El envilecimiento de la moral
va parejo con la degradación del ser
deleitando al espíritu con fugases superficialidades
promoviendo la ambición ilimitada de poder.
Poder, que apartado del deber
excita y motiva al abyecto placer
alentando el culto individualista,
engendrando nuevos imperativos materialistas
de reciclaje permanente e inmediatista.
Hoy voy a volar; escapar.
Lentamente abandono mi cuerpo esta noche y escapo a solas, mi alma y yo.
Me desplazo entre el pasado y el presente a la velocidad de la luz…y soy inalcanzable, hasta para tus manos.
La noche me abraza en todo su esplendor y la luna plata me acompaña silenciosa, por encima de los mares, por encima de ti.
Un castillo medieval me sonrie desde abajo y me cuenta historias de un triste final.
Los lagos y los rios me murmuran secretos que no se sabran jamas.
Mientras el viento sopla y yo soplo con el, siempre atenta a escuchar.
La luz violeta del cosmos me invade y me pertenece mientras vuelo y sueño a escapar…
Me gusta
Que día a día, por más que converse contigo no termine de conocerte
Me gusta
Que puedo hurgar en tu vida, con tu permiso o sin el, y descubrir cuanto te encanta
Me gusta
Que siguiendo tus pasos, de alguna manera te precedo.
Me gusta
Que al saberte siempre cerca, no necesite hablarte para que escuches lo que siento
Me gusta, aunque por mas que sepa, haga o siga, el resultado sea que jamás me pertenezcas.
Todos vivimos al borde de la locura,
apunto de perder la compostura,
nos mantenemos cuerdos
gracias a la sensibilidad y la responsabilidad
la emoción y la reflexión.
Pero tanta seguridad,
en un segundo, puede cambiar de rumbo,
a causa de una frustración, la desesperación, el miedo,
o simplemente la ausencia de amor.
Sobre mi texto publicado en el ya lejano domingo dia 13 de noviembre de 2005 y titulado Diario del Kurdistán (y 25) hay un párrafo en que se escribe que nos depedimos de los kurdos que nos regalan su bandera. Señalo que esa bandera es roja con un círculo amarillo bordeado por una línea verde y que en el centro del círculo hay una estrella de 5 puntas. Se puede crear confusión si alguien interpreta que es la bandera del Kurdistán. Esta bandera nombrada es la del Frente de Liberación del Pueblo Kurdo (cuyas siglas son las de ERNK al cual pertenecen los kurdos que nos han dado la despedida amistosa). La verdadera bandera del Kurdistán todavía está en disputa y no existe legalmente para las instituciones internacionales pero existe una que es la más representativa del Kurdistán como posible nación (todavía no existe la nación del Kurdistán sino kurdistaníes que exigen una nación) y esta bandera se compone de tres rayas horizontales (la de arriba es roja, la del medio es blanca y la de abajo es verde) con un sol amarillo de 21 puntas en el centro de la bandera.
Aquellos bacanales de odio y venganza
que sedujeron al hombre cual oscuro engaño,
maquinado por un concilio de sombras,
que ven sus obras reflejadas en el cristal del tiempo,
narrando sus memorias en las paginas más atroces de la historia
asesinando y violando en nombre de Dios y su gloria.
Hoguera donde ardieron la inocencia y las ideologías,
como castigo y sanción al temible pecado de la herejía
sentenciado por eruditos de la cristiandad,
y ejecutado por la violenta cruzada de la fe y su manto inquisidor.
Los comodines de la noche
desataron el temporal
esperando que reviva Dionisio.
Abrieron las ventanas
de aquel cuello azul
de porcelana,
que necesitaba de la necesidad.
Ya no alcanzaba
el maquillaje para disfrazar
penas, no era suficiente
entender el juego de un niño.
Y la ventana contaba las horas
ilustres, imaginadas desde el sueño
de ayer.
Aquel sonido tenue, obsesivo y permanente
del pasado a veces recurrente,
logró despertar repentina y frenética
una actitud paradojal y desquiciante.
Fue necesario solo un instante de frivolidad
instante que no forma parte del tiempo
más bien abre un acceso a la eternidad,
a la demagogia de las emociones y su profundidad.
El reloj marca la hora del final de otra época vacía
el mundo enmudece y las promesas engañan,
nos revolcamos en las cenizas de una humanidad inmolada
por el fuego martirizado de la vindicación sagrada.
Bienvenidos, profanadores de la tierra prometida
que habéis arribado desafiando al tiempo y la naturaleza de la vida,
el cielo ha sentenciado que tanta arrogancia y ambición debe tener un limite
llega el diluvio, el arca vuelve a partir, esta vez hacia su fin.
El ente que habita tu belleza carnal,
se nutre de los momentos de debilidad,
seduciendo con la alevosía propia de la pasión,
dando rienda suelta a la sádica y corroída imaginación.
