La mañana se presenta hermosa. Los rayos del sol se columpian entre las ramas de los árboles del jardín. Entra dentro de la habitación un olor a perfume de rosas frescas. Alguien las ha dejado aquí, a pocos centímetros de la almohada. Alguien que está ahora preparando café. En la casa suena la voz de Nina Persson. Huele el café. Todo es perfecto para la calma. Nada por hacer. nada. Ninguna cosa.

Mientras desayuno pienso que hoy no tengo obligaciones. Es como si se me hubiese conmutado alguna pena judicial. Sin embargo quiero escribir un poema. Pero hay algo, hoy, esta mañana, que me lo impide. Algo que me dice que es mejor salir ileso. No. Ahora no. Ahora no tienes hambre de letras. Así que no compongo el verso. Sigue Leyendo...

solo siento la soledad y tristesa q deja la nostalgia……nostalgia q odria llenar con el amor q tume das peor q rechaso para no maltratarnos mas

Embriagada estoy por el recuerdo de tus besos,
Pensando ahora en la distancia, distancia que dista de nuestras miradas,
De lo cerca que te siento cuando te sientas junto a mí
Y en realidad lo lejos de mi humilde alma.

No quiero tenerte cerca,
Necesito olvidar tus gestos, lo sé.
Pero de una obsesión se trata para mí
Porque son las canciones que se oyen que todas hablan de ti,
Y solo te vivo imaginando…
Pero ahora eres en mi cabeza la ilusión inerte
Que vaga por los recuerdos del pasado y del todo acabado.

LAURA PÉREZ LÁZARO.

– Abuela ¿dónde vas?
– !A contar frailes que me han dicho que falta uno!

Y la abuelita, muy ofendida y cansada de tantas travesuras, cogía el portante y salía disparada hacia la calle sin decirnos dónde se iba… pero todos sabíamos, desde hacía tiempo, que se iba al Parque del Retiro a encontrarse con sus amigas y pasar la tarde charla que te charla sin el incordio de los cinco nietos pegados a su falda.

Y allí quedábamos todos, con el aire perfumado de la abuelita suente sintiéndolo en nuestro ánimo. Por un lado, la libertad de poder jugar a policías y ladrones sin tener que ser amonestados y, por otro lado, la nostalgia de sus bellos ojos azules siempre protegiéndonos. Sigue Leyendo...

. Hola, papá,

aquí tienes tu carta, la que tanto hemos esperado los dos, desde que la distancia de la vida puso su pie por inercia entre nuestros caminos, el tuyo y el mío. La respuesta a tantas cartas que mandaste desde tu corazón a mis calles y la carta que tanto he esperado yo, dentro de mí, desde el mío. La carta que estuve esperando y no encontré en ningún vagón de ningún tren de ninguna estación. Sólo dentro de mí.
.Tú siempre has sido el segundo. Eso ya lo sabes. Aceptaste casi toda la vida en un tiempo récord. Los 65 años de tu vida mental, en tus cuarenta y tantos, eran la Aceptación de una acojonante vida. En mi caída, sólo te estaba faltando aceptar una cosa: el amor. Y para ello sólo te faltó una cosa, Valor. Ése valor, del que todavía no eres consciente, y que has ido creando a base de padecer largas y tortuosas bajas laborales.
. Hoy te doy esta carta
que otorga la medalla al: Sigue Leyendo...

“Torrico” es un hombre hecho fuerte por los golpes de la vida y los vaivenes de la ciega suerte del destino; ha visto llover a muchas nubes y ha visto pasar ya de largo a muchas lunas. Es un hombre que ha hecho desfilar los años en su propia carne afanándose por “ser” en vez de “estar”. ¿Somos personas o estamos como personas?. He aquí el problema filosofal que hemos estado desbrozando mientras nos tomábamos el vermut, durante el mediodía, en el bar Los Valientes. Los años han “estado” en un “Torrico” que siempre ha deseado “ser”. Sigue Leyendo...

Yo también tengo esta mañana el corazón blandito. No sólo por el fallecimiento de mi tía, sino también porque ayer tarde, en el tanatorio, estuvimos todos los que quedamos reunidos hablando de cosas del pasado. De cuando éramos niños y nos veíamos a diario.

