De niña quise partir al cielo
Y no me dejo la vida
Adolescente dormi en el miedo
Sabiendo que de el me guarecia
Llorando y riendo llego
A la mitado de mi vida
Baje a infiernos malditos
Subi a celestiales cielos
Y sin embargo no vi
Para mi ningún consuelo
Sigo sin saber si puedo
Acostumbrarme a mi vida
No es sólo el Amor quien se alía con la muerte,
ni la vida un océano, ni las fuentes
nacen sólo de la Tierra.
No es sólo dolor, el arma necesararia
para existir, la grandeza búdica que nos reclama.
No es sólo el Alma, espacio recorrido por mis heridas.
No es la negación suficiente ante el sí, que evidencia miedo.
Cuando las palabras retornan del horizonte ejemplar,
vienen vacías, muertas de piel y ausentes de caricias.
Trepan, como aves oscuras, por la pared del corazón
y perpetúan, sigilosamente, el rito de hacerse con la esencia.
Sintió el íntimo suspiro de la tarde
y con un leve alarde
cual trovero de la siesta y de la lluvia
hizo un balance
de su lánguida condición…
trotaba el aire
sobre la umbría
del pabellón.
Por allí subía
el viejo del acordeón
que tensaba los acordes
de su rústica canción…
la música que oía
era para él diapasón
de los monocordes
diálogos del canguilón.
Continuaré recordando el sonido de las notas musicales
que llegaban hasta mí en primavera,
la sonrisa de la luna llena acariciándome
el alma y acercándome a la vida, sin saberlo.
Espero en mi desespero
que me siga uniendo a un puente indestructible
y no un agujero negro en medio de un mar de dudas.
No acostumbro a mirar hacia atrás (y menos a plena luz de la luna)
y hoy tampoco lo he hecho
Me descalzo y siento la frialdad
de las vetustas piedras, (sabias y prudentes)
me impulso para poder ahondar en los pensamientos
que nunca me han impedido nada,
me adentro en la oscuridad de lo des-conocido,
aunque nunca acostumbro hacerlo a plena luz de la luna,
me doy media vuelta y miro hacia atrás.
No hay nadie.
No hay nada.
Es suficiente………
Hoy pensé que tenía un velero azul y recorría los mares en él. Todos los mares, siempre con la proximidad del agua y del cielo. Viajaba sin destino. Solo viajaba. No tengo respuesta si alguien me pregunta a dónde voy. Tan sólo porque no se a dónde llegaré. No lo soñé, lo pensé. Y aún sostengo esa idea. Veo al velero, hermoso, transparente, rozando las olas del mar. Siento mucha paz. Mucha. El aire es distinto, es perfecto. El sol está oculto pero aún entibia. Y mi velero viaja conmigo. Contándome un secreto. Hasta que se hace la noche y nos largamos juntos a llorar. Alguna pena guardada en mi memoria le cuento.
Pronto, muy pronto, antes de que Venancio termine de fumarse el cigarrillo del que expela volutas de humo en forma de hermosos círculos blancos azulados, como de gelatina transparente, caerá la tarde en El Terminillo, al otro lado de la arboleda; allí donde las grajas acomodan sus nidos y los rayos del sol llegan hasta el jardín donde crecen las altas matas de las adelfas. Cada destello luminoso de ese sol, que se está ahora escondiendo lentamente en el horizonte, parece un camino rosa claro en el que danza caprichosamente el polvo como un duende sin aliento…
Ahora,
con esta luz cerrada entre destellos,
llego a la sala de mi alma.
Si algún día yo me encontrara tranquila,
si no hubiera ninguna cosa fuera de su sitio,
en esta habitación de aristas infinitas,
de perfumes enredados al filo de la medianoche.
Ahora y desde aquí,
me observo.
Me observo escondida
debajo de la mesa.
Acurrucada en un rincón,
mascando lentamente la prolongación constante de mi alma,
que guardo cuidadosamente………
Todo es verdad, menos el odio. Lo dijo Luis Cernuda y yo me lo creo. El odio es siempre una mentira: una mentira interior o exterior. Una mentira que nos ponen ante los ojos del alma nuestros sentimientos enfermos, o una mentira que nos cuentan los otros para que miremos a nuestro hermanos como enemigos y deseemos su mal. El odio es una mentira que nos confunde y que nos separa, que nos hace ver contrarios donde sólo hay hombres y mujeres como nosotros y que nos lleva a la muerte por la falsa senda de la violencia y de la guerra. El odio es una mentira. Lo sé porque he visto que sólo los falsos son capaces de odiar. Los auténticos comprenden y aman.
Esta noche dormiré bajo un olivo.
La desverguenza del ser humano me obliga a refugiarme en él.
Aunque la noche esté cerrada, aunque el silencio sea sepulcral, aunque ni mi luna ni mis estrellas estén acompañándome, dormiré aquí. El no me dará miedo.
Aunque mi cuerpo esté destrozado, aunque mis ojos estén hinchados de llorar, aunque mi alma esté hecha añicos, dormiré aquí. El no me dará miedo.
Acurrucada con la cabeza entre mis piernas no encuentro consuelo. ¿ Qué hago yo en este absurdo?.
Hora tras hora ,
DIA tras día
Pasa la vida.
