Como cada vez que nos vemos, salimos de aquel café, un lugar diferente cada ocasión. Hablamos sobre lo que haremos la próxima vez que nos veamos. El momento más duro del día para mi, el saber que me tengo que despedir y no me puedo ir contigo.

Caminamos hacia el estacionamiento, como siempre me acompañas hasta mi coche, en esta ocasión el lugar no es techado, la noche esta muy obscura y muy estrellada, no hace frío, el clima es perfecto.

Intentas abrir la puerta de mi coche como siempre, pero esta vez me recargo en ella, y me quedo viéndote a los ojos, el silencio nos invade y nos quedamos con la mirada fija, el uno sobre el otro. Sigue Leyendo...

Es la 1:56 de la madrugada y aquí estoy; en casa, un viernes por la noche, con 21 años y sin ganas de nada, ni siquiera de dormir a pesar del agotamiento que mi cuerpo padece a causa de varios factores ahora no importantes.

Con el gran poeta Joaquín Sabina de fondo y sufriendo hasta llegar a curar este decepcionado corazón…¿Patético, verdad? Aún sigo esperando una llamada tuya, mi corazón se sobresalta cuando en mi móvil suena el tono de un mensaje de texto y se derrumba cuando mis manos descubren que no es tuyo…

Podríamos haber dado mucho el uno por el otro pero sin embargo tú me dejas aquí. Y no sé donde estoy, me cuesta encontrar mi sitio, no estoy cómoda con nada ni nadie, me siento vacía, un cero a la izquierda, me dejaste tal dependencia de ti que hasta descuidé mirar por mí misma. Sigue Leyendo...

La lluvia está que cae, por su propio peso lo hace. Nadie se lo ha enseñado, no ha ido a la Universidad para aprehender a desenvolverse, ella se deja caer por su propio peso.
Siempre lo hace en la misma dirección, cae y cae, y meteorológicamente deja de hacerlo, misteriosamente deja de hacerlo.
La lluvia antes de cesar, siempre espera ese instante en que nadie coincide, nunca busca hacerlo a gusto de todas, ni de todos. En eso es una Maestra.
La lluvia, no siempre, pero si a veces, es brutal, a veces cruel, malvada, salvaje, a veces in-solidaria, no tiene razón, a veces es insuficiente, a veces excesiva. Pero siempre sincera, insoportable-mente sincera. Cueste lo que cueste. Sigue Leyendo...

El sol estaba a punto de dormir, pero la lucidez que le daban sus jóvenes años, le permitía retroceder la historia y vislumbrar los momentos felices y aciagos. Los ojos perdidos en el cielo, a veces en el piso, y otras por los árboles, pero con la mente en su corazón. Ya era tarde. Dejó todo para estar ahí. Pero era una fecha especial, según su horóscopo “jejeje, no puede ser cierto esto” se dijo. Según su horóscopo, hoy era el momento de renacer en el amor, pero ella nunca creyó en eso. Estando ahí, a veces quería regresar a su casa y no hacer tonterías nuevamente; siempre le iba mal. “era hora de madurar”, pensaba. Pero a la vez repasaba por su mente los últimos momentos en que terminó con “él”: Salió de su casa furioso, sin decir nada, la mirada fue suficiente; se podía leer: “adiós” Sigue Leyendo...

“Señoras y señores, querida audiencia, en el programa de hoy, va ha sentarse con nosotros para que hable de cómo ha logrado llegar a la cumbre del éxito, una persona increíble que ha sido capaz de crear una empresa de limpieza inaudita en nuestra sociedad, con nosotros esta noche el señor Marcelino, un fuerte aplauso…”

Empieza la charla en el plató:

“Bueno, gracias por invitarme a venir, a este magnifico programa.”

“Cuéntenos como ha logrado este imperio que tiene hoy día”

El camarada Océano se ha salido de sí mismo y es ahora un mar de palabras con paráfrasis fotovoltaicas que se comunican con todo lo relacionado con las olas de la mar. Allí, rodeado de lobos marinos, se ha transformado en pirata de los vientos, llenando su vida de corsarias amantes para convertirse en ciudadano independiente en todas las islas del Caribe.

