Entre las divisiones y subdivisiones que hemos analizado sobre el cómputo general llamado tiempo vital; el Tiempo Productivo es aquel que se deriva de las acciones que realizamos, en algunos momentos transcendentales (e insisto en que me refiero a acciones transcendentales para nuestro futuro) que nos producen placer. Hablemos, pues, del placer como componente fructífero y productivo de nuestro tiempo vital.
Los placeres del Tiempo Productivo no tienen absolutamente nada que ver con lo que algunos, eufemísticamente, llaman “placeres vitales” cuando sólo son acciones perdidas en esa “nadería” (y este no es un neologismo pues es palabra que viene en los diccionarios y que se deriva de “nada”) con las cuales algunos se enredan en situaciones que nada de productivo aportan a sus vidas. Sigue Leyendo...
Habíamos decidido emprender un viaje donde se requería arriesgarlo todo
donde no hubiera espacio para los engaños donde sencillamente se nos
escapara lentamente la felicidad…
Esa felicidad que se germina dentro, y que nos arrancamos cuando hace
falta sentir la diferencia de un respiro y otro, seguramente fue que erramos
el tiempo sin darnos cuenta o que había que reparar alguna fractura antes de
decir lo que había que decirse…
!Voces en “off” en la Playa de la Manga del Mar Menor!. !Se avecinan tormentas y achaques!. !La gasolina se acaba!. !El diesel sigue manteniéndose en sunascenso!. El que llegue a La Manga que se confiese antes de que les pille desprevenidos!. !Se han reencontrado nuevos restos de ballenas metidos dentro de botellas de ron Castillo!. !Es posible que un equipo entero de buceadores tengan que huir del acoso de los tiburones!. !Los japoneses de Kobe que se ajusten bien las pantalonetas!. !Nada de cámaras fotográficas este año!. !Todo en vivo y en directo!. !Se van a enterar hasta en los Países Bajos como Andorra, Liechstenstein y el Vaticano!. !Parece ser que los del AZ 67 están interesados en ver al fenómeno!. ¿Qué fenómeno ocurrirá este año en La Manga del Mar Menor?. !Yo sólo sé que pasará a la historia de los anales!. Sigue Leyendo...
Tomasa.- !Menudo trío de pájaros, Tomás!.
Tomás.- !Pajarracos más bien, digo yo, Tomasa.
Tomasa.- !Mira!. !Mira a “Melchorín” dándoselas de jefe!.
Tomás.- Parece el Mago José Luis, sí.
Tomasa.- !Demasiado magro para mi gusto, que no tiene más que tripa y pellejos!.
Tomás.- ¿Y qué te parece la cantidad de flechas que lleva en su uniforme?.
Tomasa.- Pues que combinan muy bien con sus lecturas.
Tomás.- ¿Es que el tal José Luis “Melchorín” lee algo?.
Ligonauta, en el Diccionario Vorémico Dieseliano, es todo aquel que se las da de “guaperas” con las niñas quinceañeras porque con las de dicesieis años en adelante es incapaz de comerse una rosca. Dicen a los demás que ligan mucho cuando lo único que logran, alguna que otra vez, es dejar con la boca abierta a una niña de quince años o de menos de quince años de edad. Se miran y se remiran mucho en el espejo antres de salir de “cacería menor” (niñas menores de quince años) porque la “cacería mayor” es un imposible para ellos. Cuando a sus parientas les dicen que van de “caza” intentan engañarlas tomando una escopeta de ferias (ya que escopeta de verdad son incapaces de coger pues se asustan en cuanto una chavala de 16 años de edad se pone en frente de ellos). Esta palabra está relacionada directamente con “vivirín”. Sigue Leyendo...
Ciertas mujeres son quienes hacen de la vida un éxtasis complejo… por eso conviene mil veces más una sola mujer completa que te alimenta de vida que miles de esa clase de mujeres que acomplejan el camino de los hombres.
!He aquí La Bohemia!. La que adorna el Arte con la metafísica de las ilusiones. Es ella la que produce; la que emplea; la que busca un mundo mejor; la que engendra vida; la paciencia de una mujer. Ella es La Bohemia.
