Me dolían las falanges de tanto darle a las cifras para cuadrar aquella vida de absurdos hombres sin serlo y absurdas niñas que lo eran. Absurdo. Me dolían las falanges de tanto vivir entre absurdos. Un villano de la Villa acosando y llevándose a las niñas a los moteles de las carreteras donde la finalidad era detener el reloj de las puras esencias infantiles.

Me dolían las falanges de tantos absurdos entre los que yo vivía mientras cuadraba las cifras y ajustaba las cuentas a más de un donjuanesco chulesco metido a “celestino”. Aguantando a tantos “giles” que se las daban de marqueses, a un “Pajarito” piándolas con los ojos desorbitados, a un “Guaperas” (Narciso de los espejos del retrete) que se ufanaba de ser tocador de mujeres y otros tantos parásitos del amor que solo eran polluelos dentro del cesto de las gallinas. Sigue Leyendo...

Hoy, en la sobremesa, he recibido una llamada de una empresa energética, para convencerme de las ventajas de sus servicios respecto a mi suministradora actual. La voz cantarina, con un suave acento latinoamericano, desplegaba ante mí las ventajas que me ofrecía. Y no dejaba de llamarme “señora María”. Cuando ha terminado la conversación, nada más colgar, me he emocionado, porque la señora María era mi abuela materna, en unos tiempos en los que el tratamiento de don o doña estaba reservado para la gente más o menos encumbrada y nadie hubiera soñado tratar con respeto a alguien sin anteponer el señor o señora. Según estoy escribiendo esto, me doy cuenta de que a mi abuelo sí le trataban como Don Felipe. Es decir, estaba un escalón por encima de su esposa. Sigue Leyendo...

La puerta permanecía siempre herméticamente cerrada. Todos hablaban de ella…

– ¿Qué tendrá escondido detrás de esa puerta Benito Juliano Sáez?.
– Seguro que tiene el cadáver de su esposa.
– Yo creo que lo que hay detrás de esa puerta es un tesoro de monedas.
– Yo opino que lo que hay detrás de esa puerta es una gran cantidad de libros.
– Pues a mí me parece que detrás de esa puerta debe tener a su amante escondida.

Por fin, un día, con permiso de la autoridad pertinente y ante el enojo de Benito Juliano Sáez, que se desgañitaba en balde, se abrió la puerta… Sigue Leyendo...

(Monólogo del Señor Mata)

Pues bueno… !aquí me tienen ustedes totalmente agotado de ir saltando de mata en mata intentando encontrar la verdad de mi vida!. Sí. Soy el Señor Mata y estoy al borde de un ataque de nervios como le sucedía a una tal Pedro Almodóvar con las mujeres pero lo mío es muy distino o más bien diametralmente opuesto. A saber. Entre salto y salto yo me pregunto ¿con qué mata me quedo?. Y así me ven ustedes, totalmente confundido porque no sé si elegir a la malvarosa, a la azalea, a la genciana, a la mejorana, a la valeriana, a la quina Santa Catalina o a la etcétera etcétera y etcétera. Y entre tantas etcéteras de matas yo, que no mato ni a un pulgón en época de crisis, estoy totalmente hecho un ovillo. Sigue Leyendo...

Oler es mi oficio. Soy basurero. Basurero. Basurero, que nadie quiere mirar…, dice una canción por ahí. Bueno, ¿y qué? Porque, a ver, si no fuera por nosotros, los recogedores de basura, nos ahogaríamos en la mierda, que bien conozco como huele. Nadie nos quiere mirar, pero Dorotea vino a pedirme ayuda aquel día que vi abrirse un paraíso. Había estado tan solo hasta entonces, y ella viene y ¡pam!, se fija en mi después de rogarme, vaya, como quien no quiere las cosas, que le sacara una carta que había dejado caer en el contenedor; que ella no tenía, como aquel que dice, tabla para meter las manos en la inmundicia, como hacen los tipos y las tipas esas que llaman buzos. Sigue Leyendo...

