– Tiene usted la misma voz… -preguntó, inquieta, Laura.
– Pero ya ves que soy distinto… -respondió él.
– ¿De verdad no es usted la misma persona?. ¿Me puede usted jurar que no es la misma persona?.
– Yo nunca juro pero te prometo que no soy el mismo. Escucha. Hace ya algún tiempo, en una primavera en que la vida brotaba a borbotones, en la plazoleta de un bello pueblo, la sangre de un inofensivo gorrioncillo, muerto por el capricho de la vanidad solamente…
A las ocho si no se ve… podemos tener una nueva tensión cerca ya de nosotros. Los sindicalistas de toda clase de “pelaje”, como siempre, intentan ser los protagonistas de las “horas de la glorificación nacional”. ¿Cuál es la glorificación nacional de los sindicalistas de todos los “pelajes”?. ¿Cuántas veces esta clase de sindicalistas han dicho la verdad o han sido revolucionarios de la verdad?. ¿Cuántas veces esta clase de sindicalistas, muy de hablar en alta voz con los parlantes eso dd “compañeros unidad” han demostrado esa undidad que tanto siguen pregonando por los altavoces dando consignas a las masas y no a las personas?. ¿Qué es la verdadera revolución de las calles?. ¿Saben ellos lo que es “la calle” o intentan hacer callar a quienes lo saben con sus altavoces a todo volumen?.
El domingo me llenó el alba la luz de mi conciencia y me mfuí hasta los rescoldos. Encendí un cigarrillo que me sirviño de guía. Bajé en silencio. Tomé mi café con leche. Soñé con ella, Subí en silencio. Caminé en silencio con Ella y de pornto comencé a hablar con mi Princesa y juntos hicimos los planes del futuro pasando sobre la muerte porque los dos sólo estamos hechos para vivir. El domingo fui feliz con mi Princesa. El domingo fue un sueño convetido en realidad. Otro sueó de esperanza convertid en realidad. Otro sueño de amor convertido en realidad. Otro sueño de vida eteran convertido en realidad. Saludos, Juanjo.
Tenemos relojes que esperan hallar encuentros. !Qué extrañas son las cosas que nunca imaginamos que pudiesen ocurrir hasta que de repente acontecen!. Todo un día entero podemos estar sintiendo el fluir de algo especial que va a ocurrir dentro de sus 24 horas.. !y nada ocurre!… pero, sin embargo, de repente, hay un día en que no estamos esperando nada y de pronto el reloj pierde su timidez y se nos dispara y acelera su tictac hasta tal punto que nos envolvemos en un torbellino de sucesos y descubrimientos que no dejan de asombrarnos. A veces pensamos que no estamos viviendo nada. A veces pensamos que lo estamos viviendo todo. La vida, en fin, es un coloquio contínuo entre los detalles de las horas que se convierten en libélulas del pensamiento iniciando una efervescente orgía de detalles. Entonces se me ocurre un breve pensamiento: que la vida de un ser humano es una danza en la estrecha e íntima pista de baile de lo cotidiano. O somos simplemente cosas o somos profundamente algo. No hay término medio. La decidida confesión de lo que somos está siempre latiendo en la existencia de nuestros desafíos.
El último texto de Carlos Montuenga ha hecho viajar a mi memoria hasta los confines de mi tierna niñez. !Qué entusiásticas oleadas de emociones inundaban nuestras almas infantiles con aquellos cromos que surgían, mágica extrasensorial, de aquellas chocolatinas que nos hacían ensoñar con el Nautilus, las aventuras del Kon-Tiki o el avión supersónico que batió por priemra vez en la historia humana la barrera del sonido. !Y las razas humanas!. A la mujer tirolesa. al campesino mongol y al viejo jefe dakota, se podrían añadir el fiero guerrero watusi, la joven lapona de mirada esteparia o cualquier otro rostro de aquella galería de personajes humanos que nos miraban cara a cara y que a mí me hicieron aprender a amar a todos los seres humanos.
