Entraste en mi vida
sin llamar a la puerta (no había)
gritando a voces y sin vergüenza (no la tenías)
¿Quién eres tú para enturbiar mi paz de esta manera?
tan arrolladora , tan abrumadora,
a trompicones.
Juzgando ,
exigiendo
y pidiendo .
Está bien …..está bien , puedes seguir aquí
ya abrí la puerta (la que no había ))
La próxima vez… (Soneto)
La próxima vez que tu te hallas
en un poema de color añil
ya será con ese otras mil
palabras ungidas que te callas.
Verbos de barca donde encallas
tu silencio en el mes de abril
y el viento surgido del sutil
ondular de olas donde estallas.
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JIM, EL MESIAS DE TURNO
Tu misión, Jim, si deseas aceptarla, es…
Sensibilizar el mundo
Seducir más de mil corazones
Sucumbir el alma de una pequeña desesperanzada
Sacudir los pueblos para que reaccionen pronto
Tu misión, Jim, si deseas aceptarla, es…
Tu nombre
He prendido tu nombre
en una cascada de sueños,
en el agua, el barro,
el aire y las palabras.
He prendido tu nombre
en la esquina del deseo,
en un mar fiero
de marejadas y espumas.
He prendido tu nombre
en los reflejos de lágrimas derramadas,
calma salina, serena y clara.
Llevaba prendido tu nombre y,
la ausencia me lo arrebató.
¿Cuántas veces?
¿Cuántas veces te rompieron el corazón? ¿Cuántas veces destruyeron tus ilusiones? ¿Cuántas veces destrozaron tus esperanzas? ¿Cuántas veces sufriste despiadadamente el desamor? ¿Cuántas veces te hicieron caer sin ninguna clase de misericordia? ¿Cuántas veces te obligaron a querer olvidar tus sueños? ¿Cuántas veces te alejaron la meta cuando ya estabas llegando a ella? ¿Cuántas veces te hicieron sufrir sin merecerlo? ¿Cuántas veces tuviste que llorar para superar la soledad en la que te quisieron meter para siempre? ¿Cuántas veces se rieron de tus lágrimas? ¿Cuántas veces se burlaron de tu dolor?
Intento
Intento amarte desde lejos y el amor es un territorio seco y profanado.
Es el más inmenso de los ríos amarillos, rojos y marrones.
Cuando te encuentro bajo sus aguas nunca puedo llegar a la orilla.
Viene la tormenta, y se queda. Oscureciendo la nada. Tiñendo con su hilo líquido los peces y las canciones.
Tiñendo con hilo y aguja los versos y las razones.
Intento amarte y despacito me quedo entre tus manos, rememorando-te con los ojos abiertos y cerrados. Y no puedo salir.
Me empuja la tormenta que revuelve el anclaje de mi conciencia que desvanece. Atrapada en el desván y escaparate.
Atrapados como peces de ciudad.
Rubia
Maldita cerveza,
olvidame,
hoy solo quiero la miel de sus besos
El tiempo…
El tiempo es tan efímero como el viento, el silencio, la sonrisa y la calma… tan pasajero y fugaz…pero tan codiciado y a la vez tan desperdiciado; siempre tiene un límite y un fin pero da la sensación de ser infinito…
¿Eh?
¿qué manía es esta de no publicar ninguno de mis escritos tras 11 enviados en el último mes?
A dos centímetros de tu piel…
A dos centímetros de tu piel duerme mi beso en el influjo de las sombras proyectadas por el reflejo de los sentimientos. A dos centímetros de tu piel muero en tu profunda presencia…
Léeme
Si me lees recuerda,
recuerda alto, que jamás dejaré de recordarte,
que el recuerdo nunca fue una meta,
pero si hoy la meta es olvidarte
jamás recordaré como hacerlo,
jamás olvidaré como recordarlo.
Bailarines del mundo
¡BAILARINES CALLEJEROS DEL MUNDO! ¡Esto es una llamada a toda aquella gente que está harta de la discriminación! ¿No estáis hartos de que nos traten como a delincuentes cuando lo único que hacemos es expresarnos de manera diferente? Yo estoy harta de ir a bailar a la boca del metro y que me echen de allí por “molestar” a los transeúntes, ¿¡Molestar de que manera!? ¿Les toco acaso, les corto el paso o les pido dinero? La respuesta es no, me coloco a un lado y simplemente disfruto de hacer lo que me gusta.
Simplemente estoy harta de que llamen arte a las corridas de toros, donde solo se ve sangre y el sufrimiento de un animal inocente, y al baile callejero, arte en estado puro, le llamen vandalismo.
Fiestas de Ribamontán.