Uno de los primos de mi familia paterna, el mayor de los varones, me preguntó algo que se remonta a mis cinco años. Se refería a una casita alquilada por mis padres un verano en El Escorial, donde sus padres y hermanos vivieron unos tres años porque mi tío participaba en las obras del Hospital Antituberculoso de Guadarrama. Supe entonces que él no permaneció los tres años en El Escorial porque se vino a Madrid para seguir sus estudios. Sigue Leyendo...

. Le he cogido miedo a la guitarra,
aunque ÉL me ha hecho una señal.
. Dice que yo pienso. ¿Le creo?
Me ha dicho que no me vaya fuera. Que no es eso.
Me lo dice con señas. Como explicaba mi padre. Ahora le entiendo.
No tengo miedo de decir esto. Ahora lo entiendo.
Me ha dicho con la mano que torciera un poco a la izquierda. Yo soy esa del cuadro y me he puesto a buscar mezclando toda esa variedad de colores, deformando el dibujo, moviéndome por él, con esa misma sensación de revolver. Me ha dicho que me vaya a por la guitarra. Me lo ha dicho con el alma. No es crear para nadie. El caso es que no la cojo. Sigue Leyendo...

Marta, de niña, era un angelito vestido con ropas del siglo XX. Con una cara muy dulce, unos ojos grandes e inocentes, una sonrisa que nunca se borraba de sus labios. Venía a pasar a mi casa algunos fines de semana y era encantador tenerla con nosotros.

Hoy día, Marta es esposa y madre de dos hijos, de 16 y 20 años respectivamente. Sigue teniendo una cara muy dulce, una sonrisa que traspasa. Ahora parece un ángel vestido con ropas del siglo XXI.

Va a nacer Isaac. Isaac es el hijo que lleva dentro de su vientre Larisa. Larisa es ucraniana. Larisa es una madre soltera. Larisa forma parte de la ONG que dirige Liliana. El padre de Isaac es desconocido. Hemos llegado al acuerdo de que yo sea padrino de Isaac. Soy padre de dos niñas y ahora voy a ser padrino de un varón. Y me comprometo, a partir de ahora mismo, a formar parte del engranaje educativo de Isaac. Quiero que Isaac aprenda a ser libre. Que sea tan libre como lo son Leslie y Carla. Que cuando Isaac aprenda a leer y a escribir y a saber lo que es la vida, le diga sí a ésta lo mismo que ahora, y a pesar de todo lo sucedido, su madre ha dicho sí a la vida en nombre de él. Que cuando Isaac aprenda a leer y a escribir y a saber lo que es la vida, diga de su padrino que simplemente es un voremio. Y que esa simple palabra (voremio) lo comprenda a todo él y que él lo comprenda todo con esa simple palabra. Voremio. Sigue Leyendo...

Un amigo me dijo que cuando se es bebé no se distinguen los sueños de la realidad.
Ya cuando creces te das cuenta de que algo no es coherente en ese mundo de ensueño, aunque solamente lo sabes cuando no estás durmiendo.
Coherencia, según el diccionario que utilizaba en el colegio significa armonía o relación lógica entre una cosa con otra, de forma que no haya entre ellas contradicciones; los sueños no tienen demasiada lógica…
Tengo la impresión de que es un lenguaje universal del pensamiento que la lógica no puede entender pero que el subconsciente si lo comprende (me encanta dar patadas al diccionario y la diferencia entre los significados de comprender y entender es al menos curiosa, siempre según mi viejo diccionario escolar). Sigue Leyendo...

Y de pronto mi boca se habia apartado de la tuya
Justo en el momento mas intenso de aquel beso que empezaba preocuparme…
Te he de confesar que yo tambien lo he deseado tanto,
pero ahora que ha ocurrido
Empieza a darme miedo lo pase entre nosotros.

Te sonrio……… tus ojos no han dejado de buscar algo en mi rostro…
Me gustaria saber que es lo que pasa por tu mente…
Que es lo que habras encontrado?
Por que esta vez me esquivas la mirada
Ya no te entiendo….
Ya no entiendo nada!!!

