Ahondando en la bahía
de las ideas con presencia
las leyes de la existencia
ofrecen su compañía.
Real es la alegoría
de los fondos con dolor
que buscan siempre el amor
con la loca fantasía.
media naranja
Mi media naranja… donde estará?
se llamara amor? se llamara altruismo?
se llamara dedicacion…?
como se ha de llamar?
sigo esperando esa mitad que me llene
no se a que se refiere, o bien puede ser un hombre
o puede ser un proyecto, o bien una nueva actividad…
mi media naranja… cuando vendras?
quizás un sentimiento nuevo aun por descubrir
ese algo q me llene y me ayude a revivir
y mantengo la esperanza de encontrar pronto mi mitad
ese trozo q me falta, y al que me cuesta esperar…
o media naranja ven pronto… ven ya!!
Palabras para Juan.
Todos nos juntamos donde siempre.
Sabíamos que no vendrías.
Nada paso; no te preocupes.
Tampoco voy a preguntarte cómo estás,
porque ya no estás.
Me dijiste una vez que heredaste el ser egoísta,
que todo lo que ofrecieron fue pelear contra la mierda,
abandonar las buenas razones y ser un paria.
Elegiste. Para mí eras alguien especial.
Sé que odiabas que alguien te ofreciera su consejo,
que pensaran de ti que aún eras recuperable para la vida,
y sobre todo ¡lo injusto que fue elq ue nacieras!
Ahora ya has acortado tu distancia obligada con el rompeolas.
Formas parte de la espuma.
Madre
Madre, a donde perdí tu mirada,y tu perdiste mi cara
es como algo trascordado por el tiempo,
Madre,donde perdí tus caricias, y tu perdiste mi rastro,
es como que las huellas que deje para que me veas… se esfumaron.
Madre, a donde perdí tu calor, y tu perdiste mi abrazo,
es como que en el simple hecho de abrazarnos, nos desunio el rechazo.
Pintar y Escribir
Tomo nuevamente entre mis manos ,un lienzo para pintar,¿Que pintare hoy? yo siento que pintar es como escribir,en donde a travez de un papel puedo expresar mis estados de ánimo, mis sentimientos ,miedos,el sentirme no querida por el hombre a quien amo,soledades, desencuentros ,tantas cosas ,resumidas en un papel o en un lienzo blanco ,pero donde se deposita absolutamente todo desde lo mas profundo del corazón,sin disfraces ni mascaras,sin fronteras, ni guias…… todo brota de la forma mas natural para expresarlo y que salga fuera de mi
El Jardín de mi abuela
Recordando mi niñez,mi infancia, me transporto a tu jardín,donde las hadas me hacian jugar entre tus rosales ,hortencias, jazmines, malvones de un rojo brillante, imposible hoy de plasmarlo en mis pinturas ,pareciera que ese color no se podría lograr ni mezclando el mas brillante color carmín,¿porque sera?,cada vez que tomo mi paleta y quiero encontrar ese color me es imposible,parece ser que solamente tu lo tenias… querida abuela,tambien recuerdo las calas blancas,con tallos muy verdes y largos,que solamente cortabas para el jarrón de pie de madera y cristal, sabiendo que alguien vendria a visitarte,ese jarrón hoy esta conmigo, forma parte de mi casa.
Y tus consejos,tus comidas hechas con amor y aquella frase de siempre
-niña,come mucho porque te quedaras pequeña y no tires la comida-,si me vieras hoy,abuela,toda una mujer…..no me quede tan pequeña mido 1,60,pero si quedo pequeña mi fortaleza ante las adversidades de la vida,soy muy vulnerable y a pesar de querer refugiarme en tu recuerdo y el jardín siento que no me alcanza y eso me duele
Día de color de miel
6 de diciembre de 2005: Fiesta de color. Esta tarde, en el reloj de arena de mis sentimientos ha quedado enraizado un color de miel que me rodea con su espuma de mar y de tiernas raíces… y en este eco pausado del tiempo me veo fundamentalmente enlazado en el beso de la barcarola. Es muy importante percibir este sueño todo universo y, en presencia de las lúdicas imágenes del paisaje, hacer un ejercicio de reflexión para convertirse lentamente en mandrágora. En otras palabras, experimentar la mistérica magia de sentirse algo así como un proceso que va más allá de las propias palabras. ¿Qué morirá cuando me haya ido de esta tarde?. Quisiera que muriera todo lo doliente y sólo quedara la latente sensación de haber estado presente.
