Mil y un poemas puedo escribir
Mil y un “te amo” te puedo decir
Mil y un pensamientos pueden invadir mi cabeza
Poemas, palabras, pensamientos.. cosas ficticias.
Los verdaderos sentimientos me los guardo en el corazón;
Mentiras plasmadas en un papel
Son versos que puede escribir cualquiera
¿Que más da?, ya que, al final,
¿Qué perderas?
Tertulia en el Bar Paquito. Hablábamos de Zapatero y de Rajoy, de sus siempre eternas contradicciones, de la absurda polémica suscitada –promovida desde los despachos vaticanales- alrededor de la asignatura de Educación para la Ciudadanía. Algún bostezo. Hablábamos también de Piqué y Acebes, de la falta de interés entre ambos “pepés” para comunicarse entre sí. Otro algún bostezo. Hablar de política a estas horas del verano es un poco indigesto. Hay que tener en cuenta que es la feliz hora de la siesta y entonces un contertulio cuenta que en Hungría se va a llevar un referéndum para que la población acepte que la siesta sea obligatoria de por Ley. La siesta, ese especial invento secular de la idiosincrasia española que tan de moda se ha puesto en el mundo de los tiempos de la globalización tras haberla descubierto hace ya años los japoneses cuando se dieron cuenta de que más allá de la renta per cápita los españoles gozábamos más de la vida que ellos.
AMAR EL MAR
NOSTALGIA DE LAS OLAS
QUE VIENEN Y VAN
Moriría de amor,
moriría de rodillas,
sin nada, sin ti.
Moriría de sed,
de hambre,
de vida vacía,
moriría por ti.
Pero, hay luz,
hay sombras
y un te quiero
pidiendo amor
que vivas por mí.
Gritan las flores
vanidad de existir
del jardín fugaz
Un abrazo
Tu y tu respirar,
que es la brisa que me eleva al cielo.
Tu y tu piel,
que es mi piel, calida, suave, tierna.
Tu y tu mirada,
que es el deseo que mas anhelo.
Tu y yo,
que ya no somos nada.
Se nos olvido el tiempo
y se nos escapo,
tan lejos y a la vez tan cerca.
Ya que hoy has amado todo el día
¿qué dirás después de las doce?.
El amor siempre desconoce
hasta dónde llega la fantasía.
Es entonces cuando yo diría
que tú opinas que sólo es un goce
producto del implícito roce
de un cuerpo con otro en vía.
Pudiéramos discutir cien largas horas
sobre amor, gozo y temores
de naufragar en medio de las olas.
Pero yo sé que nunca borras
de tu alma estos bruscos amores
que en tu cuerpo siempre atesoras.
El sol despertó. Abrí mis ojos y me entrego a la vigilia, mi viaje enemiga que cada vez tiene menos fuerzas. Cupy, como siempre, huele que despierto y comienza a lamerme la cada, sabiendo que lo detesto, pero que siempre podré perdonarle cualquier cosa.
Es el mismo ritual que usa desde hace muchos años, cuando por entonces me llegó la jubilación a mis bien avenidos setenta años, con sabor a tabaco negro y a caña vieja.
Sé de esos ancianos que no responden a sus huesos y se suicidan en vida sin necesidad de morir, por que a veces no hace falta que alguien deje de respirar para haber muerto, algo que inevitablemente aprendes a lo largo de las arrugas; y por eso, ahora me levanto, meo y tomo un café. Para mi el café ha perdido sentido, ya no lo huelo ni lo saboreo, ni aunque quiera, por que es como beber agua caliente, pero al menos me despeja las ideas.
Siempre que se me ocurre un buen argumento para comenzar un libro, me sucede en la cama, en ese duermevela en el que parece que nos asemejamos más a un niño: como él estamos inermes, desinhibidos y nos sentimos como vulnerables y hasta algo perseguidos. Cualquiera podría atacarnos y nuestra reacción sería tardía y torpe.