Hay una ciudad con caminos (o quizás con destinos nada más) con la serenidad junto al silencio. Hay alguien preguntándose si la poesía aclara más nuestros caminos. Hay unas palabras y unas imágenes dentro de cada uno de los sentidos. Hay una denotación de estar ante algo que llamamos pensamiento. Y hay un canto dentro de la atmósfera que la hace ricamente sonora. Estamos ante el inmenso caudal de saber qué es la vida. Hay un hombre o una mujer (da lo mismo cualquiera que sea su género) que es sencillamente un ser humano. Hay un ser humano sentado en el mismo vértice de la conciencia, mirando al vacío. Hay un vacío lento que camina con pasos cansados pero amenazadores. Hay ganas de vivir pero la muerte de los poderosos es halagadora. Hay un poderoso que rompe el camino convirtiéndole en un zigzag de expresiones vanas.
La personalidad deriva, precisamente, de la persona; del ser humano con propiedades de persona. Tener personalidad unívoca y singular significa que no debéis dejaros nunca anular por los prejuicios, las murmuraciones, los insultos, las miles de trampas que anulan al ser humano y lo convierten en un títere movido por los hilos oscuros del qué dirán de las gentes que, a su vez, están promovidos por las fuerzas del mal. La personalidad es aquello que a cada ser humano le hace diferente y
único y para conseguir ser diferente y único hay que alejarse de las masas alienadas, de los chismosos, del qué dirán en forma de murmuración y prejuicios sociales.
Eras como una canción lejana rebotando continuamente en mi conciencia. Una especie de arma letal donde cada uno de sus disparos me atravesaba la razón y, en medio de todo aquel sinsentido mundo, el punto y aparte nunca dejabas de ser tú. Siempre tenía que seguir escribiendo un párrafo más que los demás en cada carta y así se hacía infinita la presencia de mi escritura en forma de delirio y de vida invertebrada; porque cada uno de mis verbos se partía en infinitas partículas de vida; coimo un laberinto de espejos en cada uno de los cuales había un yo distinto, un yo diferente, un yo pluriforme que formaba un puzzle de silencios y, en medio de aquel mundo de presencias recónditas y hundidas en el profundo sueño de la noche siempre inacabada, yo me construía y me deconstruía cada vez que nacía el alba.
Una sonrisa no cuesta nada, pero produce mucho.
Una sonrisa enriquece a los que la reciben, pero empobrece al que la da.
Una sonrisa sucede en un abrir y cerrar de ojos, pero su recuerdo puede perdurar toda una vida.
Una sonrisa trae alegría al hogar, fomenta la buena voluntad en los negocios y es la contraseña de los amigos.
Todas las aventuras escritas en este texto fueron reales, ciertas y verdaderas en el cien por cien de todo su contenido.
21.- !Cercados!: El apedreamiento.
Estamos circulando tranquilamente o por lo menos yo… puesto que Jaime es todo un manojo de nervios que no hacer más que chupar limón tras limón y encomendándose a todos sus santos para que no nos vuelva a ocurrir, de nuevo, otro suceso como el del enorme tronco de árbol tapando la carretera. Pasamos por delante de algunos pequeños caseríos blancos desperdigados por el territorio donde están trabajando algunos indígenas que no participan en el levantamiento y deduzco que deben ser indígenas que creen en Dios.
He despertado con la claridad de la mañana y veo que tengo otro día ante mí. Y qué tengo que vivirlo. Saludos a todos y todas. Emma Thompson dijo una vez que ¨Los únicos errores que cometemos en la vida son las cosas que no hacemos”. Y Lucio Anneo Séneca, que nos observa desde la Antigüedad del pensamiento humano, expresó en su dia que “La vida es una leyenda: no importa que sea larga, sino que esté bien narrada”. Tengamos en cuenta estos dos pensamientos para vivir el día de hoy.
Lo complejo de ser Peter Pan o Campanita es que todo el sistema de valores de ambos personajes gira, dentro de lo mágico imposible, en una verdad que nos produce el vértigo del miedo. No crecer. ¿Es posible no crecer en este mundo actual en que, de repente, cuando vemos y comprendemos lo que nos rodea, desearíamos embarcar hacia el País de Nunca Jamás?.
Lo complejo de ser Peter Pan o Campanita es que el País de Nunca Jamás dejó de existir después de los Cuentos de las Mil y Una Noches. Cuando llegó la noche mil y dos… y todos nos dimos cuenta, con horror, que habíamos crecido y que Peter Pan y Campanita ya no existían más.