Poco a poco se adueña de tu mente,
sientes como se aceleran tus signos vitales
avivando los primitivos instintos de la carne.
La frivolidad que no disimula, opaca el reflejo de la mirada
y en tu interior avanza sacrificando lo poco que queda de pudor,
despertando el erotismo pertinaz del pecado original.
Tengo en mis manos El cuaderno dorado de Doris Lessing, la reciente Premio Nobel de Literatura año 2007. ¿Y quién es Doris Lessing?. ¿Y qué es El cuaderno dorado?. Empecemos por la última de las preguntas. Recomiendo la lectura de esta novela a quien quiera desentrañar el hondo pensamiento de esta escritora británica de 88 años de edad; porque es la obra literatura que más fama aportó a esta narradora y porque junto con Memoria de un superviviente y El sueño más dulce es la trilogía narrativa que más claves da sobre la personalidad de esta escritora que siempre está comprometida con las preguntas inquisitivas hacia el mundo de las conciencias humanas.
El animal entra en el vagón de metro, observa ligeramente que nadie le observa (valga la redundancia) y con premeditación, alevosía y cobardemente creyendo que nadie le ve, lanza la tremenda coz (zapatazo brutal) a la cara de la joven de solo 16 años que viaja tranquilamente, sola y sin defensa alguna, creyendo en la paz de los seres humanos, sin darse cuenta de que ha entrado el animal. Racismo. Machismo. Xenofobia. Fascismo a lo bruto. Así hablan las bestias… y no es necesario más palabras salvo que si fuese yo Niesztche hoy tendría argumento suficiente para escribri “Así habló Za(pato)ratrustra”.
Pidamos lo que es justo, a la Vida, que no al cielo
que siempre es penoso ahelo
ni el si ni el no del Divino.
Dejemos pues que el Destino
preceda siempre al rogar,
pues ahí te puedes quedar
con oración o sin ella,
mirando tras la botella
muchos dioses inventados.
Pidamos lo necesario para seguir orando,
para cultivar el profundo sentido del gozo,
No todo es doliente, como un viento que pasa y mece, como un día frío donde llueve, como el alma escrita en las ramas de un árbol al sembrar las raíces. Como ser vivo en vida, como alegre cantar que susurra tu brisa, arrastrándome al mar, entre olas de su melodía; como andar sonriente por la melancolía…
No todo es doliente, cuando el amor no mece. No todo fuego quema la rama, pues si ésta alta se encuentra su mano es corta y no llega.
No todo es doliente en abril sin rosas, como ver el mar rompiéndose en olas, como el latir de un bebe al nacer –y llora…-, como un dolor olvidado que se demora…
No todo es duele niña, no todo es doliente. Cierra los ojos y abre el alma, el cielo, la lluvia, el amor, la vida… todo pasa.
Cuando deje de resistirme a pertenecerle resulto que fui realmente libre, tanto propósito tuve de no caer bajo su hechizo que inventé peleas donde no había motivos y problemas donde no había conflictos, entonces, era esclava de mi estado de animo y de la negación de amarle. Un día amanecí con el deseo de dejarme llevar por la marea de ese mar inquieto contra el cual jamás pudieron los remos, me deje seducir y de pronto en mis brazos y sin esperarlo, fue quien se rindió. Que ironía, que ahora que pretende seguir mi andar es cuando camino sin rumbo fijo.
No puedo estar aquí en este mundo sin inventarte mil viajes imaginarios y tomar tu cuerpo y envolverlo en alma para siempre recordarte con detalle. No quiero sumergirme en la penumbra por culpa de las malicias de Rodolfo y olvidarme del amor y de sus trampas. No deseo sus puñales por la espalda para que así, de frente y sin máscara alguna, mañana tú siempre respires sueños de profunda vida. Y que el qué dicen de mi alguna gente (de Rodolfo hablo) por sentirme enamorado de tus lunas… pase resbalándote y no te duela; porque a mí, la verdad, amada mía, no me hieren para nada sus murmuraciones y seré siempre siempre siempre tan solo como soy y nada más. Recuerda que quien nada teme no tiene nada de qué ocultarse. Y como sé que Rodolfo nos lee (aún sin ser ni vorémico ni noble) te envío esta carta abiertamente sin tapujos y a pecho descubierto. Que ya tenemos bastante, en esta vida, con los millones y millones de tragedias humanas que siempre han sido causadas por la maldad, la envidia y la traición. Te amo, Liliana.
Palabras como fe, creencia o dios, nos son necesarias en una reflexión abierta y actual. el vacío existencial ha quedado superado por un “agujero negro que se ha tragado la historia del pasado y del presente”, y el profundo encuentro con nuestro sentido trascendente en lo vital, se desmorona. Creer en un dios es un juego artificial que proyecta la iagen de un deseo, pero no trasdente, sino de naturaleza afectiva. No cabe razonar entre las leyes taxativas de una roma Imperial con cardenales jugando a fútbol y un obispo que toca el piano. Su dios satisface su ego, a pesar de ser su creación más prodigiosa.
