Supongo que prácticamente todos conoceréis los “Desiderata”, cuyo texto apareció en los setenta en una iglesia de Baltimore del siglo XVII, por lo que se pensó que su origen se remontaba a esas fechas. Nada más lejos de la realidad: se trata de un trabajo de Max Ehrmann, realizado en 1927. Transcribo a continuación tanto el texto original como su traducción, por si alguien no lo conoce, pues a mí me ha servido en ocasiones de mucha ayuda y siempre me ha gustado tenerlo a mano.
“Go placidly amid the noise and haste, and remember what peace there may be in silence. As far as possible, without surrender, be on good terms with all persons. Speak your truth quietly and clearly; and listen to others, even the dull and ignorant, they too have their story. Sigue Leyendo...
Conocí a aquel ángel cuando aún no sabía nada de la vida. Lo vi una tarde que ahora recuerdo como de ensueño, como si la magia que recuperamos para el presente de algún recuerdo decimonónico surgiese en el momento de contarlo y no en el tiempo pasado donde todo ocurrió.
Aquel ángel estaba allí, distante, mirándonos a los demás con un mezcla de indiferencia y sensible timidez. No creyó que yo me acercase, pero cuando lo vi tan distante quise que consiguiese ese calor que respirábamos todos los demás. Ante aquel acercamiento se mostró sorprendido. Luego hube de comprender la extraña faz que advirtió al verme.Sigue Leyendo...
A Tan Añoro
A tan estimo
Ardientes forjarse cuales flechas su destino
en hambriente pasion desenfrenada
enfermante sed rosada
de unos labios aun virgenes
a un corazon blanco y puro.
Mas silenciosas suenan sus palabras
Al poder divino del amor
amargas y saladas lagrimas raspan
un alma triste y apenada.
Cuando dos amantes se aman.
En agua derramaré mi verdad,
como es verdad el verde en el monte,
como es verdad que tras la corriente
te amo y te amaré sin piedad.
En las aguas claras por el hielo
de las frías y extensas noches,
dibujaré tu nombre a besos,
dibujaré mi alma en tu nombre.
Acabo de darme cuenta de cómo han variado mis horarios con el transcurso de los años.
Cuando era pequeña, como debe ocurrirles a todos los críos, hacía todo lo posible para que se alargara el tiempo antes de irme a dormir. Me encantaban las fiestas navideñas porque estaba sobreentendido que te quedarías levantada hasta más tarde, incluso hasta las doce de la noche. “La hora de las brujas”, añadíamos medio muertos de miedo cuanto contábamos orgullosamente nuestra hazaña. Y oíamos a los mayores que se habían quedado jugando a las cartas “hasta el amanecer”. Eso era aún algo mucho más misterioso…Sigue Leyendo...
Tumbado en la hierba
cierro los ojos
y dejo que me invadan las sensaciones.
Siento la hierba,
siento el aire
caliente,
el olor
a mar.
Siempre hay olor a mar.
Oigo niños
jugar.
Partió el tigre
hacia el centro de la selva…
Calmo camina olvidando el claro día.
Se adentra en el gris de las tinieblas
de los siglos que viven 100 años.
En los troncos oscuros
de la selva umbrófila
busca las viejas galerías
que le muestran la vereda
hacia la cima
de los picos nublados.
El tigre vuela.
Corre, tigre, corre.
Puede que a algunos les suene a irreverencia, a frivolidad, a desatino, teniendo en cuenta la gran cantidad de joyas pictóricas que encierra el Prado, pero si me viera en la necesidad de salvar del desastre un solo cuadro, salvaría sin dudar “el caballero de la mano en el pecho”.
Y eso incluso a mí siempre me ha extrañado, porque el Greco no ha sido nunca mi pintor favorito: demasiado alargados los cuerpos, los escorzos un tanto forzados, el color bastante frío… Pero encuentro que el griego dio en este cuadro el do de pecho y siempre que contemplo el cuadro es como si lo viese por primera vez.Sigue Leyendo...
