He buscado tanto…
Y he encontrado en ocasiones las verdades que lastiman,
Las mentiras que al saberse te liberan…
Caricias que al haber sido tan falsas fueron alimentando en secreto
El dolor de una triste realidad…
Permaneciendo siempre oculta ante mis ojos con disfraz de proteccion…
Impregnada en la tenura de esa persona en quien confiaba…
¿ Proteccion es lo que has dicho!! ? Jajajajaja…
No me vengas con $%@#&!(**!!…………..( Mamadas)
¿ Como eres capaz de decirme has mentido por mi bien ?
…..”Que no querias lastimarme”….. Sigue Leyendo...
Cuando la busqueda del amor ya habia terminado
y caminaba de nuevo solo a casa…
Encontre en tu mirada la seguridad que hace algun tiempo
Mi loca desesperacion me habia robado.
Y ahora que ya no estas aqui se ha vuelto tan vacio todo
Aun recuerdo algunas noches… solia hacerte sonreir…
Convertiste en tres palabras mi amor
Y ahora quieres repetirlo…
No; ya no!! Ya no!!
Sientate ahora a olvidarme amor
Se ha vuelto tarde para amarte
Se ha vuelto frio el corazon.
Me avisaron ayer y al principio me costó entenderlo. La había visto en enero y me pareció que estaba estupenda, con el mismo humor de siempre, el humor que le había hecho superar tantas dificultades. Porque ella se quedó ciega siendo adolescente, como consecuencia de la falta de nutrición durante la guerra civil. Siempre los ojos habían sido la parte más débil de su organismo, así que se aliaron en su contra el crecimiento y la guerra. Aprendió Braille inmediatamente, fue de las primeras personas en tener un perro lazarillo, para lo cual tuvo que irse a los Estados Unidos porque entonces no los adiestraban todavía en España. Se había casado, se ocupó de su casa, de su marido y de sus hijas. Ha llevado una vida feliz. Sigue Leyendo...
. Cuando yo vivía en Gata, el agua de la sierra no se manipulaba y para ir al baño de la casa tenías que subir a la parte alta del establo, donde se almacenaba el pasto y se lanzaba al salón de abajo para que comieran los burros. Qué vidas las nuestras. Ahora estoy aquí, metida en mi habitación, con toda clase de lujos. No quiero todo esto. Necesito probar Gata de nuevo. Salir de la mierda que todo el mundo pareciera necesitar que yo también necesite.
. Maldita rebelde… maldita y puta rebelde.
Si pudiera escribir siquiera sobre el amor… si pudiera escribir sobre el amor, a lo mejor escribiría también sobre otras cosas bellas que no hablaran de la misma vida horrible de siempre. Cuántas veces oigo el típico “¡Yo también me aburro!” ¿Que te aburres? Creo que todavía no conoces el profundo significado de la palabra ABURRIMIENTO. Tú no sabes lo que es aburrirse de verdad. A lo grande.
. Lo único que parece sacarme realmente de la cama
es la imperiosa idea de VOLAR..
… Sí, vale, tras una larga tortura y unos días de crucifixión
pero la idea de volar… Sigue Leyendo...
YNQ
. Ahora estás tú
en mi habitación,
hablando y hablando y hablando…
y sigues…
“…nunca negé hablar con ella…” “…entonses, o sea, los selos…”
“Siempre que me llamó acudí ¿Sabes?” “tú sí eres buena”…
Dices que borre lo que estoy escribiendo.
Dices que no vas a hablar nada más. Que no escriba.
¿Y entonces por qué me lo cuentas, pequeño?
Te escucho.
Anda escondido El inconsciente
No veo
Los mayores muchas veces decían:
¿Quién ha sido?
¿Quién robó?
¿Quién se esconde?
¿Quién fue?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
Culpable, culpable, culpable… soy yo.
mi “conversación diaria conmigo misma”.
Desde los 3 hasta los… mi conversación diaria.
