural con titulo de ostentosa realeza, sí, Yakov era un arquetipo forzosamente mediático y coercitivo…fácil de relegar, de estrías grotescas y amanerado…escapado de la viñeta de un cómic macabro, designando vacante la plana ambarina del esbozo, evadiendo el esferográfico de los aciagos designios del guionista y proyectante, calculadores del diseño comercial sin entelequia…no, Yakov no estaba dispuesto a que expiraran su caricatura a un insustancial magazín de exposición. Sigue Leyendo...

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de donde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta?. Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe donde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Eclipsado de los archivos, desapercibido por las arterias de ida y retorno ¿qué infiernos llora?. Sigue Leyendo...

No mereces irte con la luz apagada, ni con las alas caídas de este rincón de mi alma.
No mereces que tu rostro se difumine en la noche ni que se pierda entre las voces de la ciudad, porque antes prefiero ser yo quien se rompa como papel de una triste carta de amor.

No te vallas sin mi, ni me dejes respirar de este aire puro y fresco que me das si se que ya no estás..

No mereces caminar descalzo con heridas en los pies, ni salir solo con sombras prisioneras.

Mis pies se hundían en la arena blanca y ardiente de esa tarde de verano.
El río, tumultuoso y oscuro era surcado por pequeñas embarcaciones. Los jóvenes practicaban ala delta y otros deportes acuáticos.
El sol acechaba las pieles blancas, untadas de protectores solares
Las familias con sus canastas de mimbre acampaban bajo los pocos árboles.
A lo lejos, en frente, se avistaban “Las Lechiguanas” islas verdes y arboladas que invitaban a bañarse en sus playas.
Yo seguía trotando por la orilla, del lado de “tierra firme”, meciéndome como barco en la “rada”.
Mi cuerpo arremolinado por la brisa veraniega avanzaba. Finas gotas de sudor caían por mi frente, ahora corría apresurada. Iba a encontrarme contigo, para que me amaras Sigue Leyendo...

Aletea, pequeña isla entre nubes anclada, rodeada de infinito y agua salada.
A la madrugada, Justiniano el pescador se levanta del lecho. Da un beso a
Consolación, la esposa que aún duerme. A la mujer del sueño le robó su noche.
Bostezando, aparta la cortinilla del rústico pórtico de la ventana. Lleva sesenta Años haciendo el mismo gesto para divisar allá a lo lejos, en las rocas, el “faro De los santos”. Temeroso de que un día no esté. Ya se lo dice Consuelo: no seas Tonto,”Justi”, ¿quién se lo va a llevar? Y es verdad, él lo sabe…pero sigue vigilando Por si acaso y así se queda más tranquilo, ¿no? Después pasa revista a la habitación De las niñas, ¡ja, las niñas! Soledad y Rocío vivían en la ciudad lo menos hacía veinte años. ¡Qué pocas cartas llegaban del sur! Tritón viene meneando el rabo -qué viejo estás amigo, cómo pasa el tiempo. Recuerdo cuando eras un cachorro y ahora ya babeas y ni siquiera me oyes…y desde luego, nada de acompañarme a pescar, ¡qué lástima Tritón!-,le acaricia el pelaje rojizo. Sigue Leyendo...

Desde la ventana de la habitación, sus ojos acuosos se posaban con cariño y nostalgia sobre aquellos viejos y poderosos raíles de metal, vías muertas que como raíces profundas, siempre habían estado allí, partícipes del paisaje. Edgar el pensador, observaba como paralelamente se alejaban, perdiéndose en otros confines de mundos imaginarios y venerados, demasiado distantes, sentíase unido al añorante vacío, en un estado comatoso pero sosegado y sereno. Para Edgar el ferroviario, la estación del ferrocarril había sido su cuna y sería algún día, sin duda su sepultura. La ciudad quedaba lejos, Edgar el solitario lo prefería así. La anciana y olvidada estación creaba un oasis en medio del desierto, la gran fotografía de toda su existencia, el mapa de sus vivencias. El caserón era espacioso, dos plantas se alzaban en la plenitud de la nada. Sigue Leyendo...