Han llegado las primeras lluvias de este fin de verano 2007. Supongamos que nos encontramos de viaje por la Baviera alemana y que hemos llegado a la ciudad de Munich (capital cervecera mil por mil). Estamos cómodamente sentados en el interior de un “breregarten” (jardín de la cerveza) como, por ejemplo, la cervecería más famosa de Munich que se llama Hofbrauenhaus, y después de haber observado su excelente fachada medieval tirolesa (con sus hermosos arcos de la planta baja) hemos pedido una cerveza negra (Dunkless Bier) de la marca Holsten (que es una de mis preferidas). Hemos pensado, por un momento, en la inscripción que hay en un arquito: “Durst ist schlimmer als Heimweh” (La sed es peor que la nostalgia) y comenzamos a beber nuestra cerveza bajo esta techumbre de madera con hermosas farolas de cristal colgadas del techo rememorando la frase de Kart Marx: “La cerveza es un ingrediente básico en la dieta alimentaria de los habitantes de Munich”. Así que continuamos con nuestra historia:Sigue Leyendo...
En el dormitorio sólo una suave bombilla roja colgaba en la oscuridad, mientras
Las fantasías recorrían los laberintos, traspasaban las paredes y se filtraban por las puertas de otros mundos.
Miquel corría con la pelota en los pies junto a Josemari, su mejor amigo del barrio.
Javier, de guardameta, trepaba y se columpiaba en la blanca portería sin red.
La dulce, pero ahora angustiada voz de su madre, llamándole. Recuerda esa
Explosión segundos después, ese estruendo que le dejó unos instantes sordo y
La visión aterradora de la pobre mujer, enterrada bajo los escombros de su
Propia existencia. Aquello pasó cinco años atrás. Sigue Leyendo...
Ayer soñaba con un hoy ausente;
palacios de cristal sobre la fuente eterna
del soñar constante.
Y allí, entretejida como una crisálida,
tus pies delataban tu ausencia material.
Un leve gesto de tu mano señalaba la hora
y el piano culminaba el ritmo con tu mismo silencio.
Persistencia de la memoria ausente; hoy no vibra
la cuerda pulsada, ni el verbo grita hacia el horizonte.
Acotaciones de tiempo.
En la antesala de los sucesos
se quedan patentes los días
y en medio de las jorandas
un trabajo cotidiano
de hacernos y deshacernos.
Creamos tiempo de glorias
y tiempos de sustancias frágiles
mientras entre los dedos bailan
los minutos de lo ingrávido.
Hay un pueblito, casi ni siquiera una aldea, entre los que ahora se llaman de la Arquitectura Negra. La primera vez que lo ví me pareció de cuento de hadas, de esos que encuentran Hansel y Gretel cuando van perdidos por el bosque, sólo que en éste no habita ningún ogro. En ese pueblito han transcurrido las horas de ocio de buena parte de mi juventud.
El pueblito está rodeado de pinares y también de montañas, pero la más destacada de todas es el Pico del Ocejón, que se eleva a dos mil y pico metros, no sobre nosotros que le observamos desde el pueblito, que está a más de mil metros de altitud, sino sobre el nivel del mar. Aún así, es impresionante.Sigue Leyendo...
Un texto que dedico al propio contexto, por aquello de que las palabras crecen en el texto, parece lo estructuran, pero…quizá lo más simple y hasta el “silencio” forman parte de una forma de expresión.
Con el mismo temor que ocultamos al nacer, con ése y no otro, acusamos el paso de los años o perdemos los sentidos en favor de un Mundo donde cada vez Todo es diferente. No me asusta reconocer que la palabra va siendo superada por el gesto o la imposición ahoga los sentimientos y las creencias. La dignidad con la que nacimos está en venta. ¡Qué más nos dará si todo este juego de sociedades acaba regalando el pan y ofrenciendo los estruendos de un mundo Infeliz!.Sigue Leyendo...
