Una inmensa incultura recorre nuestra realidad. Somos parte de un tiempo que apuesta por radicalizar sus paradigmas. Los augures romanos sabían interpretar en las vícseras de los naimales sacrigficados signos del destino. Todas las culturas han cincorporado sus “mancias”, sus maneras de avanzar en el tiempo, con un claro sentido de precaución ante los acontecimientos. No creo, que afirmar taxativamente y desde un posicionamiento “científico”, que las mancias no dejan de ser meros juegos, estupideces, sabrosos engaños, embacadores presagios de lo que queremos oir…nos limite. Para conocer la historia es necesario conocer cómo ha evolucionado el pensamiento del ser humano, la cultura y sus vinculaciones con conceptos místicos y prácticas que unificaban el profundo deseo del “conocimiento”.
Enrique Rojas es un afamado psiquiatra español (nacido en Granda, 1949) que tiene el cargo de Director del Instituto Español de Investigaciones Psiquiátrica e imparte cátedra en la Universidad complutense de Madrid. Sus amplios conocimientos de psiquiatría enfocados hacia la trascendencia de los seres humanos los ha ido dando a conocer a través de diverso libros y ensayos que han alcanzado, a nivel mundial, un gran éxito, siendo best-sellers en muchos países. Entre sus obras destaco la titulada “El hombre light” por lo que tiene de trascendental para estudiar, razonar y enfocar a la civilización actual.
– Siempre me han gustado los telegramas, tienen algo especial, quizás es mi vena de romántica, las frases medio cortadas tienen algo de amor secreto, de romance a medias, de besos apurados en las sombras. Si señor, los telegramas son pequeñas historias escondidas. Es por eso que cuando me aceptaron en la oficina del correo, en este pueblo, a pesar que queda tan lejos de mi ciudad, dije que si sin pensarlo, ya ve usted que tengo mucho de romántica. Ayer llegó este, mírelo, léalo con calma, sin apuro, aún es temprano, a esta hora no entra mucha gente. ¿lo ve? Me imagino que tras esa palabra, hay todo un mundo, una intención, una necesidad, quizás una declaración…
Había ido al doctor porque sentía un poco de dolor en el pecho, claro me hicieron unos exámenes y era hora de que me dijeran de que padecía mi cuerpo. entre a la oficina, que la verdad me parecía muy negra y obscura no muy apta para el lugar donde se dan a conocer las noticias de la cura o de la inminente muerte de una persona, después de unos minutos entro el doctor me saludo de una manera muy indiferente pero como en todas las ocasiones que hemos cursado palabra nunca he sentido que el me ve como a un ser humano de importancia, no me preocupe, el doctor levanto la cara y mi cuerpo se encogió al ver que evito verme a los ojos, eso es siempre signo de la mentira y del desconsuelo, me dijo que mi condición es grave que mi vida estaba en peligro porque mi corazón se estaba llenando de espeso negro, así lo dijo el, me enseño la colorgrafia y me perdí, cuando logre regresar a la realidad estaba ya en el metro en dirección de mi departamento fue cuando entendí que iba a morir, mire a mí alrededor y no vi a nadie que le fuera a importar un poco mi muerte.
No es que sea un joven que sesea (o sea que pronuncie o escriba la “c” y la “z” como “s”) sino que me refiero a un suceso acontecido el pasado viernes. No me refiero a los pozo (yo no seseo y escribo poso por pozo) porque tenga miedo a caer dentor de alguno de ellos de lo puro despistado que soy. Me refiero al café. A los posos de café para ser más exactos. Ocurrió este viernes pasado. Es? que nos parece muy interesante para ver y hacer comentario. Ese programa que dirige el presentador Carlos Sobera que es un tipo que me cae muy bien porque me parece serio y a la vez chistoso; un bilbaíno de bien que además es seguidor del Atlético de Bilbao. Yo soy de Cuenca (del Norte de Cuenca y más exactamente del pueblo de Pliego) aunque ahora vivo en una ciudad grande (por lo de las migraciones del siglo XXI). El caso es que tenemos un invitado a la cena…
Cuántos momentos de duelo pasamos en nuestra vida…, y qué difícil acompañar en el duelo, qué difícil reconocer nuestros diferentes duelos… Yo no encontré mejor manera de estar con mi amigo en su momento de duelos, cuando las miradas y las conversaciones de piel no eran posibles, la distancia impedía los abrazos del cuerpo, los del alma no…
Desde el rincón donde mis letras se sienten…
Hoy te escribo desde lejos, pero pensándote cerca, hoy espero que mis letras lleguen donde yo no puedo hacerlo, escribo sobre tus ojos sin otro motivo que acercarme a un dolor que es sólo tuyo, y también de ti.
