Suenan los tambores del corazón de los poetas,
las poetisas fabrican melismas de algodón
y brotan
musas y duendes junto al fogón.
Arde la letra ardiente
al compás del aguardiente
con su canción;
las raudas mariposas de Occidente
embellecen el rincón
y todo el Vorem se alza combatiente
con su corazón.
Yo era un jovencísimo estudiante universitario, con miles y miles de floridos sueños en el cerebelo, con ansias de caminar y conocer (siempre la mochila a cuestas) todos los lugares y las albas que mis ojos animosos pudiesen descubrir… lunas de oriente, puestas de alta mar, charlas con los segadores, montar en camello por las dunas… todo entraba en mi morral… buscaba un sinfin de experiencias que yo quería acumular para tener qué contar a los colegas; cuando, de pronto, por esas cosas extraordinarias del Destino, conocí a Gloria Fuertes que había ido a la Facultad para un simposio de poesía.
Ríe el joven árbol de la rotonda,
en su sombra bailan los gorriones,
hay un trinar continuo de alondras
y siento el latir de mis palpitaciones.
En medio de un coro de pasiones
canta un grupo de niños a estas horas;
un nido de álgidas esporas
inunda el espacio de las flores.
Yo te beso… te beso los colores
de tu rostro repleto de amapolas.
Uno de los más esperados inventos está a punto de comercializarse, con la mejor música de todos los tiempos.
Sin inventores no existirían los inventos, pero además los creadores son mucho más interesantes que sus creaciones. La vida de Thomas Alva Edison, por ejemplo, es más fascinante que una simple bombilla de incandescencia. Antes de explicar un nuevo producto creado conviene destacar la biografía de su autor.
El padre del “muro de silencio” es Danny Hillis. Otrora niño prodigio de la informática, el presidente de la Thinking Machines Corporation es un inefable gurú de la tecnología, un futurólogo reconocido y un renacentista contemporáneo con dosis masivas de ese escaso “sentido común”. Hillis ha colaborado con empresas como Walt Disney, AT&T, Xerox, Kodak, IBM o Hewlett-Packard. De su imaginación y de su sabiduría provienen la Connection Machine, el primer superordenador comercial con arquitectura de procesamiento masivo paralelo creado entre 1983-1985 (cuando era un veinteañero doctorando), y el reloj del Milenium, un artefacto de Silicon Valley (EE.UU.) que marcará rigurosamente el tiempo durante los próximos 10.000 años.
Compis del Vorem. Amigos y amigas de esta simbiótica anhelancia de sentires colgados en las encinas del aire… ahora estoy embarcado así, de pronto, de imprevisto, tan inesperadamente como la llegada de la primavera, como el caliente sol que la desplaza, como las lentas caídas de las hojas del otoño y como los gélidos sufrires invernales, en un programa radiofónico. Y yo tomo el micrófono y lanzo proclamas al viento de las ondas mientras al otro lado, un mogollón de gentes escuchan. Y siento el latir de sus voces cuando hablan conmigo. ¿Hay lugares para la esperanza donde cobijar al niño de la calle que duerme en un soportal o a la mujer golpeada y abandonada por el estúpido machismo hemisferial, o para el hambre de muchos versus la opulencia de unos pocos?. Me pregunto continuamente mientras les intento consolar con mil y unas palabras que se agotan… que se hieren de nostalgia y de sinceridad… que calan en lo hondo de los escuchas… pero el abandono, el maltrato y el hambre siguen ahí. Y se introducen en mis células cerebrales mientras hago esfuerzos para no llorar…
Y en la soledad sintió deseos de que la noche llegara a ser tan cierta y verdadera como ese pedazo de intensidad que se le pegaba al cuerpo con el peso adormecedor de todos los sentidos. Y en la soledad persiguió silencios para adentrarse en la búsqueda de la incógnita de su propio misterio. Y en la soledad penetró profundamente en un llanto hasta que la luna acarició su rostro y le dio un beso plateado que le hizo rememorar nuevamente aquella pegatina que le había regalado un desconocido en señal de amistad…
Cuando espero a que llegue el momento, me pongo muy nervioso.