El camarada Océano ha contemplado las orgiásticas coreografías de las ninfas sobre los “mares de cartón” del teatro acuático y él, un héroe de la antiglobalización, se ha rodeado de delfines intelectivos para aproximarse a los textos diletantes de los viejos marineros. Sigue Leyendo...

http://laescueladelosdomingos.blogspot.com/2009/11/escalofrios.html

FÉLIZ DE AZÚA – “Artista” (según el Diccionario de las Artes)

Para explicar (aproximadamente) lo que es un artista debo recurrir a la fábula. Me avergüenza hacerlo porque es un método poco científico muy utilizado por ese enemigo de la democracia (según le califica Karl Popper) que era Platón cuando se veía obligado a explicar cosas que ni él mismo se explicaba. Me excuso, pues, de imitar a Platón, pero no todo el mundo puede ser Karl Popper.

Mes de abril en Quito. Las suaves temperaturas de la ciudad hacen que a sus pobladores les entren deseos de escuchar a Wagner. Es abril, repito, una época para oir a Wagner a través de las ondas de Radio Nacional del Ecuador. Todos siguen, al compás, la textura contrapuntística de “El ocaso de los dioses”…

Wagner afina su voz para aplicarse en su canto operístico que hace que todos los oyentes sueñen con que están bailando de puntillas al compás del enano Alberich. Es la raza de los Nibelungos la que está penetrando en la mente de todos los oyentes quiteños. Sigue Leyendo...

A Sanita se la veía preocupada, estaba dando pasos de intranquilidad por el comedor de su casa. Hasta hace muy poco tiempo estaba estudiando Literatura, pero…

¡Alguien llega de la calle! Es una mujer de mediana estatura y nariz de patata, entra en el comedor dejando unas bolsas sobre una mesa. Sobre su cara unos hilos gruesos de humo que se alejan de un contaminante cigarrillo exclamando a gritos que se está abrasando… Pero la única respuesta-estímulo era una voz grave que constantemente luchaba con una tos impuesta e invasora, saliendo de un hábito llamado “Me Voy a Fumar Otro Cigarrillo y No Debería” Sigue Leyendo...

Está cálida la brisa esta tarde. Cálida y lujuriosa. En los ojos de las nubes hay ángeles imaginarios que te observan y te desnudan toda entera. ¿Qué observarán con tanto empeño los ángeles imaginarios esta tarde en que las alondras están retozando en las ramas del centenario chopo? me preguntas. Yo sé que te están viendo desnuda y que observan también a tu mirada que se pierde en el recóndito murmullo de la corriente del río. !El río!. !El río está inquieto bajo la cálida y lujuriosa brisa!. !Deja de mirar al río, por favor princesa, que está poniéndose nervioso al notar tus pupilas fijadas en su corriente!. Ríes. Las retozonas alondras del chopo se conturban ante tu risa y se asoman al espacio. Ahora has conseguido desviar las miradas lascivas de los ángeles imaginarios que se han puesto a visionar el vuelo de las alondras. ¿A dónde marchan las alondras cuando escuchan tu risa cantarina en medio de la cálida tarde?. No me respondes tú. No me responde el sabio chopo. No me responde el nervioso río. No me responden los lujuriosos ángeles imaginarios y mirones. Y me quedo latiendo dentro de tus pupilas… Sigue Leyendo...

Apareces al cabo de casi nueve meses, cuando ya todo esta fuera de lugar; ¿que pretendes ahora? ¿No te cansas de jugar con la gente? No entiendo tu forma de actuar, nuestras vidas se separaron hace tiempo.

Yo lo tengo todo muy claro y por mucho que me digas las cosas no van a cambiar, todo lo que me hiciste no se me olvida y no es que sea causa de mi orgullo, pero si pudieras saber hasta que punto llegaste a importarme entenderías muchas cosas… pero nunca me dejaste demostrarlo.Asi que no sé a que vienes ahora, ahora ya no quiero demostrar nada, ahora no, ahora hace tiempo que saliste de mi vida donde nunca debiste haber entrado. Ahora no queda lugar para ti. Sigue Leyendo...

