!Qué hermosa circunstancia ésta de vernos envueltos en la historia del éter de la vida y de su impacto!.
Como átomos minúsculos y sencillos, somos solamente suspiros del viento; unas íntimas alegorías de los granos de arena de las playas, unos líricos y pasajeros sentidos dentro de este fuego lento que es amanecer todos los días sintiendo que nuestras voces vibran súbitamente en las cimas crepusculares de nuestros sueños.
!Qué hermosa circunstancia ésta de vernos envueltos en la historia del éter de la vida y de su impacto!.
Hola compañero Alborjense. !Mira qué hermoso es inventar palabras!. Yo comenté acerca de tu serie poética que, para mí, la denominaba desde ya un “viopoema” porque contenías en ella una forma sencilla pero muy profunda de relatarnos poéticamente toda una vida de sufrimiento real. Un sufrimiento vital (“viopoema”) porque en él se ve y se trasluce un verdadero sentir hecho palabra poética viva. Es una vida llevada a la literatura de una manera ejemplar. Latidos de una vida en poema. Y ahora que pienso y medito en esa neopalabra (me gusta pensar y meditar en las neopalabras propias o ajenas que encuentro en mi camino) para sacar todo el contenido vivo que hay en tus anécdotas sufrientes. Y me pregunto ¿por qué no llamarlo también “biopoema” con b?. Sigue Leyendo...
Toby ha cumplido hoy exactamente dos años de edad. Dos años de edad para un perro (aunque sea relativamente pequeño de estatura como lo es Toby) es ya una edad bastante adulta… pero Toby no deja de jugar al igual que lo hacía desde que era un bebé cachorro. Toby tiene varios juguetes preferidos: la pelota blanca que le regalamos nada más nacer, el hueso verde de plástico (ahora definitivamente perdido porque un niño travieso se lo tiró por el balcón de la casa), una ranita de plástico también verde (a quien tiene más aplastada que un higo chumbo), un burrito marrón de madera (al que le falta una oreja) y dos balones de reglamento profesional (uno de fútbol con el que juega a ser Ronaldinho a veces y a veces Casillas) y otro de baloncesto (al que intenta subir por las paredes con el hocico para llevárselo a la cabeza).Sigue Leyendo...
Señor Crisantemo Azul: Yo no he de pedir jamás permiso alguno (lo tengo jurado desde que tengo uso de razón) a ningún académico de las Reales Lenguas, a ningún rey de la poesía ni a ningún dios de las letras (aunque sea descendiente directo de Júpiter) para inventarme cuántas palabras crea necesario inventar. No pagaré ni un solo céntimo, centavo o piastra o cualquier centésima de cualquier moneda a una Oficina de Registros de Patentes o Derechos de Autor para apoderarme de los derechos sobre una palabra (las palabras son universales y pertenecen al Universo mental de todos los seres humanos). No iré jamás (lo tengo jurado desde que tengo uso de razón) a ninguna oficina burocrática a dar de alta palabra alguna en el idioma que sea.Sigue Leyendo...
El afamado poeta lisboeta Fernando Pessoa escribió, en su larga vida, a veces bajo el nombre de tres heterónimos: el primero de ellos fue el de Alberto Caeiro (cuando quería ser filósofo antimetafísico), el segundo fue Ricardo Reis (cuando escribía como pensador horaciano) y el tercero fue el de Alvaro de Campos (cuando se transformaba en lírico futurista seguidor de Marinetti y Whitman). Hecha esta pequeña anotación ya estamos bien preparados para atacar la novela de José Saramago titulada El año de la muerte de Ricardo Reis.
Esta novela fue escrita por Saramago en 1984, tomando como personaje de la misma a Ricardo Reis (el heterónimo horaciano de Fernando Pessoa) y sitúa la historia en la Lisboa de 1935, unos días después de la muerte de su compatriota Pessoa. Sigue Leyendo...
Me engancho otra vez, en esta pacífica noche, a Radio Clásica de Radio Nacional de España. Escucho tres conciertos encadenados y me encadeno a las vibraciones de mi espíritu. Primeramente está sonando la orquesta con la voz femenina de Leva Curnevaitis. !Qué difícil no perder el control de los sentidos!. Está sonando “La danza ritual del fuego” perteneciente al ballet en un acto de Manuel de Falla titulado El amor brujo. Escrito en 1915 inspirado en un texto de Martínez Sierra, narrando los relatos fantásticos de una gitana (dedicado a la bailadora andaluza Pastora Imperio) con centro en la leyenda del amante muerto que aparece cada vez que otro intenta reemplazarlo hasta que un beso en la boca acaba con el hechizo. Sigue Leyendo...
