Cada tarde noche te veo llegar.
La llegada del atardecer espero ansioso
Deseoso a que el sol se vuelva a ocultar
Y tu rostro y bello cuerpo volver a ver y a tocar .
En mi porche sentado te espero
Tu desvergonzada llegada quiero volver a ver.
Deseo verte desvestirte entre las nubes
Cubrir y hacer sombra con tu extrema belleza
Los últimos rayos de sol.
Cierro los ojos y a ti y a mi peque os veo.
Cierro los ojos y a mi lado y muy dentro de mi te siento.
A tu madre las gracias le debo de dar por haberte parido.
Gracias al destino le debo de dar por haberte conocido, y por haberte cruzado en mi camino.
Gracias a ti te debo de dar por amarme, y durante todo este tiempo a mi lado permanecer.
Mi vida gracias por haberme hecho enamorar de ti.
La luz de la vida vistes desvanecerse de tus ojos lentamente
Esa luz de la vida que te vio nacer,
La veías como una nubecilla oscura y tenebrosa.
En un infierno sin tregua te vistes
Enferma caíste y tus esperanzas de recuperarte perdiste.
Esos ojitos achinados se te cerraban lentamente
Ese marrón almendrado de tus ojos su brillo y vida perdían
La fuerza de tu mirada lentamente te abandonaba.
Es inevitable avanzar hacia el Pesimismo, como filosofía existencial. El gran cánzar de las guerras está alcanzando niveles muy superiores a otros momentos de la historia. Una inquietud persistente se adueña de los pueblos y, la utopía de un ser todos Hijos de una Misma Madre, va alcanzando características de odio y pandemia. Los premios Nobel por la Paz…aparecen y desaparecen. Las instituciones juegan sus partidas por el “telefonillo” para evitar encontronazos políticos. No podemos dudar que las noticias de un País marcan su estilo ideológico ye l catastrofismo tapone cualquie encuentro con la palabra Paz, Tranquilidad búsqueda de los valores del ser Humano.
Aprendamos a descubrir y a reconocer a esas personas tiernas, intensas y emotivas, gigantes en inocencia, una cualidad en retroceso y en peligro de extinción.
La inocencia es algo más que sencillez, bastante más que ingenuidad y mucho más que puerilidad. La inocencia jamás es afectación, tampoco sensiblería, nunca debilidad. La inocencia no exige inteligencia, no requiere formación, no precisa recursos, no se expresa con palabras, no necesita explicaciones, porque nace de lo profundo de cada alma, donde anida desde que nacemos. La inocencia es más que una virtud, más que una condición, más que una vocación, más que una ilusión.
En pleno siglo XXI, el mejor periódico del Estado español en la página central de opinión presenta a un escritor que pregunta: ¿Es posible ser vasco?
Para remitir esta carta de protesta como suscriptor de “EL PAÍS”, el contenido del artículo es irrelevante, pero no su titular. Más allá de la opinión de un literato que diserta sobre el criterio de otro escritor, lo significativo es que tal pregunta sólo puede tener una irrebatible respuesta: Es posible ser vasco, porque aún existimos más de dos millones de vascos que sabemos que somos vascos.
Paul se arrniconó cuanto más pudo tras uno de los cubos de basura. El silencio esra espesamente fantasmal. Sus músculos estaban tensos. Oyó un ruido. Algo se movía entre sus pies. Era una rata gris que levantó el hocisco, olisqueó el aire y salío como disparada por un resorte. Volvió el silencio al callejón. Paul tensó todos sus sentidos. De pronto volvió a escuchar los ligeros pasos. Alguien estaba allí…
Volvió a recordar el cuerpo del taxista asesinado, aquel que había resultado no ser el padre de Bianca. La recordó momentáneamente mientras aún rememoraba en su interior esa oculta verdad que no había contado todavía a nadie. Nuevamente los pasos. El silencio era sobrecogedor. Se agachó aún más. Todo lo que pudo hacer con su alta fisonomía corporal. La luz brillaba al otro extremo de la calle. Sacó el cuchillo y contuvo la respiración…
Presencia que haces de ausencia existencial,
las noches las pasas en vela vigilando la soledad.
Te acomodas en la silla de paciencia
arropada con la manta del tiempo en esperar.
Cuentas las estrellas que hay en el cielo que desde la ventana se ven brillar
con ellas dibujas un lazo eterno para llevarte a donde quieres llegar.
Caminas sujeta a ese lazo, ligera de nostalgias que te impida avanzar
y a su paso vas cargándote de ganas y ansias de cruzar el final.
