Dime algo que no sepa y que tus ojos no me hayan dicho
Dime algo que no sepa por medio del silencio de tu voz
Dime algo que no sepa por los latidos de tu corazón
Y dime algo que no sepa por la caricia de tu canción.
Dime las cosas que no se y que no entiendo
Dime las cosas por las que sigo en este camino
Dime ese algo que haría latir nuevamente a mi corazón
Dime ese algo que espero volver a conocer.
Si pudiera saciar esta locura, dejaría de ser locura, para salvarme.
Podría ser una canción escrita en dos partes. Entre quererte y sentir lo que se siente cuando te quiero.
Cuando quiero que estés, cerca y sin mas, ya no somos nadie, y somos el mundo, que termina cuando giramos entre abrazos y miradas de luna y luces que son palabras musicales. Es brillo cuando te veo, todo es naturalmente hermoso.
Cuando te quiero, es sencillo y hermoso amarte. Cuando encuentro tu risa colada entre mis ideas que llevan una sonrisa cuando estas tu.
Cuando no estas, el mundo que es mío sigue siendo tuyo. Y recorro tu paisaje. Y la brisa es el espacio en que nos movemos. Y la caricia es encuentro y es abrazo de tus besos que derriten el universo y materializan lo intangible.
Mi amor, que es mío y tuyo. Y no es de nadie.
Es un amor que al derrumbarse, desmorona el corazón, y resurge siempre que recuerdo que te quiero y no puedo dejar de hacerlo. Porque te amo.
Después de lo ocurrido, nunca más se supo de aquella extraordinaria flor, nadie supo más de ella, dicen que no volvió a crecer. Era la flor del amor y se murió con el, aquel trágico día de la muerte de Javier.
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20 años más tarde.
Oliver era un joven apuesto y jovial, de unos 20 años. Creció sin padre, su madre, Lucia, hizo las veces de los dos, cuando fue mayor le contó la historia de cómo murió y el porqué.
Alberto bajaba en tropel por la ladera de la montaña, quería llegar a la ciudad a toda costa, no le importaban los rasguños y caídas que sufría en su loca carrera. El camino era difícil y peligroso pero el no le daba la mayor importancia.
Tampoco se daba cuenta de lo que le iba sucediendo a la flor a medida que se iba acercando a su casa. La flor se tornaba negra, más negra que una noche sin Luna. Ya no brillaba, su fulgor se apagó justo al llegar a la puerta de la casa de Lucia y su familia.
Solamente mantenía sus bellos colores cuando en verdad era un corazón enamorado el que la cortaba para entregarla a su amada.
El pensar acorde a un acorde corresponde a bailar en medio de un medio designado por las condiciones que el oído le ordena a tu mente que se manifieste, que buena música escucho en la mágnifica voz de vos y que notas notás que se adentran por mis orejas??? Una ópera, o una de cobacha borracha cantina, puede ser cualquiera que te haga volar,
Un periódico sarnoso pesimista amarillista me acompaña en este trance, en este percance y no me da chance de reivindicar esa pasta dura en color vino con letras funámbulas de un gran título y su bagaje engranaje de tipos (letras).
De sentirme sólo en el mundo, de intentar enfocar mentalmente los episodios más memorables de mi vida, de intentar aprender algo que se escapa a la vida cotidiana entre que el sol orienta y occidenta, de imaginar cientos de veces cuán grande sería lo que está por venir si hiciese algo de lo que no tendré ninguna valentía de hacer, de inventar poesías al instante y olvidarlas después por no levantarme y escribirlo en un papel, de pensar: “ya empecé a pensar de nuevo sin querer, a darle vueltas a la rueda, mejor paro de pensar y duermo un rato…”: de todo este tipo de materia autóctona están hechas la mayoría de las noches que paso en la cama intentando dormitar entre las sábanas. A veces se me ocurre -idea que paradójicamente resulta nacer en otra de tantas noches como ésta- que en algún lugar de mi cerebro los pensamientos corren solos, sin que yo pueda evitarlo, hasta el punto de que me resulta imposible dejar la mente en blanco por un rato y escuchar lo mejor que podría escuchar: el silencio…
¿Una historia? Siempre les gusta que el gringo cuente historias. Aquí les va una, y nada de andar contándola de nuevo por ahí, que soy algo paranoico.
