“…a los indivisos desazonados de espíritu combativo, frente a la muchedumbre entorpecida por el fausto olvido, que inyectaron las cabezas regentes, guarnecidas de corrupción y agresor desenfreno homicida…edificando el holocausto Planetario…”
Archivo por meses: julio 2007
El Reflejo de los sueños en lunas rotas (II parte) -Novela-
Una sincronización en la mirada agónica, intensa, le dio el suficiente entendimiento para saber lo que tenía que hacer.
Claro, Padre, entiendo, lo haré, no te preocupes…
Con ojos empañados desabrochó los botones del pantalón del moribundo y extrajo un miembro medio erecto. Andy bajó la cabeza hasta él. Poseyó el único resquicio de vida que le quedaba al pobre viejo, un hilo pasional que acariciaba el primer y último contacto en sus vidas.
Bien, hijo… ahora busca en mi bolsillo, balbuceó indicando la chaqueta que le cubría. Andy registró deprisa. Encontró tabaco, cristales rotos, un antiguo reloj de bolsillo del Abuelo, el Contrabandista , unas cerillas sueltas, una gorra plegada de algodón y… ¡Dios, esto no…!
El Reflejo de los sueños en lunas rotas(Perdido en la eterna oportunidad) I part
Como cada noche durante treinta y nueve años Andy López se adentraba por las calles surrealistas de una ciudad insólita que sólo existía en su icono interno. No quería estúpidas interpretaciones imaginarias. Todo era lógica, simple, normal, sencillo… ¡No, no y mil veces no!, ¿acaso había pedido consejo? ¡No!, no buscaba información. Él necesitaba que se le concediera un tributo, un premio honorífico por sobrevivir. Obsesionado, perseguía sin conseguir, un peligro, una víctima que salvar.
De ninguna otra de las maneras llegaría a ser un héroe.
Se encontraba perdido entre miméticos pasadizos, con los brazos extendidos, equilibrando el peso del cuerpo a su paso por conductos de metacrilato, cables y vigas en las arácnidas alturas de la cuerda floja, tejiendo miedos desconocidos en busca de “Dorados”.
La otra Carmen.”Que no la de Memimé”
Arrebujá toa en su pedaso de traje que s´había comprao pa la fiesta del pueblo, Carmen caminaba por las bardosas frías de una franquisia alemana. Peineta en lo arto iba en busca de su novio, el jefe de una franquisia Gunter Cara de Perro. en aquel momento n´estaba. Carmen arremetió con fieresa y con mu mala leshe contra la secretaria gratuíta del marchante y le dió en un ojo con la grapadora de la empresa.
-¿Que no está ese malaje, ese pedaso de queso blando que en ve de besar parese que te pasa por los labios un pezado de tocino? ¡Que no sabe usté que tengo la sangre toa desparramá y que si no a parece aquí, de repente y ya, hago con su pellejo una bufanda pa mi gato Osiris! ¡Ojú, la malaje y que mala punalá te den aunque sea con un puñá shino!
Utopía Alquimista
Hoy voy a escribir algo que no leerás.
Así que cierra los ojos y escucha.
Relaja el pensamiento, que es flor sin espinas,
Libéralo de huellas asesinas.
Imagina tierra sin dueño, créelo en tu fantasía
Sin sueño.
Nuestro poema es un triste enema, como hierba purga
al perro, sólo nos resta vomitar las palabras que no supimos digerir,
nos salpican las lágrimas de sangre
de las rimas del hambre.
Haiku de Costa Azul
De nuevo;
Haiku del primer amor
De nuevo;
Vorem.com
Vorem.com
En este atardecer.
En este atardecer, cuando el mundo se disipa ante mis ojos, recuerdo que te amo.
En esta vieja habitación de cortinas blancas recuerdo…que te espero. Y en mi cama, a mi lado, recuerdo que no estás.
Y mientras el piano se hace amigo de las letras, de esta garganta sin voz, duermo despierta para hablarte y recordar que eres tu la música que me levanta al amanecer, a esa inmensa variedad de colores que bajo el sol se esconde.
Haiku Del Encuentro Amoroso
Mil palabras, mil gestos, mil acciones… !!mil miradas!!.
Me pregunto ¿hay suficiente con mil palabras para poder expresar un sentimiento?. Mil palabras son como mil gestos o mil acciones. Ellas recogen todo un pretexto del sentir en todo un contexto del vivir. ¿Es verdad que mil palabras pueden expresarse con mil miradas diferentes?. Sí. Es verdad. Necesariamente verdad.
Observemos a mil personas de frente. Cada una de ellas, hombres y mujeres (niños, jóvenes, adultos o ancianos) tiene su propia mirada personal e intransferible. Nadie mira con la mirada de otro y cada ser humano interpreta la vida con su propia e inequívoca forma de mirar. Es sello personal.
Al alba.
Miedo a amar.
AMOR DE LA NOCHE CIEGA (Acróstico)
La pintura (otro destierro)
No había vuelto a pensar
hasta aquella madrugada.
El zumbido de un retrato
decoraba la pared,
semidesnuda.
Cuántas láminas
olvidadas en el tiempo
yacían desgraciadas
en el tumulto de arroz
que abrigaba el suelo.
