Como una estatua, sentado “In Albis”, apoyado en la barra petrificada del café “Odisea espacial”, navegaba en el ambiente Underground Futurista. Mezcla Factoría Warhol con marcada tendencia y culto a Kubric. El camaleónico Bowie duque blanco, toca al saxo una desgarradora pieza de Funki Jazz Rock. En las paredes hay imágenes históricas del primer paso en la Luna, Graffitis del metro y calles de Nueva York, Otis Redding, el rey del Soul, micrófono en mano, cantaba a dúo con la Dama de los espirituales, Aretha Franklin, la voz más negra del Universo, una canción “A capella” desgañitada, tensa, con unos coros increíbles que desde luego llegaban al Soul (Alma). Por otro lado, enganchados con chinchetas estaban Lou Reed, Nico y John Cale, formación de la legendaria Velvet Underground. Un póster muestra a “Divine” lamiéndole la ésta, a una Drack Queen acariciándose las tetas. Este café musical (ahora sonaba Edith Piaff), era un mausoleo de arte contemporáneo, lleno a rebosar de carteleras con películas destacadas en la historia del Séptimo Arte. Sigue Leyendo...

Pare aquí mismo, exclamó.
El taxista le devolvió el cambio y se perdió en una densa niebla de pequeñas callejuelas de barrio.
Andy reflexionó, hizo cábalas, meditó, consideró, estudió, supuso, reprodujo, analizó, interpretó, confeccionó, construyó, examinó…
¡Eeeh!, hola Andy, ¿qué haces colega?, te veo muy pensativo…
Era Andreas, vecino y amigo de la infancia.
Pues ya ves tío… por aquí…
Ya me enteré de la movida, joder qué pasada ¿no?, qué chungo, ¿has leído los periódicos…?
No… bueno, algo me han contado… Sigue Leyendo...

Todo lo escoge la música en forma de plegaria; un amor de eternidades para llenar de impresencia las baladas del tiempo. La música lo ciega todo, lo toca todo, todo lo arrasa en medio del pecado desmadejado de la insondable presencia de los espíritus. La música lo envuelve todo en un enmudecer de transformaciones proféticas del sueño. La música cobija las tentaciones en una conjugación verbal de aspas de jazmín oscuro. Y, al final del miedo, la música lo libera todo.

Un soplo de aire helado apagó las minúsculas llamas, se proponía rascar otra cerilla; antes quedó mudo, estáte quieto , prometióse mismamente. Se oía una voz tenebrosa, el viento gemía, caían candelabros, figuras de porcelana, las hojas de los árboles revoloteaban entre el vendaval de tallos cortados. Andy López sentado en un banco de piedra, abrochó la cremallera de su cazadora de cuero viejo; al lado, su padre borracho bebía de una botella envuelta en papel mojado.

¡Padre, que haces tú aquí!, le espetó con dureza.

Como proyectiles lanzados por arma de fuego, continuaron hasta llegar al Parque de los lagos. El único en Cosmopolitano. Antiguamente era una fábrica que cerró, pasaron los años y continuaba en desuso, desalojada, con la ayuda de abandono y las firmas de los vecinos, consiguieron tener unos bonitos y necesarios jardines con sus fuentes, sus juegos infantiles, bancos donde sentarse los ancianos que dialogaban al sol sobre historias de otros mundos. Las parejas de adolescentes besaban la mejilla de la ilusión en cualquier rincón. En un gran patio se jugaba a la pelota, patinaban o circulaban en bicicleta; también construyeron un frontón y en todo el parque se hallaban plantados un centenar de árboles autóctonos. Los perros trotaban por el césped artificial. Sigue Leyendo...

Tropiezo, frente a frente, con el muro antes blanco ya gris donde la mano trazó un surco que hoy sólo es ceniza; con el árbol antes verde hoy marrón donde la navaja sangró la savia para grabar una flecha que hoy solo es diafragma fragmentado; con la chapa de la dirección prohibida antes roja hoy violácea donde la imagen dejó su corazón metálico que hoy es sólo óxido promovido al olvido… y es que cuando genero el ansia de saber qué fue me quedo con el amargo retamero de tropezar con el grafiti reseco, con la flecha quebrada, con el óxido jubilado… Sigue Leyendo...

Era el Continente de los nuevos Países de Color. La vida se vivía a ritmo de ipod y “deuvedés” y las parejitas, en el cine, veían películas de Stark mientras comían palomitas de maíz pintadas de múltiples y vivos colorines. A la hora del despertar se coleccionaba la ciencia ficción en las pupilas y se notaba en el ambiente una especie de dibujos etéreos (mangas rosas) que mantenían flotando el espiritu de las hadas. En los armarios se refugiaban las mariposas azules y desde el paisaje se notaba la posesión marina de Poseidón. En las calles los payasetes hacían parodias de “bichos raros” y un grupo de piratas acababa de llegar de un país letón mientras un anciano bailaba rap en la escalinata de la cancillería y un pavo real se convertía en marioneta. Frikilandia. Tercer milenio. El Sexto Continente. Sigue Leyendo...

no es un poema..no es una dedicatoria..solo necesito reflexionar..abandoné al gran amor de mi vida..por la lógica y la dejadez y la inutil sensación de creer que cualquier sitio es bueno..
jose miguel;quiero dedicarte esto aunque seguramente que nunca en tu vida llegues a leerlo ni tan siquiera saberlo que está escrito y dedicado para ti…te quiero,te quiero como nunca antes quise a alguien…me has echo sentir tanto…te agradezco tu paciencia y tu saber estar para conmigo..tus besos..tus caricias…tus miradas…me siento tan triste..tan tan triste…que solo siento pena,pena de mi misma por no tener el valor suficiente para enfrentarme a la vida y vivirla contigo… Sigue Leyendo...