Fulgor goldenen Sternen. Die Nacht fällt wie ein Zirkus contortionist auf dem Meridian Bogen der Silhouetten und Schatten gleiten ihre fantamagorías durch die farbigen Flächen des Schlafes. Ein Pop-up blaue Linie ist auf der Leinwand der geheimnisvollen Stille, die von den Zweigen der Bäume in der Nähe hängt gemalt. Nach dem Spiegel eines Teiches mit Lilien einzigartigen grünen Augen der Blätter sind in den felsigen Quellen setzen. Die Gedanken der Liebe sind im Uhrzeigersinn threaded keine Zeit, wie wir das wellige Karussell Küsse klettern. Im Augenblick ist die übermenschliche Bewußtsein der Transzendenz ist das Feuer in den Köpfen der mein Herz. Ich bin mit dem Takt der Harmonie zwischen meine Wünsche und meine Hoffnungen zu Fuß. Und ich schlafe nur in deinen Armen. Klicken Sie auf. Es schaltet sich das Griffbrett des Bewusstseins. Sigue Leyendo...

cuando las letras no pintan y la tinta es blanca es en ese momento cuando su cabeza no piensa nada porque no lo quiere hacer, y si lo que quiere es salir a caminar en las calles maltrechas y ver el color del cielo imponente, ver la gente pasar sin saber a donde va, entonces no tiene claridad aunque suene ambiguo.

según el cristal se dice, según el cristal todo parece idéntico, mas sólo lo parece; levantarse sencillamente es milagroso y romper las ventanas, las puertas, sólo es desatarse de toda pesadumbre para observar mejor. aunque casi dé igual si cada cual piensa lo que mejor le parece. Sigue Leyendo...

No te atormentes pensando que eres el único clérigo que siente eso, muchacho! Escucha, hijo, yo también cuando era joven lo he sentido. Sí, así como lo oyes; yo, presbítero y confesor de tantos, he aspirado ese mismo humo que ahora te asfixia. Tengo ochenta y siete años, y todavía no lo he olvidado por completo, mira si habrá sido fuerte. ¡Cómo confundió mi fe aquel episodio!

Ella era joven y bella y pura como ninguna otra mujer. Siempre la veía en la iglesia, con su vestido azul y sus cabellos dorados, orando con su boca de fresa entreabierta.
¿Cuántas veces me habrá sorprendido Dios mirándola a ella mientras decía misa desde el púlpito? Sigue Leyendo...

Suena el “piano” de las teclas de la computadora ya rebasadas las doce de la luna. El espacio exterior es ya oscuridad y aquí, envuelto entre palabras que me arropan el sentido busco un significado que pueda nombrar a la noche. No me gusta llamarla oscuridad y elijo llamarla nostalgia. Una nostalgia de las luces de la Gran Ciudad. Madrid, en la lejanía de mi corazón, se me abre por dentro para soñar. Esta noche quizás en algún barrio de mi juventud se unan las tres edades que tengo: niño infantil, joven decidido y adulto pensador. Quizás no sea ni niño todavía, tampoco he llegado a ser joven y mis pensamientos no son adultos sino simplemente sueños de poeta que camina por las letras de la computadora para forjar su propio lenguaje ajeno a los que recorre los mundos diarios bajo el sol. Sigue Leyendo...

A Juan no le pasó inadvertida aquella forma secuencial que tenían para aparecer en escenas: Vallés, Herreros, Sáiz. En realidad formaba parte estratégica del “Código Duque” ideado por Sáiz y secundado, a ciegas, por Vallés y Herreros sin saber la verdad que se encerraba en la corta y cerrada mente de Sáiz.

– No te preocupes, Juan, yo tengo el coche aparcado en el estacionamiento de la Estación de Atocha. Podimos ir hasta el bar “Momo” sin tener que caminar tanto.

– ¿No desean ir caminando, señor Vallés?. Sigue Leyendo...

Una fotografía, un retrato, puede ser una forma de recuerdo de alguien…. Pero a veces….

Él vivía en los bajos, en aquel pequeño piso, pequeña vivienda. Al principio con su familia, pero poco a poco, quedándose sólo. Al parecer ya nadie quería estar con él. Enfermo desde tiempo atrás, inmemorial tiempo atrás. Una patología pulmonar le provocaba ahogos, insuficiencia respiratoria. Tanto su madre como su mujer murieron tiempo atrás, también por patologías. Se quedó sólo, en los bajos de aquel edificio, desde siempre había vivido allí. Sigue Leyendo...

