Todas las aventuras escritas en este texto fueron reales, ciertas y verdaderas en el cien por cien de todo su contenido.

21.- !Cercados!: El apedreamiento.

Estamos circulando tranquilamente o por lo menos yo… puesto que Jaime es todo un manojo de nervios que no hacer más que chupar limón tras limón y encomendándose a todos sus santos para que no nos vuelva a ocurrir, de nuevo, otro suceso como el del enorme tronco de árbol tapando la carretera. Pasamos por delante de algunos pequeños caseríos blancos desperdigados por el territorio donde están trabajando algunos indígenas que no participan en el levantamiento y deduzco que deben ser indígenas que creen en Dios. Sigue Leyendo...

<< La Profesora y El Profesor >>

Estaba borde y antipática, como siempre.
Humillaba a quien se atrevía a salir a la pizarra sin tener las cosas claras. ¿A esas edades?
Era bastante fea.
No me gustaba
No me inspiraba confianza.
Le tenia miedo durante toda la clase.
Los niños me miraban.
“Creo que un niño se compedece de mí”

La mañana ha sido totalmente aciaga para nuestro equipo de baloncesto. Hemos sido batidos por la número 8 y sus compañeras. Los Pitufos están desolados. Como sé que no hay nada que me una a ellos, salvo estos pequeños momentos de pasar el rato intentando lo imposible como esto de batir a la número 8 y sus compañeras, pues no me preocupa lo que vaya a pasar en la terraza donde nos hemos sentados con nuestras rivales. La número 8 está dispuesta a hacer estragos por la chuleria y el osado atrevimiento de Andrés, Javier, El Tocino Bakunin, Carlos y Constancio. A mí ninguno de los 5 me puede echar en cara nada pues al menos he anotado un punto y ellos no han anotado ni uno tan siquiera. Por eso, una vez sentados en la terraza frente a ellas, yo estoy tranquilo pues he cumplido con mi labor. !Ellos!. !Ellos 5 son los que no han anotado ni un sólo punto!… así que a mí que por favor no me ataque la número 8 que me mira con alguna aviesa intención más yo, como no tengo nada que ocultar ni le he hecho ninguna falta, por lo menos conscientemente, pues aguanto su mirada sin tener que avergonzarme de nada. Sigue Leyendo...

¿Dónde estarán los pájaros cubriéndome la memoria que se queda detenida a las seis de la mañana por el encanto, misterioso e incógnito, de un mirlo llenándome la conciencia en este nuevo milagroso amanecer en la ciudad de Murcia?. Muy pocos días me quedan para seguir sintiendo bajo este bello cielo murciano. Echaré de menos a las guapas chavalas de las bibliotecas y a los diveros amigos desparramados por toda la Región. Creo que comprenden que debo hacer que mi Princesa cumpla sus sueños de estar viviendo junto a nuestras dos princesitas. ¿Dónde estarán los pájaros de Murcia cubriéndome, mañana, la memoria?. Son las seis de la mañana y acabo de despertar de uno más de estos mis profundos sueños. De nuevo en superficie de la existencia vuelvo a insistir otra vez en el pleamar de los caminantes con mi mochila llena de palabras. Sigue Leyendo...

El día acabado se gasta en mis dedos, la espuma de las horas queda en mis sabanas como colchón de sueños. Me preparo para viajar largo de mi ventana, a viva desnudez de pies. Cierro los ojos para ver el amanecer y regresar a mi cama cuando llegue la alborada al pico del gallo rojo. Suelto las correas de mi realidad, el peso de Einstein y lo relativo del tiempo, masa y velocidad queda colgado en mi armario. Esta noche solo la luna me entiende. Enfrascado en mi cuerpo, relajo mi alma, mi mente, mis músculos y ojos. Levito, buscando la estrella de Peter Pan, o quizá algo menos inocente o tan inusual, puede ser esas alternas realidades de persecuciones que frecuentemente me suceden, un disparo, una guerra y hasta en otro planeta estuve ya. Sigue Leyendo...

