hay momentos en el dia que se dificulta respirar
y de paso el pasado vuelve con su tierna cara de amargura
intentando pintar el lienzo triste de mi vida,
es mas facil respirar dormido y solamente en silencio
que despertar y ver sombras alrededor tuyo,
no, mi caso no es facil, despertar pensando en alguien que se fue
y menos ver la cama un poco vacia.
es dificil despertar y preferiria quedarme dormido para siempre
quizas no salir del cuarto y estar en tinieblas
que salir a la calle y ver el dia pasar lento y triste
¡hay algunos dias que parecen no acabar!
y en los cuales se dificulta respirar.Sigue Leyendo...
cuando la ilusion renace
somos como indefensos niños jugando un juego peligroso
en el cual si ganamos perdemos no por comportamiento, es por apariencias,
quizas en la oscuridad el amor no se ve
y quizas en la soledad se va como una repentina lluvia de verano.
extrañamos sus hermosas nubes, y sus hojas cafes, calidas y bien echas
el otoño llega con aroma a florez
que en silencio degollan margaritas por el impetu de sus tristes tardes
quizas el amor no alcanzo la radical idea de acabar con el verano.
Piel desnuda danzando alrededor del fuego junto a mil sombras ardiendo bajo el sonar de los tambores. Los cabellos se enmarañan dejándose caer sobre la piel blanca y mojada por el licor de los mundos. Las huellas aparecen y desaparecen en cada nuevo paso a la espera de un repetido ritmo candente. La respiración crece con cada latido y en las pupilas oscuras se empiezan a ver mil formas mundanas. Difícil detener, difícil decir no a los impulsos de la pasión encendida por la candela de la sangre, sangre viva y roja que sin piedad recorre cada espacio de nuestro ser. Mil manos me rozan, mas ninguna se ve, mil voces son una mas ninguna se escucha. La expresión del alma se exterioriza en perfectas curvas que meticulosamente bordan cada suave movimiento y la realidad se mezcla con otras y con más. Luces rojas abrillantan los destellos de millones de cuerpos en uno.Sigue Leyendo...
Perdona si mi ausencia devora la espera de tu tiempo, si los días caen vacíos por no estar a tu lado, perdona por los años perdidos que preparaste junto a mí pero es que nunca dije querer ser la estrella de tu noche. Pues vagando por el desierto, andando y fatigado, encontré a un caminante dorado como el oro y como yacía bajo sombras mas oscuras que la noche, bajé desde mi cielo a contemplar su suerte, mas vi en su viajera mirada de mil vidas, el hambre y sed de un amor, y yo que era luna, me hice así mujer para ser la justiciera de su destino. Pensé en dejarle marchar, pues valiente se le veía, pensé en que no sería mejor de lo que ya tenía. Y al verme blanca y fría entendí la brevedad de los días sin sol. No podía ser tan pura sin el amor de su alma y viendo sus pasos llegar bajé y le besé. Y mi beso se hizo alma, un alma unida a el, y la sed regaló ríos a nuestro paso. En la tierra todo era distinto, lindo el sueño, mas linda la realidad que ahora forma parte de los dos.Sigue Leyendo...
Me enamoré tontamente de ella. Luis estaba narrando la última anécdota sucedida con Isabel, la chica del Kalentown que juraba y perjuraba no tener hormonas en los pechos… Carlos rumoreaba, bajito, los sones de una canción de Ana Belén… y yo estaba intentando descifrar qué era eso del enigma de los ojos de una bella mujer. Por supuesto que ella sabía que era simplemente imaginación el hecho de que fuésemos tres pilotos de aviación recién llegados de la Academia de Zaragoza y también sabía que nosotros tomábamos a sueño ilusorio el que fuese la amante de un famoso torero y éste le hubiese contagiado tanto el amor por la fiesta taurina que ya tenía previsto debutar como novillera en la Plaza de Toros de Valencia dentro de un mes. No era cierto. Tampoco era cierto que había rechazado un papel trascendental en una película de un director norteamericano que se había prendado de su espectacular apariencia física. Sigue Leyendo...
Es primordial acostarse a las 4am, con la misma ropa del trabajo, para lo que se requiere un trabajo nocturno. Levantarse a las 4:45am por los ladridos de un zaguate en la calle, y volverlo a hacer a las 5:30am, seguidamente, se agita el tráfico en la calle y se mantiene un sueño incómodo. A las 11am se vuelve a agitar el tráfico vigorosamente, una vez despierto busco “desayuno”, a mis oídos llegan cucharadas de presión por parte del trabajo y familia, se calienta la conversación hasta que hierva, se pimienta con gestos bruscos y rápidos de manos, se tapa y se deja pasar el tiempo para enfriar. Se pican las “cosas por hacer” y se reparten en el poco tiempo que queda del día, se mezclan y se ponen en una olla de presión. Tengo mi tiempo cronometrado, cualquier retraso se me quema el día. Sigue Leyendo...