Sonaba la alarma del Móvil,a las 7.00 H, como cada mañana, al salir a la calle,
el viento helado, atravesó mis huesos, el diablo rojo, mi coche no arrancaba,
me sentía un poco acongojado por el sueño de la noche anterior, una mujer
envuelta en un manto llamaba a mi puerta, pidiéndome explicaciones de lo que
estaba haciendo con mi vida, ludópota compulsivo, estaba arruinando a mi familia,
engañando a mi mujer dia tras dia, ella era la que soportaba la carga de todo, la
educación de mis hijos, la economía doméstica…
El Diablo por fin arrancó, conecté la radio, pero yo seguía dándole vueltas
al sueño de la noche anterior, al coger el desvio hacia la autopista, cegado por
los rayos del sol, me parecio vislumbrar el camino hacia un lugar…
Pise fuerte el acelerador, fué como un salto al vacio, hoy ya me encuentro
algo mejor, he conseguido dejar los ansiolíticos y enamorarme un poco mas de
la vida… Sigue Leyendo...

En medio del temporal de sus emociones, Don Eulogio, el profesor de latín y griego de la escuela del pueblo, permanece en la eterna duda. ¿Liarse con la señorita Merche que está siempre sentada en la primera fila del aula o seguir siendo fiel a su esposa Doña Clara?. No lo tiene claro Don Eulogio…

Y el tiempo pasa en el reloj de la trastienda del tendero de la esquina; allí donde Don Eulogio abre su corazón para confesar su duda a su amigo Ernesto. El tendero intenta hacerle pensar mientras el tiempo pasa en el reloj y las horas se acumulan sobre su conciencia. Sigue Leyendo...

Desde este andar desprendido, con el equipaje de la vida inventariada, atravieso el azar de tu alegría y me lleno de pueblos y ciudades con la memoria bailando en tu recuerdo de mujer. Las horas, lentamente, van desgranando arpegios que vibran por entero en este corazon de estatura infinita. Lo primero es rozar las suaves amapolas con el tacto convertido en hiedra y así, aprendiendo a nacer como poeta, todos los momentos se convierten en fiesta recordada y vivida sobre el pensamiento. No existe la Nada en este mundo de los sentimientos. Todo mi gesto es un sitio lleno de cercanía que late en medio de la floresta y cada flor es un segundo que juega con los rayos del sol a crear parónimos sonoros donde todas las palabras danzan alrededor de la hoguera de tu existencia. Sigue Leyendo...

Desde este andar desprendido, con el equipaje de la vida inventariada, atravieso el azar de tu alegria y me lleno de pueblos y ciudades con la memoria bailando en tu recuerdo de mujer. Las horas, lentamente, van desgranando arpegios que vibran por entero en este corazon de estatura infinita. Lo primero es rozar las suaves amapolas con el tacto convertido en hiedra y asi, aprendiendo a nacer como poeta, todos los momentos se convierten en fiesta recordada y vivida sobre el pensamiento. No existe la Nada en este mundo de los sentimientos. Todo mi gesto es un sitio lleno de cercania que late en medio de la floresta y cada flor es un segundo que juega con los rayos del sol a crear paronimos sonoros donde todas las palabras danzan alrededor de la hoguera de tu existencia. Sigue Leyendo...

Kikko Max es un típico lapón alto y desgarbado, más bien una especie de quijote finlandés caminando como jinete solitario. Su cuello, más blanco que el marfil, le da un aspecto de filósofo existencialista que expresa a través de unos ojos saltones que parecen decir existo. Las orejas, biplanas, hacen aumentar su figura de metafísico en crisis. Kikko Max busca respuestas a través de sus dedos largos, como de pianista, cuando escribe sobre añoranzas de su Hailuoto natal. Tiene la frente despejada y una cabeza tan redonda que es como si el mundo se hubiera apoderado de ella. En su mochila lleva varios tomos de Sillanpaa que, cuando se cansa de búsquedas utópicas, lee con total devoción. Sus labios, como dos líneas rasgadas en su rostro pálido, se mueven mientras lee el “Esplandor y misión de la vida” que puebla su memoria de sueños dorados. Sigue Leyendo...

Os voy a contar una historia verídica, que le sucedió a un amigo mío en un pequeño pueblo, en la isla de Mallorca.

Venia el con su Land Robert de una fiesta con muchísimas copas de mas, cuando en una rotonda le paro la guardia civil:
-Salga usted del coche y enséñenos su documentación, a lo que Jordi respondió: yo hip.….hip.….un momento
-que salga usted hostias.
-Enseguida Sr.hip….guardia.

Federico había recibido la respuesta de su empresa para tomarse unas semanas de Vacaciones.
Aprovecharía aquella oportunidad para escribir un relato. Tenia ganas de buscar un lugar tranquilo. Y encontró por un anuncio, una Inmobiliaria que tenia casas para alquilar, por temporadas o todo el año…

Le preguntó a la chica de la oficina… Y esta le respondió afirmativamente… Pero también le dijo a Federico que la única casa libre en aquel momento era algo… pequeña. Pero él aceptó igualmente.