Febrero sin ti se aleja calladas las piedras. Me duele este morir siempre llorando por todo lo acabado, madrugándome de extrañas olas en mi corazón. Yo quisiera ser no amor perdido sino próximo reencuentro, sentimiento enclavado en tu pecho. !Ser siempre un querer decirte lo que siento!. Pero tengo miedo de que sólo estés viva dentro de mi mente.
Guárdate la poesía para un decir distinto, porque ahora sólo soy tortura de perderte, de entrañarte y extrañarte en los huesos del alma. Tengo miedo de haber sido solamente un pedazo de cartón sin memoria o un perro sin promesas para ti. Y este ausente amor me duele tanto que soy ave sin nido. !Qué vida ésta donde debo despertar para no verte!.
No quiero seguir ,
No quiero ser los hilos que te aten
Ni se crucen en tu camino.
No quiero ser sutil, ni frió ,ni trivial.
Pero ¿porque sigues habitando en mi?
¿ Porque tu rudeza, soberbia y terquedad se ha clavado en mi ?
Reinando sobre mi , un infortunio de tristeza y soledad.
Al oírte, verte y sentirte
Al saber quien eres.
Y saber que aunque te encuentras y habitas junto a mí
Tu estas allí y yo aquí.
Todo esto era más emotivo cuando existían las lloronas, institución antigua que tanto realce daba a un funeral. Ahora, apenas la viuda gime un poco, sentada frente al cajón a un par de pasos de mí. Cada tanto, su hija, sin demasiadas muestras de dolor, la acompaña hasta el baño, y vuelven con el rostro colorido, repasado de polvos cosméticos. Hace un rato llegaron unos parientes del difunto. La viuda recibió el pésame con cara compungida, “Dios lo tenga en su santo reino”, y pronto la conversación sobre lo cotidiano, acerca de la herencia, siempre escasa, distendió el ambiente.
En tus pupilas, antes aún de conocerte, el mundo era plano, algo así como una colección de recuerdos hundidos en la redondez de tus labios… pero el olor de tu piel me hizo vivir como predicción de venas nuevas. Y ya me he convertido, después de ti, en enfermedad que más abajo de tu cuerpo escribe poesía. Porque me duele tanto no ser santo que , sin decirte dónde, te guardo en todo eso…
En tu creer de promesas y en la excusas conmigo mismo soy tiempo eterno. De lunes a viernes soy un hombe impedido de ti para obtener el olvido… pero basta que me nombres como a las flores para ser tu sueño y tu piel, para olvidarme por un momento del amor y ser sólo un atardecer efímero…
hoy, solo miro el panorama que aborda la vida de 44. millones de colombianos, de solo pensar que los representantes de sus intereses son arrestados en los centros comerciales mas prestigiosos de bogota….
