Eres luz de mágica fase inspiradora
donde teje su toque la enredadera
del misterio brillo de tus ojos.
Eres el amante sin sonrojos
del amanecer sincero en la tierra,
en el tiempo,
en las distancias sin temores.
Quizás sólo seas el amor…
Archivo por meses: abril 2007
..realidad o fantasia….
Yo escribo versos
Siempre suelo escribir versos
aunque a veces no lo hago
ni en otoño ni en verano
Me escondo solo en la casa
todo el día y por la noche
que no vean lo que pasa
con las garras de mi mano
Yo escribo mi poesía
encerrado en un rincón
Siempre espero escribir versos
aunque a veces no consigo
que salgan del corazón…
Pequeño principito humano
Albert éra un adolescente muy tímido. Bajo su largo flequillo escondía su gran mundo, el que él creía tan pequeño. Bajo su largo flequillo escondía su gran corazón, el que él creía de dura piedra. Bajo su largo frequillo escondía sus miedos, sus sueños, sus anhelos, todo escondía bajo aquél largo flequillo, sus ojos también, ésos ojos que tanto decían, que tanto soñaban, que a pesar de ser tan dificiles de ver, sin él quererlo, un brillo cegador sobresalía de entre los pelos.
Juan éra todo lo contrario, éra dicharachero, alegre, abierto, confiado. Le gustó Albert. Se propuso traspasar ese largo flequillo y hasta que no lo logró no paró. Se hicieron los mejores amigos del mundo.
Rap/Sop/dio
confusion leve
Buscándote donde mas se encuentra todo te encuentro, pero no te hallo donde debiera, las palabras amargo y agrio son distintas aunque saben igual; tiendo al error porque soy humano, porque los humanos somos miserables y a la vez dioses, me resulta que para tenerte tengo que conformarme con una parte de ti porque eres tan grande que nadie te puede tener y decido con que parte quedarme, con el suave filo azul con centro de brillo plata que tiene el alma de tu alma o lo que expresa esa galáctica esencia femenil de tus infiernos. Yo poseo eso que todos quieren para ser felices pero a mi me mata, eres una droga, eres un mendigo, eres una glorieta, un goteo de suero cayendome sobre las venas rojas guardadas y vencidas.
Réquiem por un amor
+Supongo que las margaritas no serán suficientes
y lágrimas bastarán para llorarte. No importa, con los años
que pienso dedicarte, creo quedarás satisfecha.+
Todas las flores he agotado, los jardines quedaron desiertos. ¡Qué brutalidad hacerle esto al paisaje!, pero, ¿sabes?, puedes encontrarlas sobre tu tumba amor, sobre ese montoncito de tierra bajo el cual yacen tu cariño y el mío juntos. Era tan cruel la idea, que darme cuenta de tu perfidia no quise, y la deje morir como un mal presagio.Es ahora, la realidad, tan soporífera que siento el declinar de mis fuerzas; ahora que la niebla se ha posado sobre mi palacio de cristal y los relojes capturaron el tiempo en sus cuadrantes, no me quedan en las manos granos de felicidad.
Entre fado y dandango (despedida a una mujer especial)
Hoy mi memoria se viste de aromas de vino -entre el oporto y el jerez- mientras veo sus ojos repasando todo el cancionero de lo fronterizo, entre el fado y el fandango, afilándose en un mínimo sonreír que despunta lo verde de los pájaros del huerto y lo tímido del trueno balanceado en el monte de Los Siete Picos. La rememoro tocando el piano en las llegadas de los hielos del Guadiana y con ansias de hacer sentir su mano allí donde el cante allanaba los caminos. Lamento que se haya ido dejando para siempre en su inmensa pena el extraño dominador común de su orgulloso espíritu.
Quedate
Quédate conmigo.
Es que me quedo sin palabras si no estas tu para escucharme.
Entretenerte con mis observaciones graciosas, mirarte por dentro
y contarte lo que veo.
Escuchándome hablarte de mil cosas al mismo tiempo, inclusive
descubrir en el eco que persiste en los silencios que casi no
te he dicho nada. Los niños son así verdad?, hablan mucho y escuchan poco.
Si, pues soy tan niño como años llevo en mis espaldas.
Desde aquí la vista es interesante. Siempre lo es desde este punto.
Aquí, entre tu y yo. Si hasta creo que podríamos luchar juntos
y vencer mis miedos y los que me cuentas.
