Regreso al texto un tanto agotado;
silenciado, sentenciado a perder mi
talento, ¡tomalo! ¡llevate de mi lo que
mas te sirva! Para eso he venido.
Gana millones de sonrisas con los
textos que has hurtado, yo sabre
mas sin embargo que soy el dueño
y que lo unico que has cambiado es
la ortografia; lo mio es escribir.
Llegaba a casa reventada de trabajar, se despedía de la abuela, que se había encargado de cuidar a su hijo, bañarle y darle la cena. A continuación cerraba la puerta de la casa por dentro, con cuatro vueltas de llave. Vivía sola con el niño y siempre tuvo esa costumbre. Ella sólo se tomaba un vaso de leche caliente, y jugaba un ratito con su hijo antes de acostarse.
Esa noche, estaba más cansada que de costumbre, era sábado, en el restaurante no dieron abasto a servir cenas, y ni siquiera tuvo un minuto para llamar a casa y preguntarle a su madre si todo iba bien.
Me lo contó mi madre hace muchos años, y todavía hoy, sigo recordando la anécdota tratando de
hacerle la autopsia y poder diagnosticar la causa de “la muerte”.
Corrían los años cuarenta y llevaban “hablando” unos dos años.
( Entoces se “hablaba”, a ser posible siempre en compañía de terceros, no fuera a ser que un descuido, les diera por hacer lo que no debían , se corriera la voz… y la chica se quedara compuesta, sin novio y con una reputación insalvable de por vida. O con dos reputaciones; la suya y la del fruto del escarnio.
Aún recuerdo las lágrimas viajeras
reclamos del dolor ausente
encendiendo los ojos del camino
y haciendo corazón en las esperas.
Hoy, asomado al alféizar
de esta lluvia de verano seco
aún recuerdo aquella flor
de lágrimas traspuestas en el alma
de la tarde llena de desvarío.
Provoquemos al sol, la luna y las estrellas
Escapémonos, escondámonos
Divertamosnos entre los maizales
Seamos los amantes del Sol y la Luna
Que las estrellas sean nuestros guías en nuestras noches furtivas.
“Cuando el dolor se convierte en vida e inspira los más tristes sentimientos, cuando la amargura no deja ver la luz, cuando la pronfunda desesperación se hace voz rota y desesperada…entonces, o somos la única verdad que somos, o jamás dejaremos de ser una simple canción triste”
TUMOR MALIGNO
Pensó que sería mejor solicitar un taxi, y no conducir ella hasta allí.Estaba demasiado nerviosa y tenía que llervar a la niña con ella. En veinte minutos estaba llamando a la puerta de Carmen.
Carmen: ¡ Pilar !, que sorpresa, ¿como te ha dado por venir?, pero si vienes con la niña…
Todas las mañanas al llegar al trabajo me encontraba con la cara de la encargada, seca como una astilla, sus ojos me parecían los de una vieja rata rancia y resabiada. su nombre era Leoncia pero La apodaban la Seca
Pilar me decía a voces para que todo el mundo la oyera, tienes que llevar estas cajas al almacén y luego traes los catálogos y luego llamas al Fermín para que traiga la lista de tareas y luego y luego, y luego mil cosas más ininterrumpidamente…mis compañeras me miraban y sonreían a hurtadillas.
Sus ojos se cruzaron
y el mundo se paró.
El llegaba tarde a la oficina
ella debía cojer un tren.
Tan sólo fué un instante…
Desaparecieron las prisas,
desaparecieron la vías,
el mundio entero desapareció.
chica,
ya se que habras encontrado el cuchillo,
que escondi detras de mi gaveta a miedo de que me mataras durmiendo
y se que estaras llorando de rabia
y estaras tomando sola el te del atardecer,
y me gritaras como si yo, aun estubiese alli,
chica maligna,
se que estaras mirando mis viejos escrtios,
y estaras recordando las tardes de amor que te brinde,
mientras yo,
!Menudo tabarrón me ha caído encima!. Llevo una hora larga aguantando el ataque. !Cómo detesto a estos donjuanes de verano que siempre atacan de dos en dos e intentan ligarte contándote chistes vulgares llenos de sexo implícito sin sensatez alguna!. El caso es que estoy aquí, en el mostrador de la cafetería, aguantando, una vez más, esta oleada de moscas verdes que te desnudan con el pensamiento mientras quieren cambiar materia por materia. Observo sus “looks fashions glamours” y me dan arcadas cuando escucho sus inmemoriales rollos de dramaturgia secular. Para ahuyentarlos sólo pienso en tí. en el hombre que acaricia con su voz mientras los ojos te envuelven en sus brazos melodiosamente, dulcemente, sin más adorno que el de la verdadera virilidad.
