Es domingo. En día de fiesta todo el vecindario se moviliza. El popular “Juan Champús”, producto natural del mestizaje, hace una reunion de familia. La mujer con blusa coloreada le enseña la foto del recuerdo. ¡Retrato de familia! Mientras tanto, un vecino endomingado se cruza con una pareja del vecindario. Se saludan. La mujer del encaje observa desde su balcón. Su hijo va para músico y comienza a tocar el piano. El reposo del anciano abuelo le sirve de inspiración.
La mujer del encaje deja sus labores. Está embelesada con “El Vals del Minuto” de Chopin, que su hijo hace desgranar de las teclas del piano mientras el anciano abuelo, despertando, se queda con el pensamiento anclado en ese minuto en que la vida se recuerda como una foto del recuerdo. Sigue Leyendo...
La lluvia crea una nebulosa en el tiempo…ya sale el tranvía y los hombres corren liándose con los paraguas, la chica descalza con la maleta de cartón llegará tarde, pero le da igual, ella disfruta del día salvaje, espíritus libres afloran en su camino, sombrero de paja con flores mojadas en el pelo, y un corto y ligero vestido de Mary Quant. Visitará la pequeña ciudad, verá la estatua violenta sobre mármol, resquebrajada por la munición de un niño-soldado, alguien da vueltas en una vespa de la segunda guerra mundial, mientras el capo gordinflón charla con el clérigo, sentados ambos, en la terraza del hotel restaurante “piadosa camorra”, toman un helado resplandeciente, apuntándote, con el cañón de su revólver en la frente… Sigue Leyendo...
Somos tal como nos presentamos a través de nuestros mensajes que ya no necesitan arrojarse al mar metidos en botellas. Es mejor escribirlos sobre las crestas de las olas. Alli, en lo alto de las olas, cuando vemos el azul del mar debajo de nosotros y el azul del cielo encima de nosotros es cuando de verdad somos existentes. Yo nací en Vorem hace tan sólo 6 años. Yo nací en Vorem para poder escapar del presidio de las Academias. Quizás se enfaden los editores que miran con lupa aumentativa lo pequeño que son los mensajes cuando decimos solamente “Dios gritó ¡paz!”. Pero a veces también podemos alargar nuestras fronteras dialécticas y construir un largo Coloquio donde nos podamos trasvasar sentimientos. Sigue Leyendo...
“El poder no corrompe, el poder desenmascara” (de Rubén Blades). Sacando notas de Wikipedia: Rubén Blades (Ciudad de Panamá, 16 de julio de 1948) es un cantante, compositor, músico, actor y abogado panameño que desarrolló gran parte de su carrera en la ciudad de Nueva York. Sus discos más exitosos los realizó junto con Willie Colón para el sello discográfico Fania durante el boom de la salsa. Su estilo ha sido calificado como “salsa intelectual” y en muchos países se le conoce como el «poeta de la salsa». Sus canciones han alcanzado gran popularidad y es considerado uno de los cantautores más exitosos y prolíficos de Hispanoamérica. Desde los años setenta hasta la actualidad ha grabado más de veinte álbumes y ha participado como invitado en más de 15 grabaciones con artistas de distintos géneros y tendencias. Sigue Leyendo...
Ayer anduve por tu barrio, di patadas a las piedras y latas vacías de las callejuelas estrechitas, conocí la iglesia demolida por los “rojos” en la guerra civil española, vi críos sin escuelas, esnifando pegamento en bolsas, envueltas en papel de regalo. Por entre la arena y la hierba iban y venían, bicicletas “maquis” de colores tristes, sobre el polvo húmedo de la lluvia ácida del amanecer, abuelas enfermas de Chernobil rezando a vírgenes comunistas, vestidas de generales nacionalsocialistas alemanas…en este pueblo tuyo, visité las arterias de Vietnam, Corea, Irak, Afganistán… Crecían por doquier albañiles edificando muros…éstos separaban tu mundo del mío. Las flores sesgadas en los áridos campos de internamiento marchitaban, mis recuerdos electrocutados por camisas de fuerza y fusilamientos de la razón, saludé al sol con la amputación de mi brazo ¿recuerdas las minas en el sembrado de alambre de espino? Sigue Leyendo...
Y extraño caminar contigo tomada de tu brazo bajo la lluvia, como quisiera caminar contigo sin que nada importara más que el hecho de estar solo tú y yo bajo esa lluvia, riendo por cualquier tontería haciendo de cuenta que el mundo desaparecía.
Y extraño sentir la ligereza de la lluvia cayendo sobre nosotros, tratando de distraernos, pero no importaba el terminar mojados por esa lluvia mágica, esa lluvia con la cual sentíamos que Dios nos protegía y sonreia a nuestro amor.
