(De vez en cuando, en algún punto de nuestra dirección vital, hemos tenido o tendremos que detenernos para revisar, reflexionar e ir vaciándonos)

Federico Valsllena se encontraba medio tumbado en una butaca de su apartamento, mientras comprobaba algo en su agenda de teléfonos. Era cuñado de Rafael, Ministro de Cultura. Estaba soltero, era empresario de la construcción, y propietario de viviendas.
Además formaba parte de la junta directiva de un importante club de fútbol, con muchas posibilidades de lograr triunfos.

El teléfono colgado, el auricular asolado, los oídos prestos a lejanos sonidos. El sentimiento que tenía atrapado en el pecho, que no quería soltar por la garganta en un sonido desgarrador de su ser. La cintura escondida por las estrías de ser madre. Vacía esperanza y fe en las cuerdas de un rosario roído, el mismo con el que había enseñado a rezar a sus pequeños, sus piernas deformadas por la gestación de cuatro vástagos, pero con el orgullo de ser madre. Su mirada ajada en san Antonio y su culillo de candela sudando las últimas agonías del fuego, repasando las palabras de su hija al salir en la mañana, buscando una palabra que le de consuelo, aunque sea el nombre de una amiga que hasta ese momento no había podido recordar. Sigue Leyendo...

Tal vez fue ayer mismo cuando la madre murió; o quizás tal vez fue hace ya un año. Pero puede que no haya muerto nunca o haya estado muerta siempre. En el corazón del Extranjero sólo existe un deseo. Escribir el siguiente telegrama: “Voy mañana”. ¿A dónde va el Extranjero?. A la Estación de los Exiliados; que es la estación donde se reúnen todos los demás para jugar a las cartas señaladas haciéndose trampas los unos a los otros. El Extranjero sólo va allí a sentir el calor de la hoguera bajo las estrellas; rodeado como está de hombres insensibles. Sigue Leyendo...

LA CORUÑA:

Los cinco de Bayona (Galicia) estamos ahora en La Coruña sentados ante una larguísima mesa que se parece a la Tabla Redonda de los Caballeros del Rey Arturo pero en versión rectangular “tabloide” (que es esta una palabra periodística) . Hay otra guapísima por aquí y Emiliano que intenta de nuevo distraerme con ella. Pero yo sólo sueño con mi Princesa y él no puede evitarlo ya que la sueño desde los 7 años de edad y nunca he dejado de pensar en ella. !Me intenta cambiar el cromo!. De eso nada. Tú serás mayor de edad que yo pero yo soy mayor que tú en Imaginación. Y la Imaginación es un poder. Yo syo yo y tú eres tu. Sigue Leyendo...

En los cojinetes se sentaban muellamente los contertulios y las contertulias. Era un verdadero laberinto de enigmas y sorpresas. Había quien iba con los brazos enlazados a la espalda picoteando como las gallinas. Otro bronceaba la espalda de una mujer y se equivocaba… se equivocaba…porque al de los poemas no le importaba ni un pimiento aquella mujer ni tan siquiera estaba pensando en ellos dos. Se equivocaba la paloma… se equivocaba…

Hubo quien ansiaba jugar con él al ping-pong… pero el de los poemas no estaba pensando ni en los chinos (juego muy español) ni en las chinas (piedrecillas de los caminos)… porque no estaba tampoco pensando en jugar al ping-pong… Sigue Leyendo...

Sólo me importan tus ojos para pder ver este mundo de la manera por mí soñada. No me interesa mi vista para entristecer a mi alma con tanto egoísmo y crueldad que ella ve a su alrededor. sólo me importan tus ojos para ver el mundo con los colores de mis sueños y la paz y la amistad y la concordia de los verdaderos seres humanos… que no quiero mi vista para no tener que sufrir… pues sólo tus ojos son los “lazarillos” que me sirven para ver un cielo azul, una tierra roja, una luna negra, un sol amarillo y un olivo verde. ¿Comprendes ahora, mi amor, por qué sólo me interesan tus ojos para ver ese mundo que sueña mi corazón?. Sigue Leyendo...