Es curioso como la carta de Werse me ha hecho escribir estas palabras, tal vez lo hago para decirte, “!Psst, psst! Werse, aca estoy yo” desde mi escritorio en que leo, pero también lo hago para contarles anécdotas de lo que es este sitio, que se ha acomodado cálidamente entre mis dedos, hasta desfallecer en la tinta de mis letras, en las observaciones diarias, en mis meditaciones, en todo. El ser parte de Vorem, me ha llevado a conocer la literatura de otra forma, a respirarla, a vivirla, sentirla y a hallarle mucho más cariño del que ya le he sentido antes. He formado en mi barrio, un edificio nuevo, un edificio que se volvió mi cueva, mi espacio, así lo siento, cuando llueve es ahí donde entro para guarecerme, cuando tiembla, se va la luz, caen truenos o incendios, y hablo en sentido metafórico porque así es la vida, tienes una casa, un barrio, tus lugares y pasan desastres, también existen los puntos de apoyo como este. Sigue Leyendo...

Es domingo 20 de junio de 2010. Nunca olvidaré, lo prometo, este amargo café que he tenido que tomar, más de una vez, en la vida mientras miro y observo a la guapa actriz Goya Toledo diciendo: “La mujer de 40 años es la de 30 de entonces”, Sí. Claro que nadie, salvo Jesucristo, Ella y yo, sabemos lo que significa la clave del Milagro 16-18 pero fijáos cómo en el centro de todo él está el número 17. Un chaval de sólo 17 años de edad que pasea por las calles madrileñas de Goya y Toledo siempre con su sonrisa bohemia y las manos metidas en los bolsillos de su pantalón. Diré toda la Verdad. Y de paso comento que es posible que también tengan que pagar todos ellos juntos, y sin dudas, las deudas que tienen por avaros hueros. !Buscad!. Sigue Leyendo...

Buen día a todos y todas. Alfonso Ondaro Vargas (madrileño de pura cepa) fue un excelente compañero de trabajo y es un sensacional amigo que, además de todo eso (que no es poco) es un genial jugador de ajedrez que hace ya mucho tiempo (cuando era una promesa de este deporte-ciencia) fue calificado en algunas crónicas de la prensa especializada como “el pequeño Capablanca español”. Así le llamaban en sus tiempos juveniles. Una especie de Arturito Pomar que abandonó la alta competición ajedrecista (cuando lo tenía todo a su favor para haber triunfado a escala internacional) por motivos ajenos a su voluntad. Bueno. A lo que voy ahora (además de agradecerle públicamente que fuese él el que me enseñó a jugar ajedrez y el que hizo que a mí me guste este juego) es a que Alfonso Ondaro siempre ha sido un expertísimo jugador con las piezas llamadas caballos. Eran sus piezas más queridas y las preferidas por él. Sigue Leyendo...

Sí. Soy centrocampista. Puede ser que muchos vistan de blanco por fuera para disimular la negrura de sus corazones; pero !nos veremos pronto en Madrid!. Os lo promete El Solitario que inventó solitarios. Ellos 3 eran 3. Pero a veces 1 vale más que 3 juntos cuando el corazón vibra. Si vamos a hablar puede ser que los 3 se queden sin poder articular palabra alguna porque con una sola mirada es más que suficiente. Una mirada es mejor que mil palabras, y lo digo en nombre de mi esposa Liliana (Lina de los Ángeles).

Y es que este balneario en que se ha convertido el triángulo de las calles madrileñas formado por Ferrocarril, Divino Vallés y Bretón de los Herreros, se va a convertir en una zona de fuerzas enigmáticas más poderosas que las del famoso Triángulo de las Bermudas. Sigue Leyendo...