La mistika, lo misterioso, la larga búsqueda…sopn términos que nos confrontan con nuestra necesidad de hallar el sentido real de nuestra fe.
Serenidad a lo Riudoms
(Diarios)
Amigos y amigas del Vorem: Es del todo imposible saber si un texto puede resultar interesante o no interesante para los lectores pero también se sabe que a veces (en ocasiones muy singulares) escribir un texto breve es imposible
Montbrió del Camp (1.400 habitantes) es un pequeño pueblecito situado en la Comarca del Baix Camp de Tarragona. Aquí viven desde hace un año mis parientes e íntimos amigos Miguel (ecuatoriano de 24 años) y Maraya (holandesa de 28). Y aquí estoy desde el viernes (hoy es domingo) invitado de manera urgente por Miguel. Están atravesando tan difícil crisis que ya está iniciado el intento de divorcio. Sólo han vivido 4 años de matrimonio. Miguel sólo nos tiene a Liliana y a mi en España. Miguel necesita que alguien le escuche para no volverse loco. Miguel necesita a su amigo íntimo para desahogar su llanto. Sin pensarlo dos veces, ante su angustiosa llamada y debido a las ocupaciones ineludibles de Liliana, decidí tomar solo el tren en Murcia y ahora estoy aquí, en el domicilio de Miguel (número 24 de una calle situada en las afueras de Montbrió).
Cuando se dio cuenta que andaba hasta el cuello en la ciénaga ya había recorrido la mayor parte del espacio que la separaba de la liberación. Exhausta y apunto de desfallecer se encontraba al límite de sus fuerzas. Ni el sol de la mañana, ni la sincera vergüenza de la tierra al enrojecer en los atardeceres cuando aquel sol la acariciaba tiernamente en su despedida, la hacían ya sonreír. El canto de los pajarillos no llegaba al cenagal, y su memoria no la dejaba recordar el maravilloso canto que antes le parecía mundano.
Sin embargo avanzaba donde no quedaba mas que caer y olvidarse hasta de si misma. Las puertas del escape estaban cerca, se lo decían sus venas. Se lo decían sus terminaciones nerviosas. Se lo decía a si misma con lentos movimientos de hormonas entre neurotransmisores.
El me dijo, en tono grandilocuente, que por el amor de aquella mujer había cruzado el mar helado sólo por verla.
Me quedé perpleja. Luego me dí cuenta de que no quería decir necesariamente que hubiese ido a nado. Iría en un barco y bien abrigado, como buen castellano viejo que es.
No se lo pregunté, como tampoco le pregunté en qué había parado aquel amor…
Una noche más, en la que el sueño no duerme y las sombras felinas se posan sobre las vulnerables paredes blancas del pensamiento.
Laberinto de calles que caen rodando, resbaladizas, hacia las orillas echadas a la mar del perfil, marcado por escenas no acontecidas, inexistentes todavía, latentes más allá del futuro.
Resuena el eco interior, cavidades cenicientas, en otro tiempo atrapadas entre llamas que no cesaban de arder, avivadas por el fulgor de una hoguera existencial. La madera de la sinrazón como el fogonazo de pólvora disparado, huía hacia los adentros más arrinconados, donde no podía llegar más que la ceguera de la incertidumbre.
Tormentosa vida maquillada, no dejas ver tu belleza interior.
Despierta de la realidad y crea el sueño del alma abandonada,
Como el ave Fénix, renaciendo en un crepúsculo de papel perfumado.
Sé tú de nuevo, estira la piel del deseo, quita el carbón de tus parpados…que el ser humano ha olvidado la melodía del piano,
y ha transformado su corazón, por un cheque en mano.
Se lanza al abismo del materialismo, danza con el conformismo.
Besa la pulpa de unos labios frívolos, sedientos de anillos, de metales banales.
Raza ambiciosa, confusa, la codicia te condena al error.
Existencia, da un giro en el camino. Mujer querida, tu vientre fecundo necesita
La sedosa caricia de un fuego encendido.
El frio se cuela entre tus huesos
y te nubla al pensar
envolviendote en una nube de intensidad
los sentimientos se revuelven
revolotean y brotan dentro de ti
buscan salir.
nostalgia, añoro, desamor…
tristeza, insuficiencia, rencor..
paradojicamente las nubes muestran
lo que el sol esconde en tu corazon
aislandote a un universo interior…
vive la melancolia, amor.
¿Quién no ha dudado alguna vez de la existencia de Dios? Precisamente los más peligrosos, aquellos cuya fe es algo mecánico que han recibido como legado y que, como en la parábola de los talentos, no se han preocupado de hacer aumentar. Porque suelen creerse en posesión de la verdad absoluta.
Buscar la fe no sirve de nada, porque viene cuando tiene que venir y no antes. Debemos honrarnos en dudar y en estar dispuestos para los cambios.