Te invito a soñar al revés. Despierto.
Sueñas en salvar a uno de los niños de Zimbawe, cuya expectativa mejor de vida, es llegar, mal nutridos pero llegar, siquiera a la máxima edad posible, cuarenta y cinco años.
Adoptas a uno de ellos, y lo sacas de su cultura, y lo inculturas en la nuestra.
Le das de comer cuatro veces al día, todos los días.
Como puedes, logras explicarle las cosas que no tienen explicación alguna, por ejemplo, le dices que la misión del Papa Benedicto XVI, consiste en encarnar el mensaje de Jesús de Nazaret, el Cristo, en nuestro tiempo.
Archivo por meses: marzo 2012
La fotografía mentirosa.
Era el mediodía de un día de verano. Toda la familia junta (papá, mamá, la abuelita, los cinco hermanos, Bernardo y el infaltable Benito que por aquel entonces se apuntaba a todas las excursiones para sacar provecho de lo ajeno) estábamos comiendo en la montaña cercana a la aldea de Molinos de Papel, en Cuenca-España, junto a la fuente donde los pastores y los viajeros bebíamos de la fresca agua en una especie de pequeño bote de lata. El caso es que hicimos una competición de tiro con escopeta de perdigones. Por supuesto que les dí a todos un verdadero recital de cómo dar en la diana de papel manteniendo el pulso firme. Y llegó la hora de las fotografías.
Un mundo llamado tú. (reedición)
Un mundo llamado tú es mi único equipaje en esta feliz travesía por las ondas expansivas del océano profundo. Allí, en tu mundo marinero me hundo para buscar lo que el viento se llevó con sus tragedias. Pero ¿qué es la vida sin tu mundo sino una tragedia escondida en las sombras de la envidia?. Es por eso por lo que les pregunto a los gorriones sencillos del pueblo dónde hacen sus nidos ellos. !En tu mundo!. !En tu mundo hacemos nuestros nidos y nos alimentamos de versos!. Son canciones nada más. Simples canciones al vuelo, tomadas de una sola fuente: la fontana de tus ojos.
OLVIDO?
TODAVIA GALICIA
Todavía ando por aquí, mis amadas terras galegas
Mi andar por esos caminos, recordará siempre de ellas
Sus suspirantes sirenas, rebosando de destreza
Sus mares, ahora bravíos, ahora en paz y amor eternas
Tus bosques verdes te hieren, de tanta belleza acechan
Tus llanuras y tus valles de tanta hermosura esbelta
Tus meigas siempre contando historias y bullas nuevas
Lagos negros, bellas gentes donde escondiste la esencia
Esencia tal excelencia que duele pensar en ella
Arboles vellos, pedras vellas, en ellas está el mensaje
En ellas está la esencia, que nos dará la esperanza
Del volver a la quimera o realidad desdeñada
Montones de hazañas nuevas
Poema fúnebre de Adriano
el árbol y yo
Era un árbol solitario, rodeado de muchos otros árboles, pero no era un número, porque no aceptó jamás la palabra bosque. Sabía que su sombra escasa, se pierde entre tanta sombra, y que su sangre se llama savia, pero se sentía humano. Observé una cicatriz tallada minuciosa en su corteza. Un corazón y dos iniciales. Comprendí que a su amparo, los amantes habían engendrado un hijo. Supe que las dos iniciales corresponden al nombre de mis padres. Conocí mi origen, como no pudo con el del universo, Stephen Hawkins.
Y descubrí por qué razón … entre divina e ingrata, me encuentro rodeado de mucha gente, y todavía nunca, pude saber que cosa significa, la palabra pueblo.
¿Qué es La Polvoranca?