!He aquí La Bohemia!. La que bebe leche de las estrellas para ofecerle a la Luna sus versos más apasionados y sus cuentos más sentidos. Su escritura es la propia del Bien.
!He aquí La Bohemia!. La que nos socorre; la que nos hace evolucionar hacia el futuro; la que se inicia dentro del alma; la que, con ternura, se expande por los cinco continentes de la Tierra y… aún más… por este pequeño rincón llamado Universo. La que se desparrama por las tierras, los mares y los cielos. La Bohemia del Bien. Sigue Leyendo...
Peligroso el camino de unas cuerdas de hilo sedado que vaga desde una punta de piedra al otro lado, entrelazados, sin esperanzas de caer y fieles a la gravedad de la eternidad. Resistentes a las pisadas de los pesados forasteros que buscan la avaricia, la vanidad, la mentira, mofadas por lo brillante y exquisito, el dinero. Trampa mortal. La muerte.
Es tarde. No queda tiempo para darse la vuelta y recoger el papel tirado al suelo. Asusta tanta quietud cuando el mundo se mueve inquieto y volcánico. Hace muchos dias que no escribo, que no dejo que mi mente sueñe. Se ha quebrado una parte de mi lenguaje y presiento que los dias se acortan. Si me quedo sin palabras…será como divisar un barco que se aleja y no regresa. Las manos tiernas se apresuran a taparme y creo haber callado lentamente. Alguien grita desde el otro lado de la calle. Alguien que acaba de reventar en su angustia, pero el silencio regresa tímido y cobarde. En alguna ocasión me hubiera gustado salir al balcón y gritar, gritar al aire, hacer del aire un grito, pero siempre llego tarde a esas emociones, como si debiera resignarme a esperar tanto, tanto…que pierdo el hilo de las horas.Sigue Leyendo...
El Chapas, es un individúo que se dedica a la delincuencia. Vive de robar coches. No se le conoce domicilio estable. Es un hombre muy astuto para unas cosas, pero de pocas luces para otras.
Una noche el Chapas estaba introduciendo algo en el cierre de la puerta de un turismo estacionado en la calle. Trataba de abrirlo por la fuerza… Miraba a su alrededor, asegurándose de que nadie lo viera. La luz de la farola llegaba con escasez… Llevaba una gorra que ocultaba parcialmente su cabeza.
De súbito, junto a él, junto a su delincuente mentalidad, junto a su pasado retorcido, junto a su estampa, apareció en el aire, una estaca de madera, en un extremo dos manos la sujetaban… Sigue Leyendo...
Acabo de terminar de leer la Trilogía de Cornish del escritor canadiense Robertson Davies (1913 – 1995), cuya lectura recomiendo por su amenidad y gran profundidad. El segundo libro de la trilogía, “Lo que arraiga en el hueso”, narra la vida de Francis Cornish, que nace en el seno de una familia acaudalada y desea desde su infancia ser pintor, lo que nunca llega a poder realizar a pesar de la gran calidad de su trabajo, su gran conocimiento de la pintura medieval y renacentista, y los antiguos métodos de que se valían los pintores de aquellos tiempos. Sigue Leyendo...
Juan Ignacio García.- Tengo dos problemas: uno que peligra mi puesto de trabajo y dos que la amenaza va en serio.
Pablo Polo.- Tengo dos problemas: uno que no sé dónde está el Bernabéu y dos que me han mandado al Bernabéu a hacer una entrevista ¿pero cómo consigo dicha entrevista si no sé dónde está el Bernabéu?.
Txabi Ferrero.- Tengo dos problemas: uno que me aburro mucho en el campo del Almería y dos que sería muy feliz en el campo del Bernabéu entrevistando a Pellegrini; pero las cosas son como son y no como yo quisiera que fuesen así que me sigo aburriendo mucho en el campo del Almería que está más desierto en estos días que Librilla. Sigue Leyendo...
Una silente paz envuelve el lugar tejiendo un suave y oscuro manto mientras la Luna en lo alto vigila.
La noche llega poco a poco a su fin, los luceros se esconden dejando paso a una bruma silenciosa, acompañando a la alborada que, presurosa viene anunciando que un nuevo día comienza.
