Me paraliza
Ver el hierro
Hiriente en tu costado
De varón.
Ebulle el agua
De tu cuerpo
A sangre fria
Por una espada
Peor que el acero.
Canción para otra historia…
Ya no hay punto y seguido.
Es punto y final.
Seremos dos puntos y aparte
Y vuelta a empezar.
Comienza otra historia sin mí
En esta, no escribas más,
Fírmala tú como la primera,
Y apréndelas a olvidar.
No será la última,
lo vas a ver
el amor es quien te inspira
a volverte a enamorar.
si yo hablara
si quisiera hablar
no sabria por donde empezar
de mi boca muchas cosas saldrian
a gente inocente afectaria
las verdades que contaria
unos las negarian
otros callados afirmarian
la gente gritaria mentira
otros pondrian la gente en contra mia
de mi la verdad mentira contarian
La madre.
La madre mece en su
Cuna la esperanza.
La madre llora
con lagrimas ganadas
La madre lleva
a tu cuna el cantar
del dormir.
Amor.
Ay amor,
Que ves río estrecho y no ancho mar,
Anclado en un nudo enmarañado,
Ay amor, ay amor…
E inestable en el cuancago de tu corazón.
Date cuenta amor, date cuenta…
Que abaldonas la dicha escrita
Por malas oídas injustas,
De desidia en cobardía.
Sentir.
Sonambula caminante de ciudad
me hago paso con espadas
de rojo sol mojado en mi frente
en este agotabe andar.
Le planto a la guachapa
forjada con mi vientre
callado .
En el rincón de la
sombra, lejos de la insolacion
haya un hombre sentado
y zapatos brillantes.
La última guitarra
Mientras el abuelo retoca con barniz la madera del armazón de la última de sus afamadas guitarras, ella permanece silenciosa, sentada en la banqueta, a la puerta del taller de los Tiradores Altos, dando punteadas a la tela blanca donde pespuntea dibujos de verdes hojas de acanto adornando los ribetes de rojos claveles. La abuela Rufina no sabe leer ni escribir, pero entiende a la perfección el lenguaje de los colores y las cosas y por eso, mientras escucha por lo bajito, muy por lo bajito, la radionovela de turno, musita en su interior las canciones que en su juventud él, Bonifacio, le dedicaba en sus nocturnas serenatas, acompañado de su guitarrón, a la puerta del molino, junto al cuerpo de piedra de la fuente de los dos caños, vigilados por el Benito que los observa con el comezón de los envidiosos celos recomiéndole el corazón.
En ti contigo…
Detrás de cada latido mensajero
el pecho palpitante descubre sus misterios
y la luz circunda los epistolarios
con presencia de axiomas personales.
Lo sumergido en el alma del espacio
es la voz invocando a las ideas.
No soy mis ojos ni mis labios,
sino el rostro bisectriz de una despedida
colgada en la baranda de los silencios
hasta que tú te atrevas a desentrañarlo.
Poética, Metafísica y Filosofía: Rilke desestructura.
Leer a Rilke, en un contexto de traducción, nos plantea la paradoja de que el metalenguaje poético, el aliento vital debe ser “reconstruido por el traductor”, lo que puede dar a la obra una “versión especular”, un mundo trasladable a la nueva lengua, pero que ignora los fundamentos “innatos” de la lengua original.
La estructura lírica, participa de la sintomática propia de la estructura emocional, no sólo de lo hablado, sino de lo pensado/no pensado. La lengua de Rilke tiende a una clara desestructuración que favorezca la aparición de imágenes, de sugerencias imbricadas en el ser/dimensionado en la naturaleza.
Bambi llora en la Puerta de Alcalá.
Porque nunca supo hacer otra cosa,
porque nadie le dio nnguna señal,
porque sigue jugando a ser mariposa…
Bambi llora triste en la Puerta de Alcalá.
Porque estar llorando es descansar del miedo,
porque ser un Bambi es no crecer jamás,
porque nadie quiso que fuera otra cosa,
Bambi llora triste en la Puerta de Alcalá.
TE SOÑE
Hoy te soñé.
Incomprensible realidad la del mundo de los sueños.
Por no sé que extraña sin razón la situación vivida desencadenó en mí una peligrosa ebullición de emociones.
Se aleó lo que es imposible que sea, con lo que debe de ser.
Se unió en una peligrosa mezcla , el deseo con la desazón del desencuentro.
Besos de caramelo con sabor a lágrimas saladas.
Miradas penetrantes de ojos huidizos.
Sudor impregnado de miedo a lo que no será, ambicionando que sea.
Y lloré en mi despertar porque:
Yo sé bien que jamás estarás a mi lado aún a sabiendas de que nunca te perderé.