No han de ser las zancadillas del necio las que me han de hacer caer en el camino ni las que harán jamás que no llegue a la meta. La distancia entre la necedad y la prudencia es la sabiduría…
Amiga Carlota: por algunos textos que has escrito en vorem y por algunos comentarios que has hecho, descubro que eres una enamorada de la música clásica. A mí también me encanta ese tipo de música. Sobre un escrito mío bajo el título “En la vida voremia” comentas, sobre un compositor de laúd que escuché en la radio y que se llamó Charles Mouton, que no sabías apenas nada de él. Yo tampoco lo conocía pero me llamó la curiosidad investigar y esto es lo que he encontrado sobre este compositor del siglo XVII.
Hola Dinora. Hola mexicanita. Ya he visitado varias veces tu blog. Es precioso. Hablas como de especies de mantras, filosofías zen y armaduras del entusiasmo. Me encantaron tus poemas y tus coartadas de la libertad en ese tu “ven y rescátame de los pasos lentos e inútiles (…) ven y redímeme de la voz turbada del espejo (…) libérame de mí misma y del eterno deambular de la vida”. Precioso, Dinora. Preciosos tus cinco minutos contrastados con el infinito: esos cinco minutos en que robamos la premura de una despedida y la caricia rápida de un breve saludo. Muy buena tu impaciencia, linda mexicanita. Un besote vorémico. Vorem sigue siendo tuyo. Sigue Leyendo...
Durante todo el siglo XIX existió un gravísimo prejuicio histórico: que todo lo moderno era lo mejor. Podría ser hasta cierto (que no lo es por supuesto) si nos referimos sólo a las áreas concretas de la tecnología, pero fuera de estas áreas meramente materialistas (como por ejemplo los sentidos sociales y los sentidos religiosos y no me refiero a ideologías política ni a religiones sino a los sentidos humanos sociales y religiosos que tenemos desde el origen de nuestra especie) no es ni ha sido nunca así… porque la historia demuestra que los papeles sociales/religiosos se diferencian más entre sí cuando las sociedades aumentan de tamaño y se vuelven más complejas (dicho por el historiador Huston Smith en 1958). Sigue Leyendo...
El pequeño reino de Ugarit existió entre los siglos XIV y XIII a. C. en la antigua Mesopotamia (en la actual Siria). Allí había un paraje denominado Ras Shamra en dónde se descubrieron (ya en el siglo XX) las tablillas de arcilla conteniendo el lenguaje ugarítico. Fueron encontradas en el templo del dios fenicio Baal y en ella al dios se le llama “El Señor” (Hadad). Allí se recoge la lucha existencial habida entre el dios macho Baal (dios de la tierra) y la diosa hembra Yam (diosa del mar). Tierra y mar fundidos en un solo epicentro espiritual. Sigue Leyendo...
Ayer viernes, 29 de febrero de 2008, estuvimos en los locales de la CGT de Murcia (calle de Floridablanca) para ver la película “El misterio Von Bulow” del director Barbet Schroeder y con guión de Nicholas Kazan. Me acordé de ti, Alicia, y de tu referencia a los cines “grifitt” de Madrid. Pensé !cuántas vemos hemos podido quizás coincidir, sin conocernos habernos conocido personalmente, en las salas de cine de arte y ensayo, Alexis!. Bueno, perdonad por haberme alejado del hilo conductor de este texto. Estaba hablando de “El misterio Von Bulow”. Fueron sus protagonistas principales Jeremy Irons, Glenn Close y Ron Silver. También destacaron los segundos actores y actrices Annabella Sciorra, Uta Hagen, Fisher Stevens, Jack Gilpin y Felicity Huffman,Sigue Leyendo...
Os estoy escribiendo desde aquí, desde mi habitación, sentado ante el teclado blanco y dejando olvidar mis recuerdos para entrar en el punto “cero” a lo Vorem. Estoy pensando en las largas travesías por algunos de estos laberínticos caminos (hoy embarrados) de la urbanización Los Valientes. A muchos kilómetros de distancia quizás… tal vez… haya ahora algún ser humano (hombre o mujer) que esté, en esta misma hora, escribiendo un texto por los ejes invisibles de este proceso llamado informatización. Un imaginario canal televisivo anuncia: “!Atención!. !Informamos a todo el mundo que ahora, a los tantos segundos de este mismo minuto, dos mensajes se han cruzado para llegar a un mismo destino. Desde un lado a otro del planeta los seres humanos somos y existimos!”. Y un haz invisible de color atmósfera nos invita a una cita común de ideas. Vorem. Sigue Leyendo...