como es posible que podamos seguir asi, dejandonos intimidar de los mismos y las mismas todo el tiempo, me pregunto ¿como es posible que seamos tan idiotas?, y eso que nos creemos superiores a otros estados, por hacer negocios en dolares…
pues ahí dejo mi pensamiento…
Aveces se me acaba la inspiracion
mi corazon confundido esta al no poder hablar
problemas tengo pero seguro que no puedo contar
No se si te quuiero o en realidad te amo
quisiera convercerme de que te amo
y sobre todo tener las fuerzas para demostrarlo
te podria esperar mil años, pero tu actos aveces me dicen que no vale la pena seguir luchando para que el amor no se acabe
pero muhas otras veces me dicen que me amas y me amaras por siempre
Antes de pasar a otros aspectos relativos a la obra y el pensamiento de Abenarabi es importante, si se trata de hacer una tesis sobre este sabio, tener en cuenta dos o tres cuestiones que influyeron poderosamente en la vida de Abenarabi como persona. Ya sabemos que pertenecía a una familia de la alta nobleza del Reino de Taifa de Murcia por lo que al instalarse en Sevilla (acogido por la dinastía almohade de aquel Reino) pasó una juventud palaciega totalmente rodeado de placeres mundanos y que también tuvo tiempo suficiente para dedicarse a las letras (poesía particularmente) mientras su actividad favorita era estar continuamente de cacerías.
Resulta que iba yo paseando (solterito y sin compromiso alguno de momento) por un parque de una ciudad de cuyo nombre no puedo acordarme (pero que no era de La Mancha para no plagiar a Cervantes) con unos amigos míos (ella y él) que formaban una parejita de recién casados muy felices y contentos cuando, de repente, saliendo como un escopetazo de detrás de unas matas de gencianas, nos asaltó una adivina de raza caló. Me llamo Genciana, guapo, y soy vidente. Lo acierto todo. Deja que lea las líneas de tus manos para predecirte el futuro.
Pasada la primera mitad del siglo XII andalusí, cuando el Califato de Córdoba se había fragmentado en diversos Reinos de Taifas (hablamos de los Segundos Reinos de Taifas) y algunos de ellos habían resistido a la invasión de los almohades (1147), exactamente el día 28 de julio de 1165, nace en la ciudad de Murcia (entonces capital del Reino de Taifas de Murcia), Abu Bakr Muhammad bn´Ali Ibn Arabi, quien pasó a la historia de occidente (debido a las transcripciones al castellano de la grafía de su nombre) como Ibn Arabi, Abenarabi o Ben Arabi (que de las tres formas se le nombró). Era uno de los hijos varones de un padre murciano musulmán de vida cortesana y una madre de orígenes beréberes norteafricanos.
¡Estoy harto! cansado, enfermo, no puedo más, simplemente estoy harto de la misma basura, harto de escuchar a mi familia quejarse de mi, y conmigo, harto de ir al trabajo y ver como la escasez de clientes me reclama el pago de mis deudas, ¡voy a explotar de tanta presión!, harto de saludar con hipocresía, lo odio en el alma y lo guardo en el corazón, que se ahoga en el grito silencioso de mi amargura, me hacía falta ya empuñar un lapicero y dar alaridos de rabia en las hojas, dejar que el mundo escuche la ira en mi mano, todo me enferma, ¡sí!, así es la vida, ¡sí!, mañana amanecerá y saldrá el sol de nuevo, ¡sí lo sé!, pero las palabras no me ayudan en la mediocridad que estoy atascado. Ya no quiero más volver allá, ¡Dios! ¡qué difícil es soltar las cadenas! ¡no sé por que no simplemente me voy…
… pensó en el mar y se ideó una sirena a la que llamó Atuona; siguió pensando en el mar y construyó una barca a la que puso por nombre Tahití; y en un amanecer sediento, cuando las luces del puerto alumbraban libélulas en forma de gaviotas de multicolores vuelos, se embarcó hacia el infinito …
El abuelo Adolphe Lessile “El Lobo”, cerró el libro y sentó al pequeño nieto Caspar Lessile “El Tesorero” sobre sus piernas. El niño quería conocer la historia y el abuelo, que fumaba tabaco en pipa, acarició el cabello de Caspar.