Para Poder Nosotros Estar 4 ó 5 dias en el bello Paraíso del Roxy A o el Roxy B teníamos que estar esperando largos años… porque sólo nos quedaba, y eso gracias a los grandes esfuerzos económicos de mi madre y gracias a los grandes esfuerzos físicos de mi abuela para el Alcalá o, como mucho el Ibiza y, de muy tarde en tarde el Narváez. Que la vida entonces era una tómbola, como cantaba Marisol, y había que comprar los numeritos de la Diocésana de la Vivienda para ver si, por fin, algún día podíamos cambiarnos de vivienda a otra más moderna y en technicolor. !Era una vedadera pesadez vivir en aquel mundo de colores solamente grises!. Y que conste que el gris es un buen color para aprender muchas cosas de la vida, sobre todo si sabes distinguir todos sus infinitos matices. Sigue Leyendo...

Pienso compuesto por mil y una piezas de ideas que se superponen en este atardecer y que me relacionan con las aves de la plaza en que desarrollo mi bohemia sin detenerme a pensar en ningún verbo, en ningún adjetivo, en nigún sustantivo, en ninguna otra cualquier frase o teoría literaria. !Para qué hacerlo si estás y existes Tú!.

Historia de una mujer joven, guapa, casada y con hijos que se atreve a ir al Banco con una camiseta infantil del Pato Donald.

Historia de un carcundia que la critica: “no me parece correcto que vista así una mujer casada como tú”

Historia de dos mujeres carcundias. Historia de una mujer solterona que murmura “¿qué te parece la desvergozada?”. Historia de una mujer casada que murmura: “una indecencia”

Hay días en que las horas van deslizándo sus minutos a manera de girándulas y entonces, segundo a segundo, te vas llenando de conciencia; notas la mano amorosa trazando dibujos sobre tu corazón y ya no existen las batallas sangrientas de lo cotidiano sino que todo se hace festivo y se yergue el alma hacia un sinfín de sensaciones que o bien lo puedes llamar ensueño o bien lo defines como sensación. Destapas entonces el misterio de las cosas y encuentras allí, en medio de lo puramente material, un hálito de espíritu del cual no deseas apartarte para que no se termine nunca la magia del momento. Y sigues sintiendo la mano amorosa dibujando sobre tu corazón un símbolo pragmático que te hace emigrar hacia el fondo de tu interior. Sigue Leyendo...

Tierras del Perú. Estamos en pleno solsticio y la canícula hace que la carretera arda de fuefo. Me encuentro con un carretero que va hacia Chiclayo. Vamos hablando d ecosas de las tierras y de historias. Su nombre exacto es, como el de esas mujeres que poseen nombres comopuestos pero que reducen a la mínima expresión para ser, por estas tierras americanas, mucho más expresivas; Santa Marìa de los Valles de Chiclayo: una ciudad del noroeste del Perú, de este Perú que está ardiendo por las cuatro partes del carretero y yo. Capital del Departametno de Lambayeuqe, en la costa norte del país, junto a la frontera de mi segunda patrai llamada Ecuador. Sigue Leyendo...

Tengo 18 años y estoy sentado en unamesa de madera del bar Méntrida del Viejo Madrid. Escribo en mis hojas blancas… y en la mesa cercana veo al loco poeta alemán que escribe también desenfrenadamente. Miro su expresión. Le veo absorto e intento por todos los medios seguir su ritmo. Mi mano gira y gira en torno a mis hojas mientras él no levanta para nada la mirada.

Me introduzco de lleno en la escritura y dejo salir mis sueños al aire y cuando llevo un par de horas con el temblor de la frente transmitida al pulso de mis dedos, noto una mano posada sobre mi hombro. Levanto la vista… Sigue Leyendo...

Siempre se nos cruzaba en el camino con la hora justa. Siempre se nos quedaba mirando. Uno le contaba frases halagadoras. El otro sólo guardaba silencio. Así pasaron los días… hasta que escuchó una verdad silenciosa: “En las esferas de los triunfos celebrados de cada filosofía y cada cuerpo residen nuestros propios signos como colores impresos en el lienzo de una amapola de nosotros que se grabó en el infinito de los tiempos. En los horizontes de nuestra paz callada eran nuestros aciertos los silencios donde vencemos, triunfadores contra la Nada… y abordamos las naves del misterio salvándonos del naufragio colectivo por encima del infinito de los tiempos. En los caminos de susurros tan sembrados que podemos aún reconcoernos cuando queremos sentir nuestros destinos… cuando queremos sentirnos por adentro… Sigue Leyendo...

