Raimundo vivia lejos del amor,de las miradas curiosas y la margarina barata del super.Hablaba con una fluidez sorprendente,creyendose dotado de una lógica aplastante y nada mas lejos de creerse alguien insignificante.
Para el y su bonito y elegante sombrero,todo era abstracto,premeditado y suficiente.
Pasaba el dia armando rompecabezas,siempre,siempre le faltaba alguna pieza..
¿Se preguntaran…donde andará su cabeza?La respuesta correcta..abstracta,premeditada y suficiente,sería:
En cualquier lugar,en una china de un zapato,en la manzana asada de un pato a la naranja,o en la séptima motita de espuma,de una buena,cerveza fria.
Pensar en la sola idea de pararse a pensar..le da una pereza…
Archivo por meses: diciembre 2007
Palabras blancas
Bajo el intento de sobrevivir
en dimensiones imposibles,
he ido y he vuelto a regresar
buscando algún resguardo donde
esconder palabras amarillentas,
huérfanas Diosas del desconsuelo.
Palabras que tenían un nombre,
y descansaban en el lecho de seda
templado, de frivolidad, soldadura de
bronce, mármol y soledad del demonio.
UN POCO DE LUZ ENTRE LAS SOMBRAS
Había comido y trataba de descansar un poco, recostada en el sofá. Al fondo, mi marido tenía la tele puesta y a mis oídos llegaban los ecos de las noticias de hoy. Pusiera la cadena que pusiera, en todas hablaban de los tres etarras que han cometido hoy un acto atroz en una ciudad de Francia. Han matado a un joven policía y herido gravemente a otro, ambos españoles, y en su huida han secuestrado a una madre y a su hijo.
Hoy en todos los hogares españoles se compadece a las victimas y se maldice a los asesinos. En toda España se llora por los afectados y se clama pidiendo justicia. De los labios de mi propio esposo escucho decir que “si ahora se les cogiera y se les pegara un tiro en la cabeza a los tres……”
PAPA, NOSOTROS ¿ QUE SOMOS?
A orillas de un mar generoso se extendía un pequeño pueblo, de casas blancas y humildes. Sus habitantes eran gente humilde que vivía de lo que el mar les brindaba. Por las mañanas, antes de que saliese el sol, deslizaban sus barcas hacia las entrañas del océano y volvían al caer la tarde, con sus cestos llenos de pescado, unas veces más que otras, pero nunca de vacío, el dios de las aguas siempre les daba lo que necesitaban y las gentes del pueblo eran respetuosos con aquellas aguas que cuidaban de ellos.
Casi pegada a la arena había una casita muy pequeñita, la puerta de la calle terminaba con un escalón de piedra, ya gastado por el uso y los años, que se adentraba en la arena, dorada y fina de la playa. Por las tardes, cuando Juan volvía del mar, gustaba de sentarse con su hijo allí, frente a la inmensidad del mar, a contemplar la puesta de sol.
Cuadernos Americanos: En el país de los ticos (Costa Rica)
Diciembre de 1999. Hace 11 años que se ha nombrado a la Zona de Conservación Guanacaste (en Costa Rica, el país de los ticos) Patrimonio de la Humanidad y hemos sido invitados por los colegas de Radio Sistema cultural de Nicoya para visitar la península de este nombre (en la provincia de Guanacaste) con el objetivo de realizar allí, en la misma Nicoya, un reportaje sobre la región y la historia de los antiguos pobladores de Costa Rica (los chorotegas). Así que tomamos el avión desde Quito hasta San José.
Llegamos a la capital costarricense (la ciudad de los josefinos) en el umbroso día 10 de diciembre de 1999. la temperatura es de 24 grados centígrados y hace un día excelente a pesar de las nubes grises.
Cuestión de Tiempo
Pasan los segundos, se forman los minutos. Suspiro. Espero a que desfilen los minutos y se formen las horas. Me detengo. Ya es demasiado pensar. Respiro. Y poder hablar de los días. Demasiado tiempo. No lo imagino. No quiero imaginarlo. No lo concibo, solo sigo. Demandando en la oscuridad de mis parpados cerrados por la muerte del reloj, me esfuerzo en vivir segundo a segundo y minuto a minuto el paso del tiempo, esa lenta agonía de horas marcadas. Soportar. Esta tortura. Mi tortura voluntaria, esta tonta elección de ya no verte.
A cara de perro…
Aunque cueste creerlo, a algunas personas no les gusta ser feliz. Cuando todo está bien, se las arreglan para echarlo a perder; cuando el horizonte se presenta despejado, inventan nubarrones, y cuando se sienten totalmente dichosos, no se quedan tranquilos hasta que se les pasa. Tienden a nivelar la calidad de sus vidas y de sus vínculos hacia abajo, y pudiendo conseguir lo placentero o lo mejor, se conforman con lo anodino o lo peor. Prefieren el disgusto al agrado, la tristeza a la alegría, lo tormentoso a lo calmo, el malestar a lo saludable, el aburrimiento al entusiasmo, el conflicto a la concordia y la desavenencia al acuerdo. Se caracterizan por sus malas caras, sus quejas, su desánimo o su contrariedad. Nunca están bien.