A continuación os pongo al corrien te de las Fiestas que se celebran en las diversas pedanía de Ribamontán al Mar (en Cantabria). Lo copio de la página Internet titulada Ribamontánalmar.com:
MAYO – San Isidro
GALIZANO celebra desde el año 1940, una de las dos importantes fiestas patronales del Municipio, con una tradicional feria y concurso-exposición de ganado vacuno frisón, a la que acuden ganaderías de toda la región, asistiendo un gran número de animales que alcanzan un alto nivel.
La venta del “tío Benito”.
Cuentan las malas lenguas, que son igual que las que comentaban hace miles de años que Adán engañó a Eva o que Eva engañó a Adán, porque los chismes siempren tienen un eco en la Historia… que en la venta del “tío Benito” existen fantasmas en forma de fantasías nacidas en el vientre de las noches veraniegas, cuando la calor derrite los sesos y los sesudos y preclaros varones del lugar se vuelven antojadizos.
Los viajes por estos mundos de Dios están llenos de sorpresas. A la vuelta de la esquina, los carreteros siempre caminan contando historias sobre la citada venta. Algunos hay que hasta se atreven a contar cuentos de horror, historias de aparecidos y desaparecidos que aparecen en la venta, se pierden y no saben regresar. Desaparecidos que aparecen, repentinamente, dentro de las tinajas de aceite que hay junto a la venta. Cuentos de terror que ponen los pelos de punta cuando se narran en las noches veraniegas, con los sesos recalentados, afirmando haber visto extraterrestres por los alrededores de la venta.
Caída Libre
Y fue ahí que me encontré,
en medio del cementerio de las almas perdidas,
y fue ahí cuando desperté,
en medio de las miradas cohibidas,
en medio del pasar de los días,
fue en medio del caos en que desperté,
y comencé a caer por aquel abismo,
pero no sentía miedo,
no había caída en realidad,
en realidad, yo estaba recorriendo el vacio,
El camino de la Vida
De todos es sabido que la Vida es una carrera sin vuelta atrás. No hay desvíos que nos hagan desandar el camino recorrido. Inicias la marcha con tu vehículo recién estrenado. Poco a poco le vas añadiendo ectras, unas ruedas más potentes, un motor renovado, nuevos faros que te indiquen el camino más nitidamente. Y así, vas recargando el depósito, maqueando tu vehículo . Lo cuidas, embelleces y te sientes orgulloso de el.
Con el tiempo entras en una autopista de muchos carriles y, te das cuenta de que otro vehículo se acerca a ti y decide hacer el camino a tu lado. Es mucho más grande y potente que el tuyo; lo ves hermoso y seguro. Te alegras de poder recorrer el camino junto a Él.
Será la luz que me alumbra.
Las luces emprenden un largo camino de despedidas. Los pájaros saludan a las sombras prendidos en los sueños del atardecer; acuden a beber sus deseos de existencia en la laguna y, luego, nítidos, vivaces, con el ritmo de los segundos de sus alas, se convierten, lentamente, en seres invisibles. ¡Sólo está ya mi pronombre junto al aire soñoliento! Y duermo bajo el universo de la calma todo este insólito emprender caminos con la vida misma.
Cuerpo solitario de mi propia conciencia, me lleno de sentires al compás del dulce y delicado insomnio, respaldado en esta errante búsqueda de los mundos cuando los recuerdos llegan, intermitentes, como fugaces son las horas del delirio. Junto al lirio un cauce de sueños blancos me convierten en olvido. ¿Qué hay más allá de lo viviente? Una especie de respuesta se me enrosca en el pensamiento y descubro que, recordándome como cuerpo y como alma, puedo volar por entre las cosas inocentes.
FELICIDADES, DIESEL.
Nunca la vida se mostró tan sencilla,
tan primorosa, como inacabada.
La almohada de azules recuerda el descanso:
¡Duerme la vida de un modo mágico!
Y allá, tu mirada aprendida de la nubes,
de los altos, del mismo sufrimiento,
culmina el momento de mirar su rostro.
¿Qué ves?
Todo el mundo al revés.
Quizá, esos dedos plegados a un tiempo
alcancen los rostros en cálido afecto.
¿Qué es lo único verdadero?
– Ven niña te invito
– ¿Qué me ofreces?
– Poesía,
– Hoy no quiero poesía,
Ni reflexiones ni nada
Solo quiero silencio,
Silencio a borbotones
Reposo por montones
– ¿Amigos?
– Amigos si pero verdaderos,
Mentirosos hay muchos
Pero sinceros muy pocos
Yo vivo de las esencias
No de las apariencias
Para Joseph Adam.
Eres tan precioso
pequeño bebé cariñoso
que Jesucristo sonríe.