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– A ver si me aclaro,
te has despertado una buena mañana
y has intentado recordar…
…que de unos meses para acá…
no recuerdas más que la frase
“las cosas están cambiando muy rápido…”
. La niebla me nubla la vista. Arriba y abajo. Por aquí, por allí. No sé cómo escribir lo que siento. Me parece tan difícil, que cuando escribo tengo la sensación de quedarme totalmente a medias. Y esa sensación me anula con arrebatos. Hay algo más que las palabras para expresar lo que siento. Así que pienso que le he cogido miedo a la guitarra. Creo que estoy intentando ignorar ese hecho. Y a la vez creo que lo pienso porque me sale a mí de los cojones pensarlo. Culpable, sí señoría. Yo siempre he sido culpable. Creo que ya va siendo hora de que me libere, Padre, de este insoportable mal.
¿Puedes quejarte?
¡Claro que puedo quejarme! Lo que quiera y más.
Dímelo tú, Nela ¿Puedes quejarte?
Pregúntatelo una y otra vez
¿Eres culpable?.
Quiero, pienso, digo, soy… yo yo yo yo.
CULPABLE.
¡No!
¡Existo! Como los demás. Coño
Yo te exorciso. Abandona este cuerpo. Aléjate. Sigue Leyendo...
Nace el tiempo: historia de la voz errante derramando pasos y miradas de color esmeralda en el espacio de los senderos del mar y del viento sobre la meseta. Hay personas que saben transformar el viento en pájaros. Sobre las flores nevadas un día soñé con dragones domésticos que me transportaban al cielo de los caminantes. Los años han pasado y ya conozco el sabor agridulce de los perplejo que es transformar muchas veces en sueño las horas sin destino. ¿Cómo encontrar el camino de regreso?. Sobre el musgo del bosque hay piedras derramadas desde los días perdidos que van en contra del tiempo. Quizás si no fuera porque existen sinónimos en las noches de los viernes retornados a la nada y juegos de escaleras con subidas y bajadas no podríamos nunca regresar… pero es posible que esa sea la razón de prestar fe a la ilusión en este siglo veintiuno tan solo de referencias, tan ajeno a los demás siglos que debemos entrar en un océano de sueños para poder interpretarlo. Es la mirada inquieta llamada Ilusión. Sigue Leyendo...
Me tomaste de improviso y no pude hacer nada… Me abrazaste con alevosía y ventaja, y me quede estática, hecha de piedra… ¡Que habrás pensado!, tu abrazo fue breve, corto, pero intenso, inmenso, se adhirió a mi cuerpo cual segunda piel y a mi alma cual aura tormentosa, la palabra en tu murmullo fue tenue pero perfectamente audible para mí, los latidos de mi corazón le hicieron eco.
Me tomaste distraída y me dejaste temblando… Así abrazas tú, con una sonrisa que percibo a través de tu contacto. Me provocas y lo sabes, te arriesgas y no te importa, se nos acaban las cartas en este juego de disimulos, que ni yo misma sé hasta cuando podré contenerme, ni hasta donde soy capaz de llegar con tal de sentirte, con tal de vivir la experiencia de encarcelarte entre mis brazos y que tú te declares culpable, conmigo. Sigue Leyendo...
Heredé las notas de este Diario de Ida que utilizo para seguir viajando,
heredé las notas de este diario de vida que utilizo para seguir viviendo,
pero qué es viajar sino vivir, y recorrer ese viaje intrasubjetivo y al mismo compartido, dividido y dedicado, ese viaje de máquina móvil, de serenos bueyes, de campana y mariposa, que se hace con uno mismo y con todos.
Conquisté en el camino la cima de la esperanza misma, esa que no tiene nombre ni bandera, que no deja permanecer, que oscurece el paso de los pies bajo el suelo, esos que se tiñen con la tierra azabache y la acromegalia de la voz que insiste.
Esa noche, sobre la luna azul que alumbraba el vapor del barco de tu alma, hallé el devenir propio del que hablaba el gurú, encontré en el pacto de tus manos el significado de existir contra la corriente de acero, contra el milagro de no sentir, contra lo otro. Advertí que ya era interna en el hospital de tus palabras, donde no se curaban nunca las heridas. Sigue Leyendo...
Pasan las nubes grises
¿son violetas?
confesión de ascua escrita
sobre las fiestas.
Está mudo y cerrado
el camino del viento
y por el lado del río
el tiempo se ha callado.
Vamos sembrando semillas
que nos van elaborando
estas fiestas amarillas
que se van mudando.
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