Todo remonta a algunos años atrás, antes de llegar acá. Fue el año en que pasé de poblador patético a insignificante. En ese entonces, era flaco y algo blancuzco, con el pelo largo y claro, cortesía de mi padre extranjero; Y en ese mismo entonces, Mi mujer me dejó, mi jefe me despidió, y subió el precio del cigarro. Vaya año para mí, ¿no?…
Gracias a la tierna casualidad, me quedaba un solo amigo a quien acudir, y acudí a él bastante desesperado. Lo único que logré, fue encontrar a alguien que me necesitaba a mí más de lo que yo a él. Mi amigo y confidente Carlos. Bajo, menudo y moreno, su mujer le quitó todo al infeliz. Tendría trabajo si tuviese contrato por hacer fila para cobrar el cheque de cesantía y el bastardo ni siquiera podía fumar. Vaya par de olvidados que éramos…
Gracias Grekosay. No sé cómo agradecerte. Así que, antes de haber leído este texto, he escrito esta mañana uno aquí en Vorem.com, en escritoresenlibertad.es y en Textale.com en donde aparece la reedición de un texto que te dediqué hace años. Bueno. No creo en las casualidades sino que existen hilos espirituales que unen a quienes escribimos dentro de un paisaje llamado Ilusión. Gracias.
RELATOS SOBRE LA CONTRARREVOLUCIÓN BURGUESA POSTMODERNA
Las elecciones en Cataluña dieron la victoria a CiU. De forma que Artur Mas se convirtió en el presidente de la Generalitad de Catalunya, obteniendo el nombramiento con el apoyo de los grupos independentistas.
La derrota del PSC y la mayoría conquistada le permitía llegar a la presidencia con los votos del PP o de los partidos independentistas, de modo que Mas lo fue con el apoyo de los partidos independentistas, comprometiéndose a convocar un Referéndum de autodeterminación entre finales del 2011 y principios de 2012.
Pinta para abanderado del Pabellón Nacional, es tan pero tan despierto y ávido de conocimiento pero preferiría que no se gaste tanto si luego se va a cansar porque todos nos cansamos de lo mismo. Si es que quiero que sea mejor? Esa es la meta de todo padre, pero quien sabe bien que es “mejor”. Talvez el conseguir más cosas, más logros, más materia, más éxito, más miradas, más admiraciones y condecoraciones.
Y en un mundo menos cultural y más puro, más mujeres, más placeres, más diversión y popularidad; se han dado cuenta que las manifestaciones culturales terminan uniendo al proletario con el rico; porque al uno le gusta la belleza y al otro, que lo miren que es culto, respectivamente.
Adoro las mañanas en las que no hago nada, tan solo salir a la terraza y sentir la brisa de la mañana en mi rostro e incluso que se me erice la piel de frio. Adoro las mañanas acompañadas de un sueño soñado la noche anterior, que justo acabo de despertarte de él y el cual era inesperado para mi y me hace recordar aquel tiempo donde creía tener una razón para ser feliz, aquel tiempo tiempo donde soñaba contigo y aún hoy sigo pensando que será de ti.
Adoro las mañanas en que me despertaba y esperaba un “te quiero” de ti, que en cierta manera lo obtenia pero no era nada justo para mi y por esa razón esos “te quieros” pasaron aun segundo plano o quizás a un tercer plano (mas bien dejaron de existir).
El otro día, un día cualquiera, en cualquier momento, de cualquier instante, me asomé a la ventana, estaba abierta, los cristales limpios, allí me asomé, miré hacia abajo, allí miré.
Asomé la cabeza, la ventana estaba abierta, entraba el fresco, miraba por la ventana, de par en par. ¡Podía mirar! ¿Y qué es lo que vi?
Asomé la cabeza, la ventana estaba, me pude asomar y pude mirar, y pude allí abajo avistar, miré, y todo estaba lleno de ciudad, miré abajo y había una ciudad, la ciudad seguía estando llena de ciudad, y lucecitas por la noche.
Todos te dicen así, que tienes carisma y a tí que te interesa hacer reir a la gente, ojalá nunca se te dé por creer que eso está mal, ojalá nunca se te dé por sentirte aludido y eso te haga partirte la crisma. Que cuando seas viejito no tengas problemas en tus huesos, ni anteojos ni la vista cansada y cuentes orgulloso en la sobremesa que tu eras el hazmereir de las reuniones. Quiero que crezcas libre sin un rezago de pesar y en serio seas la versión mejorada de un alma libre, no como yo, que por hacerme el libre, me han criticado, me han golpeado y hasta me han pisoteado el verbo.
– Tiene usted la misma voz… -preguntó, inquieta, Laura.
– Pero ya ves que soy distinto… -respondió él.
– ¿De verdad no es usted la misma persona?. ¿Me puede usted jurar que no es la misma persona?.
