Es primordial acostarse a las 4am, con la misma ropa del trabajo, para lo que se requiere un trabajo nocturno. Levantarse a las 4:45am por los ladridos de un zaguate en la calle, y volverlo a hacer a las 5:30am, seguidamente, se agita el tráfico en la calle y se mantiene un sueño incómodo. A las 11am se vuelve a agitar el tráfico vigorosamente, una vez despierto busco “desayuno”, a mis oídos llegan cucharadas de presión por parte del trabajo y familia, se calienta la conversación hasta que hierva, se pimienta con gestos bruscos y rápidos de manos, se tapa y se deja pasar el tiempo para enfriar. Se pican las “cosas por hacer” y se reparten en el poco tiempo que queda del día, se mezclan y se ponen en una olla de presión. Tengo mi tiempo cronometrado, cualquier retraso se me quema el día.
Archivo por meses: enero 2007
EL GORRIÓN LISTILLO
Mis temores
La sombra inexplicable
Cinco hombres habituaban reunirse por las tardes en la plaza del pueblo. Sus pláticas eran disímiles, simpáticas, interminables. Pasaban largas horas conversando sin acusar cansancio. Sólo volvían a sus casas bien entrada la noche. Y así, la rutina transcurría sin que nada amenazase el orden habitual que habían instaurado en sus tertulias.
Y sin embargo, cierta vez, uno de los hombres se percató de un hecho curioso: frente a él, frente a los ojos de los cinco individuos de siempre, marcando la derecha con un leve temblor, aparecía una sexta sombra, llamándolo, turbándolo, sacándolo de sí. Confuso, o agobiado por el desconcierto, buscó a su compañero más cercano, y, con un tono sordo, algo apagado, le dijo: ‘’¿A quién le pertenece aquella sombra?’’ Y el otro hombre respondió: ‘’¡Quién sabe!’’.
Rastro perdido
Ya la he perdido.
Escribo desde el fondo de la casa que en antaño fue su hogar, nuestro refugio. Ya nada importa ahora.
Es vano recordar esa mirada agonizante, su textura áspera y rugosa, sus garras desafiantes y la suntuosidad de sus nervudas ancas. Lo mejor será olvidar su paso por este lugar.
Se marchó hacia la llanura hace unos años y sé que está mejor sin mí, lejos para siempre, libre ya de su prisión y de sus cancerberos fustigantes.
Ella nunca entenderá mi amor, tan solo existe para preservarse y no para reflexionar sobre los hombres y sus sentimientos.
Ella posee tres juegos de dientes, uno detrás de otro, cada uno más monstruoso que el anterior. De manera que es fácil sospechar cuán destructiva es su mordida. Lo comprobé la tarde en que escapó de aquí, por eso escribo en este cruel refugio donde tantas veces contemplé su luz, aislado de la gente que hoy en día me condena.
Aquel Desconocido
Por siempre
Reflejo
Emma
M. D.
Jazz
Se avergüenzan mis piernas al oírte maullar
con esa voz dorada de luna que juega ondulada, muy seria,
y se detiene, y calla, y vuelve a volar.
Por el aire, entre el humo, hasta el fondo, bien arriba,
enredos como belleza que muerde y besa
heridas sedientas de melancolía de bar.
Hoy robo tu flema, saliva discreta
que se refugia en un subsuelo, desviste mi cuerpo
y baja mi falda de niña inexperta con trenzas,
ortodoncia y fulminante ebriedad.