!Que el Niño Jesús te guíe
por el Camino frondoso!…
porque Él será la brisa
de tu Tiempo valeroso
en este Mundo gozoso
de tu soñar y tu risa.
(Dedicado a mi primer nieto)
Vida que ama.
Mundos de nombres del mañana.
Vientos surcando el cuerpo en cada alba.
Un misterio que se asoma al universo
y en mi verso
vive el sueño que acompaña.
La araña
del tiempo en el cristal que empaña.
Mi futuro Despertar
Te escribo esta carta para que llegue directamente a tu alma,
la parte de ti que quiero acunar,
te echo de menos,desde que te percibí en mis entrañas,
las entrañas de esta tierra,que dicen que hueca está.
Huecos son los ecos que anuncia tempestad,
tus besos calmaran con hechos,
los silencios en los que aun sin estar,estas.
Dedicado a mi futuro.Pequeño ser de luz que vendrá
Pedí morir
Una vez pedí morir y se me concedió el deseo, pero no de la forma que realmente pedí sino de la mejor. Desde ese entonces he aprendido a morir varias veces. Y he renacido las mismas veces, de tantas formas que morir se convierte en una necesidad de vida.
El que lo ha experimentado lo entenderá mejor. El que no, en algún momento lo hará.
Morir no es tan malo como lo pintan, es vital para tener plena consciencia de la vida.
El peligro de no saber.
Vamos viviendo y vamos conociendo. Al menos eso debería ser lo normal mientras duran nuestras existencias. Pero muchos están viviendo sin conocer más allá de lo simple, de lo instantáneo, de lo que no tiene mayor proyección sino el momento que, de repente, se diluye en la inexistencia. La pregunta es ¿lo hacen para sentirse seguros y salvos? En este aspecto tan limitado Ramón J. Sender decía: “La conciencia del peligro es ya la mitad de la seguridad y de la salvación”. Lo paradójico es que existen muchas personas que carecen de esa clase de conciencia creyendo que van a estar cómodamente vivos siendo simplemente inmovilistas. No se dan cuenta de que el mismo universo en el que viven es la síntesis de la nulidad. Por eso, vivan todo lo que vivan, nada conocen de verdad.
El mundo calla
El mundo calla
El mundo… calla.
Y se contemplan imágenes sin voz, sin sonido, sin aliento.
Y se contemplan tus ojos cerrados que acaban de ser abiertos al alma.
El mundo calla.
Y respiro, y vivo y siento y sueño que soy parte de este mundo tan perfecto como inacabado
Escribir y conocimiento humano,
Cuando Rimbaud tocó fondo fue en el momento en que sus sentidos quedaron relegados ante el resplandor de lo esencial de sus formas literarias. Y es que, como señaló Leibniz, “la reflexión no es sino una atención hacia aquello que hay en nosotros”. Y es en los sentidos literarios donde nos encontramos con nosotros cuando lanzamos líneas congénitas en un papel pronunciándonos en base a los tres arquetipos de principios que Aristóteles dispuso como “contrariedad” (noción existencial de nuestro factor humano), “privación” (la ausencia de prejuicio interno) y “principio de materia”. Ahora bien, en cuanto a éste último término, el del “principio de materia” existe, últimamente en el pensamiento humano, la intuición cuántica que dice que la materia en realidad no existe y muchos siglos antes ya Buda predijo que “la naturaleza última es el vacío”.
Ocre
Ocre es un gato, bonito tirando a rubio, tirando a canela suave, por sus rayas de nacimiento corretea un tigre que aparece y desaparece flexible y buen gimnasta sin botas y entusiasta, experto catador de aromas y de rastros.
Suele ponerse junto a la ventana, arriba en la alcoba, por donde el sol del otro día vuelve, y regresado asoma en sus primeros rayos recién amanecidos desde muy temprano, fue al alba, junto a la acompañada gaviota que pasaba, planeaba, flotaba, con ayuda de leyes físicas y otras fuerzas gravitatorias de atracción y rechazo en el cielo antes y ahora raso.
Cuerpo desahuciado
Carne quebrada ante los ojos del pueblo,
cuerpo herniado o mutilado
cuando no gris disuelto,
evaporado en la atmósfera
que debiera ser igual para todos
y no es así.
Nada en común tengo contigo,
salvo el oxígeno que respiramos y
ni aún así se siente el mismo.
Soneto de la gran ciudad.
La gran ciudad que al alba se despierta
palabras lleva en su contenido.
¿Dónde están?. ¿Dónde se han ido
los hombres de la naturaleza muerta?.
Un escritor va de puerta en puerta
buscando lo que se le ha perdido
y el niño que todavía no ha dormido
sueña que es, de verdad, poeta.