Esta vida es una mierda por culpa, del pasado….
§ombra§
Archivo por meses: junio 2008
Haiku
Alma de madera y sueños.
Arbol centenario que en la plaza habitas,
de arma blanca en tu piel letras grabadas,
testigo tú has sido de innumerables citas,
de palabras de amantes con besos selladas.
Pequeña vara hiniesta naciste en primavera,
en principio delicado tallo verde oscuro,
paso te abriste separando la dura tierra,
de semilla sóla y triste viniste yo lo juro.
Vagabundo.
Gibran Khalil Gibran
Aléjame de la sabiduría que no llora, la filosofía que no ríe y la grandeza que no se inclina ante los niños.
Del hablador he aprendido a callar, del intolerante a ser indulgente y del malévolo a tratar a los demás con amabilidad. Y por curioso que parezca, no siento ninguna gratitud a esos maestros.
Nuestras palabras no son más que migas que caen del banquete de la mente.
Si revelas tus secretos al viento no le eches la culpa al viento por revelárselo a los árboles.
Gibran Khalil Gibran
Poeta, pintor, escultor, filósofo, escritor y ensayista libanés (1883-1931), autor entre otras obras de “El profeta” (su obra maestra) y “El loco”.
LA HIJA PRODIGA
Tras muchos meses de ausencia vuelvo a la que siento un poco mi casa cargada de frustraciones, que al fin y al cabo son las musas del poeta,con la necesidad imperiosa de escribir lo vivido.Me alegra ver que la familia ha crecido y que los antiguos seguid fieles… como siempre un placer entrar en vorem.
El Óleo de Alá
Tengo un frasco de cristal, con su tapón del mismo material, que contiene una pequeña cantidad (como medio litro quizá), de óleo de Alá. Sé que es óleo de Alá porque vino de Siria. Pero igualmente podría ser óleo de Manitú, de Lugh o de alguna deidad andina, dependiendo de su origen.
Y al mirarlo colocado en una estantería me he acordado del nombre de “El óleo de Alá” como título a un poema muy irónico que alguien compuso con mucho salero para ser leído en una ocasión festiva en la década pasada. Poco podíamos entonces imaginar que este óleo nos diera tantos quebraderos de cabeza, que subiera de precio hasta límites insoportables para economías modestas y no tan modestas.
ALMENOS POSEO LOS RECUERDOS
duro verano, ahora el invierno
Aun me siento solo,
su recuerdo es pero ya no es el mismo,
(almenos haora la recuerdo mas)
verme en la mañana ya no es ver al mismo,
y soñar contigo, ya no eres la misma.
¿acaso asi de simple es el amor?
¿asi de triste es el olvido?
hay mi corazon,
ojala fueses de papel,
para que otro nombre se escribiera en ti,
pero es tan dificil,
tan dificil.
no me agrada estar solo
Elije cuatro palabras
La aventura diaria
Cada día nace una nueva aventura por vivir. Sea donde sea que estemos y sea lo que sea que estemos haciendo, nuestras mentes fluctúan entre la acción y la pasividad y en todo momento estamos construyendo un mundo de sensaciones en el interior de nosotros mismos. Los hombres y mujeres del planeta Tierra se mueven física y mentalmente todos los días en que nacemos de nuevo para de nuevo morir al llegar la hora del crepúsculo diario. Cada día es una historia nueva o repetida… pero una historia llena de proposiciones, sugerencias, acciones más o menos libres y una misteriosa proposición de ideales cara al futuro. Luego, ese futuro, es el que nos hace medir las actividades que pudimos llevar a efecto o las que quedaron en el interior de nuestros pensamientos sin llevarse a la realidad. Cada día es una aventura en nuestros diversos mundos.
Misterio
Haiku.
Rosa roja de amor.
Proceso de amor.
Pasarán los días
Pasarán los días con sus equipajes repletos de pensamientos extintos en la luz del recuerdo y los olvidos y pasarán volviéndose aire buscando un suspiro en alguna boca ajena o internándose en las caricias y las esperanzas de un existente sortilogio en forma de misterio que entra por las rendijas del alma.
No soy de aquí ni soy de alla.
Cae la noche en la ciudad de Quito. Encendemos unos cigarrillos los del corrillo de colegas que estamos charlando sobre cuestiones del mundo personal; un mundo que es ahora un pedazo de historia cosido a la tertulia de quienes tomamos un café como una ceremonia de los espíritus pasajeros. Hauy espíritus pasajeros en el ambiente que se enrosca en las volutas del humo de los cigarrillos y nos dicen adiós para luego volver a regresar a nuestras memorias. Paulina, por ejemplo, parece decidida a destapar los componentes de nostalgia de ser argentina varada momentáneamente en Los Andes.
