Diarios
-Dos con leche, Paquito… uno para mi amigo Only y otro para mí.
-Marchando dos con leche… y dos copitas de baileys, Diesel, y no te preocupes que hoy invita la casa.
-Pues este es el “Paquito Bar”, Only. Aquí escribo yo todos los días mis pequeñas notas del barrio.
-Parece un lugar bohemio.
-Es un lugar bohemio-voremio, amigo.
-Y ésta es su casa – le confirma Paquito a Only.
Ella está sentada ya frente a la barra.
Isabel… dime por qué el cielo está gris y nisiquiera llueve, dime porqué el barranco está seco, por qué el agua desaparecio y por qué crecen las malas hierbas en su cauce, donde los pájaros anidan extrañados. Dime por qué en la playa el ronroneo del mar de apaga, por qué las rocas han caído al agua y las gaviotas se han ahogado. Por qué el cielo pinta al mar sin siquiera tocarlo y por qué las nubes no vuelan un poquito más alto…
Isabel, dime por qué. Por qué he perdido el amor y por qué odio, por qué me paso las tardes encerrado en mí mismo mientras los segundos dan pasos aprisa y sin pausa en el tiempo que nunca me espera ni perdona.
Isabel tú… me entendias. Tu me querías, aún recuerdo tu sonrisa sempiterna ante fuego y hielo en aquellas tardes perdidas que pasabas junto a mi, a mi lado.
Isabel, por qué te fuistes…
Es ya muy de noche, hace tiempo que sonaron las 12 y vamos camino de la una de la madrugada… pero el Bar Paquito se encuentra en plena efervescencia hoy. Nosotros cuatro (José el Relojero, Pedro el Historiador, David el Informático y Yo el Periodista) estamos en plena faena del mus. El Relojero de Manila, que ya camina hacia sus 96 años de edad (¡96 si señor, no es un error mecanográfico!) se encuentra en plena forma mental y memorística. Es una ventaja jugar con el Relojero de compañero porque su cara es un mapa indescifrable de guiños para los rivales. Las nobles arrugas de su rostro hacen imposible saber incluso para su compañero (que hoy soy yo) si las señas que hace son verdaderas o falsas. O sea que nuestros rivales (Pedro y David) nunca saben cuando José Gomariz va de farol o no va de farol. Y eso es una ventaja increíble que se nota a lo largo de la enconada partida…
Mariela era la más traviesa de mis amigas de la infancia. Ella y yo componíamos un dúo aterrador, pues si ella era la “creativa” de las travesuras, yo la secundaba de mil amores.
Desde los seis a los catorce años fuimos inseparables, tanto en el colegio como en los deportes; para colmo éramos casi vecinas porque nuestras casas sólo distaban unos treinta metros. Juntas íbamos y veníamos: al colegio, a la iglesia, a cantar la misa en gregoriano, a la Escuela de Idiomas, al gimnasio, a natación, a baloncesto… Discutíamos unas siete veces al día, pero seguíamos juntas. Si hacíamos ejercicios espirituales, ella hacía mil payasadas para distraernos y que nos diera una risa irrefrenable; si nos llevaban de excursión, se las componía para dar la nota. Cómo no iba a ser ella la que perdiera en clase la compresa, que una bobalicona agitó en el aire preguntando de quién era.
