Este enmarañado mundo que resurge de repente por capricho de mi suerte se burla a cada paso lento de mi rumbo, se oyen las campanas de un viejo campanario resurgir desde la plaza soleada y solitaria de un ayer inacabado. Se asoman mentes distorsionadas queriendo dar consejo a una vida de la que no saben nada y mientras tanto caen cenizas apagadas de un cielo descubierto que como ayer hoy vuelven a nacer en cada mañana incierta de mi porvenir. Quisera ser como un rallo atravesando esta loca y callada realidad. Y mis pies mientras camino, se unden bajo la tierra húmeda que la lluvia dejó sin saber que mi cuerpo yace desnudo y asustado pidiendo auxilio a los ángeles de la realidad. Vuelven las antiguas sombras, vuelven las noches de mil dudas, vuelven .
y aqui sentada , casi casi asustada, dibujo sobre la arena y con apenas un dedo mi nombre. Observo como lucha por mantenerse, como pide durar en los tiempos, pero rios cortos prefieren jugar con llevárselo hacia la mar. Mis cabellos se hacen blancos por la sal que el viento arrastra, mi rostro se hace frágil ante la verdad de lo inequívoco.
¿Me das un poco de Luna?
Oye, escucha, pon interés en lo que te pido… ¿me das por favor un poco de Luna para dormir asido a su cuerpo plateado? ¿Que para qué quiero yo un poco de Luna? ¡Para poder olvidarte! ¡Para poder olvidarte! ¡Para poder olvidarte!.
DESPERTAR
Aquella oscuridad absoluta me lamió los ojos. Mi campo visual es mínimo y aunque intento poner en práctica toda mi agudeza visual no soy capaz de adivinar un color o una forma. Lo que mis ojos no perciben lo intento compensar con el resto de mi abanico sensorial como si fuese un invidente casual.
Estoy tumbado sobre una superficie plana, compacta y rígida. Mis brazos penden de los hombros como péndulos de reloj dañado, mi cuerpo compungido y convulso se derrite en sudor. El frío se hace doloroso por su intensidad, intento incorporarme y adivinar dónde me encuentro y cómo he llegado hasta aquí. Al apoyar las palmas de mis manos siento que éstas se deslizan inseguras y caigo de nuevo sobre mi maltrecha espalda. Me quedo inmóvil sintiendo la contracción de los músculos.
Caminaba altiva el lirio de la primavera
Quizás, tras los nuevos átomos venidos con la lluvia.
Se descalcen de nubes preñadas de amargura.
Caminaba altiva el lirio de la primavera.
Sus manos guirnaldas de azucenas.
Cuello de cisne, plumas de ángel.
Y el cabello una cascada negra.
Boca de fresa madura.
Con gotitas de perfume de amapolas.
Airosa paseaba su talle, su hermosura.
El vaivén de su cuerpo es música adorable.
Melocotones dulces me ofrece y jazmines.
A mis ojos melindrosos de sus curvas.
Quizás otro día vuelva si la trae la lluvia.
Libelle
Una carta para reflexionar.
Viernes, 27 de agosto de 2010: estimados amigos y amigas de lecturas, Blas Pascal decía: “¿Quieres que hablen de ti?. No hables bien de ti mismo”. No se refería el gran Pascal a que no hables de ti con sinceridad para que los demás te conozcan como personade conocer a las mujeres, cometn el gave error de hablar demasiadas cosas de sí mismos. Ellos no saben que a las mujeres que vale la pena conocer sólo les interesa conocerte poco a poco, descubriendo tus virtudes y tus defectos porque no les gusta en absoluta ser conquistads por los charlatanes ególatras que las intentan epatar.
Tengo
Tengo amig@s que me quieren…aunque no sé si les dije lo mucho que les quiero y les necesito en este momento.
Tengo ilusiones y proyectos que de momento(nunca)verán la luz.
Tengo el alma hibernada en el fondo oscuro de ninguna parte…allí donde el dolor no osa ni asomarse;no me preguntes cómo lo hice…aún no sé como pude conseguirlo.
Tengo partes de mí que aún se permiten el lujo de recordar(tienen vida propia)…y al hacerlo vuelven a convulsionar de placer.
En la orilla de la playa de mis días.