Fitoteando
A puerta cerrada, con no todo el tiempo perdido todavía, escribo mirando al cielo cuando sé que lo más lejos, a tu lado donde todo empieza y viene y va, los sueños locos para toda la vida se me pierden cerca de las vías. A mil kilómetros de distancia hay unos ojos de serpiente mientras a la luna se le ve el ombligo. Yo estoy en esta barra americana como pollo sin cabeza escuchando sobre trapos sucios a la vez que el lobo se espanta (rojizas las orejas) y los trozos de cristal del vaso roto son algo así como el funeral, ni negro ni blanco, que me explica que por la boca vive el pez. Y mientras tanto al mar cantáis Platero y tú. Al igual que Fito, yo no soy Bo Diddley…
Mañana a esta misma hora…
Roberto abrió el buzón de correos y tomó la única carta que había dentro de él, subió lentamente los dos tramos de escalera y entró en su hogar; después se sentó en el amplio sofá orejero de la sala con la carta entre sus manos. Miró a quién iba destinada y, efectivamente, era para él, Roberto Muñoz Fonseca, con la dirección exacta y sin ningún tipo de error. Pero lo curioso es que no tenía ninguna clase de sello, matasello, ni nada que se lo pareciese. Dio la vuelta a la carta. Tampoco tenía nombre de remitente ni algún tipo de seudónimo o anagrama comercial que lo pudiese identificar. Empezaba a ser extraño el asunto. Alguien había depositado aquella carta directamente en su buzón sin haberla pasado por la oficina de correos. Y era evidente que daba a entender que no quería ser descubierto; lo cual era lo mismo que recibir un anónimo. Al menos, la persona que había depositado la carta había olvidado darse a conocer a primera vista, a no ser que en su interior estuviese la respuesta y lo otro hubiese sido un mero despiste u olvido. Así que rasgó el sobre y sacó la hoja. Sólo había escrita una única frase: “Será mañana a esta misma hora”. Y nada más. El resto era un gran espacio vacío, en blanco, sin ningún comentario o texto aclaratorio. Tampoco venía escrito ninguna clase de saludo, ni de despedida, ni de dato que pudiese clarificar a Roberto quien había sido el autor o la autora de aquella simple frase.
Táctica y estrategia (Mario Benedetti)
Mi táctica es mirarte, aprender como sos, quererte como sos
mi táctica es hablarte y escucharte, construir con palabras un puente indestructible
mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos
mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos
mi estrategia es en cambio más profunda y más simple
mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites
Al descubierto
Descripcion de lo indescriptible
La amistad
“Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta”
[Ralph Waldo Emerson (1803-1882) Poeta y pensador estadounidense]
Con esta frase que retumba en mi cabeza desde muy pequeña, me quedo como definición de la amistad. Un amigo siempre es un “otro yo”. La confianza es la base de la relación y las sonrisas la alimentan. Es un compañero de viaje del cual nunca nos desprenderemos porque ya forma parte de ti.
Un día me preguntaron si un amigo sería capaz de hacer daño y mi respuesta es que sí. Lamentablemente, los amigos que también son humanos, comenten errores que duelen más porque con él estás sin el caparazón que nos recubre en nuestra vida diaria. Él te conoce y él debería alegrarse por tus satisfacciones y verte feliz cuando tienes una sonrisa.
Fugas
Mirándolo a los ojos con natural ternura, le mostró algunas cartas que guardaba como tesoros. Dos poemas tristes, una canción por la mitad que ella no había escrito. Todo formaba parte del hermoso proceso de conocerse y descubrirse, que compartían hacía ya mucho tiempo. El aprendizaje que llegarían a hacer sobre ellos mismos, los sorprendería mucho más de lo esperado.
Todo parecía en orden, la ventana descubierta dejaba entrar dos rayos de luna, que admiraron juntos hasta volverse locos de tristeza, dándose cuenta, en silencio, de la vida tan sencilla que llevaban.
Miedo
¡ Que bien se siente regresar a vorem, a pesar de nunca haber salido de el !
totalmente espontaneo,
hoy,
este sentir, ya que hace unos meses pense que vorem había cerrado, caducado, desaparecido, o no se que cosa pensé que me hizo desesperar!
debo confesarlo,
no se que problema de servidor andaba funcionando mal, cuando adverti en la pantalla el bloqueo de esta querida pagina,
hasta que pensé, como recuperar la gente que vive en estas letras,
como volver a encontrarte, Diesel, mi primer amigo…
como encontrar nuevamente la belleza de la palabra sin contexto!
hoy vulevo a colarme por estos vericuetos de los que nunca, nunca salí.