ALBACETE:

Aquín viven nuestros amigos Eduardo y Fanny con sus hijos. Recuerdo la Casa de Campo de Madrid, exactamente el barrio de El Batán. Eduardo ha comprado un balón de fútbol-sala completamente pinchado. Alguien le ha dado “el truco del almendruco” diciéndole que se juega al fútbol-sala con balones desinflados y él se lo ha creído inocentemente. El caso es que yo se lo advertí: !Que no, Eduardo, que vayas a cambiarlo por otro que esté inflado porque al fútbol-sala, cuyo deporte he practicado mucho, no se juega con balones desinflados!. Y él erre que erre hasta que… !zas!… tras dos o tres o cuatro patadas el balón hace !fuuuuuu! y vuela como un globo de esos que antiguamente regalaban en Galerías Preciados y El Corte Inglés por una simple compra de un par de zapatillas para andar por casa. Sigue Leyendo...

Borja había pasado unos días con su padre. Se le veía descansado y tranquilo.
Una mañana, estando en su lujoso despacho, telefoneó a su primo Rafael, que curiosamente era el ministro de cultura. En esa conversación habían quedado para comer juntos… Borja relató lo sucedido en el restaurante que hay en el desvío del kilómetro 616.
El ministro, que era muy curioso, también influyente e influenciable… preguntaba detalles a su primo…

Pocos días después Rafael fue a comer con su familia al mismo Restaurante, en el enigmático kilómetro 616, en aquella ocasión no hubo ninguna mujer misteriosa… pero volvió a suceder lo mismo que le sucedió a Borja con la cuenta del Menú…Y efectivamente, dijeron que el menú no les había gustado…Se marcharon tranquilamente, sin tener que pagar. Sigue Leyendo...

Aparecí, de pronto, en el silencio de tus sueños rodeando el perímetro de tu cuerpo cuando la atmósfera de las ilusiones traspuso la frontera del deseo y se tranformó en viva realidad. Aparecí, de pronto, como un ladrón nocturno y te robé tus sueños para convertirlos en poemas de la madrugada. Aparecí, de pronto, e incendié tu cuerpo con las rojas llamaradas de mi corazón. Aparecí, de pronto, y en tu cuerpo me quedé durmiendo…

De haberlo sabido
no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no hubiera habido corazón en la garganta
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido

El período de convalecencia fue duro. Sabía que el cielo me había vuelto a recibir, pero no podía sentirlo. Con la mente podía comprender lo que la Palabra de Dios dice, que por su Gracia tenía derecho a volver, sin embargo, mi alma con sus sentimientos no reaccionaba a esa fe de la razón. Sabía las verdades espirituales pero no las vivía. Hay qie poder sentir, vivir y experimentar el poder de la Palabra verdadera. Aquel, en quien se han hecho realidad las promesas de la Palabra de Dios nunca se conforma con caminar en el desierto del conocimiento teórico. Tenía fresca en mi memoria haber experimentado la presencia de Dios cuando me convertí, y ahora sufría por no sentirlo de la misma manera. La oración se secaba en mis labios en un par de minutos. A veces, aún poniendo todo mi empeño para concnetrarme e orar, acababa pensando enseguida en otras cosas. Empezaba leyendo la Biblia y acababa con el periódico en las manos. Sigue Leyendo...

Borja era un individuo con cierta arrogancia y soberbia, tanto por Herencia Psicológica, como por hábito profesional. Aquella mañana conducía su potente vehículo que le había regalado su multimillonario tío…
A la altura del kilómetro 616 empezó a sentir sueño, así que aminoró la velocidad hasta llegar a un saliente donde aprovechó para descansar… se quedó dormido unos minutos. Al despertar se llevó la mano al vientre.
Se dirigía a ver a su padre, que vivía lejos y hasta que se hiciese de noche aun quedaban horas de viaje. Sigue Leyendo...

