Salgo de la casa y comienzo a rodear con la bici uno de esos parajes artificiales lleno de casas para gente millonaria y con suerte. Aquí pillo cacho fijo. Es tan sencillo. Tan fácil. Ahora aparco la bicicleta a un lado de la carretera y le pongo la cadena, aunque no creo que esa gente robe tal porquería. Aparco y ya está, ya lo veo. Ya veo a una chica rubia, de unos 18 años, típicamente vestida como para ir a jugar al tenis (es decir, con la ropa que usa la gente normal para salir por ahí). Y masca chicle. Y el bolsillo derecho se engorda un poco. Y ya está, que fácil. Ahora tan solo me acerco a ella, y cuando la tengo a tres metros de distancia me dirige una miradita de aristócrata cuando ve a los niños pobres de África, como un fingido anda que pena, pero con un asco impresionante. Sigue Leyendo...

– ¿Qué va a ser, Manolo?.
– Un anís bien dulce, Paco… que la vida ya es demasiado agria como amargárnosla más.
– ¡Vamos, Manolo!. ¡Un poco más de optimismo!.

En esos mismos instantes está Gloria abriendo su quiosco de prensa. En Casablanca un terrorista islámico se ha inmolado en un cibercafé. Se trata de un joven de 23 años de edad que estaba consultando páginas sobre el terrorismo.

– Paco… ¡aquí te dejo el periódico!.
– Está bien, Gloria. ¿Te apetece uno con leche bien calentita?.

El Brentwood era una especie de bar para sonámbulos. Todos allí mimetizaban sus movimientos mientras una música sinfónica de ritmos ondulantes hacían notar la sensación de que se estaba flotando en la atmósfera. Era algo que las nuevas tendencias musicales habían logrado hallar y se imponía como moda en todos los locales nocturnos. Una especie de caminar sobre las ondas del pensamiento mientras los agudos sonidos del conjunto musical de turno servían para sedar los nervios de quienes se encontraban estresados por la centrípleta clase de vida a la que habían llegado los humanos. Sigue Leyendo...

– Vamos a ver, Katy… ¿cuál es tu problema?.

Las lágrimas surgían de los ojos de la bella portorriqueña mientras Paúl guardaba silencio pues a su memoria le llegaba, nuevamente, el recuerdo de Bianca… hasta que Katy dejó de llorar y comenzó a confesarse con él.

– Paúl… yo me quedé huérfana de padre y madre hace 12 años; cuando tenía, exactamente, 12 años de edad.
– Eso quiere decir, si no me equivoco, que tienes 24. ¿Qué te sucedió cuando tenías 12 años de edad y quedaste completamente huérfana?. Sigue Leyendo...

A Paúl le dolían profundamente las sienes; quizás a causa de los nervios o la tensión a la que había sido sometido o quizás por las emociones vividas en los minutos en que había estado en el callejón. El caso es que sentía su tensión arterial un poco alta. Decidió acudir a una farmacia donde se encontraba despachando una linda mujer de aproximadamente 20 años de edad.

– Hola, buenas tardes, ¿podría tener la amabilidad de examinarme la tensión arterial?. No importa el precio que tenga que pagar por ello.

La linda veinteañera le sonrió. Sigue Leyendo...

Paúl se apoyó suavemente, con la mano izquierda, en el borde superior del cubo metálico dispuesto ya a saltar sobre el gigantón e hincarle el cuchillo en el estómago. Sintió cómo se cortaba el dorso de la mano con la tapa abierta de una lata de sardinas. Un ligero dolor seguido por un hilillo de sangre. Soportó el dolor sin bacer gesto alguno. Dejó que la sangre siguiese manando de su mano izquierda. Era necesario estar sólo atento a los movimientos de aquel monstruoso personaje que le estaba buscando para asesinarle. Se centró de nuevo, con el pensamiento, en el esbelto cuerpo y el lindo rostro de Bianca. Sigue Leyendo...

Consecuencias Inevitables Tras Tu Risa

“Había un hilo color plata atado a mi tobillo y a todas mis mentiras. Se llamaba silencio, vergüenza.”

Es que tú no entiendes mi deseo.
Me hice la dormida cuando sentí la mano madre abrir mi puerta. Me hice hoy también la dormida escuchando un corazón roncar, un corazón que no era mío. Ni para mí.

La soledad llegaba para enroscarse en las entrañas de Paúl. La vieja soledad. Su mejor amigo le abandonaba… pero él lo podía comprender. ¿Qué podía ya contribuir a que Peter arriesgase su vida por una mujer que le había rechazado?. No era para Paúl un argumento válido pero comprendió que su amigo también tenía sus límites. No podía exigirle nada y él no era quién para juzgarle. Quizás la verdadera y profunda amistad debería ser otra cosa pero… ahora se encontraba solo ante lo desconocido. El camino que tanto ansiaba experimentar, el de la desgracia o el de la felicidad (todo dependía de la voluntad de Dios pensó en esos instantes), estaba abierto para él. O tiraba también la toalla al menos hasta recibir la llamada de ella… o se lanzaba a la peligrosa aventura, sabiendo que ya la muerte también jugaba parte de la historia. Dudaba. ¿No sería mejor irse al hotel y esperar acontecimientos?. Sigue Leyendo...