El cartero de mi barrio es una cartera. No me estoy refiriendo a que sea ese objeto rectangular de piel o cuero que es donde lleva las cartas dentro. Eso de que la cartera de piel o cuero sea el propio cartero suena a esdrujulosamente absurdo. Lo que sucede es que el cartero de mi barrio es una chica bien bonita. Atractiva. Femenina. Con el “salero” propio de las sevillanas ya que nació en Gerena, en el mismo lugar (“Ruta de la Plata”), que el cantautor flamenco Manolo Gerena. Quizás por eso, en esas mañanas en que toca a mi puerta y canta !el cartero!, me recuerda a la “Nana del despertar” o al “Quererte como lo siento”. Pero Natalia, que es como se llama la cartera de mi barrio, también tiene su propio carácter bien asentado y firme y aunque, como en la película de Rob Rafelson la cartera siempre llama dos veces… no hay una tercera…
Hombre alfa se nace. No se hace un hombre alfa, un hombre principio, en mi barrio si no se ha nacido en él. Enrique es hombre alfa y cumple hoy 50 años de edad. En su propio territorio natal la fuerza de carácter le impulsa a ser un hombre referencial y a consagrarle como uno de los líderes del barrio por su entrenamiento a la hora de vivir las horas más trascendentales del mismo. Y por eso tarda menos tiempo en levantarse que en caer. Es de los que siguen el ejemplo del escritor argentino Almafuerte (si te caes diez veces te levantas otras diez otras cien otras quinientas porque no han de ser tus caídas tan violentas ni por ley han de ser tantas). ¿Festejos?. Sí. Hay festejos en el “Paquito” en honor de Enrique. Porque este hombre transmite como nadie energía y valores algunas veces olvidados. Y es que para no tenerle miedo a un barrio lo mejor es haber nacido en él.
Hoy todavía, cuando hago esa ruta en el tren de cercanías, lloro al acercarme a los lugares de los atentados. Supongo que si tuviera que pasar a diario ya me habría acostumbrado, pero al no ser así revivo todo el dramatismo de aquellos primeros momentos en mi casa, cuando nos llamaron desde un tren que iba cuatro minutos por delante del que hizo explosión en Atocha, pusimos la televisión y nos horrorizamos.
Revivo cómo me quedé incomunicada, sin teléfono fijo ni móvil, cómo tuve que comunicarme con los míos a través del correo electrónico.
Miles de personas se desplazan hacia el Cementerio en este 1 de noviembre fecha del día de Todos los Santos. Por el barrio desfilan con sus miles de ramos de flores para conmemorar a sus muertos. De manera especial habrá, dicen, misa por el sacerdote Salvador Fernández Ciller, asesinado hace unos meses. Es tradición que por estas fechas el cementerio se encuentre totalmente limpio y muy bien cuidado para tranquilidad del reposo de los inquilinos que, paradoja, no pueden contemplar con sus sentidos (pues ya no están aquí) tanta limpieza y buen cuidado. Es también ritual (el muerto al hoyo y el vivo al bollo dice el refrán popular) la gastronomía típica de la fecha: las gachas de arrope. Harina y leche. Granos de anís. Calabazate. Y arrope. Mucho arrope. Y, sobre todo, los postres de los huesos de santo y los buñuelos de viento o buñuelos rellenos de crema. Hay tiempo para acompañar a los muertos comiendo palomitas, tostones o castañas asadas junto con dátiles y pan de higo. Y de beber mosto de uva. Mañana ya se pronostica que los jóvenes irán a Cartagena al Festival de Jazz de Santiago Oserón y Original Jazz Taller. Ya lo avisan: los purisrtas del jazz abstenerse porque habrá mezcla con la música popular rockera de Radio Futura y Juan Perro. Charla de pescado. Veneno en la piel. A cara o cruz. Hoy el Cementerio está lleno de gente. Mañana será de nuevo una soledad.
Paco comenzó ganando pero El Capitán dio la vuelta al “pito doble” y la partida quedó en sus manos. En la calle, fuera del Bar Paquito, dieron la vuelta a la esquina un par de muchachos con la feliz sonrisa de la realización social de haberse gastado el doble de lo previsto. ¿Gastado?. Nunca se gastan lo suficiente los adoquines de la acera de mi barrio cuando taconean sobre ellos las mujeres “onlyanas” (gracias Only por el descubrimiento de tus mujeres de tacones tronantes).