Siendo la tierra y el sol
La luna y el cielo, sus eternos vigías.
Con llantos y risas
Con días negros
O días repletos de dulces alegrías
La flor de la vida se marchita.
Ni mis llantos, ni mis risas
Ni mi tristeza, ni alegría
Hacen que pierda este amor hacia la vida.
Eres el murmullo de la noche.
Eres el murmullo de la aurora.
Eres el murmullo del rió.
Eres el murmullo del viento.
Eres la negra sombra que asoma.
Eres el grito de la noche, cuando sin ti me veo sola.
Eres el reflejo de la luna.
Eres el sol que entre los montes te asomas.
Eres el recuerdo de mi mente.
Eres mi mayor tortura.
Llaman a la puerta, Ringg….el tenebroso pasillo de la casa vieja tenia forma de ele y era oscuro y largísimo, cuando por fin estoy junto a la puerta de entrada y asomo mi ojo por la mirilla, lo veo, ahí estaba, el cobrador del agua, traía como siempre su traje gris y su carpeta negra bajo el brazo, será inoportuno este hombre, con la prisa que tengo, abro la puerta con presteza.
– Pase, pase Vd. Sígame
– El Sr. De gris con su carpeta intenta sonreír y extrañado me dice:
– Perdone Sra. Yo…venia…..
– Si, si ya se a que viene, respondo con prisa,- por favor sígame, por aquí….
Ha llegado el Invierno, canta con voz transida
la fría agua que lava mi sueño,cada día.
El Invierno ha llegado con su cortejo helado,
de nieves y aguaceros de cielos desolados.
La lluvia caerá con su cortejo frío
cubrriendo casas, campos, árboles, sembradíos,
yo guardaré el calor del verano vivido,
de las noches de amor, bajo el cielo encendido.
Estás lejos de mí,
de mi risa, de mi pena,
de mi sombra…
Acércame tu ausencia,
tu ausenca larga
como la inmensa costa,
como la cima
de la montaña blanca
como mi largo país
con su angostura.
Si sigues ausente,
te daré también mi ausencia
y nunca volverás a verme.
Por eso te digo de nuevo
con mi voz rota,
acércame tu ausencia,
acércame…tu ausencia…
Me tallaste en madera,
la más fina de ellas
y labraste en mí
sensaciones eternas.
Usaste mano suave
al limar asperezas
que afearan la imagen
que tú soñaste bella.
Artífice del tiempo
trabajaste con celo,
incansable en tu obra,
tus manos fueron cielo.
Al llenar nuestro espacio
lo poblaste de anhelos
con la pasión más pura
fuimos dos en un cuerpo
Hoy me he sorprendido varias veces,
con la mirada perdida pensando en nada,
o puede que pensando en todo sin llegar a nada.
Nada existe, salvo este desencuentro íntimo,
ritmo acelerado y mente dispersa.
A solas con estas cuatro paredes,
llenas de secretos y silencios,
con una fuerza que parece me vigila,
me obliga a estar aquí.
Ella es la que me retiene aquí,
Treinta días después del comienzo de mi comienzo.
Y con todos mis desperfectos, sigo buscando
la aguja en el pajar de mi memoria.
Tus curvas susurran sonrisas prohibidas
Tu boca se me abre, tomate maduro
Tu aliento musita pasiones servidas
Sandía circundada te toco, qué duro
Caricias de fresas con nata, qué suaves
Ábreme la puerta, aquí están las llaves
Quiero que mi patio se llene de flores
Dame tu perfume, me encharca de olores
Con cuerdas de seda fabricas un nudo
Tus labios recorren mi torso desnudo
Tu lengua me escarba, disfruta conmigo
Clávame tu daga, que tiemble mi ombligo
¡Cuántas palabras, a lo largo del tiempo,
os sirvieron para presentar los nombres,
el conocimiento de los números, los colores,
el atarse bien los botones de las batas!
Los pétalos de las flores!
¡Cuántos silencios interiores;
porque este oficio es de aguantar
y de aguantarse,
os hicieron explicar, una y mil veces,
el giro de las letras, la escritura coherente,
la lectura ausente,
llegar a ser conocimiento y persona.
¡Cuántos rostros se fijaron en los vuestros
y os recordaron al pasar la calle,
en cualquier encuentro inesperado.
Porque este es oficio que se hace
Entre miradas perdidas y memorizando ausencias.
Sigue el gorrión en busca de su nido
Ajeno a la verdad
Sigue la nube en pos de un cielo
Eterno, sin saber su autentico
Camino
Sigue y seguirá el sino riéndose
De todos
Por palabra obra o sentimiento ajeno
Sin apreciar ni siquiera de muy lejos
De todos el verdadero
Destino
A los desheredados que somos todos
Os digo y aseguro que hay esperanza
Y ella se encuentra en cada
Uno de nosotros
Busco, en los bolsillos de mis sentimientos
la mirada tuya que guardé con celo,
y al no encontrarla, me envolvió la noche,
cubriendo mis ojos llenos de recuerdos.
Busqué en las cornisas de las casas viejas,
allí, donde anidan golondrinas breves,
sólo un nido helado tocaron mis manos,
borrando el recuerdo de horas alegres.