En ese duermevela, en el que me creo pensando en algo concreto y podría decirse que preconcebido, quizá repasando algún acontecimiento o simple detalle de la jornada, hay una parte de mí que se sorprende al darse cuenta de que mis ¿pensamientos? ¿sueños? van por otros derroteros. Y así la imaginación, de pronto avivada, se adentra de lleno por ese camino que una parte desconocida de mí ha iniciado sin yo apercibirme. Así que, en teoría, yo debería acostarme con una libreta y un bolígrafo en la mesilla para, una vez detectado esto y sin pérdida de tiempo, encender la luz, despabilarme y comenzar a escribir. Nunca lo he puesto en práctica.
Niños al sol hoy;
mañana ¿quién sabe?
¿llorarán quizá?
Hola Albert. Este lunes has escrito en Vorem una tacada de 6 o 7 poemas como los titulados Tus Ojos, Mis flores negras, Mentira, La prostituta se reía, etcétera. Son poemas muy buenos y con excelente rima. Por la forma en que los presentas parece que das a entender que los has escrito tú y sin embargo son poemas muy conocidos escritos por el poeta colombiano Julio Flórez, nacido en 1867 y muerto en 1922. No sé si te has olvidado señalar al verdadero autor de estos poemas o has querido deslumbrar por medio del plagio. A veces se han escrito textos de autores no voremistas pero siempre se da a conocer quien es el autor. Si es un descuido tuyo estás perdonado. Si es un intento de plagiar para deslumbrar no es buena idea y no te lleva a ninguna parte. Perdona si estoy equivocada en lo de tus buenas intenciones pero el autor de todos esos poemas es el ya citado colombiano JULIO FLOREZ que vivió a caballo entre los siglos XIX y XX. Me gustaría que aclarases este lapsus…
Carmarthen es un pequeño pueblo situado al suroeste del País de Gales, en una bahía del Canal de Bristol, muy cercano a los pies meridionales de los Montes Cámbricos. En esta pequeña localidad galesa agropecuaria, famosa por sus ferias agrícolas y ganaderas, hace pocos meses que comenzó una verdadera controversia que ha dado la vuelta al mundo por los medios de comunicación de masas.
El protagonista del suceso es un toro de 6 años de edad, de raza frisón negro, llamado Shambo. Shambo cayó enfermo de tuberculosis bovina y el juez Gary Hickinbotton dictaminó que había que sacrificarlo; porque la tuberculosis bovina (al igual que la gripe aviar) es altamente contagiosa y pone en peligro la vida de otros animales vacunos y también la de aves, gatos, perros e incluso seres humanos.
dios! ¿por que? que idiota fui
y yo que creia que podia con esto
hoy os he visto regalando besos
en mis entrañas se pudre tu nombre
y aun es tanto lo que te quiero.
Dejame dormir en mi rincon
no quiero verte mas que en mis ilusiones
donde sigues siendo mio solo mio
y no esta ella, tan alta tan guapa
pues yo estoy mas delgada
y no tengo esa peca extraña
en la mejilla esa que tanto odio.
Como expresa el erudito en espiritosos Helwert Nauch Veginfloger, en su tratado sobre ” Nobles y Notables del buen arte del Ciegue de la Pergsiana”, Taponía pasó su infancia pululando por el castillo de su padre, el Conde Clarence de Bouteille y Garrafonis, noble de ascendencia francesa y con gotitas de sangre italiana. Taponia, pues, alcanzaba su lozonía entre oración y misa diaria. Otrora candidata a desposarse con el Marqués de Semi Roca y Mal Aya, que fue puesto entre rejas por órden del rey Sigiberto de Lancaster y No hay Euros a Ventinte Duros, decidió de esta guisa tomar los hábitos en el convento de la abadesa Pampania. Tenía a la sazón todo justo en su cuerpo y un alma como un lagar de grande y la inspirada llamada de la fe hicieron mella en ella,no sin antes perder una muela que se muestra en la casa familiar como Reliquia consagrada de Taponia.
Es fiesta nacional y la feria abre sus puertas y atracciones entre nubes de humo de alquitrán de las fábricas petroleras…veo la sombra del hombre oscuro que acecha y convierte el día en negritud… doy pasos confusos por idéntico territorio que tantos pisaron… Grietas en la piel… manos que tiemblan,
Ostentosos criminales sin escrúpulos, venden manzanas de azúcar inyectadas de aceite epidérmico…hay armas para todos los muñones…
Pantallas gigantes proyectan tsunamis, inundaciones, guerras de 6 días o de 100 años,…proyectiles atómicos, Respiraremos experimentos nucleares.