– Yo nunca juro pero te prometo que no soy el mismo. Escucha. Hace ya algún tiempo, en una primavera en que la vida brotaba a borbotones, en la plazoleta de un bello pueblo, la sangre de un inofensivo gorrioncillo, muerto por el capricho de la vanidad solamente…
A las ocho si no se ve… podemos tener una nueva tensión cerca ya de nosotros. Los sindicalistas de toda clase de “pelaje”, como siempre, intentan ser los protagonistas de las “horas de la glorificación nacional”. ¿Cuál es la glorificación nacional de los sindicalistas de todos los “pelajes”?. ¿Cuántas veces esta clase de sindicalistas han dicho la verdad o han sido revolucionarios de la verdad?. ¿Cuántas veces esta clase de sindicalistas, muy de hablar en alta voz con los parlantes eso dd “compañeros unidad” han demostrado esa undidad que tanto siguen pregonando por los altavoces dando consignas a las masas y no a las personas?. ¿Qué es la verdadera revolución de las calles?. ¿Saben ellos lo que es “la calle” o intentan hacer callar a quienes lo saben con sus altavoces a todo volumen?.
El domingo me llenó el alba la luz de mi conciencia y me mfuí hasta los rescoldos. Encendí un cigarrillo que me sirviño de guía. Bajé en silencio. Tomé mi café con leche. Soñé con ella, Subí en silencio. Caminé en silencio con Ella y de pornto comencé a hablar con mi Princesa y juntos hicimos los planes del futuro pasando sobre la muerte porque los dos sólo estamos hechos para vivir. El domingo fui feliz con mi Princesa. El domingo fue un sueño convetido en realidad. Otro sueó de esperanza convertid en realidad. Otro sueño de amor convertido en realidad. Otro sueño de vida eteran convertido en realidad. Saludos, Juanjo.
Asoma la palabra y calla.
El corazón se ha vuelto frágil,
como caminar descalzo en la existencia.
Me olvié del olor de tus flores
y temblé al perderlas.
Tras el rastro claro de tu callar primero
prisionero de tu luz olvido y callo.
Lejos de abandonarme a la angustia
en ella habito, como adormecido insomne
de una noche.
Déjame que me abandone en el camino
y perpetúe el gesto amargo
de olvidarte.
Una tarde otra, mis zapatos y yo, fuimos juntos a pasear, paso a paso, despacio, sin demasiada prisa. Me fijaba en las facciones y rastros de rostros que transmiten emociones a través de una simple y compleja mirada. Ojos bonitos. Así de sencillo es esto.
Ahí está. Con una bonita mirada. Todo ese escenario. Lo llaman… “parte de la vida Real”,dicho de otra manera: la Urbe, donde salimos a mostrarnos tal cual somos o tal cual realmente fingimos ser, eso depende de cada cual. Es así… Necesario para fingir con sinceridad y credibilidad. Mostrándonos tal cual somos, incluyendo el Rol que interpretamos ser.
¿Quién inventó las calles? Dice esta pregunta.
Si cambiará 30 días por un día como el de ayer, no me importaría vivir poco.
Fue lindo, te hice el amor dos veces, fuimos al cine, te di muchos besos, compramos todas las cosas que nos ofrecían para comer. Jugabamos con nuestro pequeño y fui feliz; hoy, a trabajar, es también bonito pero deberían abolirlo. Y ahora les reto a algo, cuentenme en 6 líneas que hicieron el domingo.
Pienso que es hermoso vivir y después de sus cortos relatos lo voy a confirmar; y a gastarlo todo los días que vienen… saludes
Tenemos relojes que esperan hallar encuentros. !Qué extrañas son las cosas que nunca imaginamos que pudiesen ocurrir hasta que de repente acontecen!. Todo un día entero podemos estar sintiendo el fluir de algo especial que va a ocurrir dentro de sus 24 horas.. !y nada ocurre!… pero, sin embargo, de repente, hay un día en que no estamos esperando nada y de pronto el reloj pierde su timidez y se nos dispara y acelera su tictac hasta tal punto que nos envolvemos en un torbellino de sucesos y descubrimientos que no dejan de asombrarnos. A veces pensamos que no estamos viviendo nada. A veces pensamos que lo estamos viviendo todo. La vida, en fin, es un coloquio contínuo entre los detalles de las horas que se convierten en libélulas del pensamiento iniciando una efervescente orgía de detalles. Entonces se me ocurre un breve pensamiento: que la vida de un ser humano es una danza en la estrecha e íntima pista de baile de lo cotidiano. O somos simplemente cosas o somos profundamente algo. No hay término medio. La decidida confesión de lo que somos está siempre latiendo en la existencia de nuestros desafíos.