Hay poca gente que conoce el verdadero silencio, ese en el que paradójicamente se escuchan tantísimas cosas, donde te pones en contacto con tu yo interno, incluso donde revives esa conversación que tuviste hace 10 años con algún ser desconocido con el que entablaste una mini conversación; o donde la imágen de un futuro perfecto se proyecta nítidamente ante tus ojos, permitiéndote navegar por ella como si de realidad virtual se tratara.
Mis silencios suelen ser muy concurridos. Decenas de fragmentos por segundo inundan mi mente y cientos de palabras retumban en mis oídos.
Es una tranquilidad relativa puesto que todavía desconozco dónde se encuentra mi interruptor de desconexión con el que, quizá, me podría permitir 5 minutos al día de tranquilidad real.Sigue Leyendo...
La presente reflexión es un hecho real que le sucedió a una amiga y que me tuvo meditando durante mucho tiempo. Gaviota era una amiga muy íntima. Ambos trabajábamos juntos en una entidad bancaria madrileña. Trabajar como empleado o empleada en la banca es igual que trabajar en cualquier otro “mundo” de oficinas; todo depende de si eres feliz o no eres feliz trabajando allí. Yo he conocido a muchos compañeros y compañeras de banca que eran felices y se sentían realizados como personas en esas oficinas. También he conocido a muchos compañeros y compañeras de banca que no eran felices y no se sentían realizados como personas trabajando como administrativos. Depende de los sueños personales. Gaviota y yo éramos de estos últimos. Nuestros sueños de realización personal estaban muy lejos de estar siempre sentados delante de una mesa de oficinistas aunque nos pagaban un muy buen sueldo. El caso es que Gaviota conocía todos mis sueños y yo conocía todos los sueños de Gaviota. Estaban lejos de la banca.Sigue Leyendo...
. Estoy cambiando casi sin querer. No es más que el último recurso que tengo. Sino, no veo nada más que muerte. Y los demás no quieren que cambie. ¡No quieren que viva!. Pues entonces les rogaré, lo más delicadamente posible, que se preocupen mejor de sus vidas, que yo, de momento, voy a empezar a ocuparme de la mía.
“Lo que un ser humano cree por encima de una evidencia claramente insuficiente es el indicativo de sus deseos; deseos de los cuales a menudo él mismo no es consciente. Si a un ser humano se le ofrece un hecho que vaya en contra de sus instintos, lo someterá a un severo escrutinio y, a menos que la evidencia sea apabullante, rehusará el creerlo. Si, por otra parte, se le ofrece algo que proporcione una razón para actuar de acuerdo con sus instintos, lo aceptará incluso con la más ligera evidencia.”
EL ORIGEN DE LOS MITOS
. Le he cogido miedo a la guitarra,
aunque ÉL me ha hecho una señal.
. Dice que yo pienso. ¿Le creo?
Me ha dicho que no me vaya fuera. Que no es eso.
Me lo dice con señas. Como explicaba mi padre. Ahora le entiendo.
No tengo miedo de decir esto. Ahora lo entiendo.
Me ha dicho con la mano que torciera un poco a la izquierda. Yo soy esa del cuadro y me he puesto a buscar mezclando toda esa variedad de colores, deformando el dibujo, moviéndome por él, con esa misma sensación de revolver. Me ha dicho que me vaya a por la guitarra. Me lo ha dicho con el alma. No es crear para nadie. El caso es que no la cojo.Sigue Leyendo...
He buscado tanto…
Y he encontrado en ocasiones las verdades que lastiman,
Las mentiras que al saberse te liberan…
Caricias que al haber sido tan falsas fueron alimentando en secreto
El dolor de una triste realidad…
Permaneciendo siempre oculta ante mis ojos con disfraz de proteccion…
Impregnada en la tenura de esa persona en quien confiaba…
¿ Proteccion es lo que has dicho!! ? Jajajajaja…
No me vengas con $%@#&!(**!!…………..( Mamadas)
¿ Como eres capaz de decirme has mentido por mi bien ?
…..”Que no querias lastimarme”…..Sigue Leyendo...
