Y en algunos sueños
se entregaba al objeto de
la noche,
haciendo tumulto en
callejuela y adoquín,
infierno y paraíso.
Y por momentos
regresaba intacta,
como dormida, casi despierta.

Bajo el intento de sobrevivir
en dimensiones imposibles,
he ido y he vuelto a regresar
buscando algún resguardo donde
esconder palabras amarillentas,
huérfanas Diosas del desconsuelo.
Palabras que tenían un nombre,
y descansaban en el lecho de seda
templado, de frivolidad, soldadura de
bronce, mármol y soledad del demonio.

Había comido y trataba de descansar un poco, recostada en el sofá. Al fondo, mi marido tenía la tele puesta y a mis oídos llegaban los ecos de las noticias de hoy. Pusiera la cadena que pusiera, en todas hablaban de los tres etarras que han cometido hoy un acto atroz en una ciudad de Francia. Han matado a un joven policía y herido gravemente a otro, ambos españoles, y en su huida han secuestrado a una madre y a su hijo.

Hoy en todos los hogares españoles se compadece a las victimas y se maldice a los asesinos. En toda España se llora por los afectados y se clama pidiendo justicia. De los labios de mi propio esposo escucho decir que “si ahora se les cogiera y se les pegara un tiro en la cabeza a los tres……” Sigue Leyendo...

Pasan los segundos, se forman los minutos. Suspiro. Espero a que desfilen los minutos y se formen las horas. Me detengo. Ya es demasiado pensar. Respiro. Y poder hablar de los días. Demasiado tiempo. No lo imagino. No quiero imaginarlo. No lo concibo, solo sigo. Demandando en la oscuridad de mis parpados cerrados por la muerte del reloj, me esfuerzo en vivir segundo a segundo y minuto a minuto el paso del tiempo, esa lenta agonía de horas marcadas. Soportar. Esta tortura. Mi tortura voluntaria, esta tonta elección de ya no verte.

Hemos asistido, desde estas páginas, a una especie de debate (¿crítica más bien?) que no parecía tener nada de constructivo.

Me parece que la persona que critica con tanta negatividad y tanta complacencia no ha caído en el pequeño detalle de que los que aquí escribimos somos meros aficionados. Algunos un poco más comprometidos con la literatura que otros, pero lo que este espacio no es, bajo mi punto de vista, es un foro para figuras consagradas de las Letras.

Todos hemos leído, en un momento u otro, textos que nos han parecido bien, incluso muy bien, así como otros textos que nos han parecido mal, incluso muy mal. Creo que lo prudente, en este último caso, es no hacer ningún comentario. Cuando uno ve que su texto no suscita comentario alguno, piensa (creo que muy razonablemente) que no ha gustado demasiado. Si uno se desmoraliza por eso, es su problema. Sigue Leyendo...

En una tarde gris las dudas se desatan, la mentira me ronda, lo sé..
La única manera de dejar todo atrás es no pensar, no sentir.
Él sabe que todo se había acabado pero me puso a prueba para comprobar hasta donde lo quería yo. Lo sabía, sabía que lo quería, tanto…… que a pesar de tanta mentira lo amaba. Pero se acabó….. también lo sabe…. A pesar de tanto amor.
A él va dirigida esta reflexión, esta locura que me aqueja, espero ya que por poco tiempo.
Adiós, sigue tu vida y olvídate de la mía…. Es lo mejor para los dos.
Tú feliz con tus seres queridos y yo con mi vida…..
Déjame vivir…. Sigue Leyendo...

Trayecto. El camino es un posible aprendizaje de la supervivencia. Vivir para seguir andando. Andar para seguir viviendo. El hermano mayor es el viaje imposible. El camino es el contexto realista. Un trayecto. Arropado por el impagable decorado de las experiencias. El personaje se funde con la luminosidad. Cielo y tierra son un mismo camino. Sin principio ni fin. Por él se mueve el caminante.

La solución es una nueva mirada sobre los momentos de alcanzar la meta. En el trayecto hay espacio para todo tipo de encuentros. Negativos y positivos. Disociaciones y solidaridades que afloran en el más allá del horizonte cotidiano. Polifonía de la esperanza. La nobleza del caminante es irrefutable. Los resultados son historias que se comentan. Sigue Leyendo...

¿q §e e§pera de un futuro proveniente de un s§frido pa§ado, y y un odiado pre§ente?

§ombra§

Las historias de los relatos son, en realidad, fragmentos de vidas presentados como confesiones sentimentales sin indulgencia. Escribir un relato nos ayuda a olvidar la desilusión de tener una vida privada encerrada en el círculo de la desesperación. Desde el conjunto de una serie de relatos se adivinan las preocupaciones fundamentales de un escritor o de una escritora con poderosa creatividad para manejar historias con representación literaria.