En el fondo me gusta desaparecer.
Y, ¿a quién no?
Un año es mucho. Son muchas lunas y soles.
Son hojas secas invadiendo los caminos,
son gotas de lluvia empapando las aceras.
son sombras hechas por los andantes de la vida,
son atardeceres interminables que deslumbran.
“La sensibilidad por la vida es tan bella que sólo se la puede comparar con una mujer…”.
Dedicado a mi preciosa Sonia Liliana y su historia por hacerla corta es la siguiente: Ella es una chica muy bella de la ciudad donde se producen mujeres hermosas y lo he constatado; Machala en Ecuador es su posicionamiento geográfico.
Bueno, el asunto es que ella fue la mujer que ocupó un lugar en mi corazón aun cuando todos la pretendían; la Francisca de León, la de las horas bajas de Manuel. Era la musa de varios cánticos decidores y la fantasía de cualquiera que viera directamente a sus ojos. Sigue Leyendo...
Día 15 de abril del año 2013 después de Jesucristo: Me encuentro, a media mañana, tomando un café negro en el local situado en la esquina de las calles de Andrés de Artieda (por donde bajan los colegiales del Colegio Experimental Juan de Montalvo y las chicas de otros colegios cercanos) y Jerónimo Leyton, donde trabaja mi gran amigo Eduardo Hurtado. Pasan los minutos y saboreo, lentamente, el café con agua antes de irme a pasear por la Universidad Central de Quito, una de cuyas entradas se ubica, precisamente, en frente de este local. Me levanto, a medio tomar mi café, salgo al quicio de la puerta formada por verjas de hierro, enciendo un Phillips Morris y comienzo a meditar. Después vuelvo a mi silla… Sigue Leyendo...
Polly y Molly están enamorados. Polly ama a Molly. Molly ama a Polly. Los dos se aman mutuamente. Polly y Molly viven juntos y Polly quiere ser algún día padre y Molly quiere ser algún día madre. Polly y Molly también discuten algunas veces… pero Polly besa a Molly y Molly besa a Polly cuando dejan de discutir.
Polly y Molly son dos seres que se aman mutuamente y que quieren vivir siempre juntos. Polly sólo quiere vivir junto a Molly y Molly sólo quiere vivir junto a Polly. Los dos tienen el cuerpo de color verde esmeralda, Los dos tienen la cabeza de color roja. Los dos tienen el pico de color crema. Los dos se aman mutuamente. Sigue Leyendo...
Soy Vivien Walsen; es la parte dual de mi persona. Jeje es todo lo que tengo que decir por ahora.
En días así lo que me apetece es escribir y hacer fotos. Cuando todo me va regular lo que me apetece es evadirme de mi realidad. Imaginar que estoy en otro sitio, que las cosas van mejor de lo que van y que mis sueños no son inalcanzables. Estoy cansada de tener que hacer eso… Imaginar… Ya va siendo hora de que todo me vaya bien, de que las cosas que sueño se hagan realidad. Porque yo no deseo dinero ni poder. Deseo cosas normales y que serían posibles si no fuera porque las circunstancias no acompañan. En días así lo que me apetece es dejar de imaginar. Yo imagino para entretenerme y para protegerme de las cosas que no me gustan del mundo en el que nos ha tocado vivir a todos.
Releyendo lo que acabo de escribir veo que es una contradicción. Por un lado quiero evadirme de mi realidad y por otro dejar de imaginar….Creo que para mi ni una cosa ni la otra es posible. Porque soy muy consciente de la realidad en la que vivo y porque imaginar a mi me ayuda a sobrevivir. Sigue Leyendo...
No soy un loco. No tengo ese honor. Simplemente me duele, de vez en cuando, que haya tanta cordura y tan poca imaginación. ¿Saben que pasa? Ser el mismo todos los días, todos los días ser el mismo, cansa, del derecho y del revés. Es el juego perverso al que nos invita… el sentido común, la sociedad organizada y los prejuicios de siempre.
Tengo ganas de ser loco, así nomás, sin honor.
Sueño que su Santidad el Papa, decide salir del closet, y convocado el periodismo mundial, declara simplemente, soy homosexual. Y… por qué no? decide ir a vivir a Buenos Aires para formar pareja y casarse ante el Registro Civil, como la ley manda.- Sigue Leyendo...
Es momento de dejar ir aquello que me hizo tan feliz…
Siempre estarán esos recuerdos en lo más profundo de mi mente y corazón.