Cuando la busqueda del amor ya habia terminado
y caminaba de nuevo solo a casa…
Encontre en tu mirada la seguridad que hace algun tiempo
Mi loca desesperacion me habia robado.
Y ahora que ya no estas aqui se ha vuelto tan vacio todo
Aun recuerdo algunas noches… solia hacerte sonreir…
Convertiste en tres palabras mi amor
Y ahora quieres repetirlo…
No; ya no!! Ya no!!
Sientate ahora a olvidarme amor
Se ha vuelto tarde para amarte
Se ha vuelto frio el corazon.
Me avisaron ayer y al principio me costó entenderlo. La había visto en enero y me pareció que estaba estupenda, con el mismo humor de siempre, el humor que le había hecho superar tantas dificultades. Porque ella se quedó ciega siendo adolescente, como consecuencia de la falta de nutrición durante la guerra civil. Siempre los ojos habían sido la parte más débil de su organismo, así que se aliaron en su contra el crecimiento y la guerra. Aprendió Braille inmediatamente, fue de las primeras personas en tener un perro lazarillo, para lo cual tuvo que irse a los Estados Unidos porque entonces no los adiestraban todavía en España. Se había casado, se ocupó de su casa, de su marido y de sus hijas. Ha llevado una vida feliz.Sigue Leyendo...
. Cuando yo vivía en Gata, el agua de la sierra no se manipulaba y para ir al baño de la casa tenías que subir a la parte alta del establo, donde se almacenaba el pasto y se lanzaba al salón de abajo para que comieran los burros. Qué vidas las nuestras. Ahora estoy aquí, metida en mi habitación, con toda clase de lujos. No quiero todo esto. Necesito probar Gata de nuevo. Salir de la mierda que todo el mundo pareciera necesitar que yo también necesite.
. Maldita rebelde… maldita y puta rebelde.
Si pudiera escribir siquiera sobre el amor… si pudiera escribir sobre el amor, a lo mejor escribiría también sobre otras cosas bellas que no hablaran de la misma vida horrible de siempre. Cuántas veces oigo el típico “¡Yo también me aburro!” ¿Que te aburres? Creo que todavía no conoces el profundo significado de la palabra ABURRIMIENTO. Tú no sabes lo que es aburrirse de verdad. A lo grande.
. Lo único que parece sacarme realmente de la cama
es la imperiosa idea de VOLAR..
… Sí, vale, tras una larga tortura y unos días de crucifixión
pero la idea de volar…Sigue Leyendo...
. Ahora estás tú
en mi habitación,
hablando y hablando y hablando…
y sigues…
“…nunca negé hablar con ella…” “…entonses, o sea, los selos…”
“Siempre que me llamó acudí ¿Sabes?” “tú sí eres buena”…
Dices que borre lo que estoy escribiendo.
Dices que no vas a hablar nada más. Que no escriba.
¿Y entonces por qué me lo cuentas, pequeño?
Te escucho.
No veo
Los mayores muchas veces decían:
¿Quién ha sido?
¿Quién robó?
¿Quién se esconde?
¿Quién fue?
¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
Culpable, culpable, culpable… soy yo.
mi “conversación diaria conmigo misma”.
Desde los 3 hasta los… mi conversación diaria.
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. La niebla me nubla la vista. Arriba y abajo. Por aquí, por allí. No sé cómo escribir lo que siento. Me parece tan difícil, que cuando escribo tengo la sensación de quedarme totalmente a medias. Y esa sensación me anula con arrebatos. Hay algo más que las palabras para expresar lo que siento. Así que pienso que le he cogido miedo a la guitarra. Creo que estoy intentando ignorar ese hecho. Y a la vez creo que lo pienso porque me sale a mí de los cojones pensarlo. Culpable, sí señoría. Yo siempre he sido culpable. Creo que ya va siendo hora de que me libere, Padre, de este insoportable mal.
¿Puedes quejarte?
¡Claro que puedo quejarme! Lo que quiera y más.
Dímelo tú, Nela ¿Puedes quejarte?
Pregúntatelo una y otra vez
¿Eres culpable?.