Después de un silencio largo y eterno, se detuvo. Sabía que la única respuesta estaba en decidir lo que desde el principio no había dicho, lo que ocultaba como su verdad, como el secreto de la existencia. Su mente se proyectó hacia el futuro. Una niebla densa le rodeó. El fétido olor de la basura se diluía. Una luz brillante descendía mientras su cuerpo comenzaba a difuminarse entre la niebla. Paul….se había disuelto con entre aquella sopa original. Su única misión, ésa que era indispensable para que nada se extinguiera debería suceder, pero no sabía cuándo.
Poco después de cruzar la tercera calle de la Avenida Principal miró su reloj… eran las 12 de la noche. Aceleró el ritmo de sus pasos, se encontraba intranquilo. La niebla se hacía cada vez más densa, tanto que no podía ver a más de un palmo de distancia, pero siguió corriendo.
De repente se hizo el silencio, Paul se paró en seco, notaba como alguien le seguía los pasos, nervioso, se ocultó entre unos cubos de basura cercanos a una travesía que cortaba la Avenida, el olor era insoportable…
Eros, extendido como una inmensa neblina, añora el verdadero sentido de su creación. ¡Cuánto dolor en los corazones solitarios! Sus lágrimas evocan la decadencia del estado amoroso, en favor de otras formas de hacer de la vida una obra restaurada. Eros, morando entre las letras, en los juegos, entre los pensamientos parece adormecer ante el progreso cibernético. Nunca volveremos a amar como aprendimos. Si no nos hubieran hablado del Amor, eros supondría una inocente ausencia, un no saber qué hacer con la melancolía amorosa. Quizá, en pequeñas parcelas, en ocasiones vedadas, Eros renazca. Comienza el Carnaval y su agónica tristeza se descompone entre disfraces comprados y estupideces de todos los dias. La razón de Eros es su lucha contra la mezquindad de quienes llaman al amor “deseo y carne”. El Carnaval se escapa entre las bambalinas de vuelos en avión y grandes avenidas emplumadas de algarabía de mirones ¡El Carnaval se nos escapa, nos
al igual que el Eros, sutil y misterioso de los juegos de miradas en un atobús, o en el metro, en la escalera…El Carnaval subyace bajo la atenta presencia a real de una contrarreforma. ¡Salvemos la Sardina, el desenfreno de sus carnes duras y sus espinas delicadas!
Alguien dejó escrito que “si el lenguaje es la casa del ser, el viento se ha llevado el tejado y las palabras parecen niñas perdidas bajo la lluvia”. A mí se me ocurre pensar en la soledad del escritor y su búsqueda de participación. Y en ese sentido yo asemejo al escribir como la esforzada tarea de buscar saltamontes porque son saltamontes los conceptos, escribir es buscar cigarras porque son cigarras las ideas; escribir es buscar el devenir de todo lo transeúnte que tienen las frases que nos sirven de cobijo para algunos puntos expansivos de nuestro continuo pensamiento… porque en realidad no existimos salvo en las palabras de nuestras bocas (agitadas por el viento como marionetas sin hilo) y en esas palabras que se escriben como caprichos de nuestra ansiedad, confirmadoras de siluetas de alguna trascendental belleza asustada. Es el miedo de quedarnos solos.
La historia del Athletic Club de Bilbao ayer se vistió de luto. Ayer murió, a los 85 años de edad, una de las leyendas más épicas y trascendentales del fútbol vasco, del fútbol español y del fútbol mundial. Ayer murió, en la ciudad de Bilbao, Telmo Zarraonaindía Montoya, conocido en el planeta del fútbol como “Zarra”, el que metía los goles… el de los fantásticos goles marcados de cabeza… el del mítico gol a Inglaterra (que no fue con la cabeza como muchos creyeron por un tiempo sino con el pie) en el Campeonato Mundial de 1950 (nada más y nada menos que en el Maracaná de Río de Janeiro). “Zarra” es, todavía el máximo goleador de la Liga Española de todos los tiempos (con 253 goles en 279 partidos) y de Copa (con 81 goles en 74 partidos). Un goleador como no lo ha habido nunca… y por eso en los 20 partidos que jugó con la Selección Nacional de España marcó 20 goles (a 1 por partido) que es récord inaudito pero real.
Con el paso del tiempo valoro la gran importancia de la libertad obtenida, en tal día como hoy. Todo aconteció entre tinieblas y medias verdades. Todo parecía desmorarnarse, entre ignorancias y extremosas expresiones de dolor. Cuando todavía la libertad asomaba, el pálpito de la fuerza deseaba imponerse sobre los derechos de todos a decidir. Ese día permanece “señalado”, porque todo él…se rodeo de la terrible parafernalia de las armas, de la violación de la verdad, de la más miserable de las dejaciones. Quizá ya sean muchas las versiones que hoy pueden leerse en la prensa. Nombres y datos, miedo y temblor. Lo que quiso ser nos mostraba el calibre de quienes se aferraban con voracidad a la estrechez de pensamiento. El volcán llego casi a estallar…y sus cenizas se extendieron por toda la Piel de Toro. Cualquiera de nosotros, hoy puede pedir la palabra, porque todavía…la libertad sigue creciendo y frente a la dureza de muchos frentes reaccionarios, frente al integresismo de la política vaticanista, nadie deja de ser quien es y ningún extraño milagro le designa para erigirse en mensajero ni de dios ni de una Patria inventada.
