Un día más para sentir tu nombre Sensación; para notar que aún bullen las savias de las buganvillas y que, en medio de la luz, bajo el potente halo de los filiformes rayos plateados del amanecer, todavía hay algo por lo que sentirse capaz de reemprender la marcha hacia la Primavera. Un día más para querer descifrar las incógnitas impresas en las hojas del acanto, en las barandas del resplandor, en las metáforas del sueño. Un día más para salir en búsqueda de un poco de horizonte e ir hasta la próxima estación de los aconteceres. Un día más para vivir sin miedos. Sigue Leyendo...

No sé cuándo, ni cómo ni tampoco porqué, pero llegará una noche en que te pediré que me recites, con tu voz melodiosa melodiada por la atmósfera del íntimo suspiro, la última poesía del álbum de la vida… y entonces, oyendo en mi interna concepción de la existencia tus palabras convertidas en esencia, me iré deslizando lenta lenta lentamente, muy lentamente, por el campo del trigal que con tanto amor regamos con las lágrimas, y te pediriré que no llores sino que sonrías mientras me marcho con el equipaje de todos los momentos vividos junto a tí. Y entre las últimas sílabas de los últimos versos me introduciré en el oscuro túnel de la luz final y allí, una vez llegado al límite de lo desconocido, me sentaré junto a los gorriones para esperar… esperar… esperar a que tú vuelvas para juntos reiniciar la búsqueda de lo infinito. No sé cuando, ni cómo ni tampoco porqué, pero llegará una noche en que te pediré que me acaricies para poder iniciar tan largo viaje… Sigue Leyendo...

Alba: ¿qué bárbara y desalmada podrida conciencia ha hecho trizas tu sonrisa infantil perdida entre el dolor sangrante del salvajismo más inhumano que existe?, ¿qué impúdica existencia de adúlteros adultos sin entrañas ha destrozado tu cuerpo lleno de inocencias?. Dice un amigo mío, uno de mis más queridos amigos (que tiene todavía el alma limpia) que Dios no existe o que si existió alguna vez hace ya muchos millones de años que murió. No lo sé, Alba. Quizás existió Dios o quizás todavía exista… aunque viendo el comportamiento de ciertos seres que se llaman adultos, pudiera ser verdad que Dios quedó destrozado con la megatónica explosión del big bang… Sigue Leyendo...

Ser auténtico es ser uno mismo y saber que en la hora de la verdad es lo que nos hace realmente libres. No puede existir libertad sin autenticidad con nosotros mismos. La autenticidad es un privilegio y por eso no es inteligente salir de casa olvidándola en el desván. Es por nuestra propia autenticidad por lo que podemos medirnos con absoluta objetividad. Cuando somos auténticos es cuando en verdad somos lo que somos. Por eso ser auténtico con uno mismo equivale a ser sincero, a ser honesto, a ser libre y a ser verídico. Para ser auténtico nadie nos exige que tengamos que decir todo lo que sentimos pero sí que aquello que digamos sea realmente lo que sentimos. Por eso escribo en Vorem. Porque los voremios y voremias son siempre auténticos sean cuales sean sus creencias y sean cuales sean sus temáticas. Sigue Leyendo...

Detrás del parchís está la oca. Esta guerra de parchís que se estableció en Irak desde que Bush hizo descargar toneladas de metralla en sus ciudades se ha convertido en una cruel guerra civil de la oca en donde se imponen los luctuosos axiomas “de oca a oca y te mato porque me toca” y “de puente a puente y te mato porque me lleva la corriente”. Esta cruel guerra civil (la más cruel de las guerras) ha pasado de las cuatricoloristas batallas plurinacionales entre chiitas, sunitas, kurdos y occidentales a las revanchas de la Oca Negra (no la Oca Blanca de nuestros juegos Geyper de la infancia) y mientras se matan (de oca a oca y de puente a puente) los unos a los otros sin ninguna clase de reaciocinio humano, el juez que está dirigiendo la causa contra Sadam Hussein (un juez kurdo que no olvida) ha declarado que en caso de que sea considerado culpable de genocidio lo mejor es ajusticiarlo inmediatamente. Sigue Leyendo...

Costas. Pueblos. Paisajes. Entrañas de la memoria. Agudas sombras en las manos bruñidas de sol y de trabajo. Furzas consumadas en las causas de las estimaciones humanas. ¿Qué hay más allá de vuestros silencios perpetuos?. Vuestras luces. !Levantad vuestras luces de alma esculpida en los contornos del atardecer para edificar un nuevo mundo alrededor de las gentes y que vuestras alondras sean patria, vuestras alondras sean país, vuestras alondras sean nación!.

Jacques Rogge, actual presidente del Comité Olímpico Internacional, ya lo ha dicho: “La manipulación genética de los atletas está ya muy próxima”. La ingeniería genética es, de manera ética o no ética, una violación de las leyes naturales y Renato Dulbereco, premio Nobel e investigador del proyecto Genoma Humano ha señalado que “no tenemos ni idea de lo que puede ocurrir con los organismos manipulados genéticamente”. Hay quienes han hecho público que cualquier genocidio histórico del pasado sólo será algo anecdótico comparado con lo que se viene a causa de la manipulación genética de los seres vivos, entre ellos los humanos. Sigue Leyendo...

Aquella lluvia de la infancia se ha convertido en una categoría del alma. Así comienza Manuel Vicent su Deshielo del País del pasado domingo. Y así comienzo yo mi Desflore de la infancia que pasa, igualmente, por tebeos en blanco y negro donde lo inmenso no sólo era la aventura sino saber que los gorriones formaban parte de la mitología de los pájaros ateridos al otro lado del ventanal.