Quiero, pienso, digo, soy… yo yo yo yo.
CULPABLE.
¡No!
¡Existo! Como los demás. Coño
Yo te exorciso. Abandona este cuerpo. Aléjate.Sigue Leyendo...
Nace el tiempo: historia de la voz errante derramando pasos y miradas de color esmeralda en el espacio de los senderos del mar y del viento sobre la meseta. Hay personas que saben transformar el viento en pájaros. Sobre las flores nevadas un día soñé con dragones domésticos que me transportaban al cielo de los caminantes. Los años han pasado y ya conozco el sabor agridulce de los perplejo que es transformar muchas veces en sueño las horas sin destino. ¿Cómo encontrar el camino de regreso?. Sobre el musgo del bosque hay piedras derramadas desde los días perdidos que van en contra del tiempo. Quizás si no fuera porque existen sinónimos en las noches de los viernes retornados a la nada y juegos de escaleras con subidas y bajadas no podríamos nunca regresar… pero es posible que esa sea la razón de prestar fe a la ilusión en este siglo veintiuno tan solo de referencias, tan ajeno a los demás siglos que debemos entrar en un océano de sueños para poder interpretarlo. Es la mirada inquieta llamada Ilusión. Sigue Leyendo...
Me tomaste de improviso y no pude hacer nada… Me abrazaste con alevosía y ventaja, y me quede estática, hecha de piedra… ¡Que habrás pensado!, tu abrazo fue breve, corto, pero intenso, inmenso, se adhirió a mi cuerpo cual segunda piel y a mi alma cual aura tormentosa, la palabra en tu murmullo fue tenue pero perfectamente audible para mí, los latidos de mi corazón le hicieron eco.
Me tomaste distraída y me dejaste temblando… Así abrazas tú, con una sonrisa que percibo a través de tu contacto. Me provocas y lo sabes, te arriesgas y no te importa, se nos acaban las cartas en este juego de disimulos, que ni yo misma sé hasta cuando podré contenerme, ni hasta donde soy capaz de llegar con tal de sentirte, con tal de vivir la experiencia de encarcelarte entre mis brazos y que tú te declares culpable, conmigo.Sigue Leyendo...
Heredé las notas de este Diario de Ida que utilizo para seguir viajando,
heredé las notas de este diario de vida que utilizo para seguir viviendo,
pero qué es viajar sino vivir, y recorrer ese viaje intrasubjetivo y al mismo compartido, dividido y dedicado, ese viaje de máquina móvil, de serenos bueyes, de campana y mariposa, que se hace con uno mismo y con todos.
Conquisté en el camino la cima de la esperanza misma, esa que no tiene nombre ni bandera, que no deja permanecer, que oscurece el paso de los pies bajo el suelo, esos que se tiñen con la tierra azabache y la acromegalia de la voz que insiste.
Esa noche, sobre la luna azul que alumbraba el vapor del barco de tu alma, hallé el devenir propio del que hablaba el gurú, encontré en el pacto de tus manos el significado de existir contra la corriente de acero, contra el milagro de no sentir, contra lo otro. Advertí que ya era interna en el hospital de tus palabras, donde no se curaban nunca las heridas. Sigue Leyendo...
Pasan las nubes grises
¿son violetas?
confesión de ascua escrita
sobre las fiestas.
Está mudo y cerrado
el camino del viento
y por el lado del río
el tiempo se ha callado.
Vamos sembrando semillas
que nos van elaborando
estas fiestas amarillas
que se van mudando.
Hay en el Museo del Louvre, en París, una estatuilla egipcia en la que se ve a un escriba sentado. Este escriba se llamó Nebmerutef y se encuentra leyendo unos papiros mientras está siendo protegido por el busto de un mono, el babuino del dios Tot. En la base de la estatuilla hay escrita una frase en caracteres jeroglíficos que es ejemplo de la sabiduría de Nebmerutef.