Esto que os voy a contar es totalmente verídico
Era una mañana de Enero, Me levante temprano, mi hija ya se había ido al instituto y mi marido al trabajo, así que solo estábamos solas en casa mi gata carlota y yo.
Decidí darme una ducha por lo cual me desnude, en el cuarto de baño, cuando abrí el grifo, sorpresa; la caldera no funcionaba y esta se encuentra en el patio, total me lie una toalla y Salí al patio a encenderla, mi gata fue detrás de mi y no se le ocurre otra cosa que empujar la puerta y darle al picaporte, por lo que me dejo encerrada en el patio, caía una fina agua nieve y la toalla me tapaba lo justito. Sigue Leyendo...

Don Miguel de Cervantes y Saavedra lo explicaría así: “En un campo cualquiera de cuyo nombre no quiero acordarme, allá junto a las tapias del cementerio, un gol entróse en la red”. El Marqués de Santillana lo explicaría asï: !Allí fue el nacer, allñi fue el morir, allí fue el fallecer, alli fue el desvivir de portero futil”. Don Federico García Lorca lo explicaría así: “En aquella mañana rosa el portero se convirtió en mariposa”. Don Camilo José Cela lo explicaría así: “El árbitro era un follonero pues el gol fue de los que podemos definir como un dolor de vientre para el portero que se hizo sus necesidades más perentorias y esenciales en los calzones”. Sigue Leyendo...

Así soy al atardecer. Como poeta de los mares jugando con las olas y durmiendo en el fondo de tu corazón. Como un bohemio soñador de los minutos que se enhebran en las brisas de los altamares y se enclava en las finas orillas de las playas. Algo así como una metáfora del sueño que toma forma humana a través de tus ojos. Como lírico paisaje entre tus manos y su íntimo cantar dentro de tu alma. Como poeta de los mares me baño en los sonetos de este atardecer y duermo entre los versos de tu cuerpo.

OLAVI SKOLA:

Mi primera primavera como creyente fue una vivencia fuerte. Podía sentir todo con la inocencia de un n iño, percibir los cambios en la naturaleza que antes ni tan siquiera me daba cuenta. Durante años mis sentidos habían estado muertos por los efectos de la droga, pero ahora me podía identificar con el renacer de la naturalezaen una primavera finlandesa, donde, después de un largo invierno oscuro y frío en que la tierra está cubierta por el hielo y la nieve, los primeros rayos del sol primaveral ahuyentan la oscuridad, calientan la tierra haciendo desaparecer el hielo y brota todo lo que estaba debajo de él. Sigue Leyendo...

quienes creen que esto es una cuestión de Dios están equivocados, pues no es de salvación y tampoco de el cielo; es una cuestión del infierno y del odio mismo convertidas en ansiedad…
así fluye por mis venas cada nada, y ya voy para mucho tiempo, y así entre mis venas pasa el tiempo y cada ves la ansiedad va creciendo…
contaminando mi ser, pienso que todo tiempo pasado fue mejor, y es que camino las calles ahora sin dirección y parezco algo perdida , al pasar junto a mi pensó ese señor…
como dice la canción de horcas…”sierro mis ojos y perdido en un sueño estoy…la misma triste oración se escucho en mi interior; siempre rezo en vano (…)” Sigue Leyendo...

OLAVI SKOLA:

Al llegar a la casa de campo donde me alojaron fui recibido en el jardín por un señor un poco mayor, junto a su mujer e hijos. Me arroparon en la unidad familiar desde el primer momento. Eramos totalmente desconocidos pero en cada uno de nosotros había algo que nos unía: el Espíritu de Dios que moraba en cada uno.

Sentada en la habitación 113, al lado de la enferma que ocupa la cama número 1. Escuchaba sus quejidos, sus lamentos con una parsimonia asombrosa intentando buscar un atisbo de consideración hacia ella. Escudriñaba en el interior de mi mente por ver si la piedad se instalaba en mi corazón.
Nada. No había nada, ni un pequeño rescoldo de sentimiento hacia ella. Era tanto el daño acumulado durante años que la frialdad heló mi corazón.