El debate de la juerga en día de fiesta me parece ventajista; porque se utiliza en seguida cuando la luz de las farolas encienden las calles de la barriada y quedan bajo el foco un fulanito que sale o un menganito que bebe. El caso es que hoy hay juerga esta noche (Halloween) y eso que el mejor vino de la cosecha está reservado para la parte final de este largo puente. Puente. Si. Hay un puente enmedio del barrio que es para el tren que va hacia adelante camino de Alicante… bueno, el caso es que esta noche es Juerga de Halloween y veo a las encantadoras “brujitas” volar no sobre escobas sino sobre las carrocería de BMW, Mercedes y Renaul. A lo Alonso…
Que alguien lo explique. Hoy dicen algunos que han visto un ovni sobre los tejados de las últimas casas del barrio, aquellas que están junto al descampado donde los municipales andan siempre en medio del batiburillo del papeleo oficialista. Pues sí, dicen que han visto un ovni y que deben ser extraterrestres analizando nuestras sensaciones para obligarnos a sacar el lado bondadoso de nuestras almas y redimirnos de algún pecado mortal. ¿De qué pecado mortal hablan estos extraterrestre?. El único gran pecador de nuestro barrio es Don Julián que fuma demasiados habanos junto a la farola del Bar Paquito. Quizás sea por eso por lo que dicen los que han visto al ovni que tenía forma de nube con figura cilíndirica a manera de puro habano.
Con sus camisetas canariñas dando cuenta al dia de una jornada decisiva o simple y llanamente “cantosa”, las estrellitas del barrio suspiran por suceder a la Charlize Tharon interpretando un papel de modelo “playboyano”. Las estrellitas del barrio toman té con limón para aliviar su propia resurrección temprana. Las estrelitas del barrio vienen y van cuando y porque quieren y están buscando vida humana con un vaso de té con limón entre sus manos, Hoy el barrio huele a jazmines de algún secreto enamoramiento singular. Alguien mira con sus prismáticos a las celestes estrellitas del barrio.
Se ve siempre primero su gorrita azul con la leyenda Orebro de su ciudad natal. Y luego se ven sus sandalias de cuero marrón. Seguro que ninguno de nosotros ha pedido jamás chubasqueros a un saharaui… pero no me extrañaría nada que Gunnarsson sí lo haya hecho, porque lleva siempre un chubasquero diferente para cada mes lluvioso del año. Gunnarsson es paradigma de los tipos que han nacido con estrella y por eso siempre lo recordamos con su sonrisa infantil desde que hace años vino para pasar un verano. Vino parapasar un verano, se enamoró de nuestras cornisas descacarilladas y llamó a su Lisbeth para quedarse para siempre con nosotros. A él habrá que reservarle sistemáticamente siempre la condición de superlativo. Pocas veces se ha visto a un hombre tan superdotado en lo intelectual en las divisones inferiores de la City. Y él sonríe enamorado, sin embargo, de los frescos geranios de nuestras primaveras y las finas lluvias caladoras de nuestros otoños. Chubasqueros saharauis… !qué ocurrencia!.
no es maravilloso el echo de pensar que todo pasa igual,
y que segun tu, tu haces la diferencia;…………..
no es maravilloso creer a jugar a divertirnos soñando con lo mismo todos los dias,
acaso no es lo mismos casarse a estar jodido de por vida?……………
no es lo que importa, si no el significado para ti,
por que la mierda es igual, solo que de diferente color,
es sorprendente vivir sin pensar en el mañana,
sin pensar en la pocicion del sol que ataca sin remordimiento,
Ni pensar en el sida que ataca sin pensar,
Y mucho menor por el cancer, que te da solo por gripa,
es inexplicable esa sensacion de “NO ME IMPORTA NADA”
Solo vivo segun me dice el mundo,
es ese escalofrio de miedo al momento, lo que me deja ver dentro de mi,
ese panorama rraro de mis dias,
no es curioso ver a alguien con un pantalon oscuro,
una camisa roja y unos comver, caminando,
comiendo pan sin pensar en la maldad del mundo,
hoy sali, lei el periodico matutino,
muertes, asesinos y violaciones,
me perdi de repente en esa melancolica onda que ataca a la madrugada
y me envolvi en ese papel silueta que refleja a la muerte segun la pocición del sol,
no se, de repente pense, en estos momentos de soledad,
que seria mejor, si un cafe o un pan para las palomas,
y resolvi que prefiero el pan, no por que no quisiera cafe,
si no, para que almenos alguna vez, dentro de mi,
sintiera esa tristeza, de preocuparme de los demas,
cuando nadie se preocupa de mi.