Paseo en la madrugada por la orilla del mar de mi vida. Las pequeñas olas que acarician la dorada arena apenas rozan mis pies, su espuma no llega hasta mí.
En esa quietud y sosiego que transmite el rumor del mar, vienen a mi mente bellos recuerdos, remembranzas de días felices.
A mis ojos en bandada se agolpa un mar de lágrimas luchando por salir, por inundarlos, ahogando mi sentir.
Como un volcán en erupción fluyen todas al unísono. Y el mar, este mar que me rodea, gana en densidad. Ahora si me llegan sus olas. Ya tiene el agua suficiente para llenarme de caricias y ello me reconforta.
Ha sido un desahogo venir a esta orilla y descargar las penas. Mis ojos están limpios, mi mente serena y el corazón….menos dolorido.
Puede que mañana vuelva a este lugar a limpiar un poco más mi conciencia.
Fiel Estrella.
Era época de los 12 años quizás. Puede que fuesen 11 o quizás fuesen 13 pero digamos que era época de los 12 años más o menos. Es igual. La edad es siempre relativa. Fue un veraneo largo en la casa de Pedro el Olivos de Valverde de Júcar. Yo, por las mañanas, la saludaba y me entretenìa en jugar con ella; después me iba a seguir con mis aventuras, diversas aventuras basadas en realidades y en recuerdos. A la hora de comer ella siempre esaba allí, a mi lado, y comía todo lo que yo le regalaba a manos llenas. Agradecida se quedaba esperándome todo el atardecer, con melancolía, aguardando mi regreso. Yo seguía con mis aventuras basadas en realidades y recuerdos.
Mi corazón
Mi corazón
Es un viento de alfileres.
Tú le soplas los quejidos
Y él se hiere
Haiku para un cartomago
A mis compañeros del foro 52kards.com
Fluyen las cartas,
entre los dedos, raudas.
Esta es la magia.
Honestidad (pensamiento)
La honestidad es la honradez llevada a la práctica.
El Realismo en el Cine Argentino (Ensayo) 1.- Introducción.
El Realismo en el Cine Argentino.
1.- Introducción.- Antes de entrar a hablar, en profundidad, del realismo en el cine argentino a través del tiempo, es importante definir con cierta claridad lo que quiere decir cine realista. Según se lee en la página de Wikipedia, de Internet, “el cine de realidad (o cinéma vérité) es un estilo de cine que comenzó como una reacción europea hacia el sistema clásico de hacer películas. El cine de realidad suministra similares tipos de ilusión cinematográfica que se encuentran en los clásicos de Hollywood, pero que a causa de un relajamiento de las ataduras entre su estilo y los aspectos narrativos permite un realismo subjetivo aumentado y expresividad autorial”
De verdad es El Paraíso
Bendita idea de volar,
Benditas ganas de ir,
Benditas iniciativas aquellas,
Que me llevaron a ti;
Te negué más de mil veces,
Aborrecí tu nombre de pueblo,
Pues te llevaste a unos seres,
Que desde el alma contemplo;
Encontré
Más allá de la felicidad e infelicidad existe la paz.
CONFESION
Confieso mi cansancio de tanto advertirme innecesario cuando la tristeza se apodera de ti.
Por contemplar desde mi impotencia la necesidad de silenciarme ante tu dolor.
Por no saber emplear la palabra correcta.
De observarte impávido, silente, nervioso, incomodo, cuando más necesitas siquiera un abrazo.
Confieso que me vuelvo inoficioso por estéril, por inútil cada vez el dolor se apodera de ti.
Hoy doy cuenta de esta rabia.
Diesel dijo…
Las palabras dichas con el corazón no hacen jamás daño alguno. Las palabras dichas con el corazón son nuestras únicas verdades después de haber guardado decenas de años de silencios. Es mejor ser sincero que cómplice del silencio piadoso que es sólo un silencio no comprometedor. El poeta (no recuerdo ahora su nombre) dijo algo muy duro sobre la poesía que se concebía como un lujo a favor de los neutrales. Las palabras que rompen décadas de silencios de dolor y de soledad y de más silencio y de más dolor y de más soledad y de más silencio y de más dolor y de más soledad, etcétera, etcétera, etcétera, sólo sirven para ser superadas por las palabras dichas con la honestidad y el valor de nuestras verdades vividas en nuestra propia carne. Después. Otra vez el silencio para poder superar el olvido…
Aroma
Cuando estás sentado y te veo
examino tu mirar,
es como el vacío acompañado de tristeza.
