Aquí por lo menos me divierto… bastante. No es que sea la sexta maravilla del mundo pero es gracioso ver a tanta cantidad de chiquillos colocando latas en los rabos de los perros y los gatos. Me di cuenta de qué clase de pueblo era cuando en la entrada había un cartelón que decía “Terrible Massaccre”.

Según me han narrado los más viejos del lugar el nombre del pueblo evoca a una estrepitosa batalla que hubo hace algo más de cien años. En ella perecieron todos sus habitantes, pero unos caravaneros que venían buscano un bello lugar donde plantar viñas lo volvieron a acondicionar. Sigue Leyendo...

A las seis de la tarde los tranvías iban repletos de aficionados y aficionadas al fútbol. Era domingo de partido de la máxima rivalidad. Todos hablaban sobre el resultado final antes de haber comenzado el encuentro. Era esta una curiosa paradoja de este deporte. Y hacían apuestas entre sí. Un hombre de unos setenta años de edad vaticinó que llovería. No era un sabio precisamente, aunque tuviese setenta años de edad. Era pura lógica dentro de lo ilógico. Bastaba con mirar al cielo. Esta estaba nublado por completo. Grises y oscuras nubes amenazaban la lógica respuesta: !tormenta!. Sigue Leyendo...

Me estoy arrepintiendo de estas vacaciones. El actual pueblo es tan “fantasma” que me paso el santo día conmtando las “pelusillas” que circulan por la calle principal movidas por el viento. !Menos mal que tuve la feliz ocurrencia de aprovisinarme de comida lo suficiente en mi mochila pues no quiero ni pensar qué hubiese comido!. Sólo he visto lagartos, lagartijas y alguna que otra culebra.

Yo creía que eso que me indicó el charlatán (que viajaba en su carromato vendiendo medicinas “milagrosas”) de que este era un verdadero pueblo “fantasma” sería uno de sus cuentos pero resulta que ha sido verdad. Sigue Leyendo...

Hacía un bello atardecer. Unas cuantas personas se encontraban por allí: una especie de pequeño bosque. Una mujer que llevaba un pañuelo bordado alrededor de su cuello se dirigió hacia él.

– Oiga… ¿es usted de por aquí?.
– Sí.

Era una mujer muy distinguida. Se notaba a simple vista.

– Comprendo muchas cosas, joven… pero hay algo que no entiendo…
– Si le puedo contestar a lo que no entiende lo haré con mucho gusto.

!Este pueblo es un “petardo”!. Con razón no hay “sheriff” pues, la verdad, es que no lo necesita para nada. Lo más grave que tiene este pueblo (“Velo Black”) es que la única chica joven y soltera que habita en él, tiene sólo 65 años (según dice ella) y se pasa todo el día metida en la iglesia poniendo velas al santo del lugar. El asunto no tendría peores consecuencias si no fuese porque desde que me ha visto llegar no hace más que perseguirme continuamente, pues cree que el santo le ha contestado y yo soy su futuro esposo. Sigue Leyendo...

En aquellos momentos en los que el sacerdote moría, el Extranjero ya había dejado atrás, a mucha distancia de él, al anciano que no sabía, en realidad, quien era.. y ahora estaba caminando por el sendero hacia la cima con otro grupo de jóvenes y jovencitas que anhelaban llegar a la misma.

– Antes de que anochezca es necesariio llegar allí -les señalaba el que hacía de guía, un joven delgado pero resistente a la fatiga
– Pues vamos a tener que acelerar mucho el ritmo -le respondió una jovencita que iba fumando un cigarrillo.
– Es mejor que, si deseas llegar, no fumes tragándote el humo -le advirtió el guía. Sigue Leyendo...

Ella es distraída y olvidadiza en algunas ocasiones, pero cuando quiere puede recordar con exactitud los detalles de algún acontecimiento en especial. Le gusta ser como es, melancólica, loca, alegre, arriesgada, persistente, confiada, fiel y soñadora.
Ha confesado bajito al oído, que hay días que se deja llevar, no le dan ganas de caminar, se siente tan cansada de caminar escuchando su propia voz, seguramente es cuando la somnolencia o el insomnio la acosan, y ese espíritu ermitaño la lleva encerrarse en arcones atestados de papeles, horas leyendo viejas cartas reviviendo momentos en palabras amarillentas. Sigue Leyendo...