El efecto mariposa (un aleteo en cualquier lugar que se vuelca al otro lado del mundo) ha llegado al barrio. Aqui antes no se conocía más que la nariz sueca de Gunnarsson y ahora ya se está viviendo hasta las “espuelas calientes” del Brasil. Las consecuencis de esta globalización no terminan aquí; el viento recorre toda la barriada y mueve las más ardientes y románticas historias de la caballería andante. ¿Cómo está el ambiente? pregunta “donquijote”. Como el de mil años antes contesta “sanchopanza”. !Very well!. !Vamos a la aventura!. Y ambos entran a chatear en el cibernet del colombiano. .
Caminaron juntos muchos meses pero por inercia más que por cariño mutuo; iban de copas pero no había una oferta seria para su amistad, porque iban y venían como una teoría del tiempo mas les faltaba el espacio común de compartir criterios y sueños de criterios. La realidad es que habían dejado su empatía en el armario de ese solo instante en que se conocieron superficialmente. Ahora cada uno de ellos disfruta del calorcito agradable de los lu9gares próximos al merendero, sacando espléndidos servicios de hombres de mil ojos realmente en blanco, a las defensivas mutuas, vulnerables a la excelencia de lo lejano. Su amistad sólo era un revulsivo “del momento” y el momento pasó. Quedó la lejana sensación de encerrarla en lo imposible.
Soy mujer, y me desnudo, porque mi alma se desnuda,
porque no hay retal para el alma, me desnudo.
Me desnudo con las palabras, con una sonrisa marcando el
rumbo de tus pasos… me desnudo.
Y digo así digo que te quiero, que te quiere tu fiel amante
y compañera, que por ti la piel fluye tal y como es,
con su suavidad, con su aterciopelado bello al pasar
tus manos sobre el.
Y así, como una mujer desnuda de corazón, es así como digo
que te quiero.
Serenidad a lo Riudoms
(Diarios)
Amigos y amigas del Vorem: Es del todo imposible saber si un texto puede resultar interesante o no interesante para los lectores pero también se sabe que a veces (en ocasiones muy singulares) escribir un texto breve es imposible
Montbrió del Camp (1.400 habitantes) es un pequeño pueblecito situado en la Comarca del Baix Camp de Tarragona. Aquí viven desde hace un año mis parientes e íntimos amigos Miguel (ecuatoriano de 24 años) y Maraya (holandesa de 28). Y aquí estoy desde el viernes (hoy es domingo) invitado de manera urgente por Miguel. Están atravesando tan difícil crisis que ya está iniciado el intento de divorcio. Sólo han vivido 4 años de matrimonio. Miguel sólo nos tiene a Liliana y a mi en España. Miguel necesita que alguien le escuche para no volverse loco. Miguel necesita a su amigo íntimo para desahogar su llanto. Sin pensarlo dos veces, ante su angustiosa llamada y debido a las ocupaciones ineludibles de Liliana, decidí tomar solo el tren en Murcia y ahora estoy aquí, en el domicilio de Miguel (número 24 de una calle situada en las afueras de Montbrió).
Mi amiga de Hamburgo anteayer me llamó para pedirme la receta del cocido madrileño, casualmente cuando me decido yo a inaugurar la temporada este domingo. Quiere hacer una especie de fiesta para invitar a la familia el fin de semana, supongo que serán unos siete u ocho.