Aurora Boreal
Divaguemos juntos en la penumbra del verso.
Ni rima, ni ritmo, ni cambio de compás…
El verso mismo en su esquelo soñado.
Palabras de mármol rosa, del Rajastán.
Exóticos acentos que pululan sobre el Alba:
Aurora Boreal.
Y tú, entrelazada con la mi silencio
procuras tu proio sentir,
en un vivir desmesurado del aliento.
Todo se torna irreal:
Aurora Boreal.
Miedo y Temblor
Regresa el Poeta, como dormido.
Entretejen su almahoda de lino
dedos de viento, alientos de sal.
Respira el verso por el camino,
donde el copo procura no pisar.
De ausencia, el más querido
soplo de viento aplaza
el diferido sueño de un regreso.
Duerme ya en la estancia, preso
de su pasión,
la canción primera.
Quimera del regreso que acontece,
sueño virtual,
ya no merece su aliento
detenido.
Suave es el aire que se escapa
El Relojero de Manila
Mi amigo el Relojero de Manila no es filipino. Tiene ya la larga distancia existencial de los 95 años de edad (que acaba de cumplir hoy mismo) y es un alicantino (nacido en Elche) que desde hace muchos años está afincado en Murcia tras haber vivido en el Madrid de los años 30 del pasado siglo XX. Se llama José Gomariz y tiene tantas historias en su todavía lúcida mente que viene a ser como un libro abierto de la vida. Cuenta y narra sucesos acontecidos durante los años de la República (también de la Monarquía de Alfonso XIII) y sobre todo de las trágicas escenas de una Guerra Civil que dejó marcada toda su juventud. Es el Relojero de Manila (poseía una relojería en ese barrio de Alcantarilla) mucho más que un abismo vital. Es José el Relojero toda una experiencia de acontecimientos que alarga en su memoria mientras mi otro amigo Víctor (que sólo tiene 20 años de edad)y yo escuchamos con atención lo que él interpreta como un análisis secuencial de la historia humana.
Frío
Entre dos mares (Letra de “Platero y Tú”)
No puedo concebir que tú seas tan idiota,
el triunfo del poder siempre es una derrota;
te has “quedao colgao” y la verdad es otra:
El mundo es de papel y con papel se compra.
Si no me gusta así tiro de la cadena.
No sufro por llegar, sé que nadie me espera.
Y tantos homenajes por personajes muertos:
primero el puñetazo, luego el monumento.
Perdido entre dos mares, sin viento, sin bandera.
No quiero escaparates: quiero la vida entera.
Soy un bufón errante buscando una princesa.
Hechizo
Allí va de nuevo. Tal como lo había soñado.
Mírala caminar… Mírala, que pronto acabará. Mira su vestido, como danza con el meneo de su cuerpo y al vaivén del viento. Si pareciera que todo fue creado para ella. Todo, el aire, el asfalto que pasa bajo sus pies, el cielo y el sol que iluminan sus castaños rizos, y profundizan su mirada en un pardo deseo. Todo… Mi mirada, mi deseo… Todo.
Ya se ha ido. Ha terminado de pasar por fuera de mi ventana, y no me queda más que otro día esperar, rezando a Dios que envíe nuevamente a su ángel, para que ilumine este sendero de concreto, y haga desaparecer a todo ser viviente que pase por su alrededor…
¿Bailas?
CUANDO CANTAN LAS ARAÑAS
La dicha sale del miedo
para perderse en la nada
para ahogarse en el sosiego
y cantarle a la esperanza
los bienes ya no me importan
van y bienen con prestanza
Lucha muerte por la vida
en todos seres que amas
aunque tengas mil reproches
que los espejos engañan
y por jugar a ser dioses
tus amados y amistades
en un suspiro te amargan