“Al igual que una corriente subterránea
la vida de los sentimientos continúa
aun cuando la mente los niegue”.
Y ahí están manifestándose,
y estar vivo es sentir
el cielo azul bordado de nubes,
las hojas mecidas por el viento,
las aves planeando libremente.
perderte en las luces de las nubes en el horizonte.
Que las raíces vuelen por encima del sembrado de la mística del tiempo y que las alas se arraiguen en los vientos de la memoria. El gran misterio de la vida es la conciencia que tenemos de ella. En la pura actividad de nuestros minutos, la materia se transforma a través de los días y es un ejercicio de filosofía-ficción éste de escribir al borde de lo humano. Raíces y alas como verdaderos reflejos de nuestros espejos llenos de contenido elemental.
En la vida, así como en el arte literario, todos vivimos en unas nubes etéreas que llamamos libertades y existe una igualdad sobre la tierra que no se ve en ninguna parte salvo en la filantropía literaria con la que nos movemos sobre los hilos del sentimiento espacial escondido y reivindicado al perder el miedo a las palabras; cuando damos sentido y solución a nuestros sueños.
Mi hombro esta aquí para cuando te haga falta,
arrollando las tinieblas a mi paso, abro camino
allí donde antes había caos y extiendo mis brazos
hasta los confines remotos del mundo haber si te abarco.
Si sigo por este camino es solo por que creo
me encontrare en el sitio donde alguna ves estuvimos
Por eso me esfuerzo por corregir en mi, ciertas faltas,
en borrar antiguas manchas, no así el recuerdo que tengo de ti.
Cuando haya reparado estas fracturas de mi vida,
y analizado bien sus consecuencias y que el reproche
y la excusa estas dos perdidas de energía, se hayan
vuelto igualmente inútiles habré logrado algo
Me da vertigo el punto muerto, y la marcha atrás. Vivir en los atascos.
Los frenos automaticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas, la doble dirección de las palabras y el osceno guiar de los semáforos.
Me arruina las prisas y las faltas de esquivo.
El paso obligatorio, las tardes de domingo y hasta la línea recta.
Me elevan los que no tienen dudas y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico, quitando ese sentido, parado frente al bar mientras el mundo frena.
Calor en esta tarde de domingo. Fiesta en el pueblo. La gente se agolpa y se cruza de un lado a otro. El mundo parece girar en torbellino. Estoy en medio de la marea humana. Calor. La tarde festiva del domingo se llena de luces en los ojos de los niños. Los ancianos están sentados en sus sillas de anea buscando en su memoria las fiestas de antaño. La gente pasea, vive, toma su bebida como el acto supremo de quien va a morir al día siguiente. En el andamiaje de tablas el mago sigue creando fantasías y la cantante hace vibrar sus creaciones españolas para disfrute y solaz de quienes la escuchan. Alguien pasa con un perro de peluche entre sus manos. Calor. La fiesta es una epopeya de Hemingway. Dentro de una par de horas aparecerá la Luna y será cuando la fiesta entrará en su fase dionisiaca. Calor. La fiesta sigue. El motivo de vivirla es el deseo de mantener una experiencia comunitaria en medio de este mundo insolidario. Hoy todos son amigos. Calor. Y yo me entretengo en besar a Liliana mientras un motorista hace equilibrios sobre el borde de una acera. Equilibrios de vida en esta fieesta de calor, canciones y futura Luna para lo sueños.
Se levantó como todas las mañanas, lo primero que hizo fue ir al lavabo, al mirarse al espejo vio con asombro que le faltaba algo en su cara. Sorprendida e incrédula no supo que pensar. Empezó a tocarse y allí encontró su nariz, sus ojos, sus orejas, pero……algo no encajaba,…….¡¡ su sonrisa no estaba.¡¡….. De repente se vio embargada por una gran tristeza. Por su mente desfilaron mil preguntas, todas ellas sin respuesta.
Como pudo dejó de mirar aquella imagen triste y doliente. Abrió su ventana buscando las gentes que hasta ahora habían compartido sonrisas con ella….Nadie, no había nadie..
Todos estaban compartiendo sonrisas entre ellos, la suya no estaba allí. La cerró y salió en su busca.
Me encanta muchas veces crear mis propios principios filosóficos sobre temas que me apasionan; y uno de ellos es el tiempo humano. A veces he escrito ya algunos artículos sobre él en esta página. Hoy tengo ganas de razonar sobre el tema sin más apoyo que mi propio pensamiento. El aspecto del tiempo del que deseo tratar hoy yo lo llamo tiempo progresivo.
¿Qué es para mí el tiempo progresivo?. Para razonarlo debo arrancar del siguiente punto de partida: la vida humana que, a pesar de los muchos reaccionarios que existen, es progresita, nadie la ha podido detener a pesar de que ha habido intentos de involución para “momificar” a las mentes humanas. Imposible. Estamos creados para progresar.
Estoy hecho de ausencias
de recuerdos, de vacio
como plumbea pompa seca
gravita sobre mi espacio
la nada que soy yo mismo
inundado en ese mar
en que nado hacia el abismo
me aferro como naufrago
al yo que me da cobijo
como ancla leve y tenue
para este pielago frio
clamo mi nombre postrero
llamadme olvido .
