Estaba sola en la cama, con el pijama de todos los días, con las sabanas resbaladas en el suelo y las cortinas de la habitación abiertas de par en par.
¿Acaso fue un sueño?
Se incorporó sacó los pies y buscó sus babuchas azules entre las sabanas que caían de la cama al suelo, entretenida tarareando una canción que le vino a la mente.
De repente oyó un ruido que llegó desde la cocina.
No fue ningún sueño.
Cogió una sudadera grande y apresurándose por el pasillo se la puso como pudo.

En un libro que he leído hace muy poco sobre la guerra civil, hay en la introducción una frase del gran Albert Camus, el que fuera premio Nobel francés y también pareja sentimental de María Casares, hija del político republicano Casares Quiroga. En esta cita el escritor dice textualmente “Fue en España donde los hombres aprendieron que es posible tener razón y, aún así, sufrir la derrota; que la fuerza puede vencer al espíritu, y que hay momentos en que el coraje no tiene recompensa….”

Al leer esto me imagino que algo así pensaría mi abuelo en los últimos días de la guerra civil y en su posterior cautiverio allá en la finca de las Boticarias, que a la postre se convertiría en su tumba, aunque como a él mismo le gustaba decir, no en la de sus ideas. Sigue Leyendo...

¿Habéis visto la lluvia?. Esta lluvia de madrugada que ha colgado sus lágrimas en el perchero gris de la sombra de los juncos. ¿No la habéis visto?. ¿Pero si está cuajada en las horas de vuestros párpados sedientos?. ¡Es imposible que no la hayáis visto!. Ha llegado así, de repente, con la tristeza del niño acurrucado bajo el mantón de la abuela. Ha sido una lluvia de pequeños llantos colgados, como la rama del almendro que está ahora sollozando por la larga espera. ¿De verdad que no la habéis visto?. Ha sido una lluvia de mandrágoras saladas surgiendo de un vaporoso lagar de mares en tinieblas. Sigue Leyendo...

Equivocada: “Una sigilosa sombra apareció en medio de la total penumbra”.
Acertada: “Un sigiloso bulto apareció en medio de la total penumbra”.

Explicación: Si damos por cierto que estamos en un lugar cerrado donde la penumbra es total es imposible que aparezca una sigilosa sombra en dicho lugar porque para que aparezca una sombra se necesita luz aunque ésta sea escasa. Por eso la primera manera de comenzar el relato es equivocada pues es una contradicción que hace no creíble a la escena. En el segundo caso sí puede ser correcto; porque a pesar de que la penumbra sea total un bulto puede moverse sigilosamente dentro de dicho lugar. En este caso no hay contradicción alguna y la escena es creíble. Sigue Leyendo...

Empezó a dar vueltas en la cama, no podia dormir, estaba nerviosa. Notaba el calor de su piel con las piernas entrelazadas y permanecía inmóvil. No se atreveia a hacer ningun movimiento que pudiera despertarlo o que le hiciese cambiar de postura. Estaba serena, y observaba como respiraba a tan solo dos centímetros de su cara.
Intento adentrarse en sus sueños, se fijo tanto en su rostro, durante tanto tiempo que se creyó capaz de hacerlo.

La cama era cálida ahora que compartian sábanas, se habia combertido en un lugar seguro, estaba convencida de que si conseguía dormir tendría el mejor de los sueños. Pero se detubo a pensar que no quería soñar, que ese instante era mejor que cualquier sueño. Sigue Leyendo...

Miro hacia atrás, presintiendo que una parte del recorrido de mi existencia se ha llenado con palabras. Me acepto en este permanecer callado un cierto tiempo, pero sé que la vida nos coloca en espacios que nos señalan hacia lo alto, lo compartido, lo que es comunión en su sentido etimológico. Y llegamos a recordarnos sin rostro, al abrigo de textos y palabras. Somos héroes de un espacio tiempo que otros vivirán como existencia veloz o voracidad de tiburones. Lo más sencillo, lo más simple tiene esa inagotable esencialidad de ser fuente de bien. Miro la vida de los otros y cada vez, encuentro que, en mitad del miedo, la enfermedad y los días grises, de nuestro jardín secreto una voz reclama nuestra atención: ser para esta comunidad humana, diferente en sus formas, lenguajes, modas y estilos…semejante en su necesaria humanidad, y aquí presiento días en los que el valor de las noticias es la muerte de uno, de miles de cientos…y nadie habla del último poema o la primera palabra dicha por un niño. Sigue Leyendo...