Al desleírse las historias como azucarillos en un café nos hacen asimilar las culminaciones de un autor con propósitos y hasta nos guían a los límites de su experiencia personal, A partir de los relatos de un autor o autora sabemos las claras ideas de quien lo escribe con estilo y manera. El intensivo estilo del relato es siempre una finura de quien lo está componiendo como una partitura musical. Sigue Leyendo...

Goce oscuro brillaba
opaco,
fiebre ajedrez,
manos blancas
cuerpos cuadros caparazón.
Habíamos transparencias
estupendas estampas escogidas
al azar,
prisa devenir.
Decencia indecencia
tarde tablero estación.

Ardiente andanza abrazo azul
cabeza capullo cuerda corazón
violeta vertiente vasija veloz
pausa pergamino palabras pulmón
violeta vertiente veneno corazón
pausa pergamino pasaje pintura
ardiente amenaza abrazo así
cabeza cadena curva corazón
violeta vacío vestigio vigor
témpano temido trueno testigo
osadía orgullo ostentoso corazón.

Ardiente amenaza abertura adiós.
Ardiente almíbar abertura adiós.
Adiós abrazo azul.

Escalones que cruzaban
la pausa de los abrazos;
sórdidos por tanto vicio diluido,
por tanto pesar manifiesto y
atrapado. Triste y escondido.
Por una pausa desnuda de palabras y disfrazada de
silencios.
Escalones que tropezaban contra el tiempo, contra el milagro de amanecer
cada día pensando
en la simpleza de intentar
sobrevivir irresuelta en
realidades borrascosas, como aquellas cumbres.

Insipiraba acercandome a tu cuello y encontraba el oxigeno que necesitaba,el aire que llenaba mis pulmones y de alguna mistica forma hacia nivelar mi energia,fluyendo por todo mi cuerpo….ese olor que adoraba respirar…
En todo momento lo encontraba,tan solo con acercarme un poquito,estabas a mi lado y no hacia falta que lo buscara.
…¿Donde estará ese olor?
Tuyo,tan mio por aquel entonces…Ya se perdió en mi memoria y no se si regresará y quizas un dia,derrepente al adentrarme en la espesura de un bosque,una calida noche de verano,vuelva a respirar una bocanada de ese aire que me llegue directamente a esa pequeña región del alma que quedó embriagada con tu olor…o quizas una madrugada,cuando me despierte una voz en mitad de la noche y corra hacia una habitación de mi casa,donde una personita con mis mismos ojos me esté llamando,pidiendo que le disipe los monstruos que vienen a perturbar sus inocentes sueños,con mil besos en sus pequeños parpados..quizas entonces vuelva a percibir por un segundo el oxigeno que necesitaba,el aire que llenaba mis pulmones…y ese olor que adoraba respirar. Sigue Leyendo...

He salido a dar un paseo en una noche con estrellas…
pero sin luna…..
para mi es una noche clara, diáfana….
Hoy ha sido un día muy clarificador para mí,
Esos días que sin razón aparente, ves todo claro,
paseando me he dado cuenta lo afortunada que soy…
sí, sí, afortunada,
con salud, con unos hijos maravillosos,
un trabajo que me gusta,
con ganas de vivir,

Hoy soy consciente que ha pasado lo mejor que me podía pasar.

Hoy soy consciente que ese hombre no me quería…

me decía…. te quiero

pero ni él mismo sabía lo que quería….

Hoy ya está claro, no soy yo la mujer que quería..

A veces no queremos ver….

Todo sucede tan rápido que cuando se hace pública una noticia ya nos parece vieja. Es una característica de estos tiempos no profundizar en la información sino “surfear” sobre ella. Seguramente esa fiebre por “la última novedad de las novedades” es una de las razones que ayudan a entender el fenómeno sorprendente de la información global y la multiplanetaria existencia de los métodos informativos más rápidos que jamás han existido en la Tierra hasta el día de hoy. Hoy ya todo es simultáneo.

Lo cierto es que, con este ritmo, la vida pasa a ser una ráfaga de acontecimientos que arrasa nuestros cerebros y los rebosa; algo así como la riada de un caudal acuoso que anega las tierras colindantes. Sigue Leyendo...

Sin el sentimiento no existiría el pensamiento. Nos es imposible pensar sin antes haber sentido.