Te Vas
Y así, sin más, me dices que te vas.
Me lo dices en este amanecer plomizo y brumoso, como de otoño a pesar de ser primavera. Me lo lanzas a bocajarro, mientras el alba se cuela furtiva por la ventana.
Me lo dices con voz baja pero certera y convincente.
Te vas, que ironía, sin tan siquiera soltar mi mano que mantienes, como cada amanecer, fuertemente asida.
Te vas.
No hay motivos, ni razones, ni explicaciones por tu parte.
El suelo se abre bajo mis pies que parece querer tragarme por entre sus gruesas grietas hacia un abismo inimaginable.
No soy capaz de pronunciar palabras. El loco de mi corazón se ha hecho dueño de mi garganta y la oprime como un psicópata al compás de sus latidos. Un agua cristalina comienza a emanar de mis ojos mientras tú te desatas de mi mano y te levantas.
Revelación 15: el mensaje en la botella.
¡Bien, por esa simplicidad de portada! ¡Bien, por esa transparencia cristalina! ¡Bien por el mensaje y los textos!. No sobra ni nada falta. Es la justa medida de un equilibrado “saber hacer”. Este mes de mayo ha sido prolífico en buenas colaboraciones; todas. Entre unos y otros descubrimos referencias, valoramos estilos, compartimos una agita ausencia del quién, o quiénes…y son los frotos de Mayo, las consecuencias del amor, del desamor, de los juegos florales, de las palabras y hermosos cuentos que nacenen Vorem. El número 15, esa cñasica niña bonita, los 15 años de la canción, los 15 apóstoles, incluendo a María Magdalena a su hija Sara y al representante de Cristo (Dan Braum). MIs mejores deseos porque sigamos con esta intensidad y este maravilloso nivel. Un saludo afectuoso a quienes se han tomado el trabajo de seleccionar y crer un hermoso texto visual. Gracias.
En busca del amor
Entre bellos y angelicales rostros
Te han buscado.
Entre libros y pergaminos
Te han buscado.
Sin conocernos
Sin tocar mis labios
Me has besado con ternura
Atrapado
Embriagado y enloquecido de amor estoy
Mi temple y serenidad he perdido
Aturdido, perdido y desorientado me encuentro
A consecuencia de este extraño amor que siento por ti.
La luz de la vida
No temas
No temas morir
Líbrate del temor que sientes
Despójate de las cadenas que te atan
No temas morir
Me amas?
¿Me amas?
Mas que a mí.
Me quieres?
Mas que a mi vida.
Porque?
Me das lo que nadie es capaz de dar.
Hambre de ti
Mi cuerpo mis sentidos mi mente
¡Tienen hambre de ti!
Tu presencia es mi aliento
Tu cariño mi sustento
Todo yo ¡Tengo hambre de ti!
De viaje…
Si pudiera irme de viaje
a eso que llaman, “después de”
y saber como es,
lo que hay, lo que se ve,
yo, me iría.
Me lo imagino
como un paseo
sobre un suelo
de algodones,
pisando el cielo,
dando saltos
entre las estrellas,
Hombre
A veces
este pobre cuerpo,
este cuerpo que nació para sentir
y ser sentido,
se vuelve piedra, sólo piedra.
A veces
este niño siempre
deja de ser niño, deja de ser siempre,
y crece,
crece desaforadamente,
y se le escurren los sueños,
y se le cierran las alas,
y se hace hombre,
vencido hombre,
y los pies se le clavan en el suelo.
Silenciosamente
No digas mas
puedo leer en ti,
las frases del adios
que mas que tres letras
es un universo de gritos
No digas mas
puedo sentirte
no estas conmigo
y tus ojos inquietos
buscan otro horizonte
No digas mas
mirame y hazlo mejor
que la primera vez
en que me enamore
silenciosamente de ti
Rilke versus Rilke
Hasta aquí deseo Rilke versus Rilke.
Rilke elaboró dos grandes “barreras” que soportaron su Angustia e hicieron de él una persona claramente hipocondríaca: la actitud de la madre de utilizar su cuerpo como “objeto” de recuerdo de la hija muerta (vistiéndole como una niña) y la imposición del padre para que se integrara en una escuela militar de corte prusiano. La “falta básica” de una madre/lenguaje materno/expresión y significante del mundo y la “imposición traumática” de ejercer como un guerrero al servicio de un orden y una disciplina, valores que desintegrarían todas las resistencias del joven Rilke.