En una de nuestras caminatas por Cracovia, cuando nos acercábamos a la Plaza del Mercado, nos salieron al paso un par de chiquillas vestidas de colegialas que iban pidiendo con unas huchas a cambio de entregar unos bulbos. No supimos para qué pedían ya que sólo hablaban polaco y lo único que pudimos sacar en claro es que los bulbos eran de “daffodils” (narcisos). Yo les di dos monedas de cinco slotis cada una, y al ver la cara de incrédula alegría que ponían supuse que me había pasado con el donativo. Pero era igual, me ha pasado a veces en otros países con moneda diferente a la nuestra y merece la pena. Sigue Leyendo...

La voz que llega de dentro nos hace pensar caminos llenos de sueños donde sentir nuestra sangre recorrer esas arterias que nos llenan de luz y nos alumbran al caer la luna sobre la alfombra. En la alcoba duermen los amantes…

Hay un tiempo siempre dispuesto para atrapar ese incógnito misterio de la voz que nos profundiza y nos convierte en náufragos de la vida anclados en la isla misteriosa de la alcoba del amor…

Y el viento se llena de sueño dormido bajo las mantas en plena atmósfera de inquietud. Nuestra alcoba ya está ardiendo y para cuando llegue el alba se nos habrá escapado el sueño para volverlo a iniciar… Sigue Leyendo...

Cuando salimos de esos laberintos de calles y edificios que nos cobijan a tantos seres humanos, dándonos miseria, comodidad,consumo coherente o desmesurado, hambre y alimentos, riquezas y tantas otras cosas…
Una opción que tenemos es acercarnos a esas criaturas ignoradas, que nadie sabe como se llaman, pero que nuestra mente las denomina bosques.
Allí dentro hay otro laberinto, armoniosamente ordenado, desde luego no ha sido gracias al ser humano.
Son criaturas que nos ofrecen paz, temor, indiferencia , frutos, aire puro para respirar… Muchos regalos podemos recibir de esas criaturas. Y sin embargo ¿que les podemos dar ? ¿Esas criaturas esperan algo de nosotros ? Sigue Leyendo...

sta noche vere la luna, con el viento frio rozando mi rostro;
como suaves manos acariciandome,
sta noche no stare sola un grillo apagara el silencio en algun rincon oscuro, soltando sonidos k apaguen el silencio sta noche stara la luna akel punto de luz, alumbrando la inmensidad del negro cielo frio…..
a mi mente viajaran reckuerdos…….los reckuerdos mas felices k me roban una sonrisa y por dentro un dolor; un dolor inconfundible llamado reckuerdos inborrables k nunka volveran. mientras tanto vere como las nuves caminan sobre la luna ocultandola como cuando trato de ocultar lagrimas con sonrisas disfrazadas de alegria . Sigue Leyendo...

Tumbada en la cama de su habitación escribiendo en un cuaderno mensajes inconclusos de atrás hacia adelante como siempre, con el mismo dolor oprimiendo su pecho, el ardor en el estómago, los pensamientos, los recuerdos, las imágenes en su cabeza… de pronto un ahogado sentimiento en el fondo regresa con paso lento pero desgarrándole el alma, sus manos se adormecen, posa la mirada perdida en aquel instrumento que como siempre acaba con ese indescriptible sentir, como la ultima vez, abre el cajón coge un pequeño frasco de perfume desliza sus dedos temblorosos por el contorno, resbalan lagrimas amargas por las mejillas que le recuerdan las veces que fue abofeteada por la vida, lagrimas que parecen salirle del alma impidiéndole respirar, con las pocas fuerzas por seguir arroja al suelo su salvación, Sigue Leyendo...

Cuadro Primero: Parque del Buen Retiro de Madrid. Agapito y Simeón cubren sus cabezas con un sombrero de plumas de papagayo cada uno de ellos.

Agapito.- Oye Simeón… ¿tú nunca tienes crisis de personalidad?.

Simeón.- Pues sí, Agapito… pero en esta vida hay que aguantar más que tirios y troyanos.

Agapito.- Por cierto, Simeón… ¿no fueron los tirios los culpables de que Helena se enamorase de Paris y le pusiera los cuernos al rey Agamenón?.