“Cuando el guerrero decide enfrentarte a sus fantasmas sabe que tiene un largo camino por delante en el que le espera mucho trabajo, pero no le importa y lo asume con entusiasmo, alentado por esa llama que se enciende dentro de él cada vez que emprende una batalla nueva. Gastada la euforia del comienzo la realidad se hace más cruda y el cansancio deja su huella; entonces, la confusión y el desconcierto intentan ganar terreno. El buen guerrero nunca se rinde, podrá librar batallas en muchos frentes y unas ganará y muchas perderá, pero la “guerra” continúa. Una victoria le da fuerzas para soportar cien fracasos. A lo largo del camino va comprobando que el amor que va creciendo le hace fuerte, cada vez más fuerte. Sigue Leyendo...

CARTA A LA FIBROMIALGIA Y AL SINDROME DE FATIGA CRONICA

“Queridos compañeros invisibles, os escribo estas cuatro letras para daros las gracias por estar ahí, por todo lo que habeis hecho por mí, ya que yo siempre he renegado de vosotros, me he revuelto contra vosotros, nunca os he aceptado y jamás he facilitado vuestra tarea. Sé que siempre habeis querido ayudarme, que vuestra intención ha sido buena, aunque yo no lo entendiera así y me sintiera jodida, porque eso sí, yo me he sentido, y a veces aún me siento, MUY JODIDA… por tener que soportar un dolor que la mayoría de las veces no se puede ni describir, por tener que vivir tan cansada, por tener que soportar que los demás no entiendan unos síntomas que ni yo misma entiendo; Sigue Leyendo...

La luz brilla porque la fuerza la tienen los ojos. Me llaman la atención las luces que difunden los ojos y que nos hacen ver algo así como más joven al mundo. y yo pienso que quizás sea que la vida no es tan negra como quieren presentárnosla, sino mucho más limpia cuando abrimos los ojos para que penetre la luz en ellos. Nunca debemos andar los humanos con golpes de pecho por un mal año, por un mal día, por una mala noche.

No debemos estar dispuestos a perder la luz, Mucho menos con quejas. Tanto lo aprovechado en los años del pasado como lo por aprovechar en el presente deben suscitarnos energías para aprovechar el futuro. Tener propuestas claras de que queremos tomar a la vida como una intensidad sin ninguna clase de renuncias. El apoyo fundamental es la esperanza de que la luz siempre brille en nuestros ojos para mirar al mundo con mensajes de cariño. Sigue Leyendo...

Papeles, espacios, pasos, palabras, agujeros, semáforos, relámpagos, estrellas, cuchillos, pinceles, botellas, voces, pantallas, máscaras, corbata, muñeca, lápices, mentira, fábula, cumpleaños, otro, vereda, agua, piedras, ángeles y sed, trucos, muerte, cuchillo, dulce, causa, vereda, piedras, voces, mundo, cuello, espacio, cordones y sogas, ojos, palomas, manos, dedos y piel, botones y libros, inconsciente, adiós, dibujo, cuchillos, teléfono, nombres, prisa, volumen, desierto, contorno, adiós, ambiguo y acertado, curva, barro, ático, novela, nácar, espacio, horca y cuchillo, otro, lápices, negro, bandera, puerto, pasado, máscaras, encrucijada, devenir, payasos, congoja, video, risa, prisión, sogas y martillo, ojos, manos, corbata, azar, cuchillos, perdón, sorpresa, sentido, semilla, santo, silencio, serpiente, tango, tumulto, trizas, partnaire, Sigue Leyendo...

Buscaba el camino perfecto,
o parcialmente verídico,
colmado de imperfecciones;
llegaba hasta el ápice de la soledad,
envuelta en sombras transparentes que
revertían el misterio.

Podría entender que las piezas devolvían
el milagro que encajaba
perfecto en una sátira de alguaciles
que profesaban la agonía y el destierro.

“Cuando escribo mis pensamientos a veces se me escapan; pero esto me hace recordar mi propia debilidad, que olvido continuamente y me enseña tanto como mi pensamiento olvidado, pues sólo lucho por reconocer mi propia insignificancia.” Pascal

Estoy terminando de leer “La invención de la soledad” de Paul Auster. Como todas las obras suyas que hasta hora he leído, me está gustando mucho y me hace sentir envidia por la sensibilidad especial que demuestra.

Es en el capítulo de las emociones y de los pensamientos donde reside su mayor fuerza narrativa. Incluso moviéndose en terreno escabroso como es, precisamente, la falta de emociones que demostraba su padre, explicable por las tragedias que le tocó vivir en su infancia, trata el tema del asesinato de su abuelo a manos de su abuela de forma que penetra. Y más aún penetran las propias emociones de frustración que él experimentaba de niño a causa del desapego de su padre. Sigue Leyendo...