Vallés se levanta de su asiento del 5,b y se acerca lentamente hacia el lugar donde se encuentra el joven escritor, el cual está como ausente de todo mientras sigue escribiendo. Á Vallés el sudor le recorre todo su cuerpo. LLeva toda la camisa manchada por delante y por detrás. En un principio está dispuesto a volverse hacia atrás y mandar todo al carajo… pero le entra más miedo saber cómo së pondría de violento y esquizofrénico Sáiz, así que, tragando un montón de saliva, se atreve a dirigirse al joven escritor con un hilillo de voz casi ininteligible. Sigue Leyendo...

1 de julio de 1983. El ferrocarril número 3, proveniente de Cuenca y con destino a Madrid, ha efectuado una parada de quince minutos en Tarancón. En el vagón número 8 viajan, únicamente, cinco personas: cuatro hombres y una mujer. Tres de los hombres, ya de bastante avanzada edad, comparten conversación entre ellos y están sentado en los asientos 5,b. La mujer viaja muy cerca de ellos, en un asiento del 4,a. El último de los viajeros del vagón número 8 es un joven que va sentado, escribiendo, en uno de los asientos número 8,a. Viaja junto a la ventanilla para observar bien el exterior y para aprovechar mejor la luz del sol. Sigue Leyendo...

<< Tras La Puerta >>

Al otro lado del pasillo alguien se movía con cansino sigilo, estaba casi amaneciendo, el cielo aun oscuro, y abajo en la rendija de la puerta cerrada del pasillo un débil reflejo, procedente de una pequeña bombilla que alguien había encendido.

¡Súbitamente se abre la puerta! Aparece la silueta de la abuela en el corredor, con un mínimo de luz a sus espaldas. La anciana medio encorvada por su avanzada edad y sus problemas óseos la obligaban a caminar a bandadas teniéndose que apoyar en las paredes, desde aquella perspectiva la estampa era un tanto siniestra, el rocambolesco estado de sus cabellos a esas horas agravaban la situación. Sigue Leyendo...

Después de lo ocurrido, nunca más se supo de aquella extraordinaria flor, nadie supo más de ella, dicen que no volvió a crecer. Era la flor del amor y se murió con el, aquel trágico día de la muerte de Javier.

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20 años más tarde.

Oliver era un joven apuesto y jovial, de unos 20 años. Creció sin padre, su madre, Lucia, hizo las veces de los dos, cuando fue mayor le contó la historia de cómo murió y el porqué.

Alberto bajaba en tropel por la ladera de la montaña, quería llegar a la ciudad a toda costa, no le importaban los rasguños y caídas que sufría en su loca carrera. El camino era difícil y peligroso pero el no le daba la mayor importancia.

Tampoco se daba cuenta de lo que le iba sucediendo a la flor a medida que se iba acercando a su casa. La flor se tornaba negra, más negra que una noche sin Luna. Ya no brillaba, su fulgor se apagó justo al llegar a la puerta de la casa de Lucia y su familia.
Solamente mantenía sus bellos colores cuando en verdad era un corazón enamorado el que la cortaba para entregarla a su amada. Sigue Leyendo...

El pensar acorde a un acorde corresponde a bailar en medio de un medio designado por las condiciones que el oído le ordena a tu mente que se manifieste, que buena música escucho en la mágnifica voz de vos y que notas notás que se adentran por mis orejas??? Una ópera, o una de cobacha borracha cantina, puede ser cualquiera que te haga volar,
Un periódico sarnoso pesimista amarillista me acompaña en este trance, en este percance y no me da chance de reivindicar esa pasta dura en color vino con letras funámbulas de un gran título y su bagaje engranaje de tipos (letras). Sigue Leyendo...

RELATOS SOBRE LA CONTRARREVOLUCIÓN BURGUESA POSTMODERNA

Las elecciones en Cataluña dieron la victoria a CiU. De forma que Artur Mas se convirtió en el presidente de la Generalitad de Catalunya, obteniendo el nombramiento con el apoyo de los grupos independentistas.

La derrota del PSC y la mayoría conquistada le permitía llegar a la presidencia con los votos del PP o de los partidos independentistas, de modo que Mas lo fue con el apoyo de los partidos independentistas, comprometiéndose a convocar un Referéndum de autodeterminación entre finales del 2011 y principios de 2012. Sigue Leyendo...