Me hablas
y escucho tu voz que
es como la mirada indefensa de un niño.
Toco tus manos con el amor de siempre,
las contemplo y te miro,
es un privilegio tenerte.
Eres esa flor que da aroma a mi vida,
ese sueño por el que muchos mueren
y yo gozo de ti.
“Los Genoveses”
Muchas gracias Carlos y te lo digo de corazón como grandes amigos que somos. Leí el texto de “Los Genoveses”. A los de la extrema derecha no hay que darles ni agua ni dejarles de dar palos… pero también a los de la extrema izquierda y a todos los politicastros que van de “angelitos” por la vida. Dejando a un lado que los de las extremas (derechas e izquierdas) no deberían ni de existir… me río yo de los ideólogos de cualquier tendencia y color porque ya basta de manipular a las gentes y a ver si todos nos volvemos personas y empezamos a liberarnos de tanta pesadilla politiquera y nos dedicamos a beber tinto de verano.
Nunca es tarde…
…si la dicha es buena.
Tan solo hace falta descargar ese orgullo que en ocasiones nos paraliza.
En mi diccionario no existe la palabra “RENCOR”
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Busco alma libre, que no se deje atrapar, que sepa cuidarnos sin posesión, que trate a la vida como un regalo por habernos conocido, sólo.
“Beatriz y los cuerpos celestes”- Lucia Extebarria (fragmento pag 339)
En el mundo hay millones de parejas que han ido forjando su relación a base de mucha voluntad y de pequeñas renuncias compartidas. Hay millones de seres que no exigen a la persona que esta a su lado un cien por cien de compatibilidad y de gustos comunes. Es el ansia de perfección la que asesina los afectos, la sed de absoluto, el miedo a la costumbre, la perenne nostalgia de imposibles, la negativa constante a aceptarnos como somos y a aceptar a los demás por lo que son. Cuando uno no se entiende a si mismo es imposible que entienda que otros le amen, y es imposible por tanto que respete a aquellos que le quieren. Pero el tiempo nos ofrece solo dos opciones: o asumir lo que somos, o abandonar;
Amor constante más allá de la muerte
Cerrar podra mis ojos la postrera
Sombra que me llevaré el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Para Marian.
Pero si no estoy enfadado para nada, Marian, sino que sucede que a veces me hago el enfadado pero ni me enfado nada de nada… bueno… salvo alguna vez que otra pero de broma… jejeje… porque enfadarse en serio es cosa de otro mundo distinto al mío… jejeje…
Patrullas
Tantas horas de patrulla nocturna solo conducen al aburrimiento.
Nico y Diego eran compañeros desde la academia, superaron juntos la oposición al Cuerpo Nacional de Policía y fue cosa del destino o del azar que les tocara en la misma comisaría. Era conocida como el “Spa”, por ella transitaban casi todos los novatos como “premio” a sus esfuerzos. Una comisaría “relajada” cuyo radio de acción estaba intensamente habitado de camellos de poca monta, prostitutas multirraciales “protegidas” por una especie de “Cogotesgold”, llamados así por la cantidad ingente de este metal que lucían en sus cuellos blancos, negros o mestizos, sin distinción. Locutorios donde se hablaba cualquier lengua por extraña que fuera y lo que era peor, desconocidas para la mayoría de los agentes, que una vez recalados en esa vorágine, se percataban que toda la vida peleándose con el inglés y éste ya no era suficiente.
EL FUTBOL
El futbol, hoy he tenido que dejar de escuchar a lole y manuel, porque jugaba el Barcelona, como puede ser tan importante un “deporte”, en el que los jugadores ganan mas que media España y siempre para mas inri están lesionados, estoy indignada, pues mi música no estaba tan alta como estoy oyendo ahora mismo el golgolgolgol de la tele y sin embargo ya ves lo que realmente importa es el futbol de los coyons con perdón, estoy mosquateras perdonarme se la vie, esto ya se que no se escribe así, pero que mas me dá con mi humor y las letras saltando porque este ordenador ya necesita jubilarse, como mi marido que se ha jubilado y ahora estaremos mucho más en Espasante, pues eso chavalotes y chavalotas nos tendréis que aguantar, aunque me quitéis el flamenco para ponerme la mierda del futbol, no me hagáis caso besotes.