Detrás de ti…
!Oh vida, tú que conciertas tantos sueños por la enorme cantidad de miles de párpados que te observan! ¿es verdad que eres un sueño o ya todos hemos despertado de él?. Se alarga o se acorta tu existencia según los veleidosos caprichos de La Parca y Doña Muerte es la que, al final, da significado equitativo a tu concepto. Jorge Manrique poetizaba diciendo que al llegar la Muerte todos somos iguales… pero yo cada vez estoy menos convencido de ello y ahora estoy empezando a pensar de que no es así; de que en ese momento también cada uno de nosotros y nosotras somos diferentes. Y los habrá felices y los habrá descontentos porque detrás de tí, !oh vida, que tantos sueños conciertas por la enorme cantidad de miles de párpados que te observan!, también hay millones de existencias distintas. Porque el pasado de cada ser humano que vivió será futuro inevitablemente al final, cuando ya ninguno de nosotros y nosotras podamos confirmarlo o negarlo… pero estoy seguro de que detrás de ti, !oh vida!, hay millones de existencias, millones de sueños o millones de despertares.
que lo sepas
Todo termino.
Buscaba esa cancion cuando dieron las 2336.
en la television, la pantoja.
Todo termino.
Se termino el dia. Se termino el tiempo en que los niños saludaban por las calles a la gente. Se termino la guerra. Se termino tu amor. Se termino el tiempo en que yo era legal. Se termino la cena, se termino la lista de schindler, aunque no asi el violin que lo toca….
todo termino, si si. Termino el tiempo en que no tenia obligaciones, se termino la letra en que se termino… se termino el programa de la pantoja y tambien, se termino mi amor.
un plan.
REDEMPTION
Redemption, you are so far away…
you touch me with your golden eyes.
You watch me tremble in the dark,
crying in the rain
the drops mixing with my tears
in endless sorrow and regret.
My eyes are black to yesterday
and they’re refusing to say im sorry.
Looking back is not an option
for speaking such words would mean a tragedy.
Castillos
de visita al mar, (dedicado a alaia)
permiso
Hace más de un año
Alba cogió el teléfono para llamar a su mejor amiga y le dio la noticia: “Cris, me traslado de tienda y vamos a hacer una cena de despedida con las compañeras, ¿os apetece venir a Nury y a ti?”. A las 9 de la noche quedaron y cenaron en un Burger, algo típico en ellas, y se estaban divirtiendo tanto que decidieron seguir con la celebración pero ya lejos del barrio.
Todas las compañeras dispusieron ir mejor aTorreEuropa en Madrid y, una vez allí, quedar con los amigos de una de las chicas. Cris y Nury que tenían que madrugar prefirieron irse a casa para descansar algo. Mientras tanto las demás entre baile y baile vieron llegar a los chicos, Juan, Roberto y Antonio. Entre toda la revolución y la música, Alba se fijó en uno de ellos, pero toda la noche mirándose no dio para mucho porque no llegaron a hablar nada.
Traición
www.oceanoentierra.blogspot.com
Me he sentido traicionada en tantas ocasiones y por tanta gente que para mí la palabra traición ha perdido su significado.
El destino es como el reverso de una moneda falsa, de las que se doblan al morderlas. Y en la doblez de ése destino te he encontrado a ti, amor mío.
Y por fin puedo respirar tranquila. Tu sombra me envuelve y me da paz. En ella puedo descansar
Piel contra piel
Te quiero (Pablo Neruda)
Y me vuelvo…
Y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido… y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer… y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tiene señales unívocas en el sentir de las pisadas… y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas… y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas… y me vuelvo ola… y me vuelvo llanto… llanto de lluvia y de mar y de gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma… y me vuelvo calma… y tempestad… y aire que suavemente acaricia tu misterio… y me vuelvo monte… y me vuelvo roca… y me vuelvo alma.
a imagen y semejanza
y ahí estaba él, resplendeciente en su traje de cincel. con su mirada lanzada al viento, sumergido en una coraza de admiración, de respeto. intimidaba. intimidaba hasta el desarme. invitaba a la rendición en una larga cola. una rendición que yo no rechacé, y ni aun habiendo querido hacerlo lo habría hecho. no estoy hecho para desafíos, sólo para medallas. rendirse implica arrepentirse, arrepentirse del desafío infantil y rebelde, y yo me arrepentí. quise hacerlo. y de ahí nació. no nació de un sueño o de una idea, sino del rechazo de ambos. y de su llanto sólo se sacaba un clak, y un clik quizá. a golpe de martillo me desafiaba, y yo me rendía, o nací ya rendido.