Una linda melodía se asoma a mi alma,
trae los gritos de mi tierra pero tambien la calma,
Se inicia en las raíces de un pueblo mestizo,
De un pueblo sin dueños de un libre paraíso.
Se me están quedando atrás los recuerdos… se me están quedando atrás… y las brumosas neblinas de los altamares enroscan en la blanca vela de mi barca la nostalgia de aquellos lejanos sueños de la infancia. Se me abre el paso con las síntesis del tiempo navegado.
Me gusta el contacto diario y diverso con El Gran Sueño de mi Infancia: sembrar por los pueblos y ciudades gorriones grises que hablen de amor y de paz. Proyecto integral que nunca abandonaré.
Ha vuelto con las nubes…el hastío.
La tristeza que se escapa de mis ojos,
ese nudo que aprieta mi garganta
ahogando sollozos y esperanzas.
Algo volvió a trizar mi espíritu.
La indiferencia?…
El freso de la tarde o tu presencia,
que está… pero viajando…
a sitios que desconozco,
paisajes en los que nunca estaré…
La gran mayoría de las personas relacionadas con el cine en los Estados Unidos, cuando fallecen son enterradas en el “Hollywood Memorial Park”. Es interesante leer las lápidas con las frases que actores, directores, guionistas, etc. dejan escritas para ser recordados en el futuro. Por ejemplo, un conocido editor hizo poner en su lápida “Retirado por Dios”.
Un día nuestra vida se termina. Por fin encontramos un lugar casi definitivo para nuestros cuerpos, pero normalmente esa “casa” no nos gusta en absoluto. Nadie quiere llegar a ese lugar, por muy bonito que sea, por muchas flores que tengamos, o aunque nos rodee gente querida y nos coloquen “frases ocurrentes”.
Un cura con guantes de boxeo hace de un niño adolescente un frágil saco de golpes al que lanza ganchos, directos y upercouts… y al corazón infantil luego lo patalea bailando por peteneras con sotana.
Pederastia de alcahuete y celestino, el cura destruye el corazón del niño y lo deshace rompiendo la fruta virgen de la inocencia convertida en migajas de basura.
Diseñada su bragueta siempre abierta, el cura sodomiza a la vida y luego reparte ostias en la misa dominical como hipócrita galardonado con casullas.
Se dijo de ellos que fueron una de las parejas más impresionantes del siglo XX. Simone de Beauvoir era una escritora existencialista y una de las feministas más importantes de su época. Jean-Paul Sartre fue un filósofo existencialista que habló siempre de la ética y del compromiso con las gente en la política. Jean-Paul llegó a recibir el premio Nobel por sus obras. Cuando Simone dejó escritas sus memorias el mundo entero se acongojó porque explicaba cosas casi increíbles en cuanto a la utilización de mujeres y hombres como amantes comunes, despreciados vilmente por sus ignorancias, etcétera (un largo etcétera de vejaciones humanas que Simone y Jean-Paul hicieron a esos hombres y mujeres que tanto los idolatraron).
Siento que no soy nadie,
no tengo nada que aportar a este mundo,
mi grano de arena se está deshaciendo,
una marea llega impetuosa arrastrándolo,
mis sentimientos cayeron por el abismo.
Si hubo alguien que creyó en mí…..
lo siento, he defraudado a muchos,
de nada me sirven los ánimos
Veo la realidad pura y dura,
nunca me podré superar,
mi sitio no está aquí.
Aquel año pasó sin pena ni gloria, al terminar el curso el colegio cerraría sus puertas y la trasladarían a otro centro un poco más grande y cerca de su casa también. Allí terminaría los estudios básicos, no tenía otra salida y luego a trabajar. En aquellos tiempos a los 14 años ya se empezaba atrabajar y a cotizar a la Seguridad Social.
Los domingos se levantaba temprano y se iba a misa de las 8 de la mañana, no es que le gustara mucho pero era una forma de salir de casa y pensar en sus cosas sin que nadie la molestara, luego vuelta a casa a hacer las faenas porque es que ni los domingos había descanso, eran siete y faena mucha para su madre y ella, se espabilaba bastante para a las doce del mediodía poder ir a casa de su amiga María y salir de paseo las dos.
Con un soplo caliente se me hace el pulso de amarte entre el aire que mueve los laureles y, al borde del naranjo y del olivo, me empuja la alegría de toda mi vida en ti. Temblor extraño éste de sentirte luz extendida como un tiempo sin límites. El infinito de tu mirada es un corazón sediento dentro de un pecho que trona solo y tendido en el verano de tu ventana abierta. Entro en tus besos y encuentro una boca intrépida que me hace grande el espíritu. Son las cosas del amor.
!Cuánto deseo de estar vivo junto al precipicio de tu presencia tan sutil como el recóndito cariño de tu inacabable fuente amorosa!. La sed se me hace oficio para beber de tus labios alimentados de horizontes y hacia allá, hacia esos horizontes continuos, camino con las horas del congraciente encanto al igual que la sinfonía del suspiro se va elevando hacia la cumbre. Y me ajusto a tu diario alimento como un acto astral lleno del sentido de la existencia.