En el segundo intento mi beso ha ido a parar a tu mejilla…
Sin mas explicacion solo has dicho que no puedes:
“Esto no seria justo” Sigue Leyendo...

He buscado tanto…
Y he encontrado en ocasiones las verdades que lastiman,
Las mentiras que al saberse te liberan…
Caricias que al haber sido tan falsas fueron alimentando en secreto
El dolor de una triste realidad…
Permaneciendo siempre oculta ante mis ojos con disfraz de proteccion…
Impregnada en la tenura de esa persona en quien confiaba…

¿ Proteccion es lo que has dicho!! ? Jajajajaja…
No me vengas con $%@#&!(**!!…………..( Mamadas)
¿ Como eres capaz de decirme has mentido por mi bien ?
…..”Que no querias lastimarme”….. Sigue Leyendo...

Como cada día amanece más temprano, los pájaros (mirlos, palomas, gorriones) de las zonas ajardinadas que rodean mi casa parece que madrugan cada vez más. Cuando todavía está oscuro se les empieza a oír, piando y revoloteando a sus anchas por los jardines, en lo que imagino son sus llamadas de unos a otros, o quizá contándose sus planes para el día que está comenzando.

Me encantan los pájaros en libertad, no los que están enjaulados. Aunque rezo para que a mis vecinos se les ocurra antes tener pájaros que serpientes, tarántulas o algún otro animalito que pueda escaparse y venir a hacer una visita. Sigue Leyendo...

Leo tu carta que me ha acaba de llegar. Al principio no la comprendía. Ahora todavía tampoco. Desde aquel lejano 24 de abril ha pasado ya mucho tiempo y ha llovido ya demasiado sobre la vida. Dejo ahora, para leerte despacio, una gran parte de esa mi vida mojada a un lado para entrar en la cancela privada de tu jardín silencioso. Silencio. Dices que fue por no hacer daño. Silencio, ¿Dónde están ahora las propuestas de tu fe sobre este papel que te tocó representar?. Silencio. Dices que fue por no hacer daño. No hizo daño “Zoraida”. Silencio. Toby está tirando de mis pantalones porque quiere salir a jugar al jardín. Silencio, Ah… también tiene mi jardín su cancela privada. Silencio. Es hora de guardar silencio. De jugar con Toby. Mañana podremos hablar… Sigue Leyendo...

He dado un paseo por el parque. Un día espléndido, han replantado el césped en las lomas y los llanos de la parte alta y era maravilloso pasearse por allí. Sobrevolaban el fastuoso césped unas mariposillas blancas que yo siempre he asimilado a buenas noticias por llegar. Los sentidos alerta: la vista captaba el verdor, sin solución de continuidad; el olfato el aroma del césped y de las demás plantas, algunas en floración; la ligera brisa acariciaba el oído con el contrapunto de los surtidores de la fuente monumental cercana.

El estanque lleva cerca de dos años sin agua, por miedo a la gripe aviar. En primaveras anteriores llegaban patos, que permanecían allí alojados haciendo un pequeño alto en su marcha hacia el Norte. Me preocupa pensar dónde pararán ahora, cuando nuestro estanque está vacío. Espero que su instinto les dicte el camino para llegar a los grandes estanques, el del Retiro, el Lago de la Casa de Campo, y allí puedan coger fuerzas para seguir viaje. Espero que sí, patitos míos, espero que lo consigáis. Sigue Leyendo...

Ser personaje es ser máscara de pudor, valiente hacedor, o hacedora, poeta de ilusiones y fantasías de intelectuales para el resto.
Ustedes elitistas, creo, me fascinan a mi, uno cualquiera que intenta sabrevivir, como puede, como tantos y tantas que lo intentan en este embrollo, buscando no perder la vital energía en ello. Pero esa misma energía me la sorben a estomagos llenos quienes, como usted señor Fernando, aseguran saber de tanto y de todo y además lo escriben, por si fuera poco también lo publican, lo difunden y se regocijan en ello.
Bien. No puedo evitar ver partes de su programa, cuando me obligo a encender el televisor para no olvidarme de lo que hay. Supongo que coincido con mucho y vaya si me duele pues mi ignorancia es grande. Sigue Leyendo...