Olor a llluvia
Olor a lluvia.
Me detengo en el porche de la puerta
para mirar.
Olor a lluvia.
Tierra sin llorar,
a la espera de la brisa,
del agua como bendición.
Campos de canción.
Horizontes de un Poeta
Mas allá de tus hirientes palabras,
dejaste un corazón que sintió el amor;
y en la inconsciencia de un verso mayor
quedó la magia de tus manos puras.
Alegrías innatas…
Mas allá de tu palabra ilusión,
donde bebí horizontes de sueños
de amor por amor, de morir a morir,
en los viejos rincones de mi existencia,
quedó el recuerdo y la inocencia.
Sentidos
Cuando nuestros sentidos fluyan como prisma de cristal en siete colores,cuando nuestras miradas se entrelacen, cual hiedra verde en el bosque,cuando el tocarnos la piel,nos haga rozar los dedos como suave terciopelo,el murmullo de palabras tiernas ,dichas entre nosotros ,hagan que nuestros oídos tiemblen y se precipiten al deseo,cuando el sabor dulce de nuestros labios,se vuelvan azúcar en la boca,cuando el aroma firme de dos cuerpos amándose,nos transporte al paraíso,sabremos que este infinito minuto,segundo o el tiempo cruel,que nos muestra la realidad en que vivimos,esta entre nosotros nos perturba,me atormenta,te libera.Quisiera que nunca se acabaran estas horas…..para mi,se que todo queda en un sueño,pues a mi lado ya no estas y hace mucho que no te veo,no te sirve mi amor y por eso duele,no te sirve mi amor y me lastimas…….
Será cuando me vaya…
Será cuando me vaya
cuando lloraré
recordando los cantos de la tarde
y al maguey…
los cálidos amarillos
soles del amanecer
me verán partir muy lejos
con mi sed.
Será cuando me vaya
cuando contaré
las huellas hondas de mi alma
en el anochecer.
Orígenes
Ahora que ya estoy muy cerca del regreso, las aguas que me arrastran me llevan a donde aspira mi alma: una fuente sencilla brotando de la falda de una montaña mesetaria. Verde es la morera de mis recuerdos y a su sombra me lleno de pensamiento y de poema. Me hace bien sentir el cielo azul que acompaña al día en que succioné la sustancia maternal de mi pequeña e inmensa patria. Y el dialecto de mi lenguaje castellano desea explicar por qué la primera palabra que conozco del diccionario es carretera. Tomando el camino hacia adelante llegué hasta la frontera de mis meditaciones y al otro lado, donde el café huele a hierbabuena y medreselva, me encontré con luces de color miel…
Ya No
Se apagaron las lágrimas
porque más no van a llorarle
Se cerraron los labios
porque más no van a pronunciarle.
Se atrofiaron las neuronas
porque solo hacían que pensarle
Se oxidaron los recuerdos
de tanto utilizarle.
Se marearon los ojos
porque solo hacían que buscarle
Se ensordecieron los tímpanos
porque no van a escucharle.
Se secaron las manos
porque no van a tocarle.
Se quedaron los pies inmóviles
ya no tienen porqué seguirle.
Te preocupaba….y resultó ser mi batalla.
No se dónde buscarme ahora;
me decías cortando una de tantas
maravillosas conversaciones nocturnas
tajante, firme………….solitaria.
No pedías comprensión……
necesitabas, simplemente, un lector
Tú sabías la solución
pero querías un oyente silencioso
un serpa en la ladera de un perfil montañoso.