23 de febrero de 2006-02-23
Son las ocho de la mañana y estoy desayunando en una chocolatería de la calle Mayor. Tomo el bolígrafo y escribo en mi diario: hace exactamente 25 años (un cuarto de siglo ya) que la transición española desde el franquismo a la plena democracia estuvo a punto de ser aniquilada por un golpe de estado militar. Hacía 25 días que, a causa de la descomposición interna de la UCD el entonces presidente de Gobierno, Adolfo Suárez González, había presentado su dimisión como tal y ahora estaban los diputados celebrando la investidura del nuevo presidente, Leopoldo Calvo Sotelo. Eran días en que los actos atentatorios de algunos grupos ultraderechistas y el incremento del terrorismo de la ETA y los GRAPO estaban agravando peligrosamente el panorama de la transición política de España. Yo estudiaba tercero de periodismo en la Complutense de Madrid.
El ángel se le apareció en el sueño y le entregó un libro cuya única señal era un siete. En el desayuno vio servida siete tazas de café. Haciendo un leve ejercicio de memoria reparó que había nacido un día siete, mes siete, a la hora siete. Abrió el periódico casualmente en la página siete y encontró la foto de un caballo con el siete que iba a competir en la carrera número siete.
Hoy era un día siete. Así que se fue al banco a retirar todos sus ahorros, empeñó todas sus pertenencias, hipotecó la casa y pidió un préstamo de siete millones. Luego, llegó al hipódromo y apostó todo el dinero al caballo del periódico, el número siete, en la ventanilla número siete.
Triste corazón de esperanza
no te ahogues por las vidas que alegraste
no te olvides de las pasiones que desataste
no te lleves mi razón.
Ahora no,
en mi momento más flaco no,
ahora que no puedo resistirlo
vienes para romperlo.
Ahora que,
tantas batallas ayudé,
tantos como el mío alegré,
no le dejes ir, quédate con él.
Sabía la sabia savia joven porque llevaba atesorada en su mocedad más experiencia que edad.
Sorprende escuchar a una joven tenista como Justine Henin, que con apenas 23 años ha conseguido ser el codiciado puesto nº 1 a escala mundial. En una reciente entrevista declara considerarse una persona sencilla y concluye: “Al final, no recuerdas las cosas que poseíste, sino a quienes estuvieron a tu lado”.
Los textos de todos los voremios y voremias que escriben y dan a conocer sus ideas, sus pensamientos, sus sentimientos y sus razones para estar presentes en la Comunicación Social e Interpersonal de esta página que cada día tiene más ojos lectores, vienen a ser, bajo mi forma de entenderla, algo así como luces para el entendimiento de los caracteres humanos.
Reflexiones, cuentos, relatos, poemas, diarios… todo un cúmulo de variados textos de divulgación, una original invitación a la literatura libre y espontánea, racional y emocional, meditada y compulsiva… que sirven para hacernos comprender que existe en los seres humanos algo más que desidia y que hay interés para entender este cúmulo de sensaciones que rodean al mundo existencial de la actualidad.
Somos pequeños días prendidos en una especie de esperanza sideral, pequeños días embarcados en el viaje milenario de muchos ocultos sueños, pequeños días compuestos de horas enhebradas en el telar de los propósitos, pequeños días envueltos en emociones y palabras, pequeños días de hambre y sed de sentimiento, pequeños días… sólo pequeños días de ilusión en esta época, en esta generación, en este tiempo en que tan necesitados estamos de una mayor concurrencia hacia la esperanza. La esperanza de que todos los humanos nos consideremos un continuo fluir de las pasiones hacia la estética del bienestar.
Esperemos que se hayan calmado ya los ánimos de los fundamentalistas de Mahoma. Por el momento más de dos docenas de muertos y un número bastante alto de heridos se ha cobrado la llamada “guerra de las viñetas”. Reconozco que lo que hicieron los daneses del Jyllands Posden, los franceses de Le Monde y de Charlie Hebdo y otros periodistas europeos fue, en cierto modo, una imprudente provocación si tenemos en cuenta que la amplia libertad de expresión que existe en Occidente (alcanzada tras muchas generaciones de lucha y sacrificio) no es lo mismo que entienden los muslmanes, que viven en países donde la Religión es cosa sagrada e intocable.