Estoy cansado y tengo miedo de ser descubierto como un ladrón de voluntades. Estoy cansado y tengo miedo y me escondo detrás de las apariencias. Confundido con la masa de gentes que viajan de un lugar para otro escondo el miedo de ser un viviente con pecados…
Cinco hombres habituaban reunirse por las tardes en la plaza del pueblo. Sus pláticas eran disímiles, simpáticas, interminables. Pasaban largas horas conversando sin acusar cansancio. Sólo volvían a sus casas bien entrada la noche. Y así, la rutina transcurría sin que nada amenazase el orden habitual que habían instaurado en sus tertulias.
Y sin embargo, cierta vez, uno de los hombres se percató de un hecho curioso: frente a él, frente a los ojos de los cinco individuos de siempre, marcando la derecha con un leve temblor, aparecía una sexta sombra, llamándolo, turbándolo, sacándolo de sí. Confuso, o agobiado por el desconcierto, buscó a su compañero más cercano, y, con un tono sordo, algo apagado, le dijo: ‘’¿A quién le pertenece aquella sombra?’’ Y el otro hombre respondió: ‘’¡Quién sabe!’’.Sigue Leyendo...
Ya la he perdido.
Escribo desde el fondo de la casa que en antaño fue su hogar, nuestro refugio. Ya nada importa ahora.
Es vano recordar esa mirada agonizante, su textura áspera y rugosa, sus garras desafiantes y la suntuosidad de sus nervudas ancas. Lo mejor será olvidar su paso por este lugar.
Se marchó hacia la llanura hace unos años y sé que está mejor sin mí, lejos para siempre, libre ya de su prisión y de sus cancerberos fustigantes.
Ella nunca entenderá mi amor, tan solo existe para preservarse y no para reflexionar sobre los hombres y sus sentimientos.
Ella posee tres juegos de dientes, uno detrás de otro, cada uno más monstruoso que el anterior. De manera que es fácil sospechar cuán destructiva es su mordida. Lo comprobé la tarde en que escapó de aquí, por eso escribo en este cruel refugio donde tantas veces contemplé su luz, aislado de la gente que hoy en día me condena. Sigue Leyendo...
Me fui de esta tierra
en busca de interminables océanos
montado sobre el sonido de una trompeta,
para encontrar en el camino
el miedo constante
y la persecución del terror.
La tristeza no invadía
respectivos días errados,
pero era fácil vestirla
con el manto bien recto
de una cama sin deshacer.
Se avergüenzan mis piernas al oírte maullar
con esa voz dorada de luna que juega ondulada, muy seria,
y se detiene, y calla, y vuelve a volar.
Por el aire, entre el humo, hasta el fondo, bien arriba,
enredos como belleza que muerde y besa
heridas sedientas de melancolía de bar.
Hoy robo tu flema, saliva discreta
que se refugia en un subsuelo, desviste mi cuerpo
y baja mi falda de niña inexperta con trenzas,
ortodoncia y fulminante ebriedad.
A puerta cerrada, con no todo el tiempo perdido todavía, escribo mirando al cielo cuando sé que lo más lejos, a tu lado donde todo empieza y viene y va, los sueños locos para toda la vida se me pierden cerca de las vías. A mil kilómetros de distancia hay unos ojos de serpiente mientras a la luna se le ve el ombligo. Yo estoy en esta barra americana como pollo sin cabeza escuchando sobre trapos sucios a la vez que el lobo se espanta (rojizas las orejas) y los trozos de cristal del vaso roto son algo así como el funeral, ni negro ni blanco, que me explica que por la boca vive el pez. Y mientras tanto al mar cantáis Platero y tú. Al igual que Fito, yo no soy Bo Diddley…Sigue Leyendo...
Roberto abrió el buzón de correos y tomó la única carta que había dentro de él, subió lentamente los dos tramos de escalera y entró en su hogar; después se sentó en el amplio sofá orejero de la sala con la carta entre sus manos. Miró a quién iba destinada y, efectivamente, era para él, Roberto Muñoz Fonseca, con la dirección exacta y sin ningún tipo de error. Pero lo curioso es que no tenía ninguna clase de sello, matasello, ni nada que se lo pareciese. Dio la vuelta a la carta. Tampoco tenía nombre de remitente ni algún tipo de seudónimo o anagrama comercial que lo pudiese identificar. Empezaba a ser extraño el asunto. Alguien había depositado aquella carta directamente en su buzón sin haberla pasado por la oficina de correos. Y era evidente que daba a entender que no quería ser descubierto; lo cual era lo mismo que recibir un anónimo. Al menos, la persona que había depositado la carta había olvidado darse a conocer a primera vista, a no ser que en su interior estuviese la respuesta y lo otro hubiese sido un mero despiste u olvido. Así que rasgó el sobre y sacó la hoja. Sólo había escrita una única frase: “Será mañana a esta misma hora”. Y nada más. El resto era un gran espacio vacío, en blanco, sin ningún comentario o texto aclaratorio. Tampoco venía escrito ninguna clase de saludo, ni de despedida, ni de dato que pudiese clarificar a Roberto quien había sido el autor o la autora de aquella simple frase. Sigue Leyendo...
