Nunca me duelen las yemas de los dedos cuando escribo, porque lo hago en base a mis propios Principios y he determinado no renunciar a ellos. Todos tenemos Principios aunque algunos digan que es sólo el puro azar. No es cierto. Algunos plantean todavía cuestiones ya superadas hace muchos siglos (exactamente 2011 años) pero cada cual recoge, al final, lo que siembra con sus sueños. Es más importante ser factible que desaparecer en las nieblas de las dudas. No. Yo no deseo dudar de lo que sueño.
Archivo por meses: enero 2011
YO
Pongo un pie delante del otro, un, dos, un dos, arrastrándolos , sin ganas pero con determinación, siempre adelante, siempre luchando, con mis miedos, con mis pesadillas, contra el destino, contra mi misma, una vez mas contra mi misma.
Mirarse al espejo cuesta a veces demasiado, el asco invade mi corazón y no se porque motivo, porque razón un día cualquiera empecé a odiarme, a rechazar mi cuerpo, mis pensamientos, a desear no haber existido, a no querer existir. Incluso en los momentos felices aprovechados con la voracidad de un sediento no me quiero, no me valoro, y eso me da rabia, nunca he odiado tanto a nadie como me odio a mi misma.
El Jabato y los ye-yés.
Ya había pasado de moda El Guerrero del Antifaz (recalcitrante represor seudorreligioso), estaba de capa caída Roberto Alcázar (facineroso machista y fascistoide) y se encontraba pasando su apogeo El Capitán Trueno (iniciador de aperturas sexistas) cuando apareció nuestro héroe El Jabato. Hablo de tebeos de infancia, cuando todas las semanas, en medio del marasmo laberíntico del Lenguaje, las Matemáticas, la Aritmética, las Ciencias Naturales y la Formación del Espíritu Nacional franquista, los colegiales corríamos por las calles, emocionadamente ávidos, para adquirir el número correspondiente de aquella serie que tanto excitaba nuestra imaginación. Apareció El Jabato, aquel indómito ibero que, con su inseparable amigo Taurus, hacía estragos -Astérix hispano- entre las filas de los imperialistas romanos. El mismo Jabato que le arrebató Claudia al sanginario Marco y luego se enroló en cientos de aventuras por selvas africanas, territorios hititas, estepas siberianas, desiertos calcinantes, océanos profundos… para guiarnos, con sus intrépidas hazañas, a los territorios de la mágica liberación.
CORREVEIDILE
Correveidile que la libertad se puede lograr
Correveidile que por esta vez no serás el bufón del lugar
Correveidile que nada pierdes salvo la vida que ya de por si carece de sentido
Correveidile que por esta vez no quieres jugar más
Los afortunados, los despreciados, holgazanes y movedizos
Los sumisos, los rebeldes, enormes y pequeños
Los más fuertes, los más débiles, saludables y piltrafas
Los austeros, felices, putañeros y monógamos
Los adinerados, los desplumados, envejecidos y nenes de papá
Ahora
Pasaje Místico ( Publicado)
Latidos
Maricastaña (Según la historia española)
María Castaña o María Castiñeira, (Cereixa, Puebla del Brollón, Lugo, siglo XIV). Fue una heroína gallega. Lideró una revuelta en la ciudad de Lugo contra el poder eclesiástico. El rey Fernando II de León ratificó el testamento del Obispo Odoario, por el que el señorío de la ciudad de Lugo pasaba a manos de la catedral de dicha ciudad. Ésto provocó el enfrentamiento entre las autoridades civiles y eclesiásticas, originando varias revueltas. Una de las revueltas, contra los impuestos que el obispo de Lugo cobraba tuvo lugar en 1386, bajo el reinado de Juan I de Castilla, fue encabezada por María Castaña contra el obispo de Lugo, Pedro López de Aguiar, que acabó con la muerte del mayordomo del obispo, Francisco Fernández. Sofocada la revuelta, María Castaña y sus dos hijos (o según las fuentes, sus cuñados), Gonzalo Cego y Afonso Cego, fueron apresados, acusados de provocar la muerte del mayordomo y obligados a donar sus bienes, entre ellos las posesiones en coto de Cereixa en Tierra de Lemos y mil maravedíes a la Iglesia.
de cuando en cuando
6,20.