Historias del Mencey (a las Bellas Canarias)
Me las contaba el viejo Justo Mencey en la isla de Fuerteventura, en Puerto de Cabras, frente al mar, todas las tardes en que acudíamos sus nietas María Jesús y América y yo desde Puerto del Rosario. Y a través de aquellas historias del Mencey pude enterarme de los orígenes reales e irreales de los guanches. Casi todos dan por seguro que los guanches fueron beréberes que emigraron desde Norte África a Canarias varios siglos antes de nuestra era, cuando se desertizó el Sahara. Pero Justo Mencey seguía aferrado a la idea de que sus orígenes fueron vikingos o celtas, por aquello de la alta estatura, los cabellos largos y rubios y los ojos azules…
Prometer
Prometer, prometer es algo serio.
que si lo escribes en un papel
carece de significado
pero sin embargo, si es dicha
a través de la voz, cobra fuerza
a quien va dirigida…
las palabras como todas, se las lleva el viento
¿esta también?
Yo, prefiero escribirla en un papel,
aunque pierda importancia,
y si alguna vez he de prometer, lo escribiré
delante del interesado con letras grandes, y se lo entregaré.
Y si dicha promesa no llego a realizar, entonces
podrá reclamarla, negarlo seria inútil… pero podré hacer un avión
con la hoja, lanzarlo y del mismo modo
dejar que el viento se la lleve.
Desesperanza
Quizá me precipite al vacío.¿Y qué más me da?
He perdido mis ilusiones,mis sueños,la espera y la esperanza…
No puedo seguir mintiéndome,¿a quién trato de engañar?.
Cabizbajos andan mis pensamientos por mi cabeza,ninguno se atreve a levantar la voz y tomar las riendas de mi vida…ninguno.
Las fuerzas me flaquean,me abandonan.
Me tienta la mala Suerte y la Vida me tira los despojos con los que construyo mi casa mientras me mira de reojo.
“¡No eres nadie!” me grita el Miedo y la Soledad ya no está sóla,está conmigo.
A tientas busco una salida,
me sangran las manos de trepar ese muro que el corazón construye cuando no se olvida.
No hay Olvido donde se guarda el Rencor,donde se sufre por desamor.
Donde hay Rencor…donde hay Rencor…
¿Y en mi corazón por qué
hay más mal que bien?
Sufriré.Lloraré.Y moriré…
Con los pasos perdidos
Las dudas me duelen cuando miro a las estrellas y al amanecer las nubes lilas dejan sus huellas en mi frente llenándola de color violeta con rayas rojas. !No te vayas a preguntar a los horizontes sin razón alguna, porque puedes perderte entre la niebla!. Salgo del lugar acuoso y me adentro entre la fiesta de las calles: un leberinto de pregutnas que quedan siempre sin respuestas exactas. Todo es, solamente, un aproximamiento de vaivenes. ¿Quién habrá allí, en la loma más espesa de la vida?. Quizás sólo sea la luz que está jugando con las arboledas.
Más bella aún que antes
Más bella aún que antes,con toda su vida por delante y con mucho pasado a sus espaldas,así es como la vi la última vez y así es como deseo recordarla.
Tiembla.Sus verdes ojos se estremecen cuando piensa en lo que le ha tocado vivir.Lo que le ha tocado sufrir.
Nunca decía nada,mas lo expresaba todo con cariño,caricias,abrazos…
No quiere llorar,pero sé que está triste…deseo ayudarla,deseo que salga adelante,se lo merece…
Ha cometido muchos errores y los llevará en su corazón hasta que la muerte se lo arranque del pecho.
Más bella aún que antes la vi cruzar la calle en dirección a la estación de tren del Destino.
No sabré nunca más de ella,pero en el fondo de mi alma sé que estará bien,que se sabrá cuidar…
Yo,te escribiré una carta cada día diciéndote lo mucho que te amo,que te echaré de menos,que no me olvides…y luego las apilaré todas en el desván de mi corazón.Por si regresas y quieres leerlas.Por si tu último tren tenía como última parada el rinconcito dulce dedicado a tí que guardo en cada centímetro de mi piel…
Sólo una cosa más:
Te quiero.