En la delgada línea del horizonte hacen su aparición unos tímidos rayos de Sol, que poco a poco van pintando de color ocre la mañana y esparciendo su calor.
Siéntete orgulloso de lo tuyo. De lo Nuestro. Por que tenemos una manera única de sentir, de ver el mundo y vivir, una idiosincracia propia, me decían.
-¿Y cuantos compartimos esa manera única, esa idiosincracia?
– Todos.
– ¿Todos, quiénes?
– Todos los canarios, por supuesto.
Algunos me miraban, como diciendo, ¡ay, Ismaelillo, donde tienes el corazón! ¿Es que no te llora el corazón de alegría cuando se pone el sol en el Roque Nublo, orgullo de nuestra tierra?
– ¿Pero tú has ido al Roque Nublo, bobomierda?
– ¡No, coño! Pero lo ví en una postal y super boniito.Sigue Leyendo...
Escucho tu ausencia, escucho este espacio sin tu presencia ni tu palabra ni tu respiración… y veo y descubro una vez más que no hay nada más difícil que vivir sin ti. Puedo luchar por los sueños más imposibles y verme envuelto en las problemática de más dura solución y no importa tanto porque al final hay solución posible aunque sea la misma muerte. Pero !vivir sin ti!. !Cómo puedo vivir sin ti!. No hay nada más difícil que vivir sin ti… acaba la canción y de pronto escucho la puerta abrirse. !Y eres tú!. Y te miro a los ojos para saber que es verdad y te beso para notar que es verdad y te toco para sentir que es verdad. Guardo silencio después… pero sé que sabes que no hay nada más difícil que vivir sin ti. Sigue Leyendo...
Y pues alguien nos dice mil mentiras sobre las historias de nuestros antepasados nosotros seguimos pensando en la verdad de todo ello: un árbol mucho más florido que los tristes sauces llorones con los que nos quieren confundir el camino. Nada. Nada hay más allá de sus falsas historias de la vida aunque derramen lágrimas de cocodrilo. La verdadera historia de nuestras existencias reside en tener la capacidad suficiente de decir no a la violenta imposición de quienes nos quieren atrapar en sus engaños. Que ficción no quiere decir mentira pero mentira quiere decir trampa. Y de trampas ya hemos sabido suficiente… como para que nos vengan llorando contándonos cuentos chinos de esos que nadie cree. Los cuentos, para ser creíbles, deben nacer de nuestra propia verdad y no de sus falsas proposiciones.Sigue Leyendo...
Perpetua cadena de eslabones
montando una esperanza de ruidos,
la silla de las cuatro patas
balanceándose al borde del abismo,
un terrícola silvestre
que se hunde en el portal
de las luces del sueño
y el péndulo de plata
de todas las vivencias
acompañando la sinfonía
de las parábolas del aire.
Todos tenemos pleno derecho a sentir y a expresar nuestras emociones con el libre lenguaje de nuestro corazón. Todos tenemos pleno derecho a reír, a llorar, a bailar, a sufrir, a hablar, a estar callados… y todos tenemos pleno derecho a alabar lo que nos gusta o a criticar y rechazar lo que nos disgusta. Pero… ¿por qué herir por nada?. ¿Qué daño nos puede hacer la margarita que crece en medio de la campiña?, ¿qué daño nos puede hacer el gorrión que palpita entre las ramas de un rosal?, ¿qué daño nos puede hacer el ser humano que vive en el mundo de sus ilusiones?. En la novela La familia de Pascual Duarte (de Camilo José Cela) hay un momento en que el protagonista, en un arrebato de ofuscación, dispara su escopeta de caza y mata a su fiel perrilla sólo porque le está mirando. !No matéis nunca, compañeros, a un ruiseñor por el simple hecho de que está cantando de alegría en un momento en que estamos sufriendo un gran dolor!.Sigue Leyendo...
Anda por ahí una loca apellidada Landry que no hace más que comerse “doritos” tras “doritos” mientras ve competiciones de Atletismo en el Club Vallehermoso de Madrid capital. !Y mira que está hermosa la tal Landry! que aún se está partiendo de risa recordando cuando Cassius Clay se convirtió en Mohamed Alí.
