Durante el año de 1962 se escuchaba, al caer la tarde, siempre la voz del vendedor ambulante de periódicos en la calle madrileña de Alcalde Sáinz de Baranda. Era inconfundible su voz: “¡Informaciones, Pueblo, Madrid! ¡Informaciones, Pueblo, Madrid!. Entonces era cuando mi padre, totalmente ya despierto de las siestas, me mandaba a comprar urgentemente un ejemplar de aquellos periódicos antes de que el vendedor se fuera de la zona demarcada como “La Oportunidad”. Yo la llamaba la zona de “La Oportunidad” porque la lectura de los artículos de prensa de aquellos periódicos (mientras mis hermanos estaban en la inopia) me ponían al diía en cuanto a los sucesos más importantes de la época. Yo solo era un adolescente pero me sobraba inteligencia para darme cuenta de lo que leía. Sigue Leyendo...

1994. Carmen (una de las muy diversas y variadas chavalas que he conocido con dicho nombre ya que el nombre de Carmen es el más abundante entre las féminas españolas) me suelta lo de “¿Qué hace un chico como tú en un lugar como éste?”. Y como llevaba razón que en un lugar como el Banco Hispano Americano de la calle Alfonso XII de Madrid yo ya no tenía absolutamente nada que hacer después de haber demostrado un millón de veces cómo se debe trabajar eficientemente en la Banca, me sacudí de encima a todos los envidiosos carniceros y otros de similar calaña y les dije lo de “chao chao bacalao que te has quedao mas cortao que un flipao con colacao” (son testigos Arribas, Parrondo y “la chavala desconocida”). Y me fui. Sigue Leyendo...

De MJAR a MJMC hubo un puen puñado de años. No me han importado nunca jamás las distancias existentes entre los sentimientos. Al fin y al cabo, de MJAR a MJMC sólo existió la distancia de un sentimiento de un joven de 18 de edad a un sentimiento de un joven de 18 años de edad. La etapa del crecimiento se me quedó, para siempre, detenida en los 18 años de edad.

MJAR y MJMC significaron mucho para mí. Trascendente y transcendente. Apertura de una época y cierre de la misma época. De los 18 años de edad hasta los 18 años de edad, habiendo pasado muchas veces más, por los 18 años de edad. Diesel en su pura esencia. Diesel en su pura existencia. Diesel en su pura naturaleza. Diesel en su pura realidad. Diesel en su pura verdad. Sigue Leyendo...

Fue una tarde de verano. El sol nos asfixiaba la respiración. Y entonces fue cuando mi padre y yo decidimos ir a Palomeras para refrescarnos con una buena cerveza. En Molinos de Papel todo era silencio en aquella tarde de siesta castellana. Por el camino andábamos hacia el destino. Mi padre me señalaba los puntos estratégicos de los riscos. Llegamos. Por fin llegamos.

En el único bar de Palomeras, el que tenía siempre la puerta abierta para superar el bochorno de la calor, entramos como dos vencedores del silencio. Habíamos roto la distancia y, juntos los dos, mi padre y yo como siempre, recorrimos la distancia entre el zaguán y la barra de madera desconchada y desportillada. Estábamos ya en esa distancia donde las confidencias se hacen eternas. Sigue Leyendo...

Conocí la Academia Jorge Juan de Madrid en sus dos versiones: la de Jorge Juan propiamente dicho y la de Caballero de Gracia. La de Jorge Juan propiamente dicha no tuvo ningún significado importante para mí. Yo no estaba entonces dentro del cupo de los aspirantes a oficial de primera ni a oficial de segunda ni a ningún otro tipo de oficial. Así que, sin apenas entender qué hacía yo alli salvo descubrir que Encarnita se había enamorado de verdad y de que la chavala del Edificio de Serrano me defendía a capa y espada, no dije nada. Guardé silencio. Pero no era Luis L. sino Luis D. el amor de la vida de Encarnita y la chavala del Edificio de Serrano me daba un lugar junto al autobús de las imaginaciones. Entre el 42 y Tofts dejé mis huellas sobre las aceras, sin más recuerdos que alguna que otra sensación de que Madrid era mucho más amplio. Así que busqué otros horizontes urbanos… Sigue Leyendo...