Manuel Vicent termina su columna señalando que durante su caída la nieve atraviesa nuestra memoria y también el corazón de los pájaros. Es aquí donde yo comienzo por sentir que los copos invernales me hacen deslizarme hacia el sendero de la ciudad. Parece que no, pero la ciudad tiene senderos: seiscientos senderos amarilleando la luz de los tornasoles, una riada de metáforas sobre la vida inhalada como un suspiro ultravioleta, como cien saetas de la memoria, como mil acordeones del entresuelo. Sigue Leyendo...

Soy polvo y como tal busco el légamo de las dunas para unirme al concierto terrenal de todos aquellos que atraviesan el amplio desierto de lo inevitable. Soy polvo y bajo las lunas me confundo con el aire interminable que me aventa hacia el oasis donde espero aplacar mi sed de existencia. Soy polvo y me aferro a la materia luminosa de lo etéreo para convertirme, al final, en una minúscula partícula de profunda conmoción. Soy polvo y me confundiiré con el eco rotundo de los arenales. Soy polvo y por eso seré siempre una especie de nómada silueta que deja su futil huella en el improvisado paisaje de la Nada. Sigue Leyendo...

La existencia es particularmente cualitativa cuando salimos a ella y nos encontramos desiertos, rodeados de bares y cafeterías llenos de vida pero con nuestra soledad tangible, ordenada, viva. De repente, en esos momentos, nos damos cuenta de que hay otros seres humanos en múltiples direcciones, en caminos diversos que se cruzan con el nuestro, llenos de alegrías y de tristezas, pero llenos de ilimitadas sensaciones. Descubrimos entonces las leyes de la comunicación interpersonal para aceptarnos como raza humana.

Nuestra casa, nuestro verdadero hogar, es, sencillamente, nuestra propia vida; pero una vida entendida como escuela, como historia, como memoria personal e intransferible que se desarrolla a través de nuestras razones íntimas para vivir y ser conscientes de ello. Nuestra casa, nuestro verdadero hogar, es, sencillamente, la acumulación de temporales sobrevivencias físicas y psíquicas, la recuperación continua de nuestro caminar silencioso, ese caminar que va acumulando partículas de experiencias positivas y negativas; una especie de enfrentaminto con los hechos cotidianos de nuestro existir sabiendo que somos contemporaneidad extrapolada de una rueda intrahistórica que gira alrededor de nosotros mismos haciéndonos perceptores analíticos de todo lo que creemos que es sintomático de nuestro propio conflicto humano. Sigue Leyendo...

Parece que estamos viviendo una especie de sensación de que hemos llegado al final de la historia (como si la teoría de Francis Fukuyama estuviese venciendo a la teoría de Samuel Huntington aunque la realidad de los enfrentamientos entre cultura occidental y culturas emergentes como la islámica, la china, la japonesa y las africanas demostrasen lo contrario). Pero el caso es que vivimos en medio de una globalización neoliberal que ahora parece comenzar a resquebrajarse.

En medio de esta mundología del conocimiento actual siguen los poderes ocultando verdades esenciales, verdades históricas que se descubren después de décadas o centurias o siglos, cuando ya no se puede hacer nada para rebatirlas. Verdades históricas tan ocultas como es saber quién gobierna en realidad en Afganistán, cuáles son las verdaderas intrigas en Irak y Palestina, qué razones ocultas existen en la alianza ruso iraní, cuándo vamos a conocer las verdaderas transmutaciones del continente africano… ¿qué hay de cierto más allá de las apariencias en la unidad europea?. Sigue Leyendo...

Con los grandes campeones del ajedrez se ha construído el arquetipo de que son personajes de una inteligencia suprema, distraídos geniales, absortos en su mundo inalcanzable para el resto de los mortales y dotadoss de una inteligencia tan sobrenatural que los aleja del resto del mundo. Hay quienes siguen creyendo que es la inteligencia el ingrediente supremo del gran jugador de ajedres. Pero no es enteramente cierto este axioma. La inteligencia es un ingrediente importante, pero el más resaltable de un campeón de ajedrez es la Lógica. Ajedrez es a lógica como boxeo es a fuerza física o los cien metros lisos es a velocidad… Sigue Leyendo...

Alguien dejó escrito que “si el lenguaje es la casa del ser, el viento se ha llevado el tejado y las palabras parecen niñas perdidas bajo la lluvia”. A mí se me ocurre pensar en la soledad del escritor y su búsqueda de participación. Y en ese sentido yo asemejo al escribir como la esforzada tarea de buscar saltamontes porque son saltamontes los conceptos, escribir es buscar cigarras porque son cigarras las ideas; escribir es buscar el devenir de todo lo transeúnte que tienen las frases que nos sirven de cobijo para algunos puntos expansivos de nuestro continuo pensamiento… porque en realidad no existimos salvo en las palabras de nuestras bocas (agitadas por el viento como marionetas sin hilo) y en esas palabras que se escriben como caprichos de nuestra ansiedad, confirmadoras de siluetas de alguna trascendental belleza asustada. Es el miedo de quedarnos solos. Sigue Leyendo...

Somos pequeños días prendidos en una especie de esperanza sideral, pequeños días embarcados en el viaje milenario de muchos ocultos sueños, pequeños días compuestos de horas enhebradas en el telar de los propósitos, pequeños días envueltos en emociones y palabras, pequeños días de hambre y sed de sentimiento, pequeños días… sólo pequeños días de ilusión en esta época, en esta generación, en este tiempo en que tan necesitados estamos de una mayor concurrencia hacia la esperanza. La esperanza de que todos los humanos nos consideremos un continuo fluir de las pasiones hacia la estética del bienestar. Sigue Leyendo...