Noelia nos presentó hace días a Gastón de Bachelard con una invitación a leer su excelente libro titulado La Poética del Espacio. Este erudito francés (1884-1962) es un caso excepcional en el mundo de la cultura occidental. Epistemólogo lo llama nuestra querida amiga voremista Noelia y es verdad que lo fue porque este hombre, que comenzó siendo vendedor de periódicos y tabaco en las calles parisinas, llegó a ser un verdadero erudito en el arte de los estudios críticos del desarrollo, los métodos y los resultados de muy diversas ciencias.
Me he fijado en las estadísticas y… Diesel vas por el camino de los mil textos! Ya sé que aún no pero sé que mañana escribirás algo como siempre con tu pluma sempiterna y llegarás a los mil. Así que animo y a seguir soñando para seguir leyéndote y recibir opiniones tuyas y demás. De alguna manera eres como el padre de Vorem, y bueno queda algo pelota jeje escribir esto pero estoy seguro que lo hago en nombre de mucha gente
¡Felicidades! A seguir sintiendo…
de la naciente esfera de la producción en serie, el verbo macdolonear halla su inspiración en la narrativa de Gilder y se arropa en la genérica mirada de Poper Blomm y Macguarrelson. Incide sobre el paradigma la enunciación del presente de indicativo:
Yo macdoloneo
Impica la acción transitiva de la presión palpar sobre el molusco indefinido que termina por acabar en el intestino gruego y posando en elmuseo de los horrores de la defecatio quotidiana (sic. Irinaldus Higienicus) En su infinitivo:
Macdolonear
hallamos la raiz “mac” tan común a cualquier cultivador de avena, cenbada o centeno o soplagaitas que acaba como de manporrero en cualquier zona portuaria de Irlanda.
Poniendo mis manos sobre mi cabeza, con una expresión de frustración y algo de odio, intenté protegerme de la naciente lluvia de verano, que no por ser de verano es más suave…
A medida que caminaba, veía con pena como mi reluciente esmoquin negro se ahogaba, adquiriendo un color azul marino.
Ya qué más da… Quite las manos de mi cabeza, dejando que esta se moje libremente. Al menos, me quedo con mi inútil orgullo. Esto me pasa por gastar mi dinero del pasaje a casa en chucherías…
Luego de caminar una cuadra, la lluvia pareció disminuir. Perece que fui el único que salió con este tiempo, las calles etaban vacías pese a ser esta hora de la tarde. Una rara calma se respiraba en el aire.
Se encendió la luz tirada por una mano gruesa y como llena de estrés y colesterol. Una mano marrana. Lisibel se subió el camisón con los dos únicos dedos que le quedaban y se dijo -¡Ah!- a sí misma. La luz de la lámpara se encendió. Lisibel se dio la vuelta y la mano gruesa la cogió del pelo como para tirarla, pero Lisibel cogió uno de los zapatos de su abuela y ¡zas!. Se escuchó un aullido lastimero. Un supuesto lobo que tenía como mascota a una vecina turca salió a la ventana con el preservativo puesto y dijo algo en lobo, luego cerró la ventana y se pilló los testículos con el cierre o en cierre. ¡Ahuuuuuuu! Nunca había sentido un proceso de cierre tan rotuendo y la policía tuvo constancia del hecho y testificaron dos protitutas que vivian arriba y dejeron que ellas no chingaban fuera del horario laboral y menos con el lobo porque pagaba poco y no iba a misa. Un grito se escuhó en el patio interior.
La calle roja
brasero del verano
arde la sangre
Nota.- Apoyo también la idea de Onlythebestones y animo a que escribáis alguna vez haikus. Es un gran ejercicio y despierta la agilidad mental. Por cierto, si entráis en el apartado Búsqueda Avanzada y buscáis la palabra haiku comprobaréis que algunas veces algunos voremios y voremias han escrito haikus en el Vorem. !Animaos!. !La invitación de Only es excelente!.