Estoy experimentando una nueva sensación en mi caminar por el mundo variado y variopinto de mi existencia. Me refiero a que, de momento, me he instalado, con todo mi equipaje a cuestas, en la localidad guadalajareña de Yebes-Valdeluz. Y aquí me encuentro formando parte de los 4.128 supervivientes que nos resistimos a claudicar ante la galopante crisis que está atravesando nuestro planeta. ¡Hasta un planetarium tenemos en los alrededores para entreternos en visiones estelares!. Una estela de polvo, sudor y no sé qué más, se ve en los cielos. Es tiempo de reflexionar sobre el futuro de nuestra localidad. Se prevé que para el 2014 lleguemos a ser, a este paso indetenido, 5.005 supervivientes. La supervivencia nos hace ser más más fuertes, más altos y llegamos a lo más lejos que, como se sabe, es el lema oficial de los deportistas olímpicos; a saber “Más Fuerte, Más Alto, Más Lejos”. Sigue Leyendo...

Nueve de enero de 2013. Cada día, cuando la luz hace su presencia, un sintagma ilumina el porvenir. En los caminos de la existencia humana, los sintagmas de vida recorren, siempre día tras día, este transitar entre luces y sombras. Las luces iluminan el porvenir. Las sombras oscurecen las dudas. Y entre el porvenir y las dudas sólo tenemos dos vías: la vía del dolor o la vía de la felicidad. El dolor es antítesis. La felicidad es tesis. Y cada día escribo un nuevo capítulo de esta tesis que me sitúa en la tesitura de ser quien soy. Al ser debo llamarlo presencia humana. Tesis de Doctorado en este ejercicio de existir. Sigue Leyendo...

Años duros del tardofranquismo. Muy cerca de la Transición a la Democracia. Años duros del Banco Hispano Americano de Madrid. Años en que era mejor sonreír o partirse a carcajadas ante los ímprobos esfuerzos de “El Jotaele” por amargarme la existencia cosa que, jamás, lo conseguía. ¿Era o no era “El Jotaele” un cerdo como decía “El Loren”? Yo me limito a saber lo que ví, lo que escuché en directo y lo que me contaron como realidad. “El Jotaele”, paleto ignorante a más no poder (puesto que tenía que contar con los dedos el día en que nos encotrábamos cara a cara para que no me olvides ni tan siquiera un momento), había ascendido, no sé ni cómo ni mucho menos por qué (aunque me lo supongo) de simple ordenanza a despótico jefezucho del Negociado de Transferencias a donde fui yo a parar (en una de mis inolvidables aventuras bancarias) después de salir de la mili. Sigue Leyendo...

Había aprendido, yo entonces, la técnica que Ella empleaba para diseñar dibujos con los que expresar significados, significantes y toda su exhuberante creación de ideas simplemente dibujando líneas y, sobre todo, algunas curvaturas que otras para equilibrar todo el escenario con unas simetrías compuestas de paralelismos, equidistancias cortadas de vez en cuando y, de vez en cuando también, líneas parabólicas que yo introducía para dar mayor profundidad al mensaje.

Pasada la infancia llega siempre la adolescencia y de los sueños con niñas con más o menos trenzas se pasa a la realidad de chavalas con tipología de mujeres. Gimi seguía perdiendo terreno en su hegemonía dictatorial y, aunque seguía mandando en aquello del “hit-parade” de nuestros primeros discos musicales de vinilo, ya comenzaba a declinar su poder. Estábamos en un nuevo barrio y los tres pequeños empezábamos a vislumbrar una nueva existencia de liberación.

Otro de los inventos modernos que minaron y socavaron, ampliamente, grandes parcelas de la prepotencia de Gimi fue la televisión. Él había escrito, en la barandilla de la terraza del tercer piso de Pizarra número 3, ecalera izquierda, lo de “no se puede vivir de ilusiones” pero yo contrarresté su frase (que no era suya por cierto) con lo de “pero sí se puede vivir de esperanzas”. Sigue Leyendo...