!Al fin su voz!
Fin del Mundo: Todos bajan sin mirarse. !!No sigáis muriendo, hermanos!! grito con la voz del silencio. Pero todos siguen sus marchas aceradas. Nadie quiere saber si he sido yo, si ha sido mi voz, si ha sido otro, si ha sido la voz de otro… Todos huyen sin tener piedad de sí mismos. Veo sus espaldas, llenas de sudor, perderse en los confines del andén. ¿Que clase de muerte aman tanto?.
El maquinista hace gestos. A ella y a mí. No va a seguir manejando el tren. Es su final. Se encoge de hombros. Se aleja. Se introduce entre los raudos corredores del sanfermín social. El tren sin látigo queda.
Polvo de azúcar esparcido
Presenciándote desnuda de sentires
en el tálamo del deseo y la caricia
me voy sintiendo más humano
naciendo el vientre de tu flor.
Busco con el tacto las semillas
de tus senos envueltos en fragancia
y arde entonces todo el ritmo
de la lava de tu sexo enternecido.
Dejar huellas…
Parto de la premisa de que la perfección no existe. Pero el sueño de todo humano es buscarla en todo aquello con lo que se compromete. ¿Es una búsqueda absurda?. Posiblemente, sí. ¿Es un luchar contra lo imposible?.Seguro. No se puede definir con exactitud esta especie de ansiedad con la que el humano nace. No se puede mitigar la sed perpetua que todos tenemos en nuestro interior. Ser perfectos como humanos, como hijos, como amantes, como padres o madres, como profesionales de las actividades a las que nos dedicamos, sería algo así como una insoportabilidad inicua pero (!caramba!, !no sé por qué será!) buscamos siempre una mejoría que nos acerque a esa imposible perfección.
Cuando llegues
Guardaré intactas las gaviotas que hoy vuelan en mis manos
para que mañana vivan en tu alma virgen de soledades.
Quizás renuncie a lo que más ame…
solo para amarte mas todavía.
No habrá sol que no lleve tu nombre,
y en el lado oscuro de la luna encontrarás tal vez una historia que contar.
Clavaré la espina de tu rosa en mi pecho
para que esquivez el desencuentro de algún amor.
Llevarás en tus ojos la pasión eterna de mi pasado
y en tu sangre la fuerza que me faltó.
En tu risa sonará el aroma de mi niñez
y serán tus pasos la continuación de los míos.
Violeta
Ven a mis manos,
flor de poeta,
violeta sencilla y triste
como los poemas.
Lloras soñando
escondida entre las hierbas.
La luna te mira y ríe,
la luna violeta linda.
Ya llega el frío, violeta.
¡Oh, tus manos marchitas!
Sobre el rocío dormitan
tus palabritas.
ESPERA INFINITA
Espero a que despiertes, para suplicar tu perdón,
es una espera larga,que se hace eterna y lo peor no es la espera si no el no saber su desenlace. Te he hecho tanto daño, que entendería lo que quisieras decirme, o que no quisieras decirme nada, pero, mi amor, no olvides que cada lágrima que te hago brotar, en mi alma un puñal se clava, porque mi corazón ya no es un secreto… que te pertenece, y este dolor contigo lo siente. Tus últimas palabras están escritas con sangre sobre mi conciencia, y hasta que no te escuche de nuevo no podré borrarlas. Por favor, despierta pronto y concédeme tu perdón, pues si no es ahora, mi vida la pasaré suplicándote que mis actos olvides y mis palabras borres.
Elogio anónimo por su gran humanidad
En ocasiones, en ese ser casual, en el encuentro inesperado, prolongamos la sensación de alguien. Hoy quiero escribir para ti y sobre ti, porque eres el tema, porque eres la sugerencia, porque tú serás capaz de captar que lo aquí escrito es para ti.
No puedo describirte físicamente, tampoco creo que sea muy voremiano, pero…has ido dejando senderos, trazando surcos, e incluso elevándote sobre la misma selva para contemplar el esplendor de su alma verde. ¡Qué bien escribes! ¡Qué bien sabes escribir sobre lo que tu corazón conoce! ¡De qué forma generosa dejas que tus historias formen la copa extensa de un arbol cuajado de brotes.