Tira de esos hilos de cristal. Haz que salga la dicción melodiosa y lánguida que traquea moldeada por un cuerpo de trompeta grabando el instante de oro con olor a No.I Imperial Majesty. Que resbalen las notas hasta el sabor añejo que te queda en la boca a café molido mezclado con el olor agrio del vinagre apresado en un pequeño barril con grifo en la tienda de ultramarinos, guardado todo en algún rincón del tiempo reservado a 1954 por tu mente imperfecta, quizá un poco más a la izquierda. Continúa tirando y te verás en la noche frente a una inocente risa que, al ser el producto de algunos juegos de persuasión desequilibrados, se hace mucho más nerviosa y tiene miedo a desvestir las intenciones. Sigue Leyendo...

Cara alargada a “lo Greco” con ojos como de sapo. Un corte de pelo a lo punki y un cuerpo famélico, embutido en un viejo pantalón vaquero remendado por cuartro partes en su trasero. Unas manos con dedos en curvatura a manera de gavilán.
Es “El Kiki”; el “camello” del barrio de Lavapiés, que fuma “camel” tras “camel” mientras “camela” a los ingenuos que se acercan a él. Las patillas cortas a lo estilo “churrigueresco” porque “farda” de saber mucho de Churruca cuando en realidad sólo sabe un poco de Atila y eso porque lo ha visto en una película en el Cine Doré.” Sigue Leyendo...

Ella asomada a la ventana… viendo pasar los trenes de las largas distancias existentes entre el mirar de sus ojos y los deseos de los hombres que la miran… !Venus inmortal!… como si su amor fuese presa fácil de conseguir. Todos la desean pero ella, asomada a la ventana, sólo está pensando en un tren de larga distancia que la lleve hasta el otro extremo del mundo, a ese fin donde, con él, se hunda en los mares submarinos para convertirse en diosa de cristal. Por los caminos del tren… la última frontera… por los caminos del tren sus vidas son unas paralelas imposibles de atrapar o separar. El poeta la lleva de la mano, jugando ambos a la venta de sueños mientras él acerca su mirada para dejarse mecer en el centro de sus iris de color café profundo, azul celestial, blanco sublime y hasta verde campiña. Sigue Leyendo...

Los fantasmas de mis ex-novias, bajo el lema generalizado de “Te trataré como una Reina” se pasan trabajando durante todo el día, toda la tarde y toda la noche de lunes a sábado y, a veces, hasta domingo; mientras un desconocido las regala rosas. Un desconocido que baja de los montes, siempre con su feliz y fiel perrillo “Toby” junto a él, día tras día desde lunes hasta sábado y, a veces, hasta domingo… para ser la pesadilla del sueño de todos y cada uno de los fantasmas de mis ex-novias. Cosas y causas de la vida. Quizás sólo una pesadilla… o sólo una pequeña realidad… una libertad de las imaginaciones o una verdadera figura humana montera en mano que viene, como un torero del Tiempo, desde el pasado para ser pesadilla de los sueños de los fantasmas de mis ex-novias que, al son del lema generalizado “Te trataré como una Reina” se pasan trabajando durante todo el día, toda la tarde y toda la noche de lunes a sábado y, a veces, hasta domingo. Y las rosas siguen llegando… Sigue Leyendo...

Se fue Gomariz, el relojero de Alcantarilla. Se fue despacio… tan despacio como había vivido; con sus recuerdos de la guerra entre el cigarrilo y la mirada. Se fue con un silencio de paz enroscado en su lento caminar por los jardines. !El tiempo paró el reloj del relojero!. !Paradojas de un destino amanecido entre las nieblas de los recuerdos del relojero junto al Viejo Matadero de Madrid!. Por las calles de Alcantarilla dicen que le vieron decir un adiós sin palabras. Y que su perro “Sultán”, todas las tardes, va al parque a buscarnos al relojero y a mí. Yo sigo aquí. Él también pero en otra dimensión. Lo único que me diferencia del relojero de Manila es que mi reloj sigue siendo de arena… Sigue Leyendo...

Bien mas o menos se trata de mi… aunque no estoy segura si aún soy yo.

Claro, claro, todos crecemos y cambiamos… la verdad esperaba ser una excepción, lo sé, fui algo ilusa y mmm de hecho aún lo soy, almenos no cambie del todo.