Hice una recesión a través de mi, buscando el o los motivos que me llevaron a ser tan impasible ante el sufrimiento de ella. Sigue Leyendo...

– -Corrían los años70 al últimos para ser mas exactos, era un verano que se presentaba – -sombrío pues no tenia dinero para marcharme a Ibiza como era mi intención, ——– -entonces mi amigo Javier me dio la gran noticia con el dinero que había cobrado – -por perder un trocito de dedo me invitaba a Ibiza, sin tener que pasar primero por – -Sudanell Lérida como era nuestra costumbre para trabajar el melocotón y la —— – -manzana y luego con lo ganado marcharnos a Ibiza.
– -Una mañana paseando por Marqués de Vadillo nos encontramos al panocha y su – -chica María Jesús que estaban recién llegados de Ámsterdam uy nos invito a su — -casa a fumar unos petas, una vez en la casa el panocha se fue a su habitación y —- -vino con una botellita de cristal Sigue Leyendo...

amada soledad cuanto te extrava…ahora solo pienso estar sola, para que tu misteriosa oscuridad me acopañes en mi soledad… si, en mi soledad que tanto extrañaba tan suave y fatal a la vez, como la muerte misma que nos lleva al olvido así es esta soledad, pensara que estoy triste, no es así…tan solo camino feliz SOLA, en mi oscuridad tan perfecta y misteriosa no me da miedo ni escalofrió tanpo tengo esperanzas en esa oscuridad, pero se que sola al fin en mi reino de silencio puedo solo escuchar una vos….la del silencio que me lleva a repetir dentro mio …..soledad cuanto te extrañaba y ahora solo quiero estar sola para que tu misteriosa oscuridad me acompañes en mi soledad…y en la eternidad encontrar la verdad de la libertad… Sigue Leyendo...

OLAVI SKOLA:

Llegó el sábado. Había transcurrido una semana desde el día en que el pastor me llevó a la reunión de jóvenes. Pasado el fin de semana me darían el alta. No me preocupaba mi salida pues ya tenía algo de dinero; la droga del día estaba asegurada.

Pero ¿qué haría con los creyentes y con todo lo que me habían dicho?. No entendía las condiciones que ponían para convertirme, no sabía responderles. No podía conseguir esa fe. “¿Dios? Bueno, puede que exista, o puede que no”.- Esa era mi fe.

En la calle, en los bares, miradas retrógradas simulando una tenue felicidad, evolucionando hacia una hipocresía irremediable, dirigida a todo, a todos.

Un hombre desvaído y embriagado por el aroma de Jack Daniel’s, se acercó bruscamente a una hermosa y delicada mujer, de cabellos rubios y rizados, con siluetas curvadas, ofreciéndole una flor marchita. El hombre pensó que era un ángel, ella, que era un drogadicto terminal, y debido a un mal aliento y de apariencia indeseable, la flor marchita tuvo su tumba en una alcantarilla maloliente, llena de ratas y excrementos. Una lágrima la seguía, lágrima salada de un mendigo desastroso y que lloró de felicidad al ver que la flor marchita revivió con esa lágrima lánguida en el espacio putrefacto. Sigue Leyendo...

Esta noche, al igual que tú en estos momentos, estoy aquí. Mañana también, bombre o mujer, estaremos igualmente aqui pero aprendiendo un poco más después de haber rodeado la vuelta al mundo…

Al final de la calle, girando a la izquierda, según se camina, se encuentra la casa donde vive la señora Sofía y Gregorio, su marido. Esta pareja ya tienen una cierta edad, una edad en la que según se dice se ha visto de todo, menos lo que aun queda por ver.
La señora está en la parte posterior de la casa… con la hoz, cortando hierba para los cuatro conejos enjaulados.
Gregorio se ajusta la boina, antes de colaborar con su mujer. Al acabar sale a echar un paseo por el campo… Ella se adentra en la casa…

Gregorio a la vuelta de su paseo se sienta en la butaca, junto a la ventana, a Sofía mientras tanto se la oye trastear en la cocina. Sigue Leyendo...