La foto
Dirigió una última mirada a la fotografía y luego la rompió en cuatro pedazos. Primero hizo un corte con el que separó a ella de él. Luego partió por la mitad la parte correspondiente a ella y después hizo lo mismo con la parte de él. Cuatro pequeños años había durado su romance. Cuatro pequeños años hasta que decidieron tomar nuevas direcciones. Él se iría a la pequeña casa del pueblo donde había nacido. Ella se quedaría allí, en la gran ciudad, buscando un nuevo sentido al amor.
Tomó el trozo correspondiente a la parte superior de ella. Allí estaba con su rostro angelicalmente ovalado bajo los rizos de su cabellera rubia. Era algo así como un ángel venido a conturbar la pasión de los hombres. Mucha carga onírica para él, que sólo había conocido el transitar de las horas por el camino verde de su alquería. ¿La quería?. !Claro que la quería!. Pero era demasiado ángel para él y decidió romper el trozo en otros cuatro pedazos. Así ya no tendría que sufrir más por aquellos ojos azules.
Casino (Pequeñas Notas de mi Barrio – 14)
¿Qué desea?. Un cortado, por favor. Es el bar del Casino de la calle Mayor, número 68, de Alcantarilla. El del Círculo Industrial fundado, nada más y nada menos, que en 1879. Los carajillos reaniman a estas horas de la mañana. Los jubilados del Casino mojan en sus cafés bollos recién horneados mientras discuten sobre la política regional del PP o sobre el último reglamento de tráfico. El camarero pregunta por el IRPF. Mala pregunta para los jubilados a estas horas de la mañana. Yo he sido invitado a visitar la Exposición de óleos titulada “Alcantarilla ayer y hoy” del pintor local Luis Cerdá Sellés.
Los movimientos vanguardistas
En el arte, la vanguardia se manifiestó a través de varios movimientos, los ismos, que desde planteamientos divergentes abordan la renovación, desplegando recursos que quiebren o distorsionen los sistemas más aceptados de representación o expresión artística, en teatro, pintura, literatura, cine, música, etc. Estos movimientos artísticos renovadores se produjeron en las primeras décadas del siglo XX y tuvieron su auge en Europa, desde donde se extendieron al resto del mundo, principalmente América del Norte, Centroamérica y América del Sur.
Sueños y Realidades
Sinónimos.
No todo es sinónimo de naturalidad,
hay noches en las que no se duerme,
ficciones que no escapan a la realidad,
voces que nunca se escuchan,
banderas que jamás se agitan,
logros que no se gritan.
Hay gitanas que no adivinan,
caricias que lastiman,
guerras que no terminan,
penas que forjaron alegrías,
heridas que no sangran,
derrotas que fueron victorias.
Defensa
Hemos asistido, desde estas páginas, a una especie de debate (¿crítica más bien?) que no parecía tener nada de constructivo.
Me parece que la persona que critica con tanta negatividad y tanta complacencia no ha caído en el pequeño detalle de que los que aquí escribimos somos meros aficionados. Algunos un poco más comprometidos con la literatura que otros, pero lo que este espacio no es, bajo mi punto de vista, es un foro para figuras consagradas de las Letras.
Todos hemos leído, en un momento u otro, textos que nos han parecido bien, incluso muy bien, así como otros textos que nos han parecido mal, incluso muy mal. Creo que lo prudente, en este último caso, es no hacer ningún comentario. Cuando uno ve que su texto no suscita comentario alguno, piensa (creo que muy razonablemente) que no ha gustado demasiado. Si uno se desmoraliza por eso, es su problema.
Aquí donde la luz sucede.
Adiós
En una tarde gris las dudas se desatan, la mentira me ronda, lo sé..
La única manera de dejar todo atrás es no pensar, no sentir.
Él sabe que todo se había acabado pero me puso a prueba para comprobar hasta donde lo quería yo. Lo sabía, sabía que lo quería, tanto…… que a pesar de tanta mentira lo amaba. Pero se acabó….. también lo sabe…. A pesar de tanto amor.
A él va dirigida esta reflexión, esta locura que me aqueja, espero ya que por poco tiempo.
Adiós, sigue tu vida y olvídate de la mía…. Es lo mejor para los dos.
Tú feliz con tus seres queridos y yo con mi vida…..
Déjame vivir….
Trayecto
Trayecto. El camino es un posible aprendizaje de la supervivencia. Vivir para seguir andando. Andar para seguir viviendo. El hermano mayor es el viaje imposible. El camino es el contexto realista. Un trayecto. Arropado por el impagable decorado de las experiencias. El personaje se funde con la luminosidad. Cielo y tierra son un mismo camino. Sin principio ni fin. Por él se mueve el caminante.