!Jamás te olvidé amigo Francisco. Sé tu apellido pero lo guardo con el mayor de mis respetos. Pero quiero que sepas que nunca dejé de ser tu amigo internáutico y que jamás te he olvidado. ¿Recuerdas las veces que tuvimos que luchar tú yo yo juntos para llevar esta barca a algún destino cualquiera?. Remábamos juntos para poder conocer el Mundo y en este Mundo de navegaciones a veces fuimos palabras y a veces fuimos silencios… pero siempre fuimos presentes… por eso jamás te he olvidado… querido amigo… te envío un fuerte abrazo.
Ternura en este lienzo blanco de sentires
de amor fluyendo entre pinceles de oro.
Un lugar dónde has estado contemplando
con la memoria llena de misterio y magia
y un ver de nuevo la profunda catarsis
del rastro de sonrisa en la memoria.
Has pìsado y han pasado ya las horas
de la nada del tiempo indiferente
y, en tu frente, mi sueño se ha grabado
en esta ausencia de esencia sin materia.
!Vivir tu mirada es la única existencia
en el tránsito de este hoy junto a las rosas
mientras pinto haces de luz en mi conciencia!.
El tiempo es oro (escrito por David en Humanidades y Ciencias Sociales): “Podríamos hablar largo y tendido sobre el tiempo pero, valga la redundancia, no hay suficiente tiempo para exponer lo que ha significado para la humanidad semejante convención. Quizás podríamos empezar por el año cero, pero que diablos, el cero no había sido inventado todavía en el año cero. El cero se inventó siete siglos después del año cero en la India, y no sólo eso, la convención del Anno Domini, el año del nacimiento de Jesucristo, no se empezó a utilizar hasta el siglo VIII, el iniciador fue Beda en su Historia Eclesiástica, y no se generalizó ampliamente hasta nada menos que a mediados del siglo XVII.
En tiempos en que la memoria se pierde enredada entre los radios de las ruedas de las bicicletas de la “serpiente multicolor”, cuando serpentea lánguidamente por las llanuras del Languedco francés, existían dos hermanos apellidados Desmet. ¿Eran famosos estos “routiers” belgas?. ¿Chi lo sa? se preguntarán los italianos. Pues sí. Ambos salían en los cromos de los ciclistas. Sus nomobres eran Gustave Desmet y Armand Desmet. Belgas por supuesto. El mejor era Gustave, que se dedicaba a crear vientos para hacer “cortes” en la “serpiente multicolor” y dejar descolgado a nuestro Federico Martín Bahamontes. El segundo era algo peor y se dedicaba a crear tempestades para “cortar” las bajadas de lo “cols” de nuestro Federico Martín Bahamontes.
Podrán los poderosos poner límites y fronteras geográficas e históricas y podrán siempre imponernos los documentos de identidad y los pasaportes para fragmentarnos en países, regiones, naciones y demás zarandajas. Podrán los poderosos ponernos grilletes en las bocas y eliminar nuestra voz con las censuras. Podrán poner límites y fronteras a la libertad de expresión y hacer callar a las palabras y hasta a los silencios… pero nunca podrán los poderosos poner límites y fronteras a nuestros corazones y a nuestras almas y serán estos corazones y almas los que harán siempre hablar a las piedras de los caminos que nos han visto andar y gritar a pleno pulmón a las estrellas que nos han visto soñar que no somos de ninguna frontera ni de ningún límite y que nuestra patria no tiene confines.
Esta es la historia real de una Princesa joven, linda y hermosa, de ojos profundos de color azabache que tuvo la aventurosa ventura de casarse con un Poeta. Y sucedió que el Poeta la soñaba aún más hermosa todavía. El Poeta la soñaba como la más hermosa estrella de los cielos y… por eso… se quedó soñando…
!Aquella era la ocasión propicia! pensó entonces el famoso y guapo Doctorcito Morales, recién inaugurada su licenciatura en Psicoanalísis Médica, muy experto en teorias psicológicas y psiquiátrica quie, apoyado en la oscuridad de las tinieblas religiosas por la Señora De Loyza (muy lozana ella aunque no tanto), junto con la también muy religiosa Hermana de la Señora De Loyza (muy libertaria ella aunque no tan lozana como su hermana) y el muy religioso apoyo de los Hermanos Paredes (muy caritativos ellos con tal de ascender al cargo de Ilustres Ancianos de la Caridad)…
La mañana ha sido totalmente aciaga para nuestro equipo de baloncesto. Hemos sido batidos por la número 8 y sus compañeras. Los Pitufos están desolados. Como sé que no hay nada que me una a ellos, salvo estos pequeños momentos de pasar el rato intentando lo imposible como esto de batir a la número 8 y sus compañeras, pues no me preocupa lo que vaya a pasar en la terraza donde nos hemos sentados con nuestras rivales. La número 8 está dispuesta a hacer estragos por la chuleria y el osado atrevimiento de Andrés, Javier, El Tocino Bakunin, Carlos y Constancio. A mí ninguno de los 5 me puede echar en cara nada pues al menos he anotado un punto y ellos no han anotado ni uno tan siquiera. Por eso, una vez sentados en la terraza frente a ellas, yo estoy tranquilo pues he cumplido con mi labor. !Ellos!. !Ellos 5 son los que no han anotado ni un sólo punto!… así que a mí que por favor no me ataque la número 8 que me mira con alguna aviesa intención más yo, como no tengo nada que ocultar ni le he hecho ninguna falta, por lo menos conscientemente, pues aguanto su mirada sin tener que avergonzarme de nada.