No penséis nada de la polvareda; puesto que La Polvoranca (aunque haya o no haya polvaredas allí) es, segun dice bien Wikipedia, lo siguiente:
El Parque de Polvoranca se haya en el término municipal de Fuenlabrada,Leganés y Alcorcón , en la zona sur de la Comunidad de Madrid (España). Con una extensión de unas 150 hectáreas, articuladas en torno al arroyo de la Recomba y las lagunas de Mari Pascuala y de los Sisones, en su interior cuenta además con diversos jardines temáticos, un arboretum, un jardín botánico, un Centro de Actividades y distintas pistas deportivas. El Parque es uno de los diez centros con los que cuenta la Red de Centros de educación ambiental de la Comunidad de Madrid y actualmente se integra en Bosque Sur.
HUBIERA QUERIDO
Si, afirmando que el mar se aleja con la luna,
abandonando nuestras huellas sobre la arena.
Hubiera querido redondear el verso con ese ciclo
lunas que rima con el horizonte.
Pero, más allá de cualquier deseo, tú
presides la nada intermitente de los días,
y mi humanidad tan sólo responde al quiebro
del tiempo al cerrarse cada puerta.
SHIBAM, una descripción imaginaria
Algunos dicen que la legendaria ciudad de Shibam es una ilusión, un espejismo visto por exploradores enloquecidos, una alucinación.
A primera vista, en verdad parece un espejismo, una ciudad de cuento. Sus colores azul y blanco contrastan con el dorado del desierto. La puerta de la ciudad es de bronce bruñido. Por ella no pueden pasar la muerte ni los incendios, las hambrunas ni las desdichas, las enfermedades, el frío penetrante, la angustia ni la locura. La puerta está protegida por el hechizo de un haddah.
El gran mercado de la ciudad está compuesto por una serie de puestos multicolores y pabellones con anchas rayas que se extienden más de un kilómetro a la redonda. En ellos, mercaderes de todo el mundo negocian y conviven con absoluta normalidad.
El último adiós
El seno está abierto
esperando las cenizas
la mano sujeta el mármol
que la sepultura ha de sellar
dejando fuera… la vida
ningún rayo de luz
penetrará la estancia,
busqué en lo alto
por si acaso tú
allí te hallaras
rogando que tus ojos
a la eternidad se abran
y lloré por ti,
lloré por todos los muertos
pues en tinieblas están sus almas.
Llorando por Granada
El pastor de los Ventorrillos (aumentado y reeditado)
Pasé unos días con Don Pepo y su esposa en Villa Carmen, una pequeña vivienda con huerta situada en la aldea de Los Ventorrillos, pedanía perteneciente a Alhama de Murcia. Unos días sencillos pero, por eso mismo, por su sencillez, altamente profundos. Horas enmarcadas en el trasiego del paseo matutino, el almuerzo hogareño y la charla a media tarde. Allí hablábamos él y yo de esos temas tan instrínsecamente propios de la vida misma. Y entre razonamientos pausados y análisis de la sociedad nos embarcábamos en la tarea de beber vino tinto en el porrón.
No
El flautista de Emilín.
Tarde de merienda. Recuerdo a mi Princesa sentada, a mi lado, con la pequeña familia: papá, mamá, tía María (me parece que no estaba tío Cruz) y Don Benito que está frente a Ella intentando descubrir su naturaleza, su lugar de origen, sus señas de identidad a lo policía secreta y buscando quizás que se arroje a sus brazos. Yo observo despacio y lentamente. Estoy a punto de hacer como que duermo porque el calor de la estufa encendida produce sopores extraños. Me parece que hasta estaba “Chester” buscando algo por las callejuelas pero todos callamos porque todos sabemos lo que busca “Chester” por las callejuelas y me entra la sonrisa pensando en mi fiel perro setter color canela fina.
El flautista de Emilín.
Tarde de merienda. Recuerdo a mi Princesa sentada, a mi lado, con la pequeña familia: papá, mamá, tía María (me parece que no estaba tío Cruz) y Don Benito que está frente a Ella intentando descubrir su naturaleza, su lugar de origen, sus señas de identidad a lo policía secreta y buscando quizás que se arroje a sus brazos. Yo observo despacio y lentamente. Estoy a punto de hacer como que duermo porque el calor de la estufa encendida produce sopores extraños. Me parece que hasta estaba “Chester” buscando algo por las callejuelas pero todos callamos porque todos sabemos lo que busca “Chester” por las callejuelas y me entra la sonrisa pensando en mi fiel perro setter color canela fina.