Ya se termina el 2009 hoy he decido darle un vistazo a mi vida desde que llegue a este país hace dos años, 6 meses, 16 días…

La humareda era abrumadoramente densa. José se levantó mientras algunos pedazos de rocas empezaban a desprenderse y caer cerca de él. Pero no tenía tiempo ni de preocuparse de la humareda ni de morir aplastado por alguno de aquellos pedazos de roca. !Él sólo tenia una misión: encontrar con vida a su linda chavala!. La niña-mujer que se había apoderado de su corazón desde el primer día en que la vio. Recordó un hospital con un patio pequeño… recordó una playa de arena fina… recordó un autocar de turismo… !allí estaba, en esos recuerdos, la belleza entera, tanto en lo físico como en lo espiritual de su amada Lina!. Nunca jamás había amado hasta entonces. Aquel triángulo de referencia (hospital-playa-autocar) era fundamental para ambos. Era verdaderamente fundamental. Sigue Leyendo...

José escuchaba un ligero y sinuoso silbido. ¿Habría alguien allí dentro?. El silbido era como un pequeño susurro que le penetraba insistentemente en el cerebro. Sí. Debía haber alguien o algo allí que producía aquel tenue silbido. ¿O sería solamente una imaginación de su mente?. Recordó la segunda parte del bíblico Salmo 143-8::“Hazme saber el camino por donde ande, porque a ti he elevado mi alma”.

La Voz del Silencio impregnaba, ahora, las ondas de la pequeña emisora de Madrid a través de una música experimental. Una música que llegaba hasta el más profundo rincón del alma de quienes la escuchaban. Sigue Leyendo...

El humilde locutor radiofónico, que emitía su voz a través de su sencillo micrófono de una pequeña emisora situada entre las calles Eldorado y Paraíso de la pequeña villa de Madrid, en el Estado de Alabama, seguía con su discurso: “Si queremos una Nueva Humanidad tenemos que reconocer que el corazón que late al unísono de dos personas sólo puede ser de un hombre y una mujer amándose tiernamente. No existe el espacio vacío. Existe la aventura y el misterio. La aventura del vivir y el misterio de sentir la vida”.

Para José Uribe Del Real la aventura había terminado al encontrar la alcantarilla que le invitaba a entrar en el subterráneo y el misterio comenzaba en aquel mismo lugar. Sigue Leyendo...

José reptaba por el largo túnel alumbrándose con la superlinterna. Era fuerte el esfuerzo pero merecía la pena intentarlo. Una frase de Antonio Machado rondaba por su cerebro: “La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no lo es y cuando la muerte es, nosotros no somos”… pero él no estaba muerto (como podrían estar pensando Arthur Andersen y Don Armando Álvarez). !Él estaba vivo y lo que buscaba con total esperanza es que Lina también lo estuviera!. Razonó para sus adentros un breve pensamiento propio. “La esperanza de vencer a la muerte es lo que hace al ser humano verdaderamente libre”. Sigue Leyendo...

– !Voy a buscar a Lina!.
– !Voy contigo!.
– !No!. !Usted deber hacer algo importante!.
– !!Pero es mi hija y tengo derecho a buscarla!!.
– !Déjese ahora de gaitas, Doctor!. !Haga lo que le digo!.
– ¿A dónde vas a buscarla?.
– Al subterráneo…
– ¿Pero estás seguro de que hay un subterráneo aquí?.
– Totalmente seguro.
– Nunca he oído hablar de dicho subterráneo y eso que he estado siempre atento a escuchar todo lo que se ha hablado aquí durante estos cinco largos meses. Sigue Leyendo...

José Uribe Del Real comenzó a bajar a los oscuros pasadizos de las celdas. A mitad del trayecto se paró en uno de los peldaños y su memoria comenzó a funcionar recordando frases célebres sobre la valentía: “Todo los triunfos nacen cuando nos atrevemos a comenzar”, de Eugene Ware; “Para crecer hay que renunciar temporalmente a la seguridad”, de Gail Sheehy; “El mundo siempre determinará tu valía por lo que realizas”, de un Anónimo; “Haz que las contrariedades te alienten y los obstáculos te engrandecerán”, de otro Anónimo; “El valor perfecto consiste en hacer, sin testigos, lo que seríamos capaces de hacer delante de todo el mundo”, de Francis de la Rochefoucauld; “No nos atrevemos a muchas cosas porque son difíciles, pero son difíciles porque no nos atrevemos a hacerlas”, de Lucio Anneo Séneca; Sigue Leyendo...