Mi táctica es mirarte, aprender como sos, quererte como sos
mi táctica es hablarte y escucharte, construir con palabras un puente indestructible
mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos
mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos
mi estrategia es en cambio más profunda y más simple
mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites
“Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta”
[Ralph Waldo Emerson (1803-1882) Poeta y pensador estadounidense]
Con esta frase que retumba en mi cabeza desde muy pequeña, me quedo como definición de la amistad. Un amigo siempre es un “otro yo”. La confianza es la base de la relación y las sonrisas la alimentan. Es un compañero de viaje del cual nunca nos desprenderemos porque ya forma parte de ti.
Un día me preguntaron si un amigo sería capaz de hacer daño y mi respuesta es que sí. Lamentablemente, los amigos que también son humanos, comenten errores que duelen más porque con él estás sin el caparazón que nos recubre en nuestra vida diaria. Él te conoce y él debería alegrarse por tus satisfacciones y verte feliz cuando tienes una sonrisa.Sigue Leyendo...
Mirándolo a los ojos con natural ternura, le mostró algunas cartas que guardaba como tesoros. Dos poemas tristes, una canción por la mitad que ella no había escrito. Todo formaba parte del hermoso proceso de conocerse y descubrirse, que compartían hacía ya mucho tiempo. El aprendizaje que llegarían a hacer sobre ellos mismos, los sorprendería mucho más de lo esperado.
Todo parecía en orden, la ventana descubierta dejaba entrar dos rayos de luna, que admiraron juntos hasta volverse locos de tristeza, dándose cuenta, en silencio, de la vida tan sencilla que llevaban.Sigue Leyendo...
¡ Que bien se siente regresar a vorem, a pesar de nunca haber salido de el !
totalmente espontaneo,
hoy,
este sentir, ya que hace unos meses pense que vorem había cerrado, caducado, desaparecido, o no se que cosa pensé que me hizo desesperar!
debo confesarlo,
no se que problema de servidor andaba funcionando mal, cuando adverti en la pantalla el bloqueo de esta querida pagina,
hasta que pensé, como recuperar la gente que vive en estas letras,
como volver a encontrarte, Diesel, mi primer amigo…
como encontrar nuevamente la belleza de la palabra sin contexto!
hoy vulevo a colarme por estos vericuetos de los que nunca, nunca salí.Sigue Leyendo...
Divaguemos juntos en la penumbra del verso.
Ni rima, ni ritmo, ni cambio de compás…
El verso mismo en su esquelo soñado.
Palabras de mármol rosa, del Rajastán.
Exóticos acentos que pululan sobre el Alba:
Aurora Boreal.
Y tú, entrelazada con la mi silencio
procuras tu proio sentir,
en un vivir desmesurado del aliento.
Todo se torna irreal:
Aurora Boreal.
Regresa el Poeta, como dormido.
Entretejen su almahoda de lino
dedos de viento, alientos de sal.
Respira el verso por el camino,
donde el copo procura no pisar.
De ausencia, el más querido
soplo de viento aplaza
el diferido sueño de un regreso.
Duerme ya en la estancia, preso
de su pasión,
la canción primera.
Quimera del regreso que acontece,
sueño virtual,
ya no merece su aliento
detenido.
Mi amigo el Relojero de Manila no es filipino. Tiene ya la larga distancia existencial de los 95 años de edad (que acaba de cumplir hoy mismo) y es un alicantino (nacido en Elche) que desde hace muchos años está afincado en Murcia tras haber vivido en el Madrid de los años 30 del pasado siglo XX. Se llama José Gomariz y tiene tantas historias en su todavía lúcida mente que viene a ser como un libro abierto de la vida. Cuenta y narra sucesos acontecidos durante los años de la República (también de la Monarquía de Alfonso XIII) y sobre todo de las trágicas escenas de una Guerra Civil que dejó marcada toda su juventud. Es el Relojero de Manila (poseía una relojería en ese barrio de Alcantarilla) mucho más que un abismo vital. Es José el Relojero toda una experiencia de acontecimientos que alarga en su memoria mientras mi otro amigo Víctor (que sólo tiene 20 años de edad)y yo escuchamos con atención lo que él interpreta como un análisis secuencial de la historia humana. Sigue Leyendo...
No puedo concebir que tú seas tan idiota,
el triunfo del poder siempre es una derrota;
te has “quedao colgao” y la verdad es otra:
El mundo es de papel y con papel se compra.
Si no me gusta así tiro de la cadena.
No sufro por llegar, sé que nadie me espera.
Y tantos homenajes por personajes muertos:
primero el puñetazo, luego el monumento.
Perdido entre dos mares, sin viento, sin bandera.
No quiero escaparates: quiero la vida entera.
Soy un bufón errante buscando una princesa.
Portal Literario Independiente
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