Por los resquicios de una cáscara envuelta en papeles de ciruela,
viajaba una copa vacía, que simulaba resquebrajarse, mientras
se dejaba llevar por las gotas de aquel mar, que era el mar muerto.
La noche no le devolvía más que el eco de sus propias palabras, teñidas por la herrumbre del confesionario angelical; que en sus sueños simulaba ser un palco con cimientos inexistentes.
Había invertido en palabras más de un siglo de desilusión, bordeado por un dulce fuego que no quemaba más que el contorno de sus tibias manos, y de aquellos universos que mañana tocarían su puerta sin razón alguna.
El futuro ya formaba parte de su pasado, tejiendo una nube de exquisitos relámpagos, que invitaban a la soledad a compartir el llanto. Sigue Leyendo...

En algún momento debemos creer en algo.
Aunque quizá no del todo, o sólo un poco.
Aunque parpadiemos frente a las mentiras, frente a los supuestos, frente al fluctuante verso que encierra la verdad.
Aunque no entendamos por qué nos lleva tan lejos, el estar empecinados con remotas reminiscencias cargadas de nada. Que probablemente no existan -¿que probablemente no existan?- .
Aunque no entendamos por qué buscamos esa respuesta; aunque nunca empecemos por la pregunta.
¡Cuánto tiene de maravilloso creer en algo que sólo nos da interrogantes! que nos otorga la inmensidad del vacío para sentirnos libres, desmigajados, violetas. Sigue Leyendo...

Cuando sea viejo y cansado, cuando mis párpados se entrecierren como una constante y mi cuerpo soporte apenas el ritmo del tiempo, cuando las noches sean en un abrir y cerrar de ojos y los días sean eternos, me sentaré aquí, en este banco por la mañanas y leeré, como siempre hube de hacer, quizá para desatender mi ermitaña existencia, quizá para enfrascarme en una historia de la que nunca fui parte y siempre añore.
Y miraré al banco de enfrente y al silencio que me rodea, y por un momento pensaré por qué nadie me envuelve a su vez con su silencio ni me rodea, con cariño eterno, con sus brazos.
Y diré entonces a la nada, . La frase resonará por entre las flores y los pájaros que anidan, será escuchada por el viento que la lleve a algún lugar donde no exista su voz, volará hasta que sus ondas se mezclen con el aire y el polvo, y entonces, en último eco, las palabras resonarán difusamente entre la brisa susurrando <¿No necesito a nadie?¿A nadie...? ¿A nadie...? Sigue Leyendo...

*La última vez que te ví…en realidad fue la primera

Gracias por haber llegado a mi,frase capaz de abrir mis ojos mas que nunca y hacer que no solo miraran,si no que vieran

sentados.
enfrente de una iglesia monumental.
fascinados.
a la izquierda, el castillo.
a la derecha el mar.
a mi lado, tú.

nos miramos.
me cuentas historias de la historia.
cuando los ingleses atacaron.
que vamos a montar un nuevo festival.
no nos preocupamos por el antiguo.

Soy el único, ¿o alguién más echa de menos al viejo cóndor?

Deseándole que esta larga ausencia se deba a unas merecidas vacaciones (Que se tome su tiempo)

Se le añora.

La noche perdida, entre la masa de mente en blanco que deambula por el asfalto.
Toda una corriente de suciedad sale a ver la función, preparada para abrir las puertas al engaño y la locura.
Un buen cebo para el pez orientado por un papel con desdibujadas lunas.
Un año más repleto de sillas acomodadas, que no aguantan ni el peso de su estupidez.
¡Oh!, ¡cuánta cultura! , ¿quién habría hecho arte con tamaño montón de basura?
Se dispersa con premura a los alborotadores, que desean lanzar sus gritos, como espadas, contra edificios encendidos con anuncios, que venden las ideas vomitadas de políticos sin escrúpulos y prepotentes empresarios de la nada.
En la Gran Vida, un titiritero comienza el cuento. Sin perder tiempo los policerdos reprenden la función, por no estar programada; la agenda de la ciudad es apretada. Sigue Leyendo...

¿Fue amor? ¿O fue que me sentí halagada en un particular y delicado momento de mi vida? Todavía hoy no sé la respuesta.

Lo atrayente para mí no era tu físico, ni tu simpatía encubridora de pesares que nunca me contaste, ni tu rapidez de reacción, que siempre me dejaba en inferioridad de condiciones en cualquier charla, fuese o no banal.

Puede que fuera tu música, ese piano que habías aprendido a tocar de muy niño y en el que volcabas, creo, muchas frustraciones, muchas soledades, el desamor que hasta entonces había regido tu vida. Puede que fuera lo que te rodeaba, aquello que tú habías construido poco a poco, a veces con tus propias manos. Los árboles que habías plantado, los rincones de tu jardín. Puede que fuera, incluso, aquellos pequeños lapsus en que incurrías, de los que yo tomaba nota mental para luego extrañarme a solas y enternecerme. Sigue Leyendo...

Millones de espejos doblan mi imagen y yo, que aun sabiendo que mi alma no es un buen reflejo, busco incesante la cara real de mi verdad.

Rompo cada cristal por su brillo falso, por su transparencia creada, para ver con los ojos de la autenticidad, aunque esta, sea oscura, aunque esta, sea imperfecta, pues ella…sigue siendo el fondo de este mar bravo de mí ser.

Y cada espejo va cayendo, la luz ni siquiera es nítida. Y por mi ventana corre aire… es lo único que escucho, es lo único que importa.

Algunas horas se interpretaban como insoportables paréntesis que aumentaban en ella, algo parecido a la ansiedad.
Otra vez el tiempo -enemigo íntimo- burlándose de sus intrépidos sentimientos de muñeca derrotada; se desplazaba sutil y solemne frente a sus ojos de mármol destejido.
Qué desfile tan hipócrita, ese tiempo imperdonable, ingrato, como impenetrable, como oscureciendo la única luz de sus sentidos, ya atrofiados por la sal.
No existe el final si no se espera con abanicos, no existe una despedida que desnivele el tiempo, que abarque infinito, que trascienda la lucha sombría de la conciencia. No existe una razón.
Jugando a ser una pieza de tul, deshaciendo la lógica de una ciencia aparte -que aún debe descubrirse- escuchaba la danza de palabras perdidas, que entumecía hasta el más triste y recóndito deseo de abrazo. Sigue Leyendo...

-Creáse el mundo hoy!
gritaron los demás,
y se elevaron los espejos de una tierra inerte que nada prometía.
Aquello que simulaba ser un puerto, condecorado de dulces encuentros, no supo ser más que un par de banderas flameando aburridas. Sin firmar para afirmar lo sucedido, sin peros, sin identificaciones. Puertos que traen vaivenes y dejan desencuentros. Un silencio frío traspasaba sus películas, sus luces, sus inservibles monitores que informaban con retraso migajas de una parte de una vida que creía haber conocido; ni siquiera entendía como había caído en tal epidemia.
No podía librarse de la rabia del amanecer. Sin saberlo, estaba buscando algo, estaba buscando los restos de lo que ella era, engañada por una sensación indescrifrable, por un nudo de perfumes, por la maldita muralla de la lejanía.
(Nunca) más lo iba a volver a ver. Sigue Leyendo...