6,20 en el reloj de la vida y del alma. ¿A cuántos seres humanos masculinos y femeninos habrá dicho Dios, hoy, a las 6,20 de la mañana de mi Timberland, levántate y anda como le dijo a Lázaro?. Medito en la vida de Jesús. Es totalmente falso que la parte humana de Jesucristo (Jesús hecho hombre) se casase con María Magdalena, tuviese hijos con ella y éstos estuviesen viviendo en Francia. Algunos por haberse enriquecido y obtenido la fama diciendo tales aberraciones sobre la vida de Jesús ya no pueden gozar, y sólo es Justicia de Dios Padre nada más, de este 6,20 de la mañana. Acabo de escuchar un gallo cantar en Ecuador. Hoy se celebra el cierre de las fiestas de Quito y la Avenida La Casca está má brillante que nunca. Está regresando la época en que era la arteria principal de los quiteños y quiteñas de buenas posiciones económicas pero tan sencillos y humildes que casi todas las Embajadas se encontraban ubicadas aquí. Me viene a mi memoria Embajadores de mi querido Madrid. Busco en madridiario.es:
Gélido otoño
Una carta para Evita
En algunos momentos vienen a mí los recuerdos de aquellos días, cuando compartíamos penas, alegrías, temores e ilusiones. Lejos se fueron. Tu marcha silenciosa hizo que en mi interior quedara un vacío difícil de llenar. Hoy superado por otras emociones, otros sueños, en los que he puesto todo mi sentir.
Fue difícil al principio asumir tu “ausencia”. Costaba abrir mi ventana y no verte, eras cómo la brisa fresca. Cómo la pared en la que plasmaba mi sentir. Todavía queda en mi interior una tenue emoción al recordarte. Fueron muchas cosas para poder olvidarlas. No concibo, no entiendo, no quiero esperar cartas que sé que no llegaran, ni llamadas telefónicas para decir tan solo…”Hola, cómo te va….muy bien, me alegro mucho ¿Y Tú, que tal?..¿Yo?..De maravilla”
Siempre serán las mismas palabras, distantes y comprometidas. Dirás que esa es la mejor forma de no perder el contacto. Sí, lo sé.
Mi perra
Y al fin supe que sentimiento era…
Almudena.
Vamos por los caminos férreos de las vías del tren de Arganda. Divisamos el puente sobre el abismo (algo así como El puente sobre el río Kwai pero en versión española-madrileña). Somos E, J, B y M. ¿Es esta la serie correlativa para Almudena?. Si estuviésemos hablando de historias de cementerio, de muertos y de sangre, como nos cuenta él, por supuesto que sí pero… ¡mira por dónde!… estamos hablando de la vida y del saber vivir y en este caso… por mucho que se empeñe hasta las cejas en impedirlo… el orden es otro bien distinto.
Setamor (Novela) Capítulo 1.
– ¡Hola, muchacho!… ¡Pasa, pasa para acá.. te estaba esperando desde hace un par de dias!.
El anciano poeta extranjero encaminaba sus pasos hacia la puerta de la vieja taberna en donde, en esos mismos instantes, hacía su aparición el joven licenciado. Eran las once de la noche. Otoño. Por la ciudad transitaba un aire húmedo, de lluvia recién caída, y el viento empezaba a soplar creando ráfagas frías. El grupo de bohemios siempre comenzaba allí sus noches. Gentes del teatro, la poesía y la farándula, bebían de sus botellas de vino. Las prostitutas reían y gozaban, mezcladas, con la abigarrada parroquia.
Conferencia a Media Tarde
Mientras el Sol va decayendo, voy avanzando hacia la esperada conferencia. ¡Que interesante debe ser!….El tema era: El aburrimiento…
Tomo asiento. Allí enfrente, tras la mesa una persona habla. En pocos minutos noto una pesadez. Me estoy aburriendo, conozco los síntomas, he de salir de aquí… Cuanto antes mejor.