Nos basta, poco menos que un retazo de abertura, para que la luz nos muestre todo el Universo. La nave sigue su proyecto de viaje hacia ninguna parte. Hoy me detengo un instante. Creo que dependemos demasiado de nuestros deseos, de esas metas que nos trazamos y de esos proyectos que acan agotándose, como las mismas palabtras. No es una visión negativa de nada, sino descubrir que si la nave sigue su propio rumbo lo que bnecesitamos es observar sin establecer criterios de observación. Nuestro sentido de la selectividad nos sitúa en tú si y este no…sencillamente porque es un compromiso. Navegar sin temor a compromisos establecidos. Quizá, en la travesía no avistemos otra nave, ni recibamos mensaje alguno. La realidad se crea desde la perspectiva de lo que somos capaces de crear. Los demás, siguen este mismo plantemiento, y…a su manera, presienten que el resultado es más eficaz que el simple hecho de seguir observando un océano poblado de estrellas inquietas. Sigue Leyendo...
He podido leer un excelente comentario sobre las literaturas actuales. Nos va costando aceptar cualquier sosa que se escriba, sencillamente porque en el autobús o en elmetro alguien te preguntará si estás leyendo ésto o aquello. ¡Moda y consumo! El verano es época en la que las editoriales lanzan librillos cona venturas mil. ¿Por qué engancha una historia? Sin duda porque si presenta algo contra lo establecido, incluye un crimen, aborda un posible misterio y cada capítulo termina sugiriendo algo mejor…pues “a la carga”. En realidad no leemos, consumimos tiempo, ocupamos nuestro espacio de “un ratito” para escondernos tras el libro, buscando historia que nos liberen de las nuestras, engañándonos con que el tema es más brillante de lo que en realidad es. ¡Leer o no leer! Una de las cosas, mejor “circunstancias” que nace de nuestro origen animal…es estar ocupados, ser curiosos y desarrollar historias.Sigue Leyendo...
Desplegar un amplio sentido de la percepción nos decubre la compleja naturaleza de la vida. Pensamiento. Me sorprendo, muchas veces, al pensar en el instante en que algo nos diferenció de las plantas, de las montañas de otros animales. Observo mis dos brazos y mis dos manos. Su sentido útil forma parte de la necesidad del cerebro para “palpar y coger”. Los dedos se mueven con una perfección extraordinaria. Cada yema nos aporta miles de sensaciones. A toda sensación añadimos nuestro progrma de análisis. Somos humanos gracias a la tarea que las manos han ejercido durante milenios. Somos humanos porque hemos aumentado el vocabulario de sensaciones experimentadfas. Somos humanos porque habitamos en dimensiones múltiples. Sigue Leyendo...
Cada que te miro
allí en el café de la media tarde
me acostumbro mas a ti…
sentada frente a mis ojos
con la cabeza distraída por el ruido
te miro cuando te transportas a lugares donde no estoy
y te pareces a otra, de los lugares de donde vengo.
el humo de un café solitario te arranca del sueño donde estabas,
entonces vuelves la cabeza de manera que tus ojos chocan con los mios.
…Si me preguntaran que me gusta de ti …diría que tu pelo…
Era así, de esa forma intensamente huidiza, como si jamás deseara que vieran sus ojos. Había guardado millones de gotas de rocío en uno de sus frascos y ansiaba el silencio. Hoy, desde la distancia de su ceguera, procuraba no pensar haciendo que la realidad fuera como una nube. Alguien había roto el cristal de su ventana. Alguien difundía prosas sobre sus jardines. Alguien equivocaba el rumbo de sus pasos en el jardín secreto de su ahora. No prendía nada, porque en la sencillez de su ausencia, todo parecía suscitar un velo de silencio.