Buen día. Tengo un “Coburn”. Ha salido el sol. Me dispongo a iniciar “El chico de la parte de atrás”. Pasan los autobuses a toda velocidad. Las pesonas pululan sonámbulas por las calles. Estoy en Murcia (España), en el Restaurante Legazpi; pero con el pensamiento me encuentro en la calle Legapzi de Madrid. Las verdad es que estoy desayunando en el Restaurante Legazpi de Murcia. Pero está la otra realidad, porque todos tenemos dos realidades. Entre Legazpi de Murcia y Legazpi de Madrid sólo existe la corta distancia de un pequeño pensamiento: “Si estoy soñando es porque me imagino que estoy soñando”. Y la siguiente frase peude ser: “No existen las distancia si es que las imaginamos con el pensamiento”. Alguien está todavía durmiendo. Sigue Leyendo...

Estimado Señor General Gordejuela: Gracias por confiar en mí. Antonio hace ya muchos años que murió pero tuve tiempo de despedirme de él a través de mi silencio. Rodolfo supongo que está todavía atado al duro Banco de los remeros de los intereses. Aguilar, quizás volvió a su querida Cantabria. El “Gordito Relleno” se habrá casado y ya no contará chistes tontos. Pero a todos les perdí de vista. De los demás no sé nada. Supongo que seguirán soñando en los caminos de sus vidas, sentados en un cómodo sofá viendo por la televisión cómo hemos derrotado a los de la Arabia Saudí por 3-2 en el Estadio Tívoli Neu de Innsbruck (Austria). Los ganadores nunca dudamos. Y sus secretos familiares, mi estimado General, siempre los he guardado bajo las ocho llaves de mis secretos. Quizás “El Bajito” aprendió a ser arquitecto o al menos esté todavía dibujando planos de no sé qué artilugios de ingeniería militar. Sigue Leyendo...

Tiempos de El Batán madrileño. El fondo que mirábamos a través de la ventana siempre era la alfombra verde de la Casa de Campo, pues entonces no había ninguna clase de metropolitano que nos entorpeciese ni nos distorsionase la visión. Habíamos tenido que cambiar de Club pues nuestros éxitos (los de mi bella esposa y yo) habían suscitado una gran cantidad de envidias en quienes no entendían por qué siendo tan nuevos (como seguimos siendo por cierto) tuviésemos tanta facilidad de Palabra cuando dirigíamos a los Matrimonios Cristianos. Simplemente cumplíamos la labor de líderes que nos había asignado Jesucristo a través de Wenceslao Gómez. Sólo estábamos cumpliendo perfectamente la labor. Sigue Leyendo...

Agua que azulea
jabón y ceniza que blanquea,
colada de color escarcha
sábanas que al viento ondean.
Cortejos de alegres doncellas,
risas, descanso y la vuelta.

Noche de fresca locura. El tiempo aniquila los espacios de las esquinas donde las sombras pululan buscando necesarios incendios. La calle es larga y largo es el camino. Noche de fresca locura y el canto de los mirlos han sido ya silenciados por las sombras de los búhos. Noche de fresca locura. En las esquinas de la larga calle se incendia el paso de los humanos. Hay manos que te agarran para detenerte… pero tú sigues tu camino sin ver más que una oscuridad honda en la que penetras para salir por el otro lado del túnel. Sigues siempre adelante, sin pernoctar en ningún oscuro hueco de los vacíos siniestros donde dónde anidan las desesperaciones de los fantasmas. No vuelves la vista atrás para no tener que rememorar tiempos ya perdidos entre las sombras de las esquinas. Sigue Leyendo...