Son los babuinos unos simios de la familia de los catarrinos originarios de África, de hocico alargado y formas robustas, que está más adaptado a la vida terrestre que a la arbórea y que vive en grupos organizados. Los catarrinos, por cierto, son un suborden de primates que comprenden los simios del antiguo continente, de orificios nasales muy próximos, cola no prensil y provistos de 32 dientes. Además de los babuinos son también catarrinos los macacos.Sigue Leyendo...
pequeño trozo de mi alma porque te haces daño si al hacerte heridas me matas
perdoname el dolor que te he causado pero con mi alma en la mano te pido
no te hagas mas daños, has sido siempre mi mayor preocupacion.
en las noches cuando la oscuridad cubre con su manto mi cama pido porque
siempre se ilumine tu vida, pequeño trozo de mi alma ya te estas combirtiendo
en un hombre no te pierdas del camino que te he forjado no me importa pasar las
mayores penurias del mundo si al mirarte en unos años mas; te veo combertido en
un hombre noble de buenos sentimientos .
pequeño amor mio se que te han echo falta mis caricias,mis abrazos pero mi alma
mi corazon, mi mente son tuya….
con mis ojos llenos de lagrimas, de rodillas pongo mi vida en tus manos
para que no sigas asiendote mas daño,mi hermoso,mi pequeño,MI HIJO….Sigue Leyendo...
Compartir el sueño es siempre una voluntad libre de seres humanos que se encuentran en un camino directo a las sensaciones internas. Se abren los pensamientos, se abren las mentes conjuntas y el sueño de los seres humanos se trasplanta, se empata, se con¡uga en una sola dimensión. Entonces él o ella y tú y yo y los demás formamos una búsqueda permeable donde el sueño se nos convierte en causa común. Compartir el sueño, en esas circunstancias, sólo es ser tú mismo o tú misma en la dirección exacta que dicta tu propio corazón.
Sooo, caballo, paaaara, paaara, sooo…, ni puñetero caso.
Riiiiinnnnggg, riiiinnnggg, riiiinnnngggg…
Sí, ¿diga?
¿Andy López?
Sí, soy yo… creo, miró el reflejo en el espejo que estaba colocado enfrente del sillón de muelles chirriantes.
Sí, yo mismo, con más convicción.
Quería hablar contigo, oir tu voz… no me ha defraudado, es dulce y a la par varonil… me podría enamorar fácilmente…
Oiga, ¿con quién hablo?, me alegro mucho que le guste mi voz, pero en estos momentos no estoy para halagos y menos para bromas.Sigue Leyendo...
Ya se escuchaban cerca las alimañas, los alientos presos de salvaje excitación violenta. Mentes huecas, vaciadas por líderes carismáticos, influenciándoles odio hacia las razas. Los primeros en llegar iban motorizados, otros con patines en línea y bates de béisbol les secundaban. Eran poco originales, sus rostros no mostraban restos de amabilidad y sí de sangrienta ansiedad enfermiza, sacaban espuma por la boca. Janina sin pensárselo, disparó tumbando a unos cuantos.
Marta, de niña, era un angelito vestido con ropas del siglo XX. Con una cara muy dulce, unos ojos grandes e inocentes, una sonrisa que nunca se borraba de sus labios. Venía a pasar a mi casa algunos fines de semana y era encantador tenerla con nosotros.
Hoy día, Marta es esposa y madre de dos hijos, de 16 y 20 años respectivamente. Sigue teniendo una cara muy dulce, una sonrisa que traspasa. Ahora parece un ángel vestido con ropas del siglo XXI.
mi mujer con cabellera de leño
con pensamientos de centellas de calor
con talle de reloj de arena
mi mujer con talle de nutria entre los dientes un tigre
mi mujer con boca de escarapela y de ramos de estrellas de ultima magnitud
con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra blanca
con lengua de Ámbar y de vidrios frotados
Se levantó en un día cualquiera y fue al cuarto de baño.