Desear, estar sediento
Los calidos dedos del infierno
Muerte, oscuridad tenebrosa, amiga
Palabras vacías llenas de putrefacción
Vivir para que
Que beneficio facilita un cadáver andante
Que beneficio puede susurrar a los oídos de un niño una avispa con su zumbón aguijón
Llanto tenebroso, risa apagada sin solución de continuidad
Donde están las golondrinas con sus alegres trinos que se esconden en las catacumbas de mi corazón
El libro de las preguntas
El libro de las preguntas
Pablo Neruda, ilustrado por Isidro Ferrer,
Ed.Media Vaca, Libros para niños, ¡No sólo para niños!
“ Si me he muerto y no me he dado cuenta,
a quién le pregunto la hora?”
“Hay algo más triste que en mundo
que un tren inmóvil en la lluvia?”
Todos nos hemos preguntado miles de preguntas absurdas, inocentes y a la vez, trascendentales. Este es el libro de las preguntas. Este librito de Pablo Neruda, ilustrado de forma divertida e inteligente por Isidro Ferrer, es un descubrimiento de una tarde lluviosa de abril. Leerlo es un placer que vivamente recomiendo.
Nada
Grito al que quiera oirme
Con desgarradora voz
Auxilio, pero si no soy yo
Se me marcharon las risas de vacaciones
Mi lado oscuro me anega cuan ciénaga putrefacta
Y nadie me oye, pues grito y no me oigo
Nadie quiere oír mi llanto desgarrador,
Por mi muerte, por mí muerte en vida, se puede estar muerto en vida y es en verdad la muerte mas triste, mira mi cadáver y sonríe pues nunca veras una contradicción tan certera, la vida la vida no se enfrenta a la poesía, todo es mentira, solo lo que se intuye que crece en tu interior comido por los gusanos todo ese sentimiento interno que se pretende vivir con amor, pero es mentira y duele duele como una llama ardiente que te quema las entrañas, nuestro corazón es mas grande que los poderes terrenales y sin embargo es tan pequeñito y mísero, y tal vez incluso te sientas mejor e intentes desgranar la vida sin sufrimiento ajeno. No quiero que la vida me estrangule y me esta estrangulando con regocijo de millones de corazones de piedra
per hands
En apariencia, me siento bien, sin embargo algo me absorbe. Cierta incomodidad me empuja a nadar por las calles y la frustración que desayuno todos los días, y que no desaparece al lavarme los dientes, intento con éxito cubrirla de tejidos que se acoplan a mi cuerpo desnudo, que sigue desnudo al salir a la calle, pero que ahora se ve bien, al menos en apariencia. Intento salvarme de las miradas incisivas y ácidas de todos los días, de los espejos y de las formalidades que me obligan a desenterrar a la persona social que yace bajo mi piel.
En realidad me siento envenenado. Corre por mi venas y mezclado con mi sangre el ardor de la multitud amontonada en los pasillos, las avenidas, restaurantes, patios, parques, autobuses y plazas y todo permanece vacío, no me sonríe la señora sentada en aquel banco, ni se atreve a arder delante mío, solo cede una mirada inexpresiva, que no arriesga a ser propia.
Los 4 Orígenes Gitanos (4); India
Los gitanos (los “rum” o “romaníes”) atravesaron el Sinaí y la región del Medio Oriente y tras años de trashumancia llegaron, por último, a la India (que entonces tenía un gran desarrollo de civilización) y se instalaron en las llanuras de Maharashtra (en el oeste del Decán), cerca de las ciudades de Bombay y Poom pero más al interior, entre la Meseta del Decán y la cadena montañosa del Gatees Occidental (en el Punjab).
Seguían siendo nómadas entre los pequeños pueblos como Ahmanadgar, Sangli, Bijapur, Shimoga, Rhadavati… y cuando llegaba la ocasión se acercaban a los grandes mercados y bazares, formando caravanas con sus carromatos, a vender quincalla (de ahí el sobrenombre de “quincalleros”) en forma de artículos de metal de poco precio o escaso valor: argollas, brazaletes, collares, sortijas, pendientes… y también telas y porcelanas baratas hechas por ellos mismos (ejercitadores de la alfarería).
Latidos
Ego
No hizo acto de presencia. Yo lo esperaba pero el no vino.
Del “invierno” pasamos directo al verano. Ansiaba el desfile otoñal o el carnaval de primavera. Hubiera secretamente querido compararlos con los de “alli”que habitan claramente mi definicion de lo que es cada estacion. Yo no quiero saltearme etapas de la creacion. Aunque ultimamente he aprendido que ordenes no naturales resultan naturales.
He comenzado un estudio profundo del ego y he comenzado, como siempre por mi. No solo por ego, ni por aprendisaje. Tambien por castigo. Esa inevitable necesidad de dejarme en evidencia ante mi, que tengo…