Náufrago
Ayer me mecí melancólico en los brazos de la soledad, dueña de mi tiempo y de mi alma. Ayer, después de que tú te fueras y te llevaras contigo tu olor, volví a ser aquél marinero apátrida que hace mucho que perdió su hogar. Y navegando a la deriva en la noche, que se me hizo eterna sin ti, decidí aferrarme a tu recuerdo como a un salvavidas para conseguir que el olvido no me engullera como la mar embravecida.
Sumergí mi cabeza en las sábanas que antes surcamos juntos, buscando ese qué se yo que te hace así, como eres. Eso que consigue que mi rumbo se tuerza cuando intento dirigirme a puerto seguro. Eres mi condena y libertad, mi calma y tempestad. Eres tifón, eres suave brisa del Mediterráneo tranquilo. Más grande en mí interior que océanos de agua salada bañan las orillas de la Tierra.
Rainer Maria.
Tus palabras, como revelaciones inversas,
en la ausencia de lo humano ingnoto.
¡Que no confundan tu cristal, tu espejo, tu mirada,
con la negación de tu sublime esencia.
No te detengas mucho tiempo, en los balcones del Duino,
porque allí saciarás las hojas blancas con tus verbos.
Mil veces renacido de la angustía,
conduciendo el barco, la nave de los vivos,
guiado por un ángel que señala con su dedo la brevedad
de un camino poético y gozoso, o doliente y melancólico.
De ti la misma esencia del ayer culmina.
Se dentiene el niño y gira sus ojos hacia dentro,
donde pueda escuchar su nombre y no confunda
sus vestidos de niña con su afán de niño.
La Huida…
Huir, dicen, es un acto de cobardía, pero a veces, es una salida para evadirse, escapar, de aquello que nos atrapa. Alejarnos del pasado, huir de el…salir, salir corriendo, andando, con prisa, sin ella, pero dejarlo atrás. Parece fácil hacerlo cuando se hacen las cosas sin pensar, lo difícil es, que cuando se piensa, se es consciente de que marchamos solos, y que lo demás, se queda donde está. Cuando se huye, es para buscarse un sitio donde haya suficiente espacio, evitando así, el agobio, la agonía o la angustia que se arrincona en uno mismo, donde apenas se asoma un rayo de luz, donde oscuridad y soledad nos ciegan, eclipsándonos y dando como resultado de verlo todo negro. También es sentir la necesidad de perderse, de perderse en el olvido, permanecer allí el tiempo justo pero sin tener que encontrase de nuevo con el recuerdo.
De donde Rilke es pura Ansiedad.
Nosotros jamás tenemos, ni un día,
el puro espacio adelante, hacia el cual
las flores se abren sin fin. Siempre es mundo y
nunca ningún sitio sin no: lo puro,
invigilado, lo que se respira y
sin fin se sabe y no se ansía.
(Rilke)
¿Hacia dónde apunta Rilke en su profundidad? El conocimiento de una lengua no es suficiente para generar “creación rica y artística”. El poeta desestructura lo material para aproximarnos a lo “no manisfestado”.
La expresión de su Angustia, profunda y flotante, representa esa presencia intangible, ese
“puro espacio adelante…” El Poeta pudo crear todo un material, en respuesta a su confrontación con el descenso a los infiernos.
Respondiendo a Carolina
Hola Carolina. Muchas gracias por tu interés en el tema de Rilke a quien yo considero uno de los mejores poetas del XX. Estoy seguro de que las anotaciones expositivas que te hará Grekosay serán de extraordinario valor. Yo, por mi parte, y dando paso a cualquier otro voremio o voremia que quiera corregir, aumentar o debatir mis opiniones voy a intentar contestar a tus interrogantes planteada con lo mejor que yo pueda hacerlo. Por supuesto que habrá muchos otros enfoques igual de válidos si es que los míos lo son (cosa que es por supuesto subjetiva). A tus cinco preguntas yo las respondería así:
De cal viva…
Me ahogo donde no hay agua
sino dolor.
Me hundo tan abajo, tanto
que ni en el mar muerto podría flotar.
Estoy de pie,
tocando fondo
y no es de arena,
sino de cal.
Cal viva.
Monólogo de la lluvia
¿Habéis visto la lluvia?. Esta lluvia de madrugada que ha colgado sus lágrimas en el perchero gris de la sombra de los juncos. ¿No la habéis visto?. ¿Pero si está cuajada en las horas de vuestros párpados sedientos?. ¡Es imposible que no la hayáis visto!. Ha llegado así, de repente, con la tristeza del niño acurrucado bajo el mantón de la abuela. Ha sido una lluvia de pequeños llantos colgados, como la rama del almendro que está ahora sollozando por la larga espera. ¿De verdad que no la habéis visto?. Ha sido una lluvia de mandrágoras saladas surgiendo de un vaporoso lagar de mares en tinieblas.