Venciendo la gran timidez salgo de la sala,, salgo a la calle.¡Aire Fresco!
El viento me acaricia el rostro, me despejo. La cabeza se esclarece.
“Intentaré no volver más a este tipo de conferencias”. Piensa el pensamiento.
Y me alejo por la ciudad, caminando por sus calles, con residuos de una pequeña crisis de aburrimiento que poco a poco se desvanece. Una crisis aburrida de tanto aburrir.
voy a coger el reloj y… (correjido y reeditado)
Voy a coger el reloj y le voy a abrar la tapa de cristal, le pintaré nuevas cifras en la esfera y no serán número sino dibujos: los bisontes de Altamira, la Torre de Babel, Colón llegando a América, El viaje a la Luna, la batalla de Austerlitz, El Congreso de Viena, Gengis Khan… un total de doce figuras… ¿y por qué no 20?. ¿o 24?. ¿o quizás si lo deseamos 42?. Sabemos todos que luchar por la libertad es la expresión más grande de la Humanidad por la que millones de hombres y mujeres ofrecieron sus vidas. Creamos en el libertarismo de los animales y sremos completamente lo opuesto a ser libres. !Yo voy a crear el reloj del tiempo que más mes guste a mí!.
Click (Mini Relato)
Fulgor de estrellas doradas. La noche cae como funámbula circense sobre el arco meridiano de las siluetas y las sombras deslizan sus fantamagorías por las coloreadas esferas del sueño. Una emergente línea azul se pinta sobre el lienzo del misterioso silencio que cuelga de los ramajes de la cercana arboleda. Tras el espejo de un singular estanque de azucenas los ojos verdes de las hojas se introducen en el roquedal de las fuentes. Los pensamientos de los enamorados se enhebran en las agujas del reloj sin tiempo mientras subimos al ondulado carrusel de los besos. Ahora mismo la sobrehumana conciencia de lo trascendente se hace hoguera en el ánimo de mi corazón. Ya estoy caminando hacia el compás de la concordia entre mis afanes y mis esperanzas. Y pienso solo en dormir entre tus brazos. Click. Se apaga el diapasón de la consciencia.
“Cancioneta”
Arsénico amor
Una despedida en singular.
En singular nos entendemos mejor ella y yo. En singular es como Dios unió nuestros Destinos. En singular llega ya la hora de la despedida. Si preguntáis algún día por mí a las personas con las que hemos mantenido (Ella y Yo / Yo y Ella) en qué nuevo lugar me encuentro podréis quizás saber que estamos junto a la ribera. Bueno. También se puede esribir rivera porque quizás no estemos junto a la ribera sino junto a la rivera. En estos mundos de los lenguajes humanos a veces ribera quiere decir margen y orilla del mar o río… o quizás tierra cercana a los ríos, aunque no esté a su margen… o quizás huerto cercado que linda con un río… o tal vez sólo casa de campo con viñas y árboles frutales próxima a las orillas de los ríos o cercana a la capital… y por qué no… puede ser la calle madrileña de la Ribera de los Curtidores. En estos mundos de los lenguajes humanos a veces rivera quiere decir arroyo, pequeño caudal de agua continua que corre por la tierra… o quizás solamente cauce por donde corre… o quizás estemos en la calle madrileña del general Primo de Rivera. Todo puede ser en estos nuestros mundos entre Ella y Yo y entre Yo y Ella.
Les enfants terribles (español)
Lo más divertido de la infancia escolar no era saber que el ómnibus significaba autocar o aquello de “mi mamá me mima mucho y yo mimo mucho a mi mamá”. Lo más divertido de la infancia escolar era ponerse todos en fila y competir por ver quien orinaba más lejos apuntando hacia el interior de la famosa calle de Narváez. Los señores bajitos y con bigote, franquistas de toda la vida, nos miraban con caras adustas y las viejas gruñonas se hacían cruces (una en la frente para olvidar que pensaban siempre en cosas sucias; otra en la boca para recordar que sólo decían murmuraciones contras las chavalas guapas y otra en el pecho para pedir perdón por sus pecados que bien se los guardaban para la hora de ir a misa).