Fue divertido sentirme como niña pequeña con la adrenalina de que su mamá la regañe por andar haciendo travesuras, y tener un cómplice tan perfecto como tú, el destino nos ha separado y nosotros nos empeñabamos en estar juntos, pero debemos aceptar que es momento de dejarnos ir, tengo que aceptar que es momento de dejarte ir… GRACIAS por haber estado conmigo, por vivir conmigo esta aventura, este secreto que siempre guardaré en mi ser y que nunca podría olvidar porque simplemente lo más bello y hermoso de toda mi vida sin duda alguna fuiste tú mi querido M.A.Z.C. Sigue Leyendo...
Debo o debería desaparecer antes de que la excavadora me descubra;
un día llegó un pájaro y ahora tengo un nido arriba.
Es la desventaja de ser lo que soy un árbol siempre amenazado por esa excavadora aparatosa.
Soy una excavadora metálica, descomunal y ruidosa,
hecho humos, del mal humor que tengo lo arreglo todo aparatosamente
y con brusquedad, nunca me dan medallas por ayudar a construir casas,
ni por acabar con praderas en nombre de la edificación;
Por pobre reconozco al lumpen
Por sensible gusto del péplum
Por humano esa mezcla me asume
El cuadro que presento: Delirium.
Siento una pluma en mi oreja
Una idea sobre mi ceja
Un cuerpo sobre mi costado
Y un corazón rojo azulado…
¿Bah?. ¿No sería mejor decir BHA?. Exacto. Esto sólo es la reflexión de un hecho real, verídico y científicametne demostrado…
La historia es la del BHA de los 70, los 80 e inluso los 90. La historia es de unos empleados “de paños menores” que idolatran al que les habla de justicia social y justo reparto de las riquezas. La historia es que empiezan a conocer los jóvenes de España (ellos y ellas) lo que es no encontrar un trabajo. El caso es que los “líderes” sindicales de turno, apoyados desde afuera por unos cuantos adláteres (de poca monta) inflaman la mente de los desprevenidos bancarios con aquellos de ¡No a las horas extras para trabajar todos! Y el caso es, y termino la reflexión, que todos aquellos que idolatran a quien les habla desde la tribuna y aplauden el slogan… pues… sencillamente no trabajan por la mañana para poder hacer horas extras y comprarse lindos chalets a costa de los que están en el paro… si… el caso es que hasta ofrecen a sus mujeres a los poderes intermedios como, por ejemplo, el Director de Personal. Fin. Ahora toca meditar… Sigue Leyendo...
Tú.
Tú me dijistes que te quisiera.
Tán fácil de rogar que apenas me detube en creerte. Fué solo un juego, un amor de verano, pero en otoño. Ni siquiera sé si un amor.
No probé de tus prepotentes labios, ni caí en tu cama en la que sé que te comportas como un irresistible ruín. Sólo toquè tu piel y ya eso bastó y me quemó. Y me frustró, tocarte y no tocarte.
Fué dramático, con la belleza que eso conlleva. Y casi hubiese jurado que fué real.
Pero tú.
Gente desesperada
Gente mantenida
Gente envidiosa
Gente carroñera
Famélicos
Desesperados por sueños
Gente muy buena
también
la hay
Ella había empezado a olvidar aquel amor de adolescente, hoy ella tenía ya 29 años, una vida conformándose y tranquila, momentos llenos de alegría y paz, aquella mirada triste que había tenido desde los 18 años, cuando él se fue, comenzaba a desaparecer, pero un día sin pensarlo, al ir caminando por una de tantas calles tropezó con un joven, y al mirar su rostro, ambos permanecieron callados, se miraron fijamente como tratándo de reconocerse, fue un momento en el cual todos los sonidos y las personas se aislaron, y solo quedaron sus ojos mirándose, hasta que solo podían escuchar cada uno el latir tan deprisa de su corazón, ninguno decía nada, solo estaban ahí parados sin decirse nada con las palabras, pero su mirada parecía decirlo todo… Sigue Leyendo...
Aquí sigo aún doliéndome el pecho de recordarla tierna y canalla,
porque sí, canalla, porque me huiste y perdiste las vueltas,
pero yo sigo aquí, fuera de mí,
olvidando mi sed por calmar al destino.
Cuarenta minutos de Sueños bajo los rayos plateados de la Luna conformando un círculo de músicas completas. ¿Es quizás la vida una sucesión de cuarenta minutos musicales que van más allá de esa realidad que dicen que es la verdad cuando todos sabemos que cuarenta es un número par de Sueños completos?. Han sido cuarenta minutos nada más, pero en el circuito cerrado de la Existencia se han convertido en 40 minutos de Eternidad. Si alguien se decidiera a contar las estrellas que aparecen durante 40 minutos musicales de Sueños, se daría, por fin cuenta, de que las horas son más cortas de lo que han predicho siempre los famosos científicos. ¿Puede haber horas de 40 minutos musicales con Sueños solamente?. Sigue Leyendo...