Mientras mis hermanos varones ganduleaban echándose ceporramente siestas con modorra incluída y mi tio Benito iba de bar en bar, borrachera tras borrachera, buscando “varillas” insignificantes para mi gusto y echando siempre la culpa de su múltiples fracasos y frustraciones a mi humilde abuela Rufina que ninguna culpa tenía, yo seguía coleccionando Pulgas. Tenía hambre de Cultura de Letras. Con aquellas Pulgas yo creaba un “puzzle” de sorpresas literarias. Desde el gaditano José María de Pemán hasta el asturiano José María de Pereda, pasando por el alcalaíno Miguel de Cervantes y Saavedra más algunas incursiones por el extranjero como “Vacaciones en Roma” por ejemplo… un sinfín de novelitas de pequeñas y sencillas lecturas iba a mi mente preparándola y con ella yo elaboraba incursiones en la mágica y maravillosa galaxia de las literaturas varias. Sigue Leyendo...

Voy recordando, muy de vez en cuando, aquel locutor oculto y descubierto dentro de su programa de radio. Era a medio día, y no me extrañaría nada que hoy, actualmente, siga en marcha.
Recuerdo aquellas altas temperaturas de Verano. Recuerdo el paraje, tanta libertad.
En el programa se presentaban músicas de las que están fuera del circulo comercial.
Poco a poco me iba haciendo a su contenido.

Pero lo que más me llegaba, me impresionaba, era la frase que de tanto en tanto lanzaba el locutor, como despedida del programa: “ Buscad la belleza, es lo único que vale la pena en este asqueroso mundo.” Sigue Leyendo...

¿Qué fue lo de Denis?. Ansias de libertad como cantaban Ana Belén y Víctor Manuel. Nos habíamos liberado de Gimi… y Califa y Fantini todavía me eran fieles. Así que lo de Denis no fue más que “un sencillo dos por tres y unos cuántos más que me llevo sin que nadie se de cuenta”. Que aparecían muchas estampitas de Flores pero no encontrábamos, por ningún lado, a los famosos centrocampistas Clemente e Igartua. Así que recurrimos al famoso “dos por tres y unos cuántos más que me llevo sin que nadie se de cuenta”. Nada más. Nada más que acabar con las trampas de los sobres abiertos para manipular el azar a su antojo. Nada más. Nada más que acabar con la tiranía de Gimi. Nada más. Nada más que poder jugar con la libertad a todos iguales. Nada más. Sólo Califa y Fantini sabrán porque traicionaron a aquella razonable forma de liberarnos. Nada más. Que llega ya la noche y hay que sentir en el corazón la verdad del sentimiento. Sigue Leyendo...

!Buendía, Señora!. ¿Cómo está usted?. Despierte a la vida porque la vida le está esperando. Tome papel y pluma. Dibuje una línea exacta y proyecte su futuro hacia el íntimo corazón de sus ideas. Libérese del varón machista y busque al hombre que la ama de verdad. Está cerca de usted. Tan cerca de usted que es el que le regala flores frescas al amanecer. Amanece. Dé luz a sus ojos y libérese del Don Juan y del Mejías. Busque al poeta soñador que la está amando en el silencio y rompa ese silencio con un “te amo” definitivo. Que el machista quede, para siempre, en el olvido. Supermán no existe. Yo sólo soy un hombre nada más. Un hombre que está soñando en la playa junto a la guitarra. Un periodista y un escritor de poemas para la Fantasía. Al fin y al cabo, como usted pudo comprobar en Motril, no sé ni tan siquiera bailar bien. Sigue Leyendo...

!Bonjour, Madame!. Comment êtes-elle ?. Réveillez à la vie parce que la vie l’attend. Prenez du rôle et de la plume. Dessinez une ligne précise et projetez son futur vers le coeur intime de ses idées. Libérese de l’homme machiste et cherche à l’homme que la maîtresse vraiment. Il est près de vous. Tellement près de vous que ce es celui qui le donne des fleurs fraîches en faisant jour. Il fait jour. Donnez lumière à ses yeux et ait libérese de Don Juan et du Mejías. Cherchez au poète rêveur qu’il l’aime dans le silence et casse ce silence avec un ” ; toi am” ; définitif. Que le machiste reste, pour toujours, dans le manque de mémoire. Supermán n’existe pas. Je suis seulement un homme nage plus. Un homme qui rêve dans la plage avec la guitare. Sigue Leyendo...