De entre todas las cosas que él hizo con sus manos, todavía conservo unas pinzas para los terrones de azúcar o los cubitos de hielo. Están hechas de acero cromado, son muy sencillas, pero de vez en cuando, al abrir el cajón de la cubertería, mi mirada va hacia ellas y las cojo. Siempre me maravilla que no siendo un trabajador del metal tuviera él la habilidad de realizar un trabajo tan perfecto.

Lamentablemente, el juego de café art-déco que también había hecho se ha perdido ya hace mucho tiempo, en alguna de las mudanzas que hemos tenido. Entonces sabía que era un juego de café sin más. No tenía idea siquiera de que existiera un estilo llamado art-déco. El juego acabó utilizándose más bien para la decoración y, con los años, sus piezas fueron perdiendo esa función para convertirse en simples recipientes para cosas diversas, de esas que no se tiran pero que no tienen una utilidad inmediata. Sigue Leyendo...

Pronto se encontró el Extranjero con otro anciano que iba por su mismo camino pero en dirección opuesta.

– Joven…

El Extranjero de cabello blanco era joven de verdad.

– Joven… -insistió el anciano.

Entonces el Extranjero se detuvo por unos instantes.

tanto soñar me olvide, que queria no olvidarte y me lo recordastes justo antes de que lo hiciera

El “sheriff” es la máxima autoridad de “Atasko City” porque es el único. de los 127 habitantes del villorio, que sabe “leer la cartilla” a los demás. !Sobre todo cuando les pilla desprevenidos!.

El otro día me presentaron al “sheriff” y no tuve más remedio que tomarme la zarzaparrilla a la que me invitó. “!Yo que usted me la bebería, forastero”!. Y acompañarle en una interminable cabalgada por unos desmontes que daban miedo. Cuando emncontramos a “Whisky Chico” empinando de la botella junto a la fogata, al bruto del “sheriff” no se le ocurrió otra cosa sino lanzarle un “cantazo”” que lo desmoralizó y se entregó sin oponer resistencia. Sigue Leyendo...

Y las parejas se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. El hombre y la mujer bebiendo de sus bocas enlazadas en un laberinto soñado bajo la luna. Y la sombra de una farola encendida por sus besos de verde rama. En los árboles del parque se han grabado las palabras de mil “te quiero” luciendo como estrellas en el alma del cuerpo. Y la esperanza de enlazarse sus miradas con la atmósfera de paz.

La luna es el paisaje de sus ojos. Y la fuente del poema desbordado anega todas las vías de sus mundos enamorados de fantasía y de sueño. En el aire vuela el gorrión escribiendo en las nubes versos. Sigue Leyendo...

Siguió su camino el Extranjero hasta que, muy pronto, tropezó su vista con una iglesia. Permaneció durante bastante tiempo observando una de sus ventanas donde un sacerdote estaba, a su vez, observándole a él. Unos minutos después, el sacerdote le hizo un gesto con su mano derecha y el Extranjero se acercó a la ventana.

– Hijo mío…
– Perdone, pero no soy un hijo suyo.

El sacerdote enrojeció mientras intentaba ocultar s vergüenza; pues era cierto que bajo su negra sotana se escondía el misterio de varios hijos e hijas repartidos por la Gran Ciudad. Sigue Leyendo...

Violines suenan, la ventana esta cerrada, la luz parpadea, y mi aliento se entrecorta con el humo del tabaco.
Sentada, sin saber muy bien lo que espero, quiero hacer algo que lo cambie todo, pero tampoco sé el que.

(Los dias pasan tan y tan lentos, y tus abrazos son tan cortos y tan escasos que incluso duelen. No puedo mirarte a la cara, se que no es real, se que aunque quiera engañarme a mi misma, me mientes, me mientes y yo lo sé, pero no quiero creerlo…
Ahogan los dias sin ti, no se donde estas, no se que con quien, no se por que, por que no estas aqui. ¿Acaso solo yo tengo ganas de verte?, ¿de estar contigo?.) Sigue Leyendo...