La solución es una nueva mirada sobre los momentos de alcanzar la meta. En el trayecto hay espacio para todo tipo de encuentros. Negativos y positivos. Disociaciones y solidaridades que afloran en el más allá del horizonte cotidiano. Polifonía de la esperanza. La nobleza del caminante es irrefutable. Los resultados son historias que se comentan.
Adiós Miranda
Adiós Miranda, y me dices que te vas a la ciudad. Adiós Miranda, yo no se por que te vas; adiós Miranda, que te vaya bien; adiós Miranda que te vaya mal, adiós Miranda, ojalá que te mueras por allá.
Adiós, por que me dejas muerto a mi también si tu te vas; adiós, por que la casa esta triste, por que el gato ya no se pasea por aquí más; adiós por que mi vida la llevas en tu maleta, con vos la arrastraste sin darte cuenta. Adiós, ojala no vuelvas más, olvida el camino, no pienses en el regreso, ciao nadie te necesita aquí.
Adiós, te llevaste mi vida, búscala en la maleta, en todo tu equipaje, devuélvemela y por favor…de mis palabras no hagas mucho caso, el alcohol me sume en desvaríos. No hagas caso, que el gato, que la casa, que yo mi vida, aguardo tu regreso sentado bajo el mismo árbol y en la misma silla.
§olo una fra§e q me ronda en la mente
Sobre el relato
Las historias de los relatos son, en realidad, fragmentos de vidas presentados como confesiones sentimentales sin indulgencia. Escribir un relato nos ayuda a olvidar la desilusión de tener una vida privada encerrada en el círculo de la desesperación. Desde el conjunto de una serie de relatos se adivinan las preocupaciones fundamentales de un escritor o de una escritora con poderosa creatividad para manejar historias con representación literaria.
Al desleírse las historias como azucarillos en un café nos hacen asimilar las culminaciones de un autor con propósitos y hasta nos guían a los límites de su experiencia personal, A partir de los relatos de un autor o autora sabemos las claras ideas de quien lo escribe con estilo y manera. El intensivo estilo del relato es siempre una finura de quien lo está componiendo como una partitura musical.
MUCHAS VECES LLORA MI CORAZON
Elegía a tu partida
Complacencias
En su gran día tuvo que preparar un discurso perfecto.
Se limitó a mirar al expectante respetable y debido, quizás, a su buena intención no pudo complacer por completo al público.
Nadie obtuvo algo que no quisiera… No dijo nada, exactamente lo que querían escuchar, pero al acostarse se le ocurrieron veinte discursos perfectos para otra ocasión.
bt
A Mi Gato
¿Pero que habrás hecho, hijo mío?
Que esa niña pequeña
Amparada detrás de las rejas
Y escudada en su muñeca
Molesta, te regaña
Con palabras ilegibles
Que irradian la mañana
Y tú le miras impasible
Sentado en tus dos patas
-¡Que interesante gato!
Parecen atender tus orejas
Y te cuadras los bigotes
Mientras su mano te señala
¿Serás culpable, hijo mío?
¡Este día ya no te salvas!
Fresco Inmaculado
Muerte de un Amigo.
Hoy te vas,
hoy se escapa tu alma.
Tu corazón esta quieto,
el mió no para de latir…
En el silencio se pierde tu alma,
mientras que aquí abajo nosotros mortales
derramamos lluvia por ti.
Joven por siempre, muñeco de cristal,
te acurrucas en el rincón de nuestra memoria,
de donde no saldrás jamás.
Y hoy te visito en mis sueños,
donde siempre estarás.
Ángel perpetuo
algún día nos hemos de reencontrar.
La búsqueda del olvido
El Gran Silencio
No cabe un soplo de invisible aliento
en el movimiento del teclear constante.
Escribir ahora, o hacerlo antes
de pensar, creando el sueño de poetizar
palabras consonantes, retazos de nube,
alineadas, tipografías que hablan del Alma.
Se vacía el tiempo y el silencio ansía
seguir siendo la constante de las horas,
la presencia de los dias.
va por mí
Creees tanto en algo y terminas por malgastarlo, te mueven unas letras pero tu vida se alinea y entrecruza entre las líneas frías de un diario fresco de la mañana; y es que tanto crees en algo que al final llega el final de tu fe, para un amigo esta fe era un significado de tal diccionario, para mi es por lo que se continúa y a la larga es tan utópico como la heurística de Sócrates que te va matando como la cicuta que ingirió para acabar abrazado con la parca y aparcando bajo la sombra nublada de su propia locura lógica incontenible.
No intento hablar de un diario de vivencias sino de historias que van acumulando tus temores hasta volverte un vaso lleno de eso, desbordante y sin poder de recepción de una gota más de sangre o de lo que se llame la amargura de fingirte, de engañarte o bien de doblegar más de un par de veces hasta regresar al nuevo espacio de la mentira que talvez me llega a identificar como a tantos que se van del mundo por no entenderlo sino por querer vivirlo y sin poder hacerlo como quisieran que es al fin lo que debieran.