Descoloridas, sí,
pero mágicamente iluminadas
por tentaciones;
esparcidas quizá
en el desván psíquico del lugar aquel
-del que no se regresaba-.
Love
I always thought “Love” was such a simple word. I was so wrong. Love is more than a word, is more than a feeling. Fall deeper in love with someone: It can either hurt you or can make you the happiest person in the world. Find the perfect person. Spend time with him or her. You gotta love it. Hours in front of the mirror, you want to look perfect. Stupid cupid. Dumb actions. The only one that can make you feel this way. No matter what they do or what they say or how many times they may hurt you. You won’t let them go just because… they might be your true love.
Irony
She’s like normal girl. Oh no, not really. She’s hurt. She has a broken heart. She doesn’t seems to be, she don’t like to seem hurt; even when she’s dying. Help me. I need chocolate. Nobody understands her. She’s now ashamed. She’s making the same mistakes. Everything’s a mess. Maybe she shouldn’t be writing this now. I must write this. I need to spend more time with you. I need it. It hurts so bad but I love you. I’m not feeling well. It feels like butterflies. No, it doesn’t. It’s like poison. Shut up. Don’t lie. Love me. She’s confused. Are they the perfect couple? Please be mine. I’ll make you happy.
Una vez mas
Mil y un poemas puedo escribir
Mil y un “te amo” te puedo decir
Mil y un pensamientos pueden invadir mi cabeza
Poemas, palabras, pensamientos.. cosas ficticias.
Los verdaderos sentimientos me los guardo en el corazón;
Mentiras plasmadas en un papel
Son versos que puede escribir cualquiera
¿Que más da?, ya que, al final,
¿Qué perderas?
Píndaro y Adidas
Tertulia en el Bar Paquito. Hablábamos de Zapatero y de Rajoy, de sus siempre eternas contradicciones, de la absurda polémica suscitada –promovida desde los despachos vaticanales- alrededor de la asignatura de Educación para la Ciudadanía. Algún bostezo. Hablábamos también de Piqué y Acebes, de la falta de interés entre ambos “pepés” para comunicarse entre sí. Otro algún bostezo. Hablar de política a estas horas del verano es un poco indigesto. Hay que tener en cuenta que es la feliz hora de la siesta y entonces un contertulio cuenta que en Hungría se va a llevar un referéndum para que la población acepte que la siesta sea obligatoria de por Ley. La siesta, ese especial invento secular de la idiosincrasia española que tan de moda se ha puesto en el mundo de los tiempos de la globalización tras haberla descubierto hace ya años los japoneses cuando se dieron cuenta de que más allá de la renta per cápita los españoles gozábamos más de la vida que ellos.
Amar el mar
Vivir por amor.
Haiku de lo efímero
tu y yo antes todo ahora nada
¿Qué dirás de los amores?
Ya que hoy has amado todo el día
¿qué dirás después de las doce?.
El amor siempre desconoce
hasta dónde llega la fantasía.
Es entonces cuando yo diría
que tú opinas que sólo es un goce
producto del implícito roce
de un cuerpo con otro en vía.
Pudiéramos discutir cien largas horas
sobre amor, gozo y temores
de naufragar en medio de las olas.
Pero yo sé que nunca borras
de tu alma estos bruscos amores
que en tu cuerpo siempre atesoras.
El Triste Adiós A La Vida.
El sol despertó. Abrí mis ojos y me entrego a la vigilia, mi viaje enemiga que cada vez tiene menos fuerzas. Cupy, como siempre, huele que despierto y comienza a lamerme la cada, sabiendo que lo detesto, pero que siempre podré perdonarle cualquier cosa.
Es el mismo ritual que usa desde hace muchos años, cuando por entonces me llegó la jubilación a mis bien avenidos setenta años, con sabor a tabaco negro y a caña vieja.
Sé de esos ancianos que no responden a sus huesos y se suicidan en vida sin necesidad de morir, por que a veces no hace falta que alguien deje de respirar para haber muerto, algo que inevitablemente aprendes a lo largo de las arrugas; y por eso, ahora me levanto, meo y tomo un café. Para mi el café ha perdido sentido, ya no lo huelo ni lo saboreo, ni aunque quiera, por que es como beber agua caliente, pero al menos me despeja las ideas.
Duermevela
Siempre que se me ocurre un buen argumento para comenzar un libro, me sucede en la cama, en ese duermevela en el que parece que nos asemejamos más a un niño: como él estamos inermes, desinhibidos y nos sentimos como vulnerables y hasta algo perseguidos. Cualquiera podría atacarnos y nuestra reacción sería tardía y torpe.
En ese duermevela, en el que me creo pensando en algo concreto y podría decirse que preconcebido, quizá repasando algún acontecimiento o simple detalle de la jornada, hay una parte de mí que se sorprende al darse cuenta de que mis ¿pensamientos? ¿sueños? van por otros derroteros. Y así la imaginación, de pronto avivada, se adentra de lleno por ese camino que una parte desconocida de mí ha iniciado sin yo apercibirme. Así que, en teoría, yo debería acostarme con una libreta y un bolígrafo en la mesilla para, una vez detectado esto y sin pérdida de tiempo, encender la luz, despabilarme y comenzar a escribir. Nunca lo he puesto en práctica.