Mi alcoba ? en penumbras
una cama vacìa , sàbanas blancas
bordada en seda mi solitaria almohada
un deseo ? no dormir , soñar despierta
envolverme de amor , perder la mirada
fantaseando pasiòn entre manos inquietas
perfumada en aroma , vestida de esencias.
Comencè mi bùsqueda, deseando caricias
suaves como el trigo , hùmedas como el rocìo
en vuelo como errante golondrina
alas entreabiertas ,de labios que trinan.
Alguna vez, el tiempo consumido en su innecesario devenir,
se ahoga entre los baluarte de la ira.
Se rasga el velo de toda vanidad y se interrumpe el concierto.
¡Tú eres! Y alguien te cierra la boca con un zarpazo.
¡Tú eres! Y ya nada es lo que parece.
Brama el mar y las aterradas manos se agitan perpetuando el miedo.
Es original…¿sabes? porque no existe en su realidad palpable.
Cesan los tambores que aclaman la mirada fría del Patriarca.
¡Elevad la manos y agarrad entre ellas los cadáveres de la paloma de la Paz!
No me llames nunca por mi nombre, porque me perdí tras la ironía de su fonética.
Persuadido por ti me apresuré y compré aquella camiseta.Sigue Leyendo...
Se marcha el mar llorando lluvias sobre las palabras escritas en las arenas de las playas. Se marcha el mar con sus sirenas envolventes y desnudas dentro de un cuerpo que es ya oleaje en libertad. Y tú… ¿dónde estás tú mi tierra marinera?. Al nacer te has ido con la vida en tus deseos de beber aguas acariciadoras. Y tú… ¿dónde estás tú mi cielo oceánico?. Al morir has venido en forma de cuerpo milenario.
Dormir en esas aguas acariciadoras que son las más importantes para mi sed es ya un placer prohibido, porque se ha marchado el mar con sus desnudas sirenas de marfil dejando el sabor del estío en mis soledades, en mis libertades, en mis frutos capsulares de nieblas candentes.Sigue Leyendo...
La vida y la muerte son momentos estelares de un juego existencial. ¿Por qué no habitar la vaciedad de una plenitud consciente? Todos los añadidos sociales y culturales que cuelgan de nuestro “Yo Piel”, son señales para la inmensa tribu humana. Esa frase manida de que lo que vale es lo de dentro…me ha roto los esquemas muchas veces. Lo de dentro son los órganos internos, elementos vitales guardados en los vasos canopes por los embalsamadores egipcios.
La consecuencia de un beso (recordando el texto de Diesel) puede causar un efecto mariposa, pero del beso a dios…no existe camino alguno, sino creación imaginal de un eterno creador condicionado. Mi sentido existencial no pasa por grandes filosofías; me basta el sentir ese latido humano que se nos escapa con el miedo, que se nos impone con las creencias, que se desvirtúa como la sangre del toro, perdida para siempre en arenas prostituídas.
“Nos queda la palabra”…aquí cierro los ojos y creo, por primera vez, creo en la belleza como en uno de los márgenes del juego vitalo, pero existen tantos márgenes como pensamientos. Sigue Leyendo...
Mientras todos dormían, él simulaba estarlo y en su mente despierta planeaba su felicidad. Se levantó suavemente para no producir ruido y se acercó al rincón donde ella dormía, y gracias a esa cualidad que tienen los ojos para adaptarse a la oscuridad luego de permanecer en ella el tiempo suficiente, la miró bien. Se cruzó de brazos, se puso en cuclillas a su lado, se volvió a poner de pie, hizo un ademán de irse para luego volver a girar hacia ella, y finalmente lo decidió: se llevó los dedos de su mano derecha a la boca y luego de rozarla con los labios, se agachó y posó los dedos sobre los ojos dormidos de ella. Finalmente se puso una vez más de pié y giró hacia donde debería estar durmiendo. Fue entonces cuando sintió que unas manos apretaban su tobillo izquierdo, y se dejó caer.Sigue Leyendo...