Normalmente siempre espero en mi habitación y ya imagino la foto de la ciudad, cuando nos hace protagonistas.
Es entonces que no me siento igual que en otros ratos, hoy en día apenas me acuerdo de ellos.
Espero que esta nueva sensación dure mucho tiempo.
Finalmente, me fui al bar donde quedamos y me senté en la terraza.
Pedí un café solo y repasé en mi teléfono móvil todos tus mensajes.
Me di cuenta entonces del verso que tú y yo añadimos este pequeño y poderoso drama llamado vida, me di cuenta que desde que estás…
Y en la soledad sintió deseos de que la noche llegara a ser tan cierta y tan perfecta como ese pedazo de intensidad que se le pegaba al cuerpo con el peso adormecedor de todos los sentidos. Y en la soledad persiguió silencios para adentrarse en los huertos de las búsquedas incógnitas de su propio misterio. Y en la soledad penetró profundamente en un llanto hasta que la luna acarició su rostro y le dio un beso plateado que le hizo rememorar nuevamente aquella pegatina que algún desconocido le había regalado como seña de identidad.
Se me cae una lágrima desde la espiral
quizás por un llamado indescifrable,
un ala rota, un beso sin destino,
o talvéz por la visión de una cruz tentadora
o de una tumba rechazada.
Gustav Mahler, su sombra,
entró como una exhalación,
abrió mi corazón a los viejos dolores,
dio un paso al abismo y se robo la luz.
San José, 1988.
Un extranjero escapado de las páginas entintadas de Camus llega también allí, al retablo donde Kandinsky ha intentado fusionar todos los colores… los endemoniados dostoievskanos danzan acaloradamente persiguiendo a la Venus de Milo que sigue esforzándose con enamorar al Pensador de Rodin. Pero el Pensador tiene muchas circunstancias que lo sujetan a su silla. Y La Gioconda sonríe melífluamente… Alrededor de ellos están bailando las ninfas que loan a Sherezade y Antonio Machado se ha acercado levemente, como de puntillas, para abrir la puerta y que entre el sol de los campos sorianos. En el exterior, bajo un cielo azul albertino, Platero trota como una suave mariposa mientras abrevan en la fuente el Rocinante de Quijote y el Bucéfalo de Alejandro… la Gran Madre Selva se ha llenado de cultura y hasta los indígenas shuaras buscan descifrar las amplias estancias por donde caminan todos los colores del entrañable Vorem, este Eldorado descubierto por los poetas que aman a las corpusculares esferas de Copérnico…
Te amo y te amaré mucho más allá de la muerte y, por encima de creencias, cláusulas, contratos, declaraciones, presupuestos, convivencias, ambiciones, leyes religiosas o civiles, tratados y textos… tú y yo estaremos tan eternamente ligados en el sentimiento que nuestra unión perdurará hasta más allá del infinito, hasta que, una vez superada la vida, una vez superada la muerte, una vez superada la existencia, una vez superada toda clase de materia y de espíritu… tú y yo seremos una sola dimensión en el misterioso, enigmático y sin medida del éter de todos los Universos. Te amo y te amaré mucho más, mucho más, todavía muchos más… hasta que ya no quepa distancia ni quepa medida ni quepa la Razón… hasta que solo entre en nuestro espacio el Latido del Amor y se quede aquí, con nosotros, más allá, más allá, aún todavía más allá de cualquier definición transitoria, transitiva y trasfiguradora de la Realidad… porque tú yo somo más que todo eso.