Mi abuelo Pedro es Acuario y su horóscopo semanal le dice: “Ella te está esperando en un bar, la parada el bus, el metro… aprovecha la ocasión” (y le acompaña una fotografía de la bellísima modelo argentina Valeria Maza). El problema es que mi abuelo Pedro es abstemio (no pisa nunca el suelo de un bar desde hace muchos años) ni viaja en metro o bus ya que ahora tiene 96 años de edad y se pasa todo el día clausurado en casa y casi siempre en la cama. ¿No sé que clase de oportunidades tendrá mi abuelo con una chavalilla como Valeria Maza? A no ser que el horóscopo sólo sea válido para tipos de 20 a 30 años y de aspecto a lo Robert Redford de antaño o David Beckam actual por ejemplo. Yo creía que los horóscopos eran válidos para toda clase de personas.
Lo primero que se debe señalar al entrar en la lectura de El túnel, del argentino Ernesto Sábato, es que nos vamos a enfrentar con una novela de estructura psicológica y policíaca pero no de misterio; porque en las novelas de misterio sólo al final se descubren las claves de la intriga y del suceso mientras que en El túnel de Sábato sabemos, desde el principio (como ocurre con La familia de Pacual Duarte de Camilo José Cela) quién es el criminal y quien es la víctima. Explicada esta diferencia básica entre novela de misterio y novela policíaco-psicológica, entremos en el túnel…
Ella se encuentra sentada, tejiendo y temblando. Ya son las diez y cuarto, y él aun no aparece. Piensa en ponerse de pie y correr, tal como lo había pensado en varias ocasiones y, como en aquellas, se queda sentada, soñando con la posibilidad de escapar algún día. Él aparece, como debía hacerlo: Golpeando, gritando, bebiendo y dudando.
-¿Qué haces despierta a esta hora? –pregunta sosteniendo su cuerpo contra el marco de la puerta.
-Nada, pensaba, tejía –responde, asustada.
-¡No te creo!
Y no le creyó. Nunca creyó en ella.
Es un poco… como decirlo? Me provoca una mezcla de mística… de un poco de dolor, admiración y también una pizca de búsqueda innhata este libro. Creo que sin duda fue uno de los esos libros que te marcan de por vida si los lees en el momento preciso de tu vida… en el momento en que estás vulnerable a cualquiera cosa… a los comentarios… a las miradas… y por sobretodo a las letras. No puedo evitar pensar en mi hermano Patricio cada vez que leo esta obra maestra que es Demian. O acaso… ¿Quién que haya leído Demian no se ha sentido un Sinclair? Absolutamente perdido, buscando una luz de admiración, algo que seguir, una ruta que crear, alguien a quien admirar sin fin. Esto es lo que me sucede a mi cuando leo este libro… me siento pequeña, me hace sentir un poco fracasada y disminuída… pero a la vez… me hace querer seguir adelante… querer alcanzar “a mi Demian”.
Les invito a encontrarse con ustedes mismos… sé que en algún momento creerán que encontraron a Abraxas… al menos esa es la concepción que yo tengo sobre Dios ahora… Descúbranse, sin miedo, y verán como através de las letras, su vida dará un vuelco increíble… especial… diferente… un cambio de verdad
Estoy haciendo un estudio sobre el hispanoárabe medievalista Abenarabí y necesito cuanta mayor cantidad de conocimiento tenga sobre él mejor. ¿Podríais alguien del Vorem escribir ampliamente sobre este personaje para yo poder obtener más datos sobre él?. Para mí es muy importante porque estoy trabajando mi tesis universitaria sobre Abenarabi. !Gracias anticipadas colegas del Vorem!.
Supongamos que te encuentras con un brujo o una bruja de esos que dicen que leen el Tarot porque en las cartas se puede ver el futuro de una persona. Supongamos que quieres ver si es cierto. Hay una forma muy simple y sencilla para demostrar que todo eso es mentira y que en ningún sitio se puede leer el futuro de una persona y menos en algo tan burdo como unas cartas de Tarot. Todo es pura mentira para engañar a “navegantes” ingenuos. La demostración de que es mentira es sencilla. Es la siguiente.