En el largo camino que duró toda la mañana, y tras comer abundantemente en el Bar Seléne, encontraron algo horrible: un taxista yacía inerte dentro de su automóvil. El hombre permanecía con los ojos abiertos, un aire de cierta irrealidad suprema y sin respiración. Peter le tomó el pulso.

– !Está muerto, Paúl!. !Vámonos de aquí cuanto antes!.
– Espera Peter… ¿qué tiene en la mano derecha?.

En la mano derecha del taxista muerto relucía un medallón con los cuatro puntos cardinales (el anagrama de la Biblioteca Memphis)… y el número 12 en su centro. Sigue Leyendo...

Paúl y Peter caminaban por el puerto cuando un descargador del muelle se les acercó con la respiración agitada.

– Escuchen… buscan a una jovencita ¿no es cierto?.

El descargador respiró profundamente para retomar el aliento. Era bastante gordo y había venido corriendo, hacia ellos, desde el otro extremo del muelle.

– Sí. ¿La ha visto usted?… ¿la ha visto?… -preguntó Peter con ansiedad mientras Paúl mantenía, una vez más, su sempiterna calma.

A la mañana siguiente llamó por teléfono a Peter. Una hora después éste se encontró con Paúl en el Memory Park. Peter estaba irreconocible. Desde la última vez que lo vio se había vuelto mucho más introspectivo. Ya no era el vehemente parlanchín de antaño. Había que sacarle las palabras con mucha paciencia.

– Pero ¿viste o no viste a Bianca?.
– Escucha, Paúl, olvídate de ella. O mucho me equivoco o está metida en un enorme lío.
– Peter, tú le diste mi dirección. Ahora es mi obligación encontrarla.

Hoy por fin me atreví, a sentarme en el rincón oscuro de mi corazón, a ver el tránsito de mi complicada vida. ¿Acaso busco expiar las culpas? ¿Acaso miro al pasado, buscando un culpable del dolor de mi presente?
Siempre a la luz de las mentiras propias y ajenas, vivir, queriendo morir en cada adiós. Ciudades, personas, sentires, uniones, olores, colores, pieles, ausencias, llanto, risas y recuerdos…Esta vida mía, haciendo nidos y dejando todo atrás, mil comienzos. ¿A quien le importa? Cuerpos hermosos en camas cálidas, manos ávidas de placer, sensualidad indómita…Que pase el próximo…
Amor esquivo, cierro mi corazón. Dios! Anhelo sentir, latir, suspirar, cerrar mis ojos y llegar al lugar perfecto, donde AMOR no sea una simple palabra… Noche de Mar, olor a sal, brisa que despeina los anhelos por los que suspiro… Sigue Leyendo...

Pronto comenzó profundamente a soñar. Se vio a sí mismo caminando por un sendero a plena luz del sol. El sendero finalizaba ante un pequeño templo primitivo encumbrado en un cerro. Había sido construido en el lejano año de 1275. Siglo XIII. Estaba rodeado de eucaliptus. Vio una fila de 12 peregrinos encapuchados. No podía ver sus rostros pero, por su manera de caminar, parecían 12 ancianos. Sonaron las campanas del pequeño templo. Miró su antiguo reloj de oro. Eran las 12 del mediodía. De pronto los ancianos comenzaron a cantar una lengua extraña, como si fueran cánticos oscuros salidos de gargantas lúgubres. Le echó valor y entró, sigilosamente, tras aquellos extraños personajes. La puerta se cerró bruscamente emitiendo un ruido profundo que retumbó en todo el cerro. Sigue Leyendo...

Llegaron al King’s Cottage. Paúl subió a su habitación con enormes deseos de dormir… pero no podía conciliar el sueño. Recordó los acontecimientos del día de manera conturbadora. Se levantó de la cama, tomó una pastilla e intentó comenzar a dormir. Nada. No podía. Se volvió a levantar. Bajó al vestíbulo y allí hojeó lentamente el libro de Goytisolo que se había traído de la Biblioteca. Después recordó nuevamente la Invitación al Salón Tesauro del extraño anciano Manésh. Miró la parte trasera de la cartulina. Allí seguían los dos cuartetos que le hablaban de un cosmos por recorrer. Y de nuevo el número 12 penetró en su conciencia cuando observó que aquellos cuartetos estaban compuestos de versos dodecasílabos. ¿Qué significado esencial tenía ahora el número 12 en su vida?. Aquel número le tenía inquieto. Sigue Leyendo...