Amplias estancias por donde caminar mirando los colores. El poema se diluye y se transforma en cuádrigas de caballos romanos, en ejercicios de literatura noble, resonante y certera. Borges aparece bucólico y pastoril apoyado en su bastón de plata mexicana. Minotauro esgrime su cabeza hedionda, su perfil de devorador de vírgenes, su talante de domador de hombres. Suenan los pasos a los compases acristalados; trompetería de un órgano barroco que invoca a lo divino en un baile de máscaras. ¡Venid a la celebración! Descienden por la escalinata de mármol los descendientes de los ángeles, los sabios que crearan anacondas y papagayos dorados. Todos se van sumergiendose en planos disonantes hasta perfilar la sinfonía de los invisibles. Es tan grande la intesidad que los pájaros se alejan y la estancia se cubre con velos caídos desde los párpados cerrados de Borges, de Goitisolo, de Pablo Neruda.
Pablo no deja de cantar a la noble virtud de la poética cebolla, al ajo, al escarabajo que hace de la tierra un continente virginal de vocablos.
Termina el concierto, en la apoteósis de la fusión efímera. Dalí trata a Velazquez con desdén y dibuja sobre las meninas dos rosados pechos de vírgen llamada Gala. Dalí ha renacido para ser cúbico, y ambigüo, como lo son los delfines que ahora saltan en medio de la impaciencia. Hasta donde hemos llegado, la gran Madre Selva gira en una danza embriagadora, llamando por su nombre a cada ser nacido de su vientre.
En especial para todos y muy especialmente para Diesel y el resto:
DEFINICIONES SOBRE EL TÉRMINO MATRIMONIO
(Todas ellas descubiertas en el libro del siglo XVI del muy Sabio y Renombrado Don Nicanor Tamborales y Díez de la Rivera)
Matrimonio: dícese de la situación que se plantea cuando dos personas, que no bestias de carga, deciden acortar su espacio y compartir baldosa.
Matrimonio religioso: acto, que además de costoso en haberes y estipendios, promueve el que a posteriori uno deba llevar testigos, madrina y padrino, peineta en su caso, o corbata y chaqué en el otro.
Del largo de la cola de la novia casi todos podrás adivinar el estado contable del marido. Esto no va para las princesas del futuro.
Esa tarde se había quedado solo. Ordenó sus libros y se sentó sobre la cama. Estaba cansado, porque todo le resultaba infinitamente agotador. Sentía el silencio de la tarde, el murmullo de las obras en calle, el calor pegajoso de un verano intenso. Se fijó en el suelo. Descubrió una pegatina que había perdido el día anterior. Su brillante plateado llego hasta sus ojos y pareció penetrar en su mente. Era un regalo de alguien desconocido. Era unamuestra de interés de alguien que le había ofrecido su amistad. No quiso seguir pensando. Dejó la pegatina a un lado y se puso de pie. Se acercó a la ventana y la cerró. Bajó la persiana y dejó que la tarde se convirtiera en noche artificial, en oscuridad protectora. En esa atmósfera, simplemente se dejó llevar por la respiración lenta y sosegada. Estaba solo.
Sueño que sueño desnudo
de palabras, de ideas, de pensamientos…
que mi sueño es tan profundo
que no tiene impedimentos
para ser el caminar trotamundos
de los mil y un alientos.
Sueño que sueño desnudo
de signos, esquemas, propuestos
organigramas del mundo
anquilosado en los muertos.
Sueño que sueño desnudo
de caminos y de puertos.
No todas las parejas que se casan, del mismo o diferente sexo, son auténticos matrimonios.
Con toda la polémica que ha surgido sobre si merece llamarse “matrimonio” a toda “unión de hecho”, mi esposa Carmen y yo quisiéramos aportar nuestra modesta opinión como ciudadanos, católicos y que llevamos casados 28 años.