Porque parece que el documento principal fue vago y poco entendible, he aquí un añadido que pueda ayudar a transmitir el mensaje.
——-

El texto es una propuesta para que los usuarios de Vorem.com hagan otro tipo de aportes, en relación a las obras literarias destacadas o admiradas por cada uno.

No se trata de crítica o comentario, sino más bien de descubrir a otros los recursos que, en apreciación personal, utiliza el autor para que el mensaje llegue en una forma que nos sorprende, agrada o instruye, etc.

OLAVI SKODA:

Así eran esos tiempos y mis amigos. ¿Cómo era yo?. Un poco ya sabes pero quiero añadir algo más. Fui el benjamín de la familia. Mis padres me tuvieron siendo algo mayores. No sé si esto tendrá algo que ver, pero siendo muy pequeño, ignoro exactamente cuándo ni cómo, tuve un accidente en mi mano derecha. Por esta razón se quedó un poco más pequeña que la otra. Pero ¿a qué viene contar esto?. Pues tiene su importancia. Esto afectó a mi carácter dejando una pequeña herida llamada complejo de inferioridad. Los sanos no creen que esto pueda afectar tanto. No era la minusvalía en sí, pero el hecho de no poder participar en todo ni hacerlo bien, con mi carácter orgulloso, sí que me afectaba. El sentimiento de inferioridad, al sentirse rechazado son sentimientos muy destructivos, es un caldo de cultivo para todo tipo de “bacterias”. Me sentía lisiado dentro del grupo de los sanos. Sigue Leyendo...

Encantada, suavizada, rendida ante la batalla, mirando el foco sobre ella; ese foco candente que quería explotar, explotar y morir. aún se sentía el aroma de la entrega. Minutos antes por su mente pasaban las palabras insinuantes y seductoras: Pero qué más daba. A ella le gustó y le gustaba saber que él podía más. Cómo resistir, si por su piel penetraba ese olor que se mezclaba en su sangre. Era química, era la cosa más extraña y estrepitante que sus latidos podían permitir. Al principio se resistiócomo debería ser: lo fácil aburre. Aun así, siempre terminaba como el rio que fluye; dejándose llevar al lugar misterioso, al cielo descubierto para ser libres, para volar por doquier, por donde el espacio lo permita. Sus ojos parpadeaban, no sabía si estaba despierta o viviendo un sueño o tal vez, solo inerte. Sigue Leyendo...

OLAVI SKODA:

De Occidente venían nuevos ideales con nuevos ropajes. Rayos de un sol de “libertad” comenzaron a iluminar una Finlandia que, a costa de derramar mucha sangre, había conservado su independencia, si bien había perdido la guerra contra Rusia (1939-1945). La juventud de antes de la guerra y la juventud de la posguerra estaban impregnadas de un espíritu diferente. ¿Treinta años antes habría sido yo el mismo incluso con las mismas gentes?. Mi descenso tiene muchos peldaños y uno de ellos es la época en la cual nací, la cual, junto con otros desencadenantes, me empujaron hacia abajo. La libertad que me ofreció esta época no me benefició. Un ambiente más protegido y disciplinado me hubiera venido mejor. Sigue Leyendo...

Los mejores escritores; aquellos que poseen dominio de la materia, concreción de miras y olfato para lo esencial, entre otras características; aquellos que se ganan y merecen el título de Escritor comparten la conciencia de esta norma literaria:

“Por admirable que sea un pensamiento, si no está engarzado en la forma de una bella historia, muy pocos podran aprehenderlo.”

Sin apresurarse a conceder a la historia literaria longitud y elementos, recuerdo que las las hay tan breves como el Dinosario de Monterroso, tan extensas como el Ulises de Joyce, tan difíciles como los Fenómenos de Arato, tan lúdicas como el Principito de Saint-Exupéry, tan elevadas como el Paraiso de Milton, tan pedestres como el Flush de Wolf, tan íntimas como la Rayuela de Cortázar y tan universales como la Biblia. Sigue Leyendo...