La Fuente de El Berro.
Domingos de El Berro. Yo recuerdo, desde mi infancia, que el berro es una planta acuática que crece en las fuentes, riachuelos y en las aguas limpias a la orilla de los arroyos, pero también pueden ser cultivados. Es una planta que, según pude descubrir yo, en compañía de mi abuelita Rufina, mide de 10 a 50 centímetros de altura, con tallo suave y muy ramificado. Sus hojas son alargadas, de forma oval y con nervaduras muy marcadas. Vi cómo sus flores, amarillas o blancas, tienen cuatro sépalos, cuatro pétalos, seis estambres y un único pistilo (todo esto lo aprendí en la clase de Don Florencio Lucas Rojo), agrupadas en inflorescencias axilares y terminales, El fruto de los berros es largo y delgado; algo así como éramos nosotros, los nietos de Rufina.
Operación LINA.
De las muchas y muy variadas excursiones que he realizado a lo largo y ancho de España, algunas verdaderamente muy interesantes y de las cuales sólo es una pequeña muestra las recogidas en mis textos titulados “Aventuras Españolas (A-K)” y “Aventuras Españolas (L-Z)” la mejor de todas, con muchísima distancia sobre las demás, es la vivida y vívida que realicé en el año de 1983 junto con mi ya entonces novia Liliana.. Desde la salida de Madrid en autocar hasta nuestro regreso a Madrid en autocar, pasando por la estadía en Cuenca y Molinos de Papel, fue todo inolvidable por cuestiones tan privadas que mejor no las relato con detalles. Me limito a señalar que fue un noviazgo como Dios manda y ordena y dentro de esos mandatos y órdenes no son pecados los besos sino todo lo contrario… porque, cuando se está enamorado de verdad, saben a gloria bendita… luego, por lo tanto, si pertenecen a la gloria de los jóvenes guerreros, no pueden ser pecados ya que si lo fuesen entraríamos en la contradicción de llamar pacado a lo que es gloria.
Madre Tierra
Y subí por el sendero,
buscando la serenidad.
Las aguas a su paso me saludaban,
las fuentes desbordantes de sonidos
rompían el silencio de la mañana.
Trinos de pajarillos recitaban a coro
una melodía danzante que abría caminos
rumbo al rincón más bello
jamás soñado por hombre alguno.
Ya no se
Confieso mi cansancio de tanto advertirme innecesario cuando la tristeza se apodera de ti.
Confieso que siento mi impotencia y la necesidad de silenciarme ante tu dolor.
Porque?… Por no saber emplear la palabra correcta.
Por quedarme impávido, silente, nervioso, incomodo, cuando más necesitas siquiera un abrazo.
Por eso, confieso que me vuelvo inoficioso por estéril, por inútil cada vez que el dolor se apodera de ti…
Hoy doy cuenta de esta rabia.
Ya no se, si es cobardía….
Quiero gritar, gritarles a todos ustedes, que deseo profundamente abrazarte, recostarte en mi pecho.
Acariciar tus cabellos mientras bebo en tus lágrimas el dolor de tu alma y te hablo de la vida.
Pero lo triste, es que ya no se, sí tu dolor es mayor que mi vergüenza.
Macarrones…
A veces mi madre decidía darnos de comer unos buenos platos de macarrones, aunque muy de tarde en tarde. En los días que había macarrones para comer una sensación de interminables juegos con los indios y vaqueros del Lejano Far West recorría los surcos cerebrales de mi imaginación. Entonces era cuando comenzaba la ardua tarea de entrelazar los macarrones de plástico con intención de elaborar llaveros de dos colores diferentes que podía ser amarillo y azul, verde y naranja, rojo y amarillo, azul y rojo, verde y azul, amarillo y verde, naranja y azul… porque debo aclarar que había dos clases de macarrones: los de comer y los de jugar.