¡Hoy es mi día de mala milk! Tengo en clase un grupo de compañeros que son indefinibles, así como…genéticamente programados para ser de Marca. ¡¡¡No escribo por cotilleo!!! Es como una reflex. sólo que con cierto punto de crítica. Son unos Machistas de Marca. Son personas que habitan un mundo feliz donde lo más es llevar un slip con fosforescencias de Cobertor and Taparrabos & Cia. Su mundo es la limitación extrema al finde, la tabla de planchar convertida en tabla para estropear las olas y una motooooo….¡¡¡¿Quién da más?!!!! Hay veces en las que creo que son adolescentes por puro error dela naturaleza porque viven tan indefinidos en su crisálida que en vez de hormonas tienen “dónuts”. Ya sé que voy cargando las tintas, pero…abundan “demasié” y van de mazo-guay-con ropita de currela. ¡Pues es todo! Que ya está bien de que no sean capaces de compartir ni un boli, ni un folio, ni “ná”. Que sufran porque el la gomina para el pelo no es super/ultr/resistente…y porque la mochila les pesa mogollón. En el fondo…deben tener un fondo aún mayor, porque seguro que después de ver la última de Guerra de las Galaxias…se pasan los ratitos entre clases jugando a espaditas con el típex. ¡¡¡¡Temblad!!!
¿Cómo puedo enseñar a ser libre? Hemos necesitado inventar la palabra para conseguir un logro, para sentirnos serenos, para aprender de lo que está ocurriendo entre nosotros y formar parte de ello. Es doloroso pensar que lo que puede ser uno de los grandes valores de lo humano, se nos concede como derecho, pero no se nos permite desarrollarlo en plenitud. Porque muchas vidas están tendiendo a perseverar en una existencia milenaria:vivir lo más posible, a costa de lo que sea. Y la libertad se limita, queda obligada a no seguir su natural devenir.
Las noticias, llegan casi siempre…provocando la alarma social. Si en nombre de la justa ibertad humana fuéramos capaces de ser justos, esa “alarma social” perdería intensidad, y lo que hoy nos asusta, mañana sería un “anecdotario”. Hay quienes en nombre de otros deciden crear estados de alarma contra la libertad,c ontra las libertades. Recuerdo un párrafo maravillo de un autor sudamericano:
Hubo un tiempo, lejano y hermoso, en el que los árboles hablaban un lenguaje común. El viento era el camino por donde viajaban los pensamientos y las palabras. Los árboles, al reirse, movían sus copas produciendo un inmenso cosquilleo en las nubes lloronas. Los montes recogían estos ecos y todo el bosque sonaba a Naturaleza hablada, lenguaje primordial, verde o multicolor. Los más viejos hablaban de los tiempos en los que la palabra les fue dada. Los retoños crecían entre las hojas secas del otoño y las nuevas de la primavera. Sauces llorones, que no dejaban de derramar sus palabras pesimistas. El pino de montaña, siempre enfadado contra brisa constante y el manzano, durmiendo casi todo el día para que sus frutos fueran redondos.
Las acacias secas del África, sonaban a instrumentos de madera, ritmos continuados, sonoridades calientes y vibrantes. Aquellos decires dieron a la Tierra el don de la Palabra, el Sonido de las Esferas, el sentir la vida palpitando en azul.
El amor es por lo que vivimos, lo es todo.
Es una droga que cuando entra en nosotros no la podemos dejar; Nos consume muy lentamente por dentro, se apodera de nuestro cuerpo, mente, alma y sentidos; Nos lleva a un mundo desconocido, el amor es libertad y a la vez es una prisión de la cual nunca queremos salir; Es nuestra luz y oscuridad, es nuestro sueño y nuestro despertar; Hacemos lo que sea por encontrar esa felicidad, es la comida, es el agua que calma nuestra sed, cuando nos daña se convierte en lágrimas y cuando nos ayuda se transforma en sonrisa.
Por el amor nacemos y hacemos lo que nos gusta, entregamos nuestras vidas, corazones, almas, ilusiones, sueños y alegrías, entregamos poemas, poesías y canciones que demuestren las emociones, por amor sentimos, luchamos y lloramos.