Sépase que en una época de cómoda queja y silenciosa arbitrariedad con el entendimiento, es un lujo de crítica el nacer cuando las masas populares y no el individuo íntegro e intimista, con un pensamiento lúcido en activo, han rechazado las rebeliones, claudicado de sus derechos, arrodillados ante el Dios de la materia y la propiedad. Sentados en la barra del prostíbulo, cobijando entre las piernas la mamada de un mundo ya jodido.
Dada la condición, consecuencia y circunstancia, Catarsis brota en tierra yerma, lo que da, si cabe, un mayor compromiso social. Sin pretender salvar almas, sí que es un reto noble y digno de arrebato para fusionar, difundir y fomentar la cultura en su máxima expresión artística. La creación nació antes de que llegara el hombre. El tarro de cristal que contenía los elementos básicos, quebró, desperdigándose, formando la naturaleza, Sigue Leyendo...

Estoy aquí, paladeando el sabor agridulce, casi amargo, de tus letras, viviendo de párrafo a párrafo y de verso a verso los retazos de tu historia. ¡Cuanto expresas en cada palabra!, palabras que forman frases que no son mías ni son para mi. Sin embargo, continúo. Te leo. Aquí sigo. Pruebo a sorbos tu genialidad y recibo un beso de tinta de tu locura. Todo esto lo he vivido junto contigo, recuerdo cada parte por haberla leído mil veces aunque te diga solo un par de palabras cuando me preguntas. Sé. Conozco tus secretos. Eres tan Tú en todo lo escrito que por momentos olvido que todo inexorable avanza al pasado. He vuelto aquí a reencontrarme contigo, con la persona que eras antes y con la persona que eres ahora, quizás encuentre el parecido. Y a pesar de que presumo de conocerte bien, cada que leo las mismas oraciones me surgen nuevas preguntas, nuevas caras de dudas sobre rostros viejos. Y a pesar de que sostengo de hoy tener los pies en el suelo, sonrío. Aun sigo, navegando a la deriva, perdida, en el mar azul intenso de estas tus letras. Sigue Leyendo...

Porque cuando amamos es a veces tan difícil expresar los verdaderos sentimientos”. Nos morimos por gritarle al oído que te amo…!!, morimos de sed por tan solo un beso y queremos calor que es tan fácil tan solo con pedirle un abrazo…!! Porque es demasiado tarde cuando te vas y ya al ver atrás.. me duele mas que una estaca fria que penetra en el pecho…es un dolor seco..no sientes la herida pero el dolor te ahoga… Abro los ojos creo que fue un sueño…pero es mi realidad…es demasiado tarde.. para decir: Te amo
Autora: Rakel Sigue Leyendo...

Entonces entendió que era ese día el que iba a llegar. Luces que hacían sombra sobre un terreno opaco y amarillo que prometía la vertiente interminable de una lluvia de espasmo; allí, desde donde era el sitio de entonces que ya no existía y ni siquiera prometía la luz.

Horas así, desprendiéndose de la esfera que aglutinaba el sinsentido de una razón, se desentrañaba desde el profundísimo caudal incandescente la sorpresa del próspero recorrido de un espejo de corazón investido por rojas epidemias. Así.

Doblaba la esquina balbuceando incoherencias;
miró hacia atrás, tenía miedo de avanzar demasiado, quizá el viaje
ya había terminado, y ella, ausente, aún no se había enterado.
Ahora sus pasos, muy lentos, prometían la parsimonia aquella que
sólo puede desembocar en un contra-ataque perfumado
con filosos cuchillos,
que en algún momento festejaron su cumplemuerte.
Claro que iba a encontrarse, ni siquiera
la gestalt de su presencia escaparía a los
antiguos vicios mundanos; ni siquiera él.

Miro por la ventana y observo el reloj del tiempo, manoseando, a esos seres diminutos que circulan sin ser ellos mismos, in encontrados, descarriados, cruzando calles que no llevan a ninguna parte…ansiosos por dar una razón, un juicio a su subsistencia in albis.
Paseo mi retiro por las arterias de una metrópoli preñada de soledades… con el anhelo espiritual no satisfecho, me siento en el banco de los interrogantes.
Comienzo un nuevo año. ¿Turno de reflexión, cambios, metas…?
Salgo del sepelio…esta noche he velado al mundo, percibo lo poco que conozco socialmente, la postrera temporada y me autodesengaño. ¿Dónde fue la felicidad prometida? Sigue Leyendo...

Ha fallecido el magnífico actor, director y escritor Fernando Fernan Gómez.

“Lo que cuesta ser actor…”

Fernando Fernán Gómez recuerda su primera actuación en un teatro de vodeviles a los 16 años. La escena pasa en Madrid en 1938.

Ensayé1 solamente la tarde del día de mi primera actuación, dos horas antes de salir a escena.
Cuando entré en el escenario2 sin decorados terminaba el ensayo del próximo estreno3, y el regidor se acercó y me dio una cuartilla4 con mi texto.