Siento la tarde tan próxima como el sueño,
tan cercana a la verdad suprema de existir
como mirar hacia lo alto y ser nube.
Hay palabras que jamás escribiré
porque no existen, porque son sombras,
porque evocan la certeza de realidad calladas
y habitan entre poemas con sabor a silencio.
Me cuesta mantener el diálogo certero
con la realidad que me imponen los ya muertos;
y reclamo mi derecho a describir, un primer beso,
o un último suspiro.
¿Hay algo en la vida que ofrezca tantos matices como puede brindar un beso?. Esta es la pregunta que se hizo un día el poeta Luis Cernuda. Y es que el beso siempre nos regala una necesidad que debemos cumplirla con la boca, con ausencia de frialdades racionalistas, con el alma puesta como vocabulario. Besar otra mano, otra cara, otros labios… es lo que nos hace precursores de motivaciones para el amor.
La certeza de que un beso siempre es principio para una pasión es aquella parte humana donde el sentimiento queda a flor de piel y cada matiz se reproduce en miles de ilusiones que tienen como fondo común la ilusión, la esperanza, el entusiasmo… porque con el beso estamos presentándonos como seres introducidos en el compás del flujo amoroso. La firmeza de un beso es el debido espacio sobrenatural que siempre nos concilia con la pasión. Sigue Leyendo...
Hoy, en una conversación telefónica que no tenía nada que ver con el tema, me han propuesto una especie de liderazgo (nada que signifique ningún tipo de compensación económica) dentro de un grupo que se ocupa de asuntos que tienen que ver con el crecimiento personal y con temas filosóficos, etc. etc.
Dado que hay muchas personas que pertenecen a este grupo desde hace bastantes años y que yo soy, como aquel que dice, una recién llegada, debería sentirme halagada. Pues bien, no es así. Después de muchos años trabajando en empresas y rodeada siempre de gran cantidad de personas, con el conocimiento que una ha podido llegar a adquirir observando las miserias del comportamiento humano (lo mismo, supongo, podrán decir los demás con respecto a mí), este tipo de distinciones me hacen sentir que vuelvo a salir a la palestra. Y he estado en la palestra, sin yo quererlo, demasiado tiempo como para desear volver.Sigue Leyendo...
Si hace un año alguien me hubiera dicho que iba a estar como estoy ahora,le hubiera tachado de mentirosillo….la verdad es que no es que esté contenta…estoy rebosante de alegría y energía para todos.Y tengo motivos para ello.Muchos motivos.Pero el principal son los amigos…Esos amigos que están para lo bueno y lo malo,para el día y para la noche,para las alegrías y las penas,para las fiestas y los bajones,para las borracheras y las resacas.Esos amigos que puedes hablar con ellos desde almohadas hasta sexo sin vergüenza alguna.Esos amigos que te quieren como eres,que no necesitas ocultar nada porque no hay motivos para ello,que te cuentan y que les cuentas.Que te equivocas y siguen a tu lado.Que les pides un favor y les falta tiempo para hacértelo sin esperar nada a cambio.Que les abres tu corazón y no vuelven la cabeza.Que te dan consejos y que te los piden.Que se van de viaje y se acuerdan de ti viendo un atardecer.Que te regalan un algo simplemente porque si,porque les apetece.Sigue Leyendo...
John Singer Sargent
Retrado de Caspar Goodrich. Obra realizada en 1887
El retrato forma parte de uno de los estilos más interesantes de la “historia de la Pintura”. Retratar es todo un proceso de analisis y síntesis. El interés no es tanto el logro de la perfección de la realidad, sino que la persona retratada se muestre “viva en el retrato”. En ete retrato del pintor Sargent descubrimos que la técnica del autor ha determinado un “modo de captar al retratado”. Si pudiésemos ampliar la imagen se verían pinceladas largar e intensas, como un juego en movimiento de colores y líneas, que nos transmiten un “ritmo esencial donde repsoa la pisología del retratado”. Sigue Leyendo...
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