Hola Sandy, me alegra de que tengas a Gloria Fuertes como uno de tus referentes literarios. La conocí personalmente a través de un amigo mío de nombre José Manuel que era del castizo barrio madrileño de Lavapiés (aunque hoy vive en San José de Valderas). Como tú conoces Gloria Fuertes era del barrio de Lavapiés (había nacido en la calle de la Espada). Y siendo yo estudiante de periodismo pude tener una corta entrevista con Gloria Fuertes para una revista aficionada que llevábamos varios compañeros y compañeras de la Facultad.
Esto era cuando ella trabajaba en TVE (Un globo, dos globos, tres globos y La cometa blanca)… cuando se convirtió definitivamente en la poeta de los niños. Tenía una gran personalidad Gloria Fuertes y siempre me dejó un indeleble sello en mi ánimo… hasta que pude colaborar, junto a ella, en una revista que publicaba un café literario que estaba dirigido por un poeta malagueño de aspecto muy becqueriano y se encontraba (ya no existe por desgracia) en la calle Toledo (muy cerca del Viaducto madrileño).
Lo de hoy es una anécdota que me ha pasado recién…”no más”. Veréis. Yo en la cola de la panadería y delante un mogollón de señoras con la pelu recién y dos extranjeros que eran como alemanes. Le espeto… que tenga cuidado, y me responde que…no es para tanto que soy joven y puedo aguantar más. ¡Bien! Reflexiono en plan zen y me callo. Los alemanotes van y piden dos cocas. La panadera no les entiende y les da dos bollitos de pan. ¡Que no y le señalan gritando a tope que cocas, cocas…! Las damas de armiño, osea la “juventud de la pelu” a todo fuelle por la tardanza y la sopa saltando en la vitro! Después de sacar el diccionario y consultarlo al revés, la panadera…les da las dos cosas, cobra y se van los invasores (sin prejuicios). Bueno, como me toca a mí pedir mi barrita de pan, la pido, y la señora entrante…me espeta que me he “colao”, así como po rel “morro”. La miro de reojo, porque sólo de fijarme en el kilo de oro que lleva en las orejas…me revienta el bazo. ¡A lo mejor me pasio, pero es una visión subje! Bueno…pues que seáis que he tardado tres cuartos de hora, que he tenido que aguantar calor a mogollón, que he perdido los apuntes del examen de la tarde y encima…mi madre ha perdido el móvil. ¿Alguien para darme un consejito?
Esperar, aguantar, todo es gozar
del despiadado local
donde compro el pan.
Como sé que la panadera,
!Dios no quiera!
no lee Vorem, y esto es triste,
mejor ir comprando alpiste
y alimentar un canario.
Un sudario es mi pañuelo
aguantando todo el día,
que me den ya la barrita
en esa…panadería.
El Curso se acaba. Esto es señal de que se ha podido resistir el embate de todos las últimas inquietudes que nos han rodeado al profesorado. Nadie nos dijo, allá en aquellos años de formación, que en el futuro el mundo abriría su abanico para hacernos llegar experiencias de otras culturas, vivencias, desarraigos y búsqueda de nuevos horizontes. ¿Qué sucede con todo este sentirse en medio de una complja convivencia? El que acabe el Curso sólo sitúa al profesora en la distancia protectora de las semanas del verano. ¿Acaba aquí la reflexión de lo vivido en las aulas? Supongo que en parte, pero siempre se pensará en el regreso, en ese momomento en el que, siguiendo el adagio…Debemos siempre esperar lo inesperado. ¿Quizá no nos estamos dando cuenta de que es necesario aprender a ser cada día? ¡La vida no es un album de recortables, sino un plan trazado desde la voluntad. Quisiera que el descanso nos situara a todos en esa óptima situación de pensamiento. Ojalá, el sol y el “morenito” nos haga más cercanos a cuantos nos rodean.
Me gustaría reproducir un texto publicado en psicobyte sobre la actual polémica en torno a los matrimonios entre homosexuales:
“Matrimonio y católicos
En línea con la actual relevancia social en torno a la modificación de la legislación española sobre los matrimonios, la postura de los católicos en ella, voy a exponer mi posición aquí, que para eso es mi blog:
Estoy completamente a favor del permitir el matrimonio entre católicos.