Asomado al balcón de la cornisa de la Costa de la Muerte, Nerón toca su cítara mientras sus vándalos “hunos” (aliados con el Imperio de la Desolación) desatan el infierno entre las vegetaciones y las arboledas gallegas. Nerón ha estado veraneando en Galicia y como factor de tinieblas ha quemado el corazón de las inocencias. !Cuánto verdor siendo pasto de las llamadas por culpa de unos lunáticos a los que no importa dejar la superficie de la Tierra como la de su amada “luna” de los desiertos!. Los pirómanos enloquecen de placer bajo la cítara de Nerón asomado a la Cornisa. Todos contemplamos la escena atemorizados por las llamas de la locura… !cuánto tiempo habrá de pasar para olvidar los horrores del Imperio del Mal!. Nerón no culpa ahora a los cristianos. Nerón sólo se solaza con la Destrucción Histórica de los Bosques. Una página exacrable de la historia de los humanos enloquecidos por el placer del fuego. Quizás sea este el verdadero Infierno de las Incongruencias. Acabaremos todos bajo los pies de los caballos que galopan y no vuelve a crecer la hierba allí donde pisan. Porque Nerón ha unido su historia a la de Atila. !Barbaridades del siglo XXI!.
Los pájaros migraban
El cielo se teñía gris
Era invierno cuando te conocí.
Caminábamos bajo la lluvia
Junto a la orilla del mar
Breves y torpes eran tus pasos
Cuando caminabas hacia mí.
No mereció la pena darte lo mejor de mí
Alimente tu vida con la mía
Mi inocencia contigo la perdí
Cada amanecer, al despertar a tu lado me encontraba.
Bajo las estrellas de mi propio cielo
Por ti, por nuestro amor y felicidad velaba y rezaba.
en los tiempos en que no utilizaba tarjetas de credito
me iva mas de una vez, solo a esperar el amanecer
era a la unica cita que acudia sin ponerme nervioso,
sin el temor que me dejaran de seña como solia sucederme,
sabia que el sol cumplia su palabra y saldria para llenarme
los ojos,
de luz y de asombro,
era los tiempos en que miraba los arboles sin querer comprarlos
cuando la primavera no tenia precio,
y la tierra era de todos,
Al día siguiente debíamos de estar a más de doscientos cincuenta kilómetros de distancia para asistir al entierro.
Como estas cosas son así de imprevisibles, pues nos avisaron ese mismo día sobre las 5 de la tarde, unas tres horas después de que el finado dejara de respirar.
A las 10 de la noche y en pleno invierno, arrancaba mi hermana el coche con la intención de llegar sobre la 1 de la madrugada, dormir allí , y asistir al evento a las 12 del mediodía.
Llevaba casi un mes acudiendo al hospital todos los días. Su padre se encontraba en estado crítico en la undécima planta, y cada día a la hora de las visitas, en la planta baja, se preparaba el mismo follón.
Unos, con la ingenua y estúpida intención de que el ascensor bajara a recogerlos de inmediato, se empecinaban en apretar el botón, que indicaba claramente con su lucecita encendida que ya estaba de camino…, una y otra vez, y además con una expresión de…”anda que sino es por mí que le estoy apremiando…”.
En las noches como ésta
el silencio no quiere callar
grita, susurra,
hace eco en mi alma atormentada.
La oscuridad todo lo invade,
y la llama de la vela
palpita y se entrecorta
queriéndome hablar.
Para Electro, porque nada seria igual sin ti
Me sabe a mar tu mirada,
a amapolas tiernas me saben tus labios,
ríes y tu sonrisa me sabe a poesía,
ilumina el sol y me sabe a tu voz,
primavera noctura me saben tus abrazos,
amado mía me sabe a amor tu corazón.
no me ates los ojos,
ni me tapes las manos
dejame que te examine, como el crepusculo al amenecer
deja que te toque esos hermosos senos, en forma de montañas,
tu delicada piel tersa,
y tus bellos pies en la penumbra.
Quiero escapar
Quiero escapar de este lugar
No se quien soy, donde estoy
Si los ojos que me miran son los míos o los de los demás.
Si esta realidad que vivo es MIA
Si esta vida es MIA o por el contrario es de los demás.
Dolor representado en la luz de su mirada
Silenciosa voz que quiere, pero no puede alzar su voz
Noches secretas de pasión contenida
Noches y días de amor reprimido.
La luz de la noche invade su mirada
La luz de la noche refleja en su rostro dolor y traición
La noche hace daño a su joven e inocente corazón.
Música sonora y sigilosa
Acordes que por la sombra vagan
Voces que no dicen nada,
Y contigo viajan.
Imagen perdida
Sombras tras tu espalda.