Landry es una “megatónica” (no se bebe Finlay, Sprait, La Casera o La Revoltosa pero me parece que bebe La Revoltosa casi seguro) comiéndose a los “doritos” mientras un tal Moggi (que no hace más que comer sopas Maggi por lo cual los castizos le llamamos, con perdón, “harto sopas”) para fortalecerse acude al campamento de Zapadores Ferroviarios (en Cuatro Vientos de Madrid o sea dónde Napoleón Bonaparte perdió la cabeza por una tal “Currita de los Carabancneles”Sigue Leyendo...
Anda por ahí una loca apellidada Landry que no hace más que comerse “doritos” tras “doritos” mientras ve competiciones de Atletismo en el Club Vallehermoso de Madrid capital. !Y mira que está hermosa la tal Landry! que aún se está partiendo de risa recordando cuando Cassius Clay se convirtió en Mohamed Alí.
Landry es una “megatónica” (no se bebe Finlay, Sprait, La Casera o La Revoltosa pero me parece que bebe La Revoltosa casi seguro) comiéndose a los “doritos” mientras un tal Moggi (que no hace más que comer sopas Maggi por lo cual los castizos le llamamos, con perdón, “harto sopas”) para fortalecerse acude al campamento de Zapadores Ferroviarios (en Cuatro Vientos de Madrid o sea dónde Napoleón Bonaparte perdió la cabeza por una tal “Currita de los Carabancneles”Sigue Leyendo...
Hay muchos lugares dónde uno desearía perderse y que se parara el tiempo, y otro en el que no querría perderme nunca: el desierto. Rodeada de nada y sin saber hacía que sitio tirar, caminar sin saber cuántos pasos dar hacia delante o si sería mejor retroceder hacia atrás. Mirar de norte a sur, de este a oeste y encontrarte siempre el mismo paisaje, piedras, arena y algunos árboles que se divisen en la lejanía. Que por el día tengas que protegerte de un calor insoportable y que por las noches desees la mitad de aquel calor que te acabaría asfixiando de no ponerte a salvo en alguna sombra, y tratar de descansar aunque perdiendo la calma por la incertidumbre de no saber cuánto tiempo podrás aguantar en aquella situación. Entonces te quedas pensando por un momento para acabar preguntándote cómo es posible que en un sitio como ese, tan inhóspito, lleguen a hacer de él un hogar. Sigue Leyendo...
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadie con salir
de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los
nadie la llamen,
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Sin palabras pero con letras sueltas, sin decirlo y casi sin saberlo. Sin presentirlo y persuadiendo. Sin buscar. Sin encontrar ni desencontrarse; como quien intenta medir la existencia con un baremo desconocido.
¿Es válido atrevernos a recorrer el camino que nos trae al presente anacrónico de las palabras y su musicalidad?
La dialéctica de la verdad nunca pudo llegar mas lejos que un suspiro. Y el diáfano sentir muere cada instante amalgamado en dulces sonrisas y truncas miradas. Así como el desván más lejano y fantástico donde la vida resguarda mucho más que su soberbia decadencia. La imagen fija del egocentrismo humano. Y el despotismo de lo que no se dijo intentó traspasar un cuerpo entero, absorto e impoluto, haciendo desbordar la sangre purpúrea y caliente hasta desplomarse.Sigue Leyendo...
La incertidumbre pesa en mi mente
Mas las almas siguen su rumbo
Basado en el paso del tiempo
Con la marcha de las lluvias
Pronto llegara el buen tiempo
Y el sol se posara en silencio
Haciendo a la incertidumbre huir
Salta hacia el abismo como una gacela
Comete la suerte si es que te la llevas
Corre por el monte como un conejillo
Y túmbate en el bosque como un cervatillo
Huele las estrellas llénate de ellas
Ves el limpio campo olvida los antros
Sácale la lengua
A las mariposas
Ya veras como ellas
Van y se te posan
Portal Literario Independiente
Uso de cookies
Este sitio web utiliza cookies para que usted tenga la mejor experiencia de usuario. Si continúa navegando está dando su consentimiento para la aceptación de las mencionadas cookies y la aceptación de nuestra política de cookies
