28 de Septiembre, 2008
. Me gustaría poder definiros al mundo cómo soy, sin esa maldita necesidad de comunicar; plantar mis adentros y regaros a todos, una sóla vez; mostrar al resto esto, que todavía me viene grande; unir el universo de cada mente a cada mente y formar un anillo ecuador, sin principio ni final, alrededor de mi corazón. Me gustaría enseñaros cosas que nunca habéis visto, una realidad que es la otra, la que no se entiende. Me gustaría poder enfrentarme a todos vosotros juntos en un día, apoyada en lo más alto de mí misma, sin pensar en la palabra yo; y permanecer en silencio.
Si lo que quieres es vivir 100 años
no pruebes los licores del placer.
Si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
Compra una máscara antigás,
mantente dentro de la ley,
si lo que quieres es vivir 100 años,
haz músculos de 5 a 6.
Usa gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
Funda un hogar en el que nunca reine
más rey que la Seguridad.
Mantente lejos de los clubs,
reduce la velocidad,
si lo que quieres es vivir 100 años
vacúnate contra el azar.
. Tengo que ser consciente de que estoy Enferma para no sentir miedo por ello. Tengo que saber que es cierto y no algo desconocido. “Lo desconocido da miedo” esa frase nunca se me olvidó, como otras santísimas que guardo en mi caja fuerte, esperando a ser comprendidas en todo su significado. Cuántas frases célebres, cuántas citas, entre olvidadas y perdidas. Ocultas en un trocito de mi corazón, buscando el sentido a mi larga existencia, tan poco terrenal… Ahora debo ser consciente de que tengo una enfermedad, para que, cuando el puzzle vuelva de nuevo a deshacerse otro día más, no sienta esa tremenda desolación. Una soledad que sólo es capaz de calmar el simple conocimiento de mi propia enfermedad. La enfermedad tiene cura. El no saberlo me hace perderme por rutas salvajes por las que nadie sabe guiarme, rutas que nadie conoce porque son creadas por mí, en desesperados intentos por salir de esta extraña locura que nadie entiende. Yo misma sigo buscando entenderla.
. Hola, papá,
aquí tienes tu carta, la que tanto hemos esperado los dos, desde que la distancia de la vida puso su pie por inercia entre nuestros caminos, el tuyo y el mío. La respuesta a tantas cartas que mandaste desde tu corazón a mis calles y la carta que tanto he esperado yo, dentro de mí, desde el mío. La carta que estuve esperando y no encontré en ningún vagón de ningún tren de ninguna estación. Sólo dentro de mí.
.Tú siempre has sido el segundo. Eso ya lo sabes. Aceptaste casi toda la vida en un tiempo récord. Los 65 años de tu vida mental, en tus cuarenta y tantos, eran la Aceptación de una acojonante vida. En mi caída, sólo te estaba faltando aceptar una cosa: el amor. Y para ello sólo te faltó una cosa, Valor. Ése valor, del que todavía no eres consciente, y que has ido creando a base de padecer largas y tortuosas bajas laborales.
. Hoy te doy esta carta
que otorga la medalla al:
. La mujer más increíble
que he conocido en toda mi vida
vive en una pequeña casita rebosante de Arte
…pero no lo sabe…
Ella nació Árbol de frutas rojas
pero hoy por hoy no se acuerda.
Una de las fotos que da sentido a mi vida
es en la que aparece cantando
encima del escenario del pueblo
arropada por su grupo “Misterios”
formado en su mayoría por familia
(Jacinto con 9 años a la batería).
Élla sale con un micro en la mano
con toda la comarca en la Plaza
y con la Belleza tersa de su juventud,
en unos quince Bellísimos años.
. Hay quienes cierran sus ventanas y echan los seguros al coche, parados en el semáforo. Yo no quiero que me limpien los cristales, prefiero escucharles hablar. Un gitano se ha sentado en la acera, me ha mirado y ha sonreído “qué cansado estoy, me voy a ir pa casa” “Ése trabajo tiene que cansar” “Sí”
En la Tierra me quedan:
Muchos días por vivir
cuesta arriba y cuesta abajo
Me queda mucho Tiempo por sufrir
Muchas lágrimas
Me queda mucho Tiempo por disfrutar
Muchas sonrisas
Cuanto más conozco
más me queda
más crezco
más soy.
A él, que ha “muerto” súbitamente,
ya no le queda nada en la tierra
¿Por Qué?
. Ella es fe-lici-DAD
Ella es la que más frutos me ha recogido.
A la que más frutos he saBido proporcionar
de todas las personas que componen Mi mundo.
Ella es mi mayor tesoro,
mi mayor vínculo con la tierra,
la persona más importante de mi vida
y ahora niega ser interesante.
Sólo quiero su FÉ-lici-Dad,
porque la sigo conociendo como
sé que a nadie tendré la oportunidad de conocer,
porque ella, sin saberlo,
os hace Partícipes de la Belleza
. Esta mañana he visto el infinito en la mirada de la panadera.
(Un anciano se ha caído con todo el peso en la rodilla destrozando las barras que llevaba en una bolsa y estaba desconcertado)
. Esta mañana he visto el infinito en la mirada de los gitanos que limpian cristales.
(Una ambulancia se anunciaba detrás de nosotros)
. Corazón blandito. Esta mañana.