Tengo que explicar que ella tiene fobia hacia la carne de pollo o gallina, al parecer les pasó algo cuando era niña con unos pollos de granja que tuvieron que sacrificar (no por enfermedad, quizá no tenían con qué alimentarlos) y comérselos a marchas forzadas. Eso le hizo coger aversión al pollo. También tiene fobia hacia el pescado y el marisco, pero eso ya es una rareza. Quiero decir que no tiene una explicación lógica como lo de los pollos.
Casas colgadas precipitándose al vacío, pero sin terminar de caer. Así es como me imagino vivir con la cabeza hacia abajo y con los pies hacia arriba. Un mundo del revés donde no tuviera que estar dando vueltas, ir colgada siempre por las emociones y descolgarme de los miedos que tenga, arrojarlos a ese vacío dónde pudiera perderlos de vista, que chocaran con el suelo-cielo para que se enterraran en el fondo de un abismo eterno. Y descubrir la sensación que produciría andar sobre esa superficie llana con esas piedras blanquecinas, cómo sería tropezar con pequeños diamantes cuando la noche ya se ha comido al día, y pararme justo al lado de la luna para preguntarle, ¿ como consigues mantener el equilibro a esa altura de vértigo?.
Alfonso Ondaro Vargas (madrileño de pura cepa) fue un excelente compañero de trabajo y es un sensacional amigo que, además de todo eso (que no es poco) es un genial jugador de ajedrez que hace ya mucho tiempo (cuando era una promesa de este deporte-ciencia) fue calificado en algunas crónicas de la prensa especializada como “el pequeño Capablanca español”. Así le llamaban en sus tiempos juveniles. Una especie de Arturito Pomar que abandonó la alta competición ajedrecista (cuando lo tenía todo a su favor para haber triunfado a escala internacional) por motivos ajenos a su voluntad. Bueno. A lo que voy ahora (además de agradecerle públicamente que fuese él el que me enseñó a jugar ajedrez y el que hizo que a mí me guste este juego) es a que Alfonso Ondaro siempre ha sido un expertísimo jugador con las piezas llamadas caballos. Eran sus piezas más queridas y las preferidas por él.
Mi madre es una muy experta amazona y yo me pasé toda la infancia rodeada de caballos. Soy de Madrid capital y vivo en Madrid capital. Por eso ahora no tengo ningún caballo en casa, pero he pasado mucho tiempo de mi vida en el pueblo jienense de mi abuelo materno que es un hombre que se dedica a la cría y venta de caballos. Por eso mi madre es una experta amazona y entre mi abuelo y mi madre me enseñaron a montar a caballo desde mi más tierna infancia. Y no solo a montar en ellos sino a convivir con ellos y desarrollar amistad y compañerismo con ellos. Para que eso sea interesante es muy bueno tener un caballo propio, un caballo que sepa que tú eres para él y que él es para ti.
Si alguien consiguiera entrar en mis sueños (aunque fuese una sola noche) se daría cuenta que quizás fuese la locura personificada.
No hay noche en la que las imágenes no se amontonen para crear historias llenas de color y realismo.
Me basta un solo dibujo para recrearlo en mi descanso y después, a la mañana siguiente, despertarme con el recuerdo fresco de su lado absurdo pero realmente cargado de imaginación.
No sé, quizás no llegue a descansar lo suficiente, pero aun siendo así no lo cambiaría por nada.
un pekeño scrito hoy staaz leyendo,
un pekeño te extraño kiere volar y llegar a tus oidos
un pekeño pero cierto pensamiento “es amor”
no necesito saber k es, para sentir ..
solo necesito star contigo.
no kiero saber donde stas, o si estaz solo o con alguien
solo me interesa saber k staz ahi , como io para ti
a veces me pregunto donde esta ese k
intenta cada dia llevarme al cielo sin saber como