Y llegó el ansiado mañana y después otro y otro más… y durante el mes y medio que faltaba para completar julio y durante todo el mes de agosto estuvimos haciendo escapadas a la Cuesta de la Vega. Cada mañana pasada allí, junto a mi Dulcinea, era una locura de placer y de sentimientos sin fin. Ya no me interesaba contemplar las travesuras de los cercanos gatos de los Jardines Sabatini, ni hacer sonetos a las laboriosas tareas de las hormigas ni tampoco me entretenía ya inventarme leyendas mitológicas contemplando el claro horizonte de la Casa de Campo desde el barandal. Ya mis poemas no los escribía en hojas sino que los dejaba impresos en los labios de Teresa. En los ojos de Teresa comencé a escribir melodías que rápidamente interpretaba en casa al son de la guitarra. Yo, en la Cuesta de la Vega, sólo era un loco quijote más interesado en besar y acariciar el cuerpo de su dulcinea.Sigue Leyendo...
Una de las fuentes filosófico literarias de dónde más bebió el célebre escritor argentino Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899-Ginebra, 1986) fue la del pensador y escritor español José Ortega y Gasset (Madrid, 1883 – Madrid, 1955). En Ortega y Gasset (del cual había analizado perfectamente sus Meditaciones del Quijote con una completa reflexión metafísica) encontró Borges una meditación muy original sobre diversos aspectos de la intercomunicación, la intracomunicación y la comunicación sociopolítica surgida del Yo. La teoría de las minorías y las masas (La deshumanización del arte y La rebelión de las masas) llamaba poderosamente la atención del escritor bonaerense. El pensador madrileño impactaba siempre en la mente del argentino. Sigue Leyendo...
Anclados en la bahía.
Con un clamor de ansia
de vuelos de paloma en la mente.
Sentados en un hilo pendiente
como nubes con trueno nuestro
porque el sol se transforma
en luna de nuestro presente.
El camino más fácil de andar
es entonces todo lo ausente.
Hoy, Carlota, me has hecho recordar. Y tú también, Alicia, me has hecho recordar aquellos días de mi más tierna pubertad cuando me escapaba de la Academia sólo para ir a dar vueltas por el Madrid de mis ensoñaciones. Efectivamente, es la Cuesta de la Vega la que desemboca en el Jardín de Atenas.
Allí, a la Cuesta de la Vega, iba yo siempre en primer lugar cuando me escapaba de la Academia Cima (Puerta del Sol) aburrido ya de las Matemáticas, la Física y el Latín. En la Academia Cima era dónde yo estaba preparando estas materias que me habían sido suspendidas en Junio por los feroces profesores del Instituto San Isidro. Total. Adíos vacaciones de verano. A cambio de ello comencé a disfrutar de la abundante compañía de amigos y sobre todo compañeras y amigas que estudiaban Secretariado, Banca y Administración en general. Sigue Leyendo...
!Cuántas!. !Cuántas son las horas
ya derramadas por el tiempo
en que todos los signos blancos
son un sólo color de espuma!.
La sombra hace y deshace
una sola penumbra…
y alumbra…
!alumbra en los mares de tus ojos
una ola llena de luna!.
Me ha impactado la lectura de “Nadie me verá llorar” (Ediciones Tusquets, 1999), novela escrita en 1997 por la mexicana Cristina Rivera Garza. Y me ha impresionado porque en tan sólo 254 páginas recoge todos unos mundos y submundos de lugares no-lugares del México de 1920. Al mismo tiempo que desfila la vida y la historia mexicana de aquella época surgen las consideraciones e inconsideraciones sociales y los amores del desamor de los principales protagonitas (el fotógrafo morfinómano Joaquín Buitrago y la prostituta loca Matilde Burgos) que se entrecruzan con una larga lista de personajes también muy trascendentales.Sigue Leyendo...
Era una vez. No. Érase que se era. Tampoco. Tampoco es así. En un país muy lejano. Nada. Nada. Bueno. El caso es que había una princesa. No. No. No. No había, en principio, ninguna princesa ni ningún país lejano. Pero bueno. ¿Quién escribe el cuento?. ¿Tú o yo?. Yo, por supuesto. Pues si eres tan listo escribe el cuento ya. Verás. No era una vez en un país lejano donde había una princesa… porque el tiempo en los cuentos no existen, porque ya no existe ningún país lejano y porque, en principio, no hay ninguna princesa. ¿Entonces?. Nada. Déjame comenzar…Sigue Leyendo...