EL PRIMER DIA DEL RESTO DE TU VIDA
Estaba en la fila para pagar una multa por el retraso (de 20 o 25 años nomas) en el pago del “servicio” de agua, cuando vino a mi mente una frase que no recuerdo donde demonios vi/oí/sepalafregadaquefué.
“HOY ES EL PRIMER DIA DEL RESTO DE TU VIDA”
Eso me puso a pensar en muchas cosas. Vinieron a mi mente todas las cosas que he vivido, que he disfrutado y que he sufrido. Y me quedo muy claro que en efecto, hoy es el primer día del resto de mi vida.
La que me espera…=(
Alma soñada.
Las visiones poéticas de Unamuno
Miguel de Unamuno es muy conocido en la literatura universal fundamentalmente como novelista y como ensayista, pero posee, igualmente (aunque no tan conocido por algunos lectores) una gran cantidad de obra poética. Y como poeta es también punto clave y referencial para la evolución de la poesía española del siglo XX. Una referencia básica para otros poetas como el mismísimo Antonio Machado.
Unamuno tuvo una alta producción de libros de poesía: Poemas, Reunión de sonetos líricos, El Cristo de Velázquez, Andanzas y visiones españolas, Rimas de dentro, Teresa, De Fuerteventura a París, Romances del destierro y, sobre todo, su póstumo Cancionero donde se recogen hasta un total de 1.756 poemas.
Conciencia (dedicado a Diesel)
Ancho Sueño
Aaaaaaamén
Me Voy de Mí
Botón azul
Recién comprado el traje que lucía Roberto. Gris, muy bonito, de botones azules. Tres meses espero para tenerlo y porfin hoy podía lucirlo. Decidió salir a dar una vuelta por la ciudad. Sentando en el andén, esperaba el tren que le llevaría a su primera entrevista de trabajo. Estaba emocionado. Él y su traje nuevo; de lanilla natural, de marca. de primera calidad, único en su estilo. Al llegar el carro, ingresó con destacada galantería. Dentro, palideció: ¡Faltaba un botón! Miró a su alrededor y entonces lo vio, afuera, en el andén, justo cuando el vagón cerraba sus puertas.
Esto que Sentimos
Guardemos esto, quitémosle las etiquetas, metámoslo en un cajón, almacénalo al fondo del corazón, tomemos esto, atémosle por todos lados, y déjame arrullarlo entre mis brazos, y cuando se duerma, saldremos de puntillas, y tu no gires la cabeza atrás, y yo no volveré sobre mis pasos… y tal vez después, cuando no exista esta distancia, en una realidad donde no nos hiera la ausencia, pudiera ser que podamos hacer esto crecer, y descubrir que en verdad no nos conocemos y que todo esto comience de nuevo.
Deshagamos esto, triste intento accidentado en el fondo del dolor de quien no sabe vivir sin verse ni tocarse, ilusiones absurdas de almas que solo pueden presentirse, esto que es un cuchillo atravesado en el pecho de quien solo vive de sueños y que concede a la imaginación mas razones de las convenientes, dejemos de disfrazar esta impotencia con la ansiedad de sentirnos, con la sed insaciable de probar a querernos.
Los enanos
Cuando era pequeña pensaba que.. bueno, la cosa es así: dentro de cada cajero automático hay un enanito que cuenta dinero, recibe depósitos y escribe comprobantes. Cuando algún enano de queda sin dinero, corre por las alcantarillas al cajero más cercano, y le pide dinero a su colega. Todos sabemos que los enanos son de mal genio, así que a veces se pelean y no se prestan el dinero. Es entonces cuando quedan fuera de servicio. Y para pasar las rabias, el enano en cuestión prende un cigarrillo, busca un teléfono público y conversa con el gnomo que le da su vuelto.
Díme que ves…
Avanza. Mira. Observa. ¿Qué ves?. Dímelo con detalles.
Veo un prado verde lleno de frutos de inemensos colores y un camino angosto, pequeñito, pulido por la brisa de la tarde, que va hacia algún lugar cercano. A los lados del camino veo un grupo de niños jugando con las multicolores mariposas del mañana. Y hay rosas blancas y rojas en medio de un trigal donde varios pájaros juegan con un muñeco de trapo que está tendido sobre la hierba y tomando el sol una lagartija se decanta por el descanso. Veo todo el atardecer y unas gotas que comienzan a caer desde las grises nubes. Cuento hasta diez y despierto. Veo la casa de mi familia echando humo por la chimenea.