Llegamos a la frontera, allí donde los rebeldes zahorís se reúnen en la taberna de Moe para ver a la niña de los ojos rojos en plena convulsión recordando a su Alburquerque mientras baila rock con su perro flauta siempre al lado. Mientras tanto, entre los sonidos del tam-tam, la bruja roja intenta hacerme sentir alergia por Dhina.
Bajo la metralla que quería impedir mi visita nocturna al desván del duende (el duende morao) ayer hablé con la luna y monté sobre Bucéfalo con quien, tras el genocidio de tábanos que zumbaban sus orejas, logré cruzar la línea mortal.
Permíteme que te diga que distraerse es siempre la peor ayuda
Para un pobre hombre como tú, perdedor de últimos trenes.
La denegación de auxilio justificada puede llegar a ser un placer,
En verdad se goza con el mal, y el diablo no suele hacer planes,
Antes de salir de casa sólo fuma un cigarrillo y enciende la mecha,
La tuya reventó hace más de un quinquenio.
Las palabras ya no sirven para nada, despojo de la cesación más pútrida,
Son aves muertas para ti,
Y tu físico, nunca hermoso, es la molleja del tiempo.
Siempre pensando en el mismo fin,
Siempre acostumbrado a decir ante otros medias verdades,
A ti te escribo amigo, solo para ti son estas palabras, te las regalo para que sepas disfrutar de ellas como yo, aunque se que cuando las leas no te reconoceras y no sabras que son a ti, quizas, por eso camufle esto y lo llame valor.
Veras amigo mi cuerpo me cuenta que el escalofrio que siento al verte, la exaltacion al reirme contigo, la alegria que me da el brillo de tus ojos, la paz que siento al ser yo misma solo cuando estoy contigo… y todas esas pequeñas cosas que me hacen pensar que eres mas de lo que pude soñar algun dia, que ere tan especial, tan grande, que te rodea una magia que desconozco, me cuenta que es amor.
A lo lejos nos veía a ti y a mí. Y sentía una oleada de nostalgia. Adentro, muy adentro. Quizá más allá del nudo que se formó en mi garganta, el cuál desató las olas y la lluvia sobre el paisaje de mis ojos. Sentía el grito de las gaviotas asustadas por el reflejo de un faro. El océano, todo ello, era un solo ser. Como tú y yo ahora.
Por eso recordé que en nuestra distancia estabamos juntos. Recordé tu presencia, recordé el cariño que tenia hacia tí. Cuando, a merced de nuestras risas, nos espiabamos uno al otro sin poder escondernos. Allí, donde las rocas formaban parte del suelo, y el recuerdo se me escapó de las manos. Nostalgia…
Por que a lo lejos te ví a tí y a mí, nuestros recuerdos y nuestro amor.
Y más allá…, más allá estaba el mar. Mirándonos. Y sonreía.
oye; bajo las ruinas de mis pasiones,
en el fondo de esta alma ya no alegras
entre plovo y de ensueños y de ilusiones
yacen entumecidas mis florez negras.
ellas son el recuerdo de aquellas horas
en que preza en mis brazos te adormecias,
mientras yo suspiraba por las auroras
de tus ojos, auroras que no eran mías.
Leyendo el texto de Diesel: Siglo y Segundo ha venido a mi cabeza un autor en el que confluye ciencia y poesía, letra e imagen: Gastón de Bachelard. Este autor, epistemólogo francés
En La Poética del Espacio se centra en el espacio interior y el exterior, en la complementareidad, en la transformación, en lo simbólico, en lo que supone descubrir…en los espacios.
Sin duda este autor despierta mis sentidos…y mi mente.
Un abrazo
Insisto… luego existo.
una montaña de oro
vi en horizonte lejano;
corri tras ella….. mi mano
tendí, y era aquel tesoro
un arrebalo de verano.
en una noche muy bella,
del espacio, vi una estrella
brillar en la lejania;
corri afanoso tras ella
y halle, solo, una bujia.
¿Has contenplado, a lo lejos,
al sol que, paso entre paso,
va decendiendo al ocaso
con su manto de reflejos,
cómo por lúgubres huellas
deja, en su triunfal decenso,
cubierto el espacio inmenso
de crespones y de estrellas?