No podría escribir de otra cosa, sino de lo que eres capaz de comunicar, transmitir. Al igual que los seres que se multiplican, alcanzas el gozo del escritor que fuerza su expresión hasta el límite; en otro momento, das un giro y tornas hacia el consejero que valora y amplía la reflexión o el texto presentado. En otras…un liegero silencio, deja ver la cadencia de lo más profundo, de que nadie alcaza a saber, sino sólo tú.
Preámbulo de nacimientos y epílogo de despedidas.
Piedra a piedra la noche enjuta penetra por los goznes y fecunda las raíces del silencio a la vez que el tren cabalga espacios de ilusiones que ella va tejiendo (en forma de nidal) con su mágico contacto de miradas.
– !Los pájaros se fueron a otro encinar! -dicen sus ojos.
– Porque deben encender los rosales del mañana -explican los míos.
Contemplo la cruz que prolonga la existencia en las cuatro direcciones de mi vida. En el Norte poseo una esfera terrestre que me habla de viajes. en el Sur tengo una corriente que me cubre de distancias. Al Este cuento con un horizonte pleno de equinoccios. En el Oeste me esperan magnitudes de amplitud y enseñanzas. Y, en los espacios pendientes, cada rosa de los vientos que se desprende de la rosaleda de su ser me ofrece una distancia de cercanías tan próximas que, de no existir el preámbulo de los nacimientos y el epílogo de las despedidas, serían los prolegómenos de la presencia y los anexos de lo ausente.
No somos puntos estáticos
No somos puntos estáticos ubicados en un plano inamovible. Somos seres en acción aun hasta en los momentos en que permanecemos inertes. Todo lo que hacemos, todo lo que decimos, todo lo que pensamos, todo lo que sentimos y hasta todo lo que callamos produce unas consecuencias que nos van determinando.
No somos una inamovible roca en el cosmos de nuestra existencia. Somos una corriente continua de fluida interpretación. Nos interpretamos mucho más de lo que somos conscientes. Alguna vez nos detenemos momentáneamente pero sólo es para confirmar que nuestra existencia sigue girando, incesantemente, en torno a múltiples esferas. El mundo no es una esfera única. Es un conjunto infinito de esferas dentro de cada mente humana.
presentimientos
Vivir angustiado pensando en lo q puede suceder… esto no es vida
Vivir por vivir sin tener ilusion por seguir … no es vida
Vivir acongojado sintiendo q una fuerza extraña no te deja en paz, sintiendo q tu vida depende d un hilo, que alguien la controla, q todo viene por algun motivo, q todo esta escrito, q todo lleva un camino predestinado y tienes q estar preparado para afrontarlo…. esto no es vida
No se vive agusto si no quitamos estas ideas, solo son miedos, pegas e inconvenientes q no nos dejan hacer nuestro camino. Cada persona tiene una historia diferente, y no podemos encasillarnos en la idea d q por mucho q hagamos siempre seremos tal como somos o que nos ira d una manera q creemos por cualquier motivo… No! estamos aqui para labrar nuestro sendero, para abrirnos paso a ser lo que deseamos. Fuera los miedos y las injusticia. La vida trae las cosas solas no por darle mas vueltas van a pasar o dejar d pasar, lo q hay q hacer es actuar. Fuera miedos! Lo q tenga q pasar pasara, mientras tanto tu puedes hacer mucho y no dejarte llevar por esa idea negativa de estancamiento.
Memoria de Rompeolas
Mi descanso es un sueño infantil.
Las calles me encubren; tapan mi desidia,
enmudecen mi nombre y me escupen lujuria.
¿Qué haces ahí durmiendo en el suelo?
Es una vida que rota, se resquebraja entre hormigas:
rompeolas de memoria.
Una infancia dormida detrás de la bata.
Comedores para que la sopa boba sea para todos
y una beca, porque todos somos como esa sopa: nutritivos.