¿Dónde estarán los pájaros cubriéndome la memoria que se queda detenida a las seis de la mañana por el encanto, misterioso e incógnito, de un mirlo llenándome la conciencia en este nuevo milagroso amanecer en la ciudad de Murcia?. Muy pocos días me quedan para seguir sintiendo bajo este bello cielo murciano. Echaré de menos a las guapas chavalas de las bibliotecas y a los diveros amigos desparramados por toda la Región. Creo que comprenden que debo hacer que mi Princesa cumpla sus sueños de estar viviendo junto a nuestras dos princesitas. ¿Dónde estarán los pájaros de Murcia cubriéndome, mañana, la memoria?. Son las seis de la mañana y acabo de despertar de uno más de estos mis profundos sueños. De nuevo en superficie de la existencia vuelvo a insistir otra vez en el pleamar de los caminantes con mi mochila llena de palabras.
Y después toda la música se convirtió en un concierto de pájaros multicolores en donde cada uno de sus plumajes representaba un sueño. Cada uno de nosotros teníamos nuestro propio sueño. Cada uno de nosotros éramos como un pájaro multicolor de todos aquellos viajes madrileños. Cada uno de nosotros teníamos nuestras propias melodías envueltas en un corazón de esperanzas. Cada uno de nosotros éramos una verde esperanza de colores, como si de cuadros de Mondrian nos tratásemos; sólo que Paul Mondrian no hubiera sido capaz de expresar su Arte con la misma música, de carácter genuino, con la que cada uno de nosotros envolvíamos en el lienzo blanco su propio sueño.
Reflexión para finalizar esta noche. ¿Quiénes son los que se esconden para murmurar y pegar puñaladas traseras a los que antes les llamaban más que amigos verdaderos hermanos?. Sólo los impotentes, envidiosos y rufianes de mil calañas. Quien murmura no dando la cara sino escondido en las sombras cuando te llaman más que amigo un verdad3er hermano son los hombres que menos valor tienen en la vida. Son los que terminan yendo de cantina en cantina para beber su impotencia balanceándose en la barra, trastabilleando con la sillas y las mesas y perdiendo salud y dinero con las prostituras porque son incapaces de saber amar. Si no aman al amigo a quien le meten una puñalada por las espalda ¿cómo van a saber lo que es el amor salvo eso de gastarse el dinero en prostitutas porque no sirven nada más que para comprar uno inùtiles minutos de placer mientras se olvidan y traicionan hasta quienes les dedicaron poemas de amistad salidos del corazón de la nobleza.
Yo imagino, tú imaginas, él o ella imagina; nosotros imaginamos, vosotros imagináis y ellos o ellas imaginan. Tras el verbo Amar, el verbo Imaginar es uno de los principales del Lenguaje Universal. Porque ¿podemos amar verdaderamente si nos falta o nos falla el sentido de la Imaginación?. Algunos buscan en los razonamientos sólidos la verdad de esta manera de vivir. Falso. Erróneo. Grave equivocación. Esta manera de vivir tan sólidos (como le gusta vivir a mi amigo materialista Carlos Sanz) es, además d eun horror, un error. Yo no estoy de acuerdo. Yo creo que lo más sólido que existe es ser un líquido que corrre por dentro de nuestras venas y, al llegar al cerebro, se condensa y se evapora para introducirse en nuestros corazones y bombear (nada que ver con bombardear) hacia nuestras almas la emanación gaseosa de la Imaginación de cada uno de nosotros y nosotras.