Tengo una amiga. Bueno, tengo algunas amigas y amigos más, pero a la que me refiero es especial. A lo largo de los años he ido conociendo a muchas personas, en su mayor parte en ambiente laboral, que es, a mi modo de ver, una prueba de fuego para cualquier amistad. En ese ambiente la conocí a ella y a su marido.

Esta amiga en particular es sobre todo leal. Me ha dado buena prueba de ello a través de los azares de la vida. Ha estado a mi lado, sin agobiar, en mis peores momentos, se ha enterado, no por curiosidad sino por interés, de mis asuntos, nunca ha intentado convencerme de nada que yo no quisiera ver por mí misma aunque ha expresado su aprobación cuando ha visto que yo era razonable. Ha sentido mis pesares como yo he sentido los suyos. Ha sabido acompañarme, a veces desde la distancia, por teléfono, haciéndome sentir que estaba ahí. Sigue Leyendo...

Desde aquí quiero dejar el testimonio de mi recuerdo de todos los que fallecieron hace cuatro años, tal día como hoy.

El dolor por ellos no se apaga; siguen presentes en nuestro recuerdo. Ciudadanos que creían vivir en un mundo seguro y que quizá murieron sin enterarse de que no era así.

Uno tras otro mis pensamientos se suceden. Unos, que te olvide. Otros, que te retenga. Tengo suficientes demostraciones para quererte, pero tantas otras para dejarte.

¿Qué es lo que me hace atarme tanto a ti? ¿Qué extraño sentimiento que nunca sentí? Me aconsejan que te deje, que te abandone, que así mi vida será mucho mejor. Pero no sé qué hacer.

¡Es tan difícil decidir! De todas formas creo que ya te perdí. La confianza entre nosotros se acabó y cuando esto sucede todo llega a un fin. Y el tuyo y el mío creo que está cerca. Tanto que lo siento. Tanto que lo temo. Ojalá nunca te hubiera conocido, para ahora no poder sentir este dolor que siento al dejarte ir. Pero a la vez doy gracias por haber conocido a la persona que me ha hecho ser yo, verdaderamente yo. Sigue Leyendo...

Os léo. Estoy aquí eh. He pasado un tiempo muy malo, pero ya toda va mejor. Lo único que no puedo escribir. Que mis hojas apenas se tiñen un poco de negro, mi mente se tiñe de blanco. Me ha preocupado ésto bastante porque me encanta escribir, pero no le voy a dar más vueltas, ya vendrán de nuevo las palabras en mi busca, entretanto, os léo y os sigo el rastro como una linda hindiecita.
Formais parte de ése mundo mío paralelo que tanto me gusta. Y me encantaría ahor escribiros un bonito poema, pero… Así que os mando besos, como dije en un verso, besos que van al aire pero no van perdidos. Alaia Sigue Leyendo...

!Sois la parte más honda, profunda y dulce de todos mis mundos! (Liliana es mi pareja y Leslie y Carla son nuestras preciosas hijas).

Entramos en el bar de Los Valientes (se llama así el bar de la barriada donde vivo ahora);

– Hola grupo… !aquí os presento a un amigo!. Se llama Only y se apellida Thebestones.
– Hola Only,,, yo soy Cipri El Ovejero, éste es Candi El Hijo del Zapatero y ella es Paqui La Soñadora. !Paquita siempre está en las nubes!.
– Bien, grupo… luego hablamos de Paqui La Soañdora; ahora Only y yo vamos a charlar con vosotros de cosas voremias.

Hola Alberto. Hoy quiero decirte algo que tenía ganas de decirte desde hace muchos años. !Que me siento tremendamente orgulloso de ser tu amigo y ser amigo de Carlos y ser amigo de Miguel!. (Como el cantante, también proclamo aquello de yo quiero tener un millón de amigos y todos juntos poder cantar. Y has de saber que tú, Carlos y Miguel, formáis parte muy importante y esencial de todo ese millón de amigos que tengo desparramados por el universo de mi corazón).

En estos días, en los que al menos por aquí el viento no tiene nada que ver con ese “suave céfiro” (como sabrás, Diesel, Céfiro, hijo de Astreo y de Eos, era el dios del viento del oeste en la mitología griega) de que hablan los poetas desde el Siglo de Oro, me ha entrado curiosidad por saber los nombres de los diferentes y principales vientos.