Teoría Literaria (Actualización)
La muerte de la polilla [Virginia Woolf]
No es propio llamar polillas a las que vuelan durante el día. No estimulan en nosotros esa placentera sensación de noches veraniegas oscuras y de hiedra en floración que la variedad más común, de alas secundarias amarillas y que duerme a la sombra de la cortina, nunca deja de provocarnos. Son criaturas híbridas, ni alegres como las mariposas ni sombrías como las de su propia especie. No obstante ello, el espécimen presente, con sus estrechas alas color paja, orladas con borlas del mismo color, parecía satisfecha con la vida. Era una mañana placentera a mediados de septiembre, suave, benigna y sin embargo con un aire más nítido que el de los meses de verano.
Agüita de azahar
Barato, Barato
Una vez estuve en un mercadillo, cierto que es cierto.
Paseaba por los pasillos que hay entre paradas. Cierto, cierto, se trataba de un mercadillo.
Una de esas paradas tenía cosas variadas. Usado y viejo, en el suelo sobre una lona, sobre la cual también libros, y más libros, mas gritaba el hombre: “barato, barato.”
Libros envejecidos, usados de segunda mano, de tercera y hasta novena mano, colocados en el suelo empero en orden, con el lomo mirando arriba, libro junto a libro.
reflexión
Me despierto una mañana y aquí estoy. En una habitación de un piso de alquiler en la otra punta del país. Pensando en que no recuerdo como olía mi cama, ni a que sabia el agua del grifo, ni tan si quiera por que lado de la ventana veía aparecer el sol. Fueron tan míos esos detalles, y ahora parece como si nunca hubieran existido. Es un dolor amargo, un fino cristal que atraviesa mi piel, arrancándome lo que fui y otorgándome a su vez un montón de nuevas experiencias que he de hacer mías.
Aquí el frío es mas frío, y la distancia mas corta, en todos los sentidos. El cielo no tiene el mismo color, ni siquiera el sol brilla igual. Lloro más a menudo y hasta eso es diferente.
Esta noche no se me acaba el alma…
Esta noche no se me acaba el alma, sino que empeñada en seguir soñando no se detiene por nada. Andamos y andamos caminos soñando sobre la almohada. Ese es nuestro Destino. Es cosa de esas albas en donde todos sufrimos alguna que otra mañana. Pero llega después el mundo, con su sol en la explanada donde vamos caminando más allá… más allá de las montañas… y en llegando a la ciudad nos convertimos en calma. Calma. Esta noche no se me acaba el alma.
Bondad del Tiempo
ETIQUETANDO
Etiquetar a la gente nos gusta mucho. Todos etiquetamos alguna vez y lo pasamos “pipa”
Que poca paja vemos en nuestros ojos, y cuanta en los ojos del otro. Nunca cambiará eso
Como nos gusta juzgar al prójimo porque sí.
Todo vale, cualquier tema es rentable: crisis, política, indignados, no indignados, paro, trabajo, religión, raza….
Así un dia y otro, con la mayor desfachatez imaginada, lo hacemos.
Mientes
La Gran Secuencia de los Grandes Maestros.
¿Qué hago yo, siendo tan pequeño, enredado en estas cosas de Teologías Varias y en medio de todos estos Grandes Maestros? Lean, por ejemplo, la siguiente Secuencia (una más de ellas) que predican de manera “igualitaria” para decir que son Ciudadanos del Mundo: Buda-Zoroastro-Krishna-Jesús-Mahoma-Bahaullah. Les interesa mucho decir que Jesús no es Jesucristo y que todos son el mismo pero continuamente renacidos. ¿Será verdad que están creyendo que les creo o será que mi Princesa me está informando que me quieren engañar? Para despejar sus profundas dudas acerca de mi personalidad el Gran Universo (Universi Zambrano) me pide, anhelante, una pregunta. La hago. Todos y todas quedan nerviosos y en silencio.