Hoy necesito escribirte tesoro
Es la lluvia que no cesa,esa lluvia que tanto te gustaba y que no puedo compartir contigo…..
siento rabia (tú ya me conoces) mucha rabia!!
Sigo pegando mi cara al cristal y dibujo corazones, no cambio.
Te sigo queriendo tanto, que cuando los demás me dicen que ” rehaga mi vida”,
Solo sonrio,tesoro
CAMPOS DE ESÀÑA (rimados)
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Campos de España
un verde trigo late
las espadañas.
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Cantan dos mirlos
juntas sus dos almas
entre los nidos.
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Ocasionalmente me cruzo conmigo…con la que hubiera sido. Me cruzo con vidas que podría haber vivido de haber tomado otro camino.
Camino por la calle y me encuentro con lo que hubiera sido. Imagino cómo sería mi vida actual. Sueño. Pero también analizo.
Resulta raro imaginar…si hubiera tomado este otro camino, ¿dónde estaría ahora?
Dije todo lo que tenía que decir
Hice todo lo que tenía que hacer
Pensé todo lo que tenía que pensar
Prácticamente perfecto en todo pero humano
Acaricié mascotas sucias de vecinos traicioneros
Abrí puertas para ancianas decrépitas
Reverencié al más desquiciado
Prácticamente perfecto en todo pero humano
“Pagar o no pagar”, es frase con la que comienza mi colega Manuel alcántara su diaria columna de opinión en la contraportada de La Verdad. Desde luego es justo pagar un precio ajustado a la economía de nuestros bolsillos. Salir de la zona de las sombras nocturnas supone comenzar a vivir un nuevo acontecer. A lo largo del día (como dice una colega de TVE 1) pueden suceder millones de cosas que, si estamos atentos a ellas, no dejan de sorprendernos. Hoy es una sorpresa más que es necesario experimentarla sin tener por qué caer en las zonas especulativas. Pagar o no pagar consiste, transvasándonos a la época de sir William Shakespeare, en ser o no ser. Ser o no ser legales. Sigue Leyendo...
Bajábamos en tropel, en manada de adolescentes desenfrenados, cual marabunta devoradora de los escalones de las escaleras (alguien hasta debió de dar algún traspiés y dejarse los piños contra alguno de los descansillos) golpeando con las manos abiertas las carteras; aquellas horribles carteras de cartón piedra donde entraban, como calzador, los libros, los cuadernos y el bocata de sardinas que nos pringaba de aceite los apuntes de Ciencias Sociales convirtiéndolos en amebas, vorticelas y hasta paramecios y cosas ininteligibles; cantando a pleno pulmón ¡¡mi jaca galopa y corta el viento cuando corre por el puerto… pum pum pum… caminito de Jerez!! pero sólo era la apariencia. Sigue Leyendo...
VA CAMINANDO SOBRE AZUL CELESTE,
YA SÓLO SE DEJA VER MUY APENAS,
PERO DETRÁS Y MUY DEBAJO,
SÉ QUE SU DESENGAÑO ESCONDE.
AMARRADO, VENDIDO Y DERROTADO
YA NO ES, SINO EL DESPOJO
DE AQUELLA ILUSIÓN
QUE SIN MÁS DECIR DESAPARECIÓ.
Hoy, 25 de marzo del año 2013 después de Jesucristo, he intentado ver un Canal de televisión ecuatoriano y, de repente, ha salido en escena (¡y bien que tiene montado su “teatro” de adoradores titiriteros!) al nuevo líder venezolano que, con razón, todos le llaman “El Maduro Pinocho” porque miente más habla que ya es decir. Si Chávez era un charlatán de feria este “Maduro Pinocho” es un charlatán y medio. Así que le he dado un corte a su “rollo repollo” que se ha quedado más “cortao” que una caña de bambú “maoísta”. He cerrado mi Diario con una carcajada porque este tal “Maduro Pinocho” es como la avispa que picó al mosco que picó al tábano que picó al burro. ¡Y vaya que si es burro el menda!. Este “Maduro Pinocho” está más “pasao de la chinostra” que “El Loco de las Catacumbas”! Y es que Venezuela ha salido de Carabobo y ha caído en Carapeor… porque este tipo lo que quiere es llevar a toda Venezuela a la época de las catacumbas prehistóricas. Ni caso, Picasso… no le he hecho ni caso… así que he cerrado mi Diario con una carcajada porque verdaderamente, además de lelo inculto, este tal “Maduro Pinocho” es más payaso que Tedy y Pompof juntos. Sigue Leyendo...
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