Ante el espejo y con las gafas puestas, se miró detalladamente, guardó las gafas, abrió el grifo y lavó su cara con jabón de olor a fresa, secándose después con la toalla. En el retrete se deshizo de los deshechos corporales más inmediatos, limpiándose después a conciencia con toallitas de bebé, después de lo cual se desnudó y entró a la ducha. Ya dentro, con la cuchilla, la espuma, las pinzas y el espejo de mano, se fue deshaciendo de todo el pelo que molestaba, exceptuando el de la cabeza y las cejas; al ver el vello resbalar por la pared pensó que era mucho mejor así. Enjabonó su cabello con el champú idóneo de aroma a kiwi y cada centímetro de su piel con jabón de sales neutras y olor a lavanda, frotando con fuerza la esponja exfoliante por todo su cuerpo y la piedra pómez decapante en las durezas de sus pies. Una vez se hubo aclarado y aún sin haberse secado ungió con aceite aromático de aloe sus extremidades, torso y nalgas. Sigue Leyendo...
Hoy habló por fin el tonto del arrabal. Y dijo que había visto a una hermosa princesa y que le había regalado un tacón… (?)…
“!Para una vez que habla vaya tontería que dice!”. Lo soltó El Tirapedos y todos se rieron mucho. Especialmente La Lagarta que es, después de haber sido “propiedad privada” del Guti, El Jarales e incluso La Garzota -“!Según endicen señá Obdulia… pos que yo endeluego no entiendo que pueda ser verdad amoríos de lagartas con ciervas señá Obdulia!” – “propiedad privada” del Navajas… y hasta parece que La Puñalitos también “bebe los vientos” por ella..´-!Sigo empensando que no puedo entenderlo… señá Obdulia… que eso de leones con gatitos puedo encomprenderlo pero que eso de lagartas con ciervas no pueser,,, no pueser nunca… no puexistir eso… señá Obdulia!”- “. Sigue Leyendo...
El caso es que en este día de noviembre Marcelo recordó a “Boby”… tomó una rama seca y amarilla que descansaba su ocio en el ocre suelo (abatida por el glacial invierno del páramo) y miró por última vez el cadáver del perro semicubierto por guijarros de pedernal. Entonces volvió a su mente el hombre vasco, barbudo y con lentes, que caminaba por los senderos de su ensoñación. Y se acordó de los últimos versos de la estrofa: “Eres tú la paz eterna y honda del último suspiro, el apóstol errante y misterioso que en torno nuestro ronda y que nos mete al alma, cuando luchando por vivir padece, la dulce y santa calma que a la par la aquieta y la enardece”.Sigue Leyendo...
Lo que todos hemos sabido hoy es que un día,hace menos de una semana -precisamente en el presente mes de noviembre- los demás chicos del arrabal agarraron, entre todos, a Marcelo y, utilizando la fuerza física que otorga injustamente la mayoría irracional. comenzaron a decir que si ere marica debían de saberlo… y le bajaron los pantalones y el calzoncillo y, como tenía “pitillo”, se lo salaron con arena.
Cuando Marcelo quedó solo con su propia soledad (!Ay, Soledad, Soledad… en medio de la penumbra… por favor… por favor… alumbra!), se marchó muy lejos de allí. a un páramo donde los aires sentían soledad… a un páramo donde las tardes sentían soledad… a un páramo donde la vida sentía soledad… y vio el cadáver de un perro rodeado y semicubierto de guijarros de pedernal… sintiendo posiblemente soledad.Sigue Leyendo...
Nadie sabe a dónde va Marcelo cuando tiene ganas de llorar. Sólo el viejo álamo blanco donde e refugian los pardos gorriones lo sabe, porque allí, sentado junto al viejo álamo blanco, Marcelo recuerda que tendrá que volver a tumbarse contra el suelo todo lo largo que es -“que este guacho todo lo que tiene de tonto lo tiene de largo, señá Obdulia… Dios mío cuando va a endejar de crecer señá Obdulia..”- para que los fieros empleados del ferrocarril no le abran la cabeza con uno de esos guijarros de pedernal que lanzan contra él .Y todo porque los demás chicos del arrabal apedrean, todas las tardes, al tren de Arganda, cuando pasa por debajo del pequeño desmonte tras haber lanzado su penetrante silbido de “asmático sin fin” en el oscuro túnel del cercano puente donde viven y duermen el Argirmiro y su familia.Sigue Leyendo...
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