Valle del Duero: el Regañón
Gerona o Menorca: la Tramontana
Valle del Ebro : el Cierzo

Toby ha cumplido hoy exactamente dos años de edad. Dos años de edad para un perro (aunque sea relativamente pequeño de estatura como lo es Toby) es ya una edad bastante adulta… pero Toby no deja de jugar al igual que lo hacía desde que era un bebé cachorro. Toby tiene varios juguetes preferidos: la pelota blanca que le regalamos nada más nacer, el hueso verde de plástico (ahora definitivamente perdido porque un niño travieso se lo tiró por el balcón de la casa), una ranita de plástico también verde (a quien tiene más aplastada que un higo chumbo), un burrito marrón de madera (al que le falta una oreja) y dos balones de reglamento profesional (uno de fútbol con el que juega a ser Ronaldinho a veces y a veces Casillas) y otro de baloncesto (al que intenta subir por las paredes con el hocico para llevárselo a la cabeza). Sigue Leyendo...

Música.
Música.
Música.

Me engancho otra vez, en esta pacífica noche, a Radio Clásica de Radio Nacional de España. Escucho tres conciertos encadenados y me encadeno a las vibraciones de mi espíritu. Primeramente está sonando la orquesta con la voz femenina de Leva Curnevaitis. !Qué difícil no perder el control de los sentidos!. Está sonando “La danza ritual del fuego” perteneciente al ballet en un acto de Manuel de Falla titulado El amor brujo. Escrito en 1915 inspirado en un texto de Martínez Sierra, narrando los relatos fantásticos de una gitana (dedicado a la bailadora andaluza Pastora Imperio) con centro en la leyenda del amante muerto que aparece cada vez que otro intenta reemplazarlo hasta que un beso en la boca acaba con el hechizo. Sigue Leyendo...

Hola Dinora. Hola mexicanita. Ya he visitado varias veces tu blog. Es precioso. Hablas como de especies de mantras, filosofías zen y armaduras del entusiasmo. Me encantaron tus poemas y tus coartadas de la libertad en ese tu “ven y rescátame de los pasos lentos e inútiles (…) ven y redímeme de la voz turbada del espejo (…) libérame de mí misma y del eterno deambular de la vida”. Precioso, Dinora. Preciosos tus cinco minutos contrastados con el infinito: esos cinco minutos en que robamos la premura de una despedida y la caricia rápida de un breve saludo. Muy buena tu impaciencia, linda mexicanita. Un besote vorémico. Vorem sigue siendo tuyo. Sigue Leyendo...

Ayer viernes, 29 de febrero de 2008, estuvimos en los locales de la CGT de Murcia (calle de Floridablanca) para ver la película “El misterio Von Bulow” del director Barbet Schroeder y con guión de Nicholas Kazan. Me acordé de ti, Alicia, y de tu referencia a los cines “grifitt” de Madrid. Pensé !cuántas vemos hemos podido quizás coincidir, sin conocernos habernos conocido personalmente, en las salas de cine de arte y ensayo, Alexis!. Bueno, perdonad por haberme alejado del hilo conductor de este texto. Estaba hablando de “El misterio Von Bulow”. Fueron sus protagonistas principales Jeremy Irons, Glenn Close y Ron Silver. También destacaron los segundos actores y actrices Annabella Sciorra, Uta Hagen, Fisher Stevens, Jack Gilpin y Felicity Huffman, Sigue Leyendo...

Pues mira, Diesel, qué casualidad que también mi madre fue a una Academia que estaba en la Puerta del Sol, pero la suya se llamaba Reus. Estaba preparando unas oposiciones para un organismo oficial, que luego aprobó. Estaba justamente frente a la antigua (y un tanto siniestra) Dirección General de Seguridad, hoy día sede de la CAM.

Vivían en el centro, de hecho su padre, mi abuelo, había nacido en una de esas calles estrechas que tuvieron que desaparecer cuando construyeron la Gran Vía. Todavía tengo una tarjeta de visita suya que guardo celosamente, con aquellas señas. Sigue Leyendo...