El silencio de la música contigo viaja
Y tu inmóvil te quedas sin decir ni representar nada.
el amor es un don divino la distancia ni el tiempo
lo destrosa no se olvida las primaveras que en el
el cuerpo se lleva, no se puede olvidar a quien
tanto se amo, y el corazon herido nesesita cada
hora cada momento que se estubo junto sentir
la soledad es dolor, los años pasan y sigues en
mi mente nuestro amor quizas fue flor de un dia
se que quedaras en recuerdo entonces sin miedo
dire adios al amor doloroso que produjiste en mi
al dormir descansa mi mente y pido ya no tenerte
en mis recuerdos, naci de nuevo del jardin de las
flores que no se marchitan soy la pequeña flor
que regalo su juventud.
La ilusión puede transformarse, muchas veces, en el mayor punto débil de una persona. La ilusión, irrealidad atormentadora, sintetiza lo que se llama imaginación y estremecimiento. Recubre la simple realidad, objetiva y triste.
La ilusión impulsa a la persona a volar, a ascender; aunque siempre al tanto de una posible caída o derrota. Pero los caminos de ilusión suelen ser mas enérgicos y divertidos que los caminos de determinismo mundano (también llamados: realidad). Sucede quizá, que las formas estereotipadas carecen de ese movimiento ilimitado que invita a eso, a soñar.
Último día de vacaciones en El Ventorrillo. No podía dormir bien y he salido a contemplar las “lágrimas de San Lorenzo”. Bello espectáculo en la bóveda celeste. Estas “lágrimas” me han isnpirado la letra de una canción que he titulado “Sangre de Estrellas” y ahora, durante la mañana, Mauricio ha estado componiéndole música. Mauricio es un artista con la guitarra. Ecuatoriano de Riobamba, lleva ya siete años sin poder visitar su patria. Mauricio está llorando por dentro porque se acaba de enterar de que el amor de toda su vida, allí, en las tierras lejanas del ultramar, se ha compromoetido con otro. Y su dolor profundo le está haciendo producir una bellísima sinfonía. No será nuestra cnación del verano, sino nuestra canción de otoño para ser sentida en medio de las hojas amarillas y el viento…
Mi recuerdo de tí se ha quedado anclado en lo más profundo de mi mar de penas; aún entre la niebla, el viento y las tormentas atesoro tu silueta, el aroma del cuadrante es igual a tu fragancia y aún tus ojos me observan desde el cenit oscuro y distante en forma de estrellas. Allí en el cielo, juegan las constelaciones a escribir un nombre, y las aves emprenden el vuelo al hemisferio del olvido abandonando este mar de tragedia. Te respiras en todas partes: en el éter, en el lecho, en la soledad y hasta en el sueño de una noche. Y en mis viejos libros sigues impresa. Eres pasado de actualidad manifiesta, en mis manos tengo las huellas; aquí dejaste el aura derramada sobre mi piel, sobre esta dermis que no logra sacudirte y a la que te has adherido con ferocidad.
Escribiendo poemas sobre las horas de la tarde.
Palabras, sonidos interiores, expresiones del tiempo.
El elnto discurrir de la soledad, se perpetúa sobre
los colores de horizontes de mil mundos.
Palabra, venida sobre la ola, acabada en la consonancia
vertebral que dice y habla;
palabra,q ue consolida el sueño, que sobrevuela la realidad
para ser germen de árboles de luz.
Escribiendo sobre el tímido crepúsculo del Tiempo.
El eco se esconde temeroso del viento.
La brisa susurra la desesperanza ignota del ciego laberíntico
y todo cesa, cesa por imposición del mismo universo,
porque nada es permanante, ni la voz ni la palabra.
En el mundo de José Mari, no existe la inmigración, porque todo el mundo es feliz donde ha nacido. No hay ni blancos ni negros, todos son del mismo color, los hombres se casan con las mujeres, tienen hijos y por mutuo acuerdo uno trabaja y la otra organiza la el hogar. No hay pobres ni ricos, tiene las mismas cosas. Todos son religiosos y creen en Dios.
El mundo de José Mari es perfecto, ¿o no?
Lo que nunca debes de olvidar es que el mundo José Mari solo existe en su cabeza, así que aprende a vivir en el mundo real.
Dedicado a las religiones, dictadores, Áznar y Bush. (Verdaderos males del mundo real)
Aïko, se levanta todos los días a las seis de la mañana para acompañar a su padre Masumoto a pescar. Al ser el único hijo varón de la familia, tiene por fuerza que asumir dicha responsabilidad.
Aíko y su padre cogen su barca de un cobertizo contiguo a su casa, recorren un camino empedrado, flanqueado por la colección de bonsáis de Masaco, su madre. Llegan al lago y se disponen a remar hasta la zona mas adecuada para empezar la tarea, la cual Masumoto conoce a la perfección, pues se hace de la misma forma desde hace miles de años.