Me parece una injusticia y un error tratar de impedirselo.
El catolicismo no es una enfermedad. Los católicos, pese a que a muchos no les gusten o les parezcan extraños, son personas normales y deben poseer los mismos derechos que los demás, como si fueran, por ejemplo, informáticos u homosexuales.
El revolucionario “Proyecto Amor” consiste en que cada uno se diga: Yo “proyecto amor”.
PROYECTO: ¿Por qué en una tan corta vida gestamos tantos proyectos? Por la noche y al amanecer, creamos proyectos; luego, a lo largo de la jornada, no realizamos sino rutina y tontería. Los proyectos que necesitan de mucho tiempo o muchos recursos para ser ejecutados no tienen éxito casi nunca. La vida en sí debe ser un proyecto factible, lo que ocurre es que no somos sus únicos arquitectos,… pero sí sus principales artífices.
Saltando breñas y horadando muros
de impenetrables ramas cual balanza
como pesos verdes, de tronco en tronco,
los monos en la hojarasca se entrelazan.
Borocuyás que, entre follaje vivo,
abren sus flores rojas de donde mana
el flamígero mundo de los frutos
de piel dorada y corazón de grana.
¡Bueno! Habéis tenido todo un detallazo al incluirme en la REVISTA, en nuestra revista multitudinaria y selvática. ¡Gracias mil! No me lo merezco, y lo digo con el corazón en la mano. He leído a otros compas y la verdad, aquello me salió muy por motivación emocional, osea…como de repente y con la intención puesta en ello. ¡¡¡Lo han leído un montón de colegas!!! ¡¡¡Una fardada de mi persona!!! Y la verdad, no me da temor el mostrarme así, orgulloso de aparecer en los virtualespapeles o como se diga…¡¡¡Otra vez gracias!!! Me animáis a continuar y con ello…os arriesgáis a TODO, porque hay mogollón de cosas que largar al personal. Por cierto…veo mucha reflex en casi toda la VOREMIA. ¿Estará de moda? A mí…me encanta Gloria Fuerte porque es como un postre casero, osea de ingredientes sanos pero en poquita cantidad…y cuando leo esas intensidades verbales, me pierdo un poco, pero…me pierdo con ganas…¡Vamos, que me pierdo! De Gloria para vosotros:
Ahí están, universales, casi idénticos en sus movimientos y en sus juegos. Están los niños. Imagino que la Naturaleza nos permitió ser niños por alguna razón, pero ésta fue maravillosa y sabia. Cuando hablo con los niños descubro el nacimiento de sus palabras. Se descubre la emoción en las entonaciones. Te percatas de su sutil imitación. Nada redunda ni suena extraño para ellos, porque en esa simplicidad el lenguaje se muestra fiel a los orígenes y las palabras son las almas de las cosas.
¿Cómo cambiamos al escribir? ¿Cuánto cambiamos al crecer? Y…¿de qué forma extraordinaria pensamos con palabras? Desde que supe leer quedé prisionero de cualquier rótulo, de cualquier información, lema o señal…porque leer es alimentarse de las palabras escritas. Puede ser toda una experiencia hablar con los niños, simplificar los contenidos, adecuarnos a un sí o a un no que todo lo dicen. ¿Qué razón tuvo la naturaleza para hacernos atravesr una etapa tan extraña?
Varios proyectos han animado el desarrollo de la cultura de estos nativos. Entre ellos, uno de educación bilingüe Zápara, auspiciado por la Unesco, capacitando a líderes comunitarios, con estrategias organizativas, manejo de frutas comestibles de la selva y valoración de su medicina ancestral. “La declaratoria permitió reivindicar nuestras costumbres, tradiciones y mitos. Defendemos nuestra cultura, que los ancianos den su conocimiento a los niños en las aulas y en la cotidianidad de nuestro pueblo”. Este es el testimonio de Juan Vargas, presidente de la Dirección de Educación de la Nacionalidad Zápara.