Una tarde otra, mis zapatos y yo, fuimos juntos a pasear, paso a paso, despacio, sin demasiada prisa. Me fijaba en las facciones y rastros de rostros que transmiten emociones a través de una simple y compleja mirada. Ojos bonitos. Así de sencillo es esto.
Ahí está. Con una bonita mirada. Todo ese escenario. Lo llaman… “parte de la vida Real”,dicho de otra manera: la Urbe, donde salimos a mostrarnos tal cual somos o tal cual realmente fingimos ser, eso depende de cada cual. Es así… Necesario para fingir con sinceridad y credibilidad. Mostrándonos tal cual somos, incluyendo el Rol que interpretamos ser.
¿Quién inventó las calles? Dice esta pregunta. Sigue Leyendo...

El aire cálido y húmedo eran cosas que Miguel García no soportaba del puerto. Podía soportar un puñetazo en la cara, un revolconazo de un toro, un trago de guaro en seco y hasta una mujer brava, incluso tan brava como doña Flor, que de flor no tenía nada y mucho menos el olor. Pero eso es otro asunto. La lluvia torrencial y perpetua, caía sobre el techo de zinc de su casa y ni eso le asustaba a Miguel García, aunque el viento desgarrara su casa, él dormía plácido y ligero, -como un chamaco después de comer de teta- siempre decía él.
Su casa no era gran cosa, era pequeña y parecía que sufría de hambruna, como él. Aunque en más de una ocasión nos demostró que bajo sus pellejos jalados guardaba fuerza bruta -Son las espinacas y el guaro- nos decía con la cara colorada empapado en sudor a todos los chiquillos en la plaza. Sigue Leyendo...

Alberto espiaba desde lo alto de una pequeña loma, agazapado entre unos arbustos que crecían entre las piedras. Con sumo cuidado se deslizó hacia abajo, hasta llegar al lado de Javier. De sus ojos refulgían lenguas de fuego avivadas por la envidia al verlo con la orquídea en la mano. ¿Quién diantres le había dicho donde estaba el escondite de la flor?

Sin pensárselo dos veces de un salto se colocó delante del chico, que asombrado y perplejo por la visión de su enemigo no pudo reaccionar en un primer momento.

El camino había sido complicado para Javier, de noche y sin más luz que la que emanaba de aquella luna blanca. Era noche de plenilunio y desde lo alto refulgía en todo su esplendor alumbrando la ruta a seguir, justo al despuntar el alba llegaba a la entrada de la cueva gracias a las indicaciones que su madre le dio antes de partir.

Aquella oquedad en la pared de la montaña era invisible a los ojos de los viajeros que por allí pasaban de ruta. Tan solo quién conocía de su situación era capaz de ver que allí había una entrada que conducía al interior de un “cofre” de piedra natural, acogiendo en su interior el tesoro más hermoso jamás imaginado, la orquídea que brillaba con luz propia. Todos la querían, todos la soñaban, todos la deseaban, salvo la persona que guardaba el secreto que desde tiempos inmemorables pasaba de padres a hijos. Sigue Leyendo...

Hay una ciudad con caminos (o quizás con destinos nada más) con la serenidad junto al silencio. Hay alguien preguntándose si la poesía aclara más nuestros caminos. Hay unas palabras y unas imágenes dentro de cada uno de los sentidos. Hay una denotación de estar ante algo que llamamos pensamiento. Y hay un canto dentro de la atmósfera que la hace ricamente sonora. Estamos ante el inmenso caudal de saber qué es la vida. Hay un hombre o una mujer (da lo mismo cualquiera que sea su género) que es sencillamente un ser humano. Hay un ser humano sentado en el mismo vértice de la conciencia, mirando al vacío. Hay un vacío lento que camina con pasos cansados pero amenazadores. Hay ganas de vivir pero la muerte de los poderosos es halagadora. Hay un poderoso que rompe el camino convirtiéndole en un zigzag de expresiones vanas. Sigue Leyendo...

– Y al primero que me traiga la flor más hermosa del mundo le daré la mano de mi hija . Ha de ser una flor especial, que desprenda un olor, un aroma y un resplandor como nunca habréis visto, solo el que consiga traerme ese raro y hermoso ejemplar podrá tomar por esposa a mi hija Lucia.

Lucia tembló al escuchar las palabras de su padre. Le había oído a Javier contarle algo sobre esa flor, era especial por su hermosura, no había otra en el mundo igual. Estaba segura de que su amado saldría ganador en ese reto, no tenía nada que temer. Contando de que la orquídea estuviera en floración. Sigue Leyendo...