Cuando murió mi abuela yo era sólo una niña de trece años y ella siempre había vivido con nosotros. Al inmenso dolor que sentimos se vino a sumar un episodio insólito, apenas creíble, que a mí me tenía aterrada. Pero os aseguro que es verdad.

Alguno de los sepultureros (nunca llegamos a verle en persona) de la zona del cementerio donde está enterrada mi abuela debió darse cuenta de que la tumba no tenía lápida. Nada debió resultarle más fácil que conseguir el teléfono de nuestra casa, bien a través de los propios registros de la funeraria, o bien a través de la guía telefónica. Sigue Leyendo...

Ha vuelto la lluvia silenciosa a mojar las calles, los tejados, los coches. De no sentir a través del aire su aroma a tierra mojada, pensaría que la noche iba a ser tan cálida como el día. El sol ya no está, y la luna se mantiene escondida detrás de las nubes. El cielo no tiene color y tampoco están las estrellas para darle ese brillo insignificante pero valioso, pequeño, pero que a la vez resulta ser algo grande. Detalles que hacen que te des cuenta cuando te faltan. Si supiera cómo se puede escuchar el olor y ver al sonido, cómo tocar el silencio y saborear la utopía, entonces, sabría distinguir lo real de lo incierto. Pero no lo sé, y no me importa, y quiero saberlo pero me da igual. Me basta con seguir alimentándome de tu existencia, y beberme el viento sorbo a sorbo mientras contemplo que fuera, el mundo sigue girando como ayer. Sigue Leyendo...

Hoy entro al café. Miro en las paredes, literatura pura guindando de un clavo, las leo y cada frase y palabra me invitan a reflexionar, a amar, a leer más y a ser feliz, a soñar. Siempre me he sentido cómodo acá adentro. Miro a mi alrededor. Hay personas. Las hay varias, que solo leen y continúan en su mundo, miro hacia la calle por los ventanales. Hace tempestad, la lluvia hace fiesta con las personas que no cargan consigo una sombrilla, goza mojando a los niños que salen de escuela, se entretiene correteando a los perros y a los gatos. A todos los moja, hoy por dicha ando mi paraguas. Hoy me salí con la mía.
Estoy en el café, mi café que tanto disfruto. Huele a repostería caliente, pancito fresco, chocolate y el vapor del café recién hecho busca el techo. Estoy solo, me gustaría que alguien me acompañe a mi café, pediré un mocachino… sí, ¿Qué pedirás vos? Vamos, deja tu lectura y relacionémonos un poco… ¡anda! No tengas miedo. ¡Vamos que yo invito caramba! Sigue Leyendo...

Ya se que la vida no es siempre de color ROSA, pero creo que es bueno observarla con humor; aunque este sea a veces humor NEGRO. Dada la afición que tenemos los humanos a adjetivar con COLORES las escenas de la vida cotidiana, se me ocurre que un boletin de noticias actual podría estar confeccionado con las siguientes noticias:POLITICA NACIONAL.— El PSOE pide luz VERDE a sus presupuestos generales para el año próximo: pero los partidos nacionalistas dicen que VERDES las han segado y que no darán carta BLANCA al gobierno sin sacar nada a cambio ( o sea, como siempre).—–Los Pieles ROJAS y los Pies NEGROS, se querellan contra la Casa BLANCA por los abusos cometidos por los yanquis durante “la conquista del oeste”, y solicitan al juez Baltasar Garzón que actúe en consecuencia.(jajaja!) Sigue Leyendo...

Insomnia es una mujer fatal, de las que poblaban los sueños de los directores de cine de los años 50. Insomnia vive de noche. Cuando las farolas comienzan a encenderse…las sombras pueblan los zaguanes y los gatos se pasean con caminar flexible por los tejados de la ciudad, Insomnia se materializa cuando menos se la espera.

Y aunque la soledad es su mejor amiga, atormenta a los hombres y los enamora, sin llegar nunca a darles un momento de paz o de descanso. No confía en nadie, y aparece y desaparece igual que la niebla que inunda la ciudad por la noche; que es su único territorio. Insomnia viste siempre de negro, y cuando camina castiga el suelo a taconazos, como si fuera el culpable de su caminar por el mundo. Sigue Leyendo...

Cuando toca el acordeón el dios de la música se mete en su cuerpo y lo domina. Se abstrae escuchando sus propias melodías y todo lo que ocurre a su alrededor es ajeno a él. Su cerebro se divide en dos, una parte para cada mano. Pero su alma se marcha lejos de su cuerpo, que se mueve al son de la música que toca, sin moverse de la silla. Vals, polcas, tarantelas…todo sale del movimiento rítmico de sus dedos y sus brazos. Sus manos se mueven con agilidad por las teclas y aunque da la sensación de que las acaricia, toda la fuerza de su cuerpo se concentra en ese movimiento. Sigue Leyendo...

En mi barrio atravieso por muchas cosas, muchos sentimientos y situaciones de las cuales a veces río y a veces lloró como un desgraciado, ¡sí, así como la vida! Cuando vengo del trabajo camino por mi barrio, para despejarme, para cambiar la rutina, observar y ser observado, entender el comportamiento humano, el universo que cada uno somos, la interrogante, la rareza de ser como somos. Y navego por sus calles y aceras, veo tantas cosas. ¡Pienso en tantas cosas! Una vez, caminando, mirando, leyendo rótulos y lugares que me llamaban la atención con sus “banners” que llaman los del mundo moderno., detallé este lugar, era un centro. En el centro de humilde apariencia, sin grandes artimañas, ni costosas fachadas con extensivas reparaciones, vi a varias personas entrando y saliendo, de todos los sabores y tamaños, por decirlo de una manera. Vi jóvenes, adultos, mujeres, hombres, de todas las profesiones y de todos los trabajos, entraban con sus penas y salían con las de otros. Todos estos personajes que entraban tenían algo en común, un patrón, ¡un cuaderno bajo el brazo! Sigue Leyendo...

“- Escríbalo. Dígalo, es la única manera.
– No sé, quizá si…”

Acerqué mi alma… mi alma,
la acerqué a tu vida;
pero yo no existía entonces,
y nos separaban mil barreras…

“- Siento que no puedo… seguir.
– Has de progresar.”