. Hoy, buscando el SENTIDO de la vida
entre la palanca de cambios
y los intermitentes,
he tenido una Visita.
Una importante visita
que ha durado grandes minutos.
. Ha sido en mitad de la carretera,
mientras conducía mi furgoneta de ferretería, la de todos los días,
a 140 por la realidad. Y además,
Joaquín Sabina me cantaba en directo
al oído
“Nos sobran los motivos”
(para seguir vivas. A las dos)
. Estoy cambiando casi sin querer. No es más que el último recurso que tengo. Sino, no veo nada más que muerte. Y los demás no quieren que cambie. ¡No quieren que viva!. Pues entonces les rogaré, lo más delicadamente posible, que se preocupen mejor de sus vidas, que yo, de momento, voy a empezar a ocuparme de la mía.
. Le he cogido miedo a la guitarra,
aunque ÉL me ha hecho una señal.
. Dice que yo pienso. ¿Le creo?
Me ha dicho que no me vaya fuera. Que no es eso.
Me lo dice con señas. Como explicaba mi padre. Ahora le entiendo.
No tengo miedo de decir esto. Ahora lo entiendo.
Me ha dicho con la mano que torciera un poco a la izquierda. Yo soy esa del cuadro y me he puesto a buscar mezclando toda esa variedad de colores, deformando el dibujo, moviéndome por él, con esa misma sensación de revolver. Me ha dicho que me vaya a por la guitarra. Me lo ha dicho con el alma. No es crear para nadie. El caso es que no la cojo.
. Cuando yo vivía en Gata, el agua de la sierra no se manipulaba y para ir al baño de la casa tenías que subir a la parte alta del establo, donde se almacenaba el pasto y se lanzaba al salón de abajo para que comieran los burros. Qué vidas las nuestras. Ahora estoy aquí, metida en mi habitación, con toda clase de lujos. No quiero todo esto. Necesito probar Gata de nuevo. Salir de la mierda que todo el mundo pareciera necesitar que yo también necesite.
. Maldita rebelde… maldita y puta rebelde.
Si pudiera escribir siquiera sobre el amor… si pudiera escribir sobre el amor, a lo mejor escribiría también sobre otras cosas bellas que no hablaran de la misma vida horrible de siempre. Cuántas veces oigo el típico “¡Yo también me aburro!” ¿Que te aburres? Creo que todavía no conoces el profundo significado de la palabra ABURRIMIENTO. Tú no sabes lo que es aburrirse de verdad. A lo grande.
. Lo único que parece sacarme realmente de la cama
es la imperiosa idea de VOLAR..
… Sí, vale, tras una larga tortura y unos días de crucifixión
pero la idea de volar…
YNQ
. Ahora estás tú
en mi habitación,
hablando y hablando y hablando…
y sigues…
“…nunca negé hablar con ella…” “…entonses, o sea, los selos…”
“Siempre que me llamó acudí ¿Sabes?” “tú sí eres buena”…
Dices que borre lo que estoy escribiendo.
Dices que no vas a hablar nada más. Que no escriba.
¿Y entonces por qué me lo cuentas, pequeño?
Te escucho.
Anda escondido El inconsciente
No veo
Los mayores muchas veces decían:
¿Quién ha sido?
¿Quién robó?
¿Quién se esconde?
¿Quién fue?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
Culpable, culpable, culpable… soy yo.
mi “conversación diaria conmigo misma”.
Desde los 3 hasta los… mi conversación diaria.
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. La niebla me nubla la vista. Arriba y abajo. Por aquí, por allí. No sé cómo escribir lo que siento. Me parece tan difícil, que cuando escribo tengo la sensación de quedarme totalmente a medias. Y esa sensación me anula con arrebatos. Hay algo más que las palabras para expresar lo que siento. Así que pienso que le he cogido miedo a la guitarra. Creo que estoy intentando ignorar ese hecho. Y a la vez creo que lo pienso porque me sale a mí de los cojones pensarlo. Culpable, sí señoría. Yo siempre he sido culpable. Creo que ya va siendo hora de que me libere, Padre, de este insoportable mal.
¿Puedes quejarte?
¡Claro que puedo quejarme! Lo que quiera y más.
Dímelo tú, Nela ¿Puedes quejarte?
Pregúntatelo una y otra vez
¿Eres culpable?.
Quiero, pienso, digo, soy… yo yo yo yo.
CULPABLE.
¡No!
¡Existo! Como los demás. Coño
Yo te exorciso. Abandona este cuerpo. Aléjate.
. Escribir, escribir, escribir… a veces es necesario escribir, aunque sólo sea por sacar fuera todos los pensamientos que nadie estaría dispuesto simplemente a escuchar para que yo supiera escucharme a mí misma. No es un motivo de comunicación con más personas, es un motivo de comunicación conmigo misma. I don’t need you read me. I don’t need it. Me gusta escribir porque necesito entenderme, no que me entiendan. Que los demás me entiendan ya es arena de otro costal y de un posible futuro. Para que se me entienda, o se me conoce o lo que se lee sólo es posible literatura barata.
. Estáis, raíces, todavía lejos de percibirme…
. Dentro de todo este caos que es mi habitación hay un orden atípico.
No es cada una de las filas de granos que forman la espiga.
No es una colocación de las cosas en el lugar que “les corresponde”.
No es un mandato que se debe obedecer, observar y ejecutar.
No es un precepto.