La famosa cantante Barbra Streissand tiene una canción que se titula “Papa, can you hear me? (Papá, ¿puedes oírme?) en la que canta a su padre (ya muerto) instentando que éste le dé consejos y dirección delante de una situación difícil de su vida.

Mi padre ya murió hace años. Pero yo necesito también cantar la misma canción de Barbra Streissan. Por favor papá ¿puedes oírme?. Quiero decirte que tu hijo “sandwich”, el que tiene siempre la sonrisa bohemia que tanto te gusta a ti, el que quiso narrarte miles de historias vividas en lugares muy lejanos y desconocidos por ti, el que se sentaba a tu lado para escucharte hablar de cosas fundamentales que nunca jamás he olvidado, el que compartía la bota de vino contigo, el que, en definitiva, ante tu tumba juró que siempre sería un hombre sencillo a la vez que sincero y honesto para decir siempre su verdad o guardar silencio…pero que jamás sería un mentiroso ni ante las gentes de este planeta ni ante sí mismo. Sigue Leyendo...

No sé quiénes sóis pero yo os doy mi palabra de que nunca os he olvidado. No me pusísteis vuestros nombres pero en mis caminos nunca olvidé vustros corazones pequeñitos en todas las direcciones en que encaminé mis íntimos escritos. A veces os llamé Alba. A veces os he nombrado Rosa. O quizás también Rocío. Otras veces os apliqué nombres tan bohemios como Luna o Estrella caundo llagaba la noche y estaba tan solo que os llamaba Soledad. Yo entonces sólo tenía un despertar nuevos recuerdos. No sé quiénes sóis ni dónde estáis pero a veces os he llamado Amparo o Consuelo, chicas de los corazones pequeñitos grabados en la madera del pupitre donde yo ideaba rutas para la Imaginación. Ya sabéis por qué no pude acudir a aquel siemrpe penúltimo guateque y ya sabéis por qué a través de la magia os llevaba siemrpre dentro de mi corazón. Sigue Leyendo...

¿De verdad pensaban mis padres que me importaba la Química a mí?. De Química sólo sabía que era una ciencia que estudiaba las propiedades y la composición de los cuerpos, así como sus transformaciones y, para decir la verdad, las únicas propiedades, composición de cuerpos y sus transformaciones que me importaban a mí eran las de la joven profesora ayudante del laboratorio. Por eso me pasaba las noches leyendo poemas de Gustavo Adolfo Bécquer en su faceta más intimista. Las propiedades del rostro y el cuerpo de la joven profesora ayudante del laboratorio. Sigue Leyendo...

Estoy sentado a la izquierda del profesor Don Florencio. En el otro extremo, los de la derecha sólo son una “panda” de vagos nada más. Liderados por Emiliano, allí están, viendo pasar el tiempo, los Sarkozy, Córcoles, Nígel, Verde, Lence, Guillermo y algún que otro “espía” que vigila desde las bancas de atrás. El ultraderechista Miño, que estudia junto a Chacón “El Chapista” y Pozo “El Peluquero” (!y me entra la risa cuando me acuerdo de aquello!), está intentando reclutar adeptos para su causa falangista de “flechas y pelayos” y le ofrece la capitanía a Emiliano quien, rápidamente la acepta. !Yo no!. Yo huyo como de la peste después de haber visto “Bienvenido Míster Marshal”. No me interesa para nada la causa de los fachas falangistas y sólo estoy pensando en mi Princesa. Los de la derecha están perdiendo… están perdiendo el tiempo si creen que voy a ser tan gil como Emiliano de vestirme como un niño gil al mando de un gil vestido de níño. Don Florencio, mientras tanto, seguía leyendo y coleccionando mis redacciones escolares. Sigue Leyendo...