Mi entrañable amigo y yo jugábamos en el patio del colegio al fútbol y después en el Deportivo Olímpico y en el Atleti. Él de 7 y yo de 8 trazábamos sobre el aire diagonales imposibles sólo comprendidas por nosotros para ganar las espaldas a los defensas rivales y terminar haciendo la magia de que el balón besase suavemente las redes enemigas. Mi entrañable amigo y yo a veces ganábamos y a veces perdíamos (porque estábamos aprendiendo lo que es este problema llamado vida) pero siempre cantábamos en las duchas después de haber mojado se sudor las camisetas del color de los locos con pasión. Mi entrañable amigo y yo…Sigue Leyendo...
!No nos dejes por favor Retama!. Porque tú nos has dicho algo tan imponente como fluir… fluir… !qué matices, qué cantidad de fluir!. Y también nos has dicho que al final queda lo real (después de limpiarnos los sueños con otros sueños más profundos añado yo inspirado por ti, Retama). Quédate con nosotros por favor porque tú nos has dicho (recuerda… recuerda… recuerda…) que has comprendido que tienes que respirar. ¿Sabes a cuántos de nosotros nos hacen respirar tus textos?. Porque tu nos has dicho que recuerdas que existes (recuerda… recuerda…) y recuerda también tu imponente “En el pensamiento me pierdo” (para volvernos a reencontrar de nuevo todos y cada uno de nosotros y nosotras también añado yo influído por ti). !Mira si eres importante para el Vorem!. No te vayas… Retama…Sigue Leyendo...
Eres mi Todo. Eres mi Nada. Mi Cero Absoluto y mi Eterno Infinito. Eres mi Causa Primera y mi Última Causa. Vida
((( Te busco en todos los diccionarios de las hablas universales dentro y fuera de la Tierra y nunca encuentro ni tu definición ni tu significado, ni tu representación gráfica ni tu gráfico simbolismo, ni tu esencia real ni tu esencia imaginada, ni tu voz ni tu silencio… y sin embargo te llevo tan dentro de todas las células orgánicas e inorgánicas de mi corazón que te expando por toda la Existencia, Palabra. Verbo. Palabra. Si tuviese que pintarte en un cuadro sólo expondría, en mitad de la Plaza Mayor de este Mundo, una tela blanca para que todos los transeuntes que te vieran fueran impregnando en ti todos los lenguajes del Universo, el latir más profundo de sus almas. Para así poderte entender, comprender y aprehender de tal forma tu Verdad que ya no tendría ningún motivo para buscarla más. Y después de eso yo jamás volvería a preguntar al cielo, al mar, a la tierra… dónde te encuentras ))). Sigue Leyendo...
Mujer, no eres sólo obra de Dios; los hombres te están creando eternamente con la hermosura de sus corazones, y sus ansias han vestido de gloria tu juventud. Por ti labra el poeta su tela de oro imaginaria; el pintor regala a tu forma, día tras día, nueva inmortalidad. Para adornarte, para vestirte, para hacerte más preciosa, el mar da sus perlas, la tierra su oro, su flor los jardines del estío. Mujer, eres mitad mujer y mitad sueño.
(De Rabindranaz Tagore en “El Jardinero”)
Mujer, tu eterna primavera es el alma del poeta. Es el hombre quien te sueña y te imagina y te crea con permiso de Dios y de todos los demás dioses. Eres la creación perfecta de un sueño humano que te moldea a través del beso y la caricia. Por eso la existencia es totalmente imposible sin tu presencia como eje primordial de toda ella. Sigue Leyendo...
En el pleno Madrid de las modernidades sigue luciendo, muy cerca de la Puerta de Alcalá, la maravillosa estatua de Cibeles con sus leones y sus surtidores de agua. Allí los turistas no paran de sacar fotografías y cuando los fanáticos seguidores del Real Madrid consiguen un título importante (al igual que hacen los del Atleti con el cercano Neptuno) celebran junto a ella sus más sensuales festejos. Pero ¿dónde surgió La Cibeles?. ¿Cuál es su origen más remoto?.
Para encontrarlo hay que remontarse nada más y nada menos que a la época arcaica de los cretenses minoicos. Es a partir del segundo milenio (entre el segundo milenio y el primero) antes de Cristo cuando los cretenses de la época minoica (la más antigua de la Grecia) situaban los santuarios de sus diosas en las cimas de montañas como Petsofá cerca de Palaicastro, el Yuktas y la acrópolis de Maza. En los tres casos sobre la cima se construía un cercado en forma de terrazas para prohibir el paso a los no invitados a la fiesta ya que eran territorios prohibidos. El suelo se llenaba de cenizas y allí se ofrendaban figurillas de terracota, animales vivos y hasta miembros humanos. Sigue Leyendo...
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