Ofrenda gótica
Mi amado languidece, la noche fue excesiva
mi boca fue excesiva, me perdí en su sangre
Ya hay resplandores, pero debo salir
ser sólo nocturnos, con pieles de nácar
continúo la caza, mi piel se disgrega
los lobos me advierten, pero continúo
una madre se descuida, mis manos ya lo tienen
sólo un moisés vacío, sólo un humano menos
Inicio la vuelta, convoco a los vientos
zarzas rasguñan, sol irreverente
Escucho el sollozo, del corazón de mi amado
las sombras de la casa, putrefacto, dulce olor
Ya he llegado amado, sólo bebe, sólo bebe
Vagaremos nuevamente
por avernos soberanos.
Cierto Dia
No sé cual…, pero cierto día…
Estaba la lluvia mojada y sin paraguas. Eso fue cierto día.
Cierto día el camino estaba lleno de barro, con surcos.
Ese día, fue cierto día que los rebaños no salieron.
Los espantapájaros se han mojado en medio del campo.
Cierto día los espantapájaros se quedarán tiesos de frío.
Ya no temblarán. No dirán nada, ¿cierto día hablarán?
Belo y los susodichos- Con letra de Carpintero
cabra y cangrejo (cuento)
Esta historia se desarrolla en un acantilado gallego que separa la pedregosa costa , de un monte llamado, Monte de San Pedro (A Koruña); donde vive nuestra protagonista, una pequeña cabra soñadora, perseguidora de imposibles y causas perdidas.
¿Dónde si no , se va desarrollar una historia tan subrrealista?
Pues en el lugar mas magico que conozco, la tierra de las meigas y montes encantados; el escondite de los gamusinos, transos y duendes; en las aguas avitadas por sirenas … Galicia un lugar que me hechizó.
Todo el Univeso canta.
Es cierto, el Universo no guarda silencio. Todo está lleno de ondas de diferentes frecuencias que generan miles de sonidos y colores. Todo pulsa, todo emite destellos y, aunque sólo los podemos percibir en parte, allí están. Hay un incesante chisporrotear de mensajes. El Universo late desde su comienzo. Es la gran sinfonía universal.
Las galaxias cantan. Y canta Arturo 20 veces mayor que el Sol. Y canta Antares, 487 veces más brillante que el Sol. Y canta Sigma de la Dorada, con el brillo de 300.000 soles. Y Alfa de Orión, que equivale a 27 millones de soles. Y Aldebarán con su diámetro de 50 millones de kilómetros. Y Alfa de Lira a 300.000 años luz. Y la nebulosa del Boyero a 200 millones de años luz.
Detrás de cada vivencia…
Detrás de cada vivencia siempre queda la existencia de un pensamiento sutil que se introduce en el baúl de nuestros recuerdos y se aloja en el rincón de la nostalgia donde siempre se escucha el continuo latir de su sentimiento. Pasa el tiempo y ese recuerdo, en algún momento de nuestra vida, sale del baúl para hacer acto de presencia en nuestra mente y lo volvemos a revivir como si el tiempo hubiese hecho una especie de peregrinación regresiva. Entonces nos damos cuenta de que la verdadera vida no siempre estriba en apurar un presenter inasible sino que esos recuerdos del pasado, alojados en el rincón del baúl de las nostalgias, son tan importantes como para darnos señas de identidad propias.
Detrás de cada vivencia…
Detrás de cada vivencia siempre queda la existencia de un pensamiento sutil que se introduce en el baúl de nuestros recuerdos y se aloja en el rincón de la nostalgia donde siempre se escucha el continuo latir de su sentimiento. Pasa el tiempo y ese recuerdo, en algún momento de nuestra vida, sale del baúl para hacer acto de presencia en nuestra mente y lo volvemos a revivir como si el tiempo hubiese hecho una especie de peregrinación regresiva. Entonces nos damos cuenta de que la verdadera vida no siempre estriba en apurar un presenter inasible sino que esos recuerdos del pasado, alojados